Mise au point (PV Superman)

"Beth, dites à Hannah de dire à M. Edge que je monte le voir, immédiatement."

La jeune hôtesse d'accueil mit une seconde de trop pour relever la tête. Il était déjà hors de vue, mais, malgré son trouble, elle éleva la voix pour le rappeler vers elle. Sa démarche était lente, mais assurée. La voix de la demoiselle résonna dans l'immense hall de la tour GBS.

"MONSIEUR ! ... Monsieur Scott. Pardonnez-moi. Comment connaissez-vous mon nom ?"

Bien entendu, Alan attendait qu'elle pose cette question. Revenant vers elle avec un regard de tombeur, sourire en coin, il déposa sa carte derrière l'oreille de la demoiselle, entre le bout de son serre-tête et une mèche de ses cheveux. Certes, les tabloïds avaient fait leurs choux gras de la nouvelle préférence du grand reporter, mais le vieux charme des Scott était demeuré intact. Avec un clin d’œil, il lui livra une tirade qui semblait répétée d'avance, et pourtant qui avait le cœur fondant d'un moelleux au chocolat.

"Allons, mademoiselle Johnson, je suis journaliste. Nous travaillons tous dans la même grande famille, non ?"

Il lui ébouriffa la tête, puis reprit la direction qu'il s'était choisie, la plus courte mais aussi celle où on le verrait. Il était de sortie, après tout, même si le motif de sa visite était d'ordre dangereusement privé. Il croisa plusieurs journalistes et techniciens, des preneurs de son, des photographes et cameramans, dont certains qu'il avait formé à la GBC. Sans rancœur, il admettait que la communication était un marché concurrentiel. Mais il savait aussi que s'il les avait laissés filer, c'est qu'ils avaient choisi de laisser leur potentiel sur le bord de la route. Il était Alan Scott, Sentinel, et convaincu d'avoir les meilleures équipes dans sa compagnie. Ici, c'était la compétition. Davantage d'audience et de l'infotainment, mais rien qu'il ne regrette de ne pas être.

Ici, c'était l'antre du loup. Le sanctuaire du profit dans les médias et de la désinformation. Si Superman avait pris en grippe le directeur général de Edge et Galaxy, ça n'était pas pour rien. Le grand rouge avait le cœur au bon endroit, et surtout il avait les idées claires. Ce n'est pas pour rien qu'Alan voyait dans ce garçon un autre lui. En passant les portes du bureau, sans confirmation ni invitation, il se demanda ce que le fils de Krypton aurait pensé de son acte.

"Monsieur Edge... Morgan."

Le grand sourire qu'il décocha au grand patron de presse baraqué, si on pouvait appeler ça un homme de presse, était semblable à celui des singes. Un masque d'intimidation. Puisqu'on était dans la tanière du loup, autant valait-il montrer les crocs.

"Vieil ami."

Le ton était calme, presque sans surprise. La voix profonde, un brin amusée. Morgan Edge était un homme bouffi de son impudence, mais une armée d'avocats et la poignée de gangsters qui assuraient ses intérêts lui donnaient toute licence pour se comporter de la sorte. En deux mots comme en cent, il était tout ce qu'Alan détestait et combattait dans le monde. Sa réponse fut aussi froide que cinglante.

"Nous n'avons jamais été amis, Morgan."

Après une poignée de main dans laquelle chacun jaugea la force de détermination de l'autre, plus que sa politesse, le patron véreux releva ses deux mains devant lui, en signe de défense symbolique. Un début de rire s'étouffa dans sa gorge grasse.

"Allons, pas besoin de... "

Il fut coupé net par Alan. Autant en collants que dans sa vie civile, Sentinel ne s'embarrassait pas de quatre chemins. Ses propos étaient moralisateurs, mais sa tonalité nullement narquoise ou hautaine. C'était glacial comme le marbre qu'il trancha la parole du maître des lieux.

"... Parler de vos liens avec Intergang ou la propagande de Glorious Godfrey ? Inutile en effet. Nous savons tous les deux de quel côté de la barrière nous nous tenons."

L'autre déglutit imperceptiblement. Son sourire moqueur disparut brièvement de la conversation. Sa voix était posée. Il contourna son immense bureau vernis en bois de merisier, pour se rasseoir dans un grand fauteuil rouge moelleux.

"Je vois."

Il n'y avait pas de chaise pour les visiteurs, mais Alan ne perdit pas son temps à vouloir s'asseoir. Solidement planté dans ses souliers de créateur italien, il ne se laissa pas aller à une déconvenue. Il menait la danse.

"C'est autre chose qui m'amène. Une chose très simple."

Encore dévêtu de son sourire pour quelques instants, le loup engoncé dans son trône de velours ne pipa pas mot. Alan abattit son poing sur le bureau, sans prévenir. Puis y planta son autre main, la gauche, celle qui portait le célèbre anneau. Il n'aurait pas fallu grand chose pour le lui ôter, phalanges dépliées comme elles l'étaient. Il lui faudrait quelques fractions de secondes pour refermer le poing, et déchaîner le pouvoir, mais c'était bien assez pour précéder les hommes de la sécurité. Edge ne fit rien, et le chaton de la bague demeura terne.

"Nul ne clame la propriété de Channel 52 et Channel 2. Mais je ne suis pas dupe. Les probabilités que GBS..."

L'anneau trouva une légère surbrillance, et l'empreinte de la main gauche d'Alan commença de se brûler dans le bois du meuble du roi des médias. Mais retrouvant désormais son sourire, Edge rétorqua d'une voix anormalement aiguë et suave.

"Ou GBC."

Cinglant, Alan refusa la remarque. Puis y répondit comme pour se justifier. Il n'admettait pas la supposée malice de ce sale petit rat qui avait fui Metropolis. Sa lèvre inférieure tremblait, révélant des dents blanches et en bonne santé. Sa main restait ferme, brûlante.

"Ne me coupez pas. Ceci n'est pas un plan élaboré pour nier la responsabilité de ces chaînes. Juste un avertissement à votre intention."

Il éleva la voix pour énoncer enfin son avertissement. Tout son corps tremblait à une échelle microscopique, sous le coup de la rage et de la menace qu'il délivrait. Rien que d'y penser le rendait déjà fou.

"Si la Galaxy Broadcasting Systems, ou vous-même, Edge, êtes derrière la production de ces chaînes. Sachez une chose. Molly est hors des limites. Qu'elle vous appartienne ou non, vous apprendrez dans les média que notre divorce va être prononcé. Mais vous ne toucherez pas à un seul cheveu de ma femme."

Morgan Edge, impassible, resta muet pendant quelques instants. Puis sa large cage thoracique se souleva avec un mouvement régulier qui allait crescendo. Un immense rire tonitruant envahit la pièce, qui sortait des mâchoires carnassières du grand patron de Galaxy Broadcasting Systems. Il posa une main sur sa panse, comme pour contenir son hilarité. De l'autre, il pointa Alan, sans se lever de son siège. Sa voix avait retrouvé la tonalité grave et la profondeur qu'on lui connaissait. Il s'arrêta de rire d'un coup sec pour délivrer sa sentence au vieil homme de radio.

"Personne n'est dupe de votre crise de machisme, Scott. Vous vous êtes ridiculisé devant le monde entier, en vous affichant avec ce jeune asiatique à la mode."

Formant un poing avec sa main gauche, le chaton de son anneau en forme de lanterne était maintenant incandescent. Le bureau brûlait, fumant sous ses yeux, tandis que Morgan se gaussait de le voir enrager autant. Il prit même la peine de se lever pour arrêter le système d'aspersion anti-incendie. Fulminant, Alan laissait avec peine les mots passer la barrière de ses dents.

"Il. N'était. Pas."

Bien sûr qu'il l'était. Cela faisait une partie de son charme. Mais si Alan pouvait supporter l'ironie que l'on puisse le tourner en dérision pour sa nouvelle homosexualité, il acceptait vraiment très mal que l'on manque de respect pour son deuil, et pire encore que l'on vienne salir l'image du tout dernier amour de sa vie. Si Molly Mayne-Scott était encore sa femme, et une journaliste à Channel 2, il n'en était pas moins en plein divorce et il s'était apprêter à demander Sam Zhao en fiançailles. Avant le crash. Dans le regard de Edge, il crut voir la même lumière tragiquement sadique que le Directeur Wolfe à Iron Heights, ou Victor Zsasz lorsqu'il éviscérait ses victimes. C'était finalement insoutenable. Sa voix partit comme un geyser, tandis que tout son corps était désormais rassemblé, comparable à une fusée prête au décollage.

"JE VOUS INTERDIS !! Vous m'entendez ?! Je vous interdis de parler comme ça de Sam."

Ses mots tranchaient comme l'acier, mais n'avaient pas atteint leur cible. Il prit une profonde inspiration, et regarda le colosse brun avec dégoût. Il n'eut pas le temps d'en rajouter que celui-ci lui coupa l'herbe sous le pied, de sa même voix grave et caverneuse.

"Cet entretien est terminé."

L'écume au lèvre essuyée d'un revers de sa manche, Alan se mordit au sang en faisant demi-tour pour quitter la pièce. Il se stoppa dans son arc de cercle pour pointer faiblement Morgan Edge d'un index accusateur.

"Vous m'ôtez les mots de la bouche, sale tas de fumier collabo."

Tandis que les portes se refermaient derrière lui, Alan croisa une escouade de gardiens de sécurité en casque et bouclier, immobiles, qui étaient restés là dans l'attente d'un ordre. Ils ne bougèrent ni pour le laisser passer, ni pour l'en empêcher. Il trébucha, se releva, puis utilisa la hauteur de plafond pour léviter au-dessus de ces messieurs. Une fois l'obstacle dépassé, il marcha d'un pas rapide et ahuri sans se retourner. En lui, un petit Alan hurlait, paralysé et terrorisé par le monde. Il ne remarqua pas les gens qui le croisaient et le dévisageaient, croyant reconnaître un grand patron de presse de la concurrence sali par la presse à scandales.

Il connaissait bien cette poigne. Elle était parfois synonyme d'une grosse baston fratricide au nom de diverses valeurs et compromissions morales qu'on faisait dans le métier de l'héroïsme. Mais c'était sa fermeté, la force inhérente, et presque la forme de la main, imperceptiblement, qui le renseignèrent presque à coup sûr. Sans doute, surtout, l'énergie solaire qu'ils stockaient chacun dans leur être pour bâtir leur puissance avait une sorte de connexion sur les capteurs nerveux, comme deux câbles électriques qui se frôleraient brièvement.

"Clark ! Clark Kent, bon vieux Clark Kent. Journaliste."

Il ne dut qu'à sa retenue de ne pas poursuivre par une litanie de mots en contradiction avec le fait que ce ne soit nul autre que Superman, le dernier fils de Krypton. C'était un peu rassurant, parce que jamais Clark Kent le journaliste ne donnerait un uppercut à Alan, et il ne se sentait pas de taille à affronter un combat physique de cette ampleur ; tout du moins, Kent lui aurait donné un coup en contrôlant sa force, juste pour jouer son rôle d'homme blessé par les actes d'Alan. Mais Alan n'avait pas pris grand-chose en terme d'actes ou de décisions ces derniers temps, donc aucun conflit moral ne l'opposait à son ami. Car oui, Clark Kent était son ami, tout comme Kal-El ou Superman. Mais ça n'était pas comme avec Jay ou Wildcat. S'il l'appelait Clark et s'ils se parlaient souvent de cœur à cœur sous un brillant de virile sobriété, c'était avant tout Superman qu'il connaissait. D'ailleurs, de la même manière Clark n'avait que très peu connu Alan le patron de radio, tant on avait évité les contacts éventuellement suspects et les connivences de mauvais aloi.

Alan aurait été un peu vexé, et se serait senti surveillé, infantilisé même, si son jeune ami d'action et d'aventures n'avait employé le mot magique. Surtout à Central, après tout il était quasiment impensable de venir dans la ville la plus speed du monde sans goûter à ces succulents cafés qui coulaient presque dans l'ADN de ses représentants. Surtout que le rituel des cafés brûlants ou refroidis bus par le journaliste qui peut devoir quitter sa planque à tout moment ne quittait jamais une personne, et Dieu merci la Starheart lui épargnait de devoir s'inquiéter pour sa tension - ou pas. Bref. Café.

"Eh, tu sais parler à un reporter, mon vieux."

Radouci par la suggestion, Alan se laissa conduire par la démarche débonnaire du petit gars de Smallville devenu grand. Cela n'empêchait pas qu'il se posât des questions, qu'il garderait pour le moment du pourboire si la conversation n'y répondait pas. Inutile d'insulter l'intelligence d'un reporter qui avait plus d'une fois fait ses preuves. Laissons-nous guider, un peu, pensa-t-il. Mais quand même, il ne supposait pas que l'intéressé serait le seul à avoir vent de cette humiliante conversation au sommet de la GBS. Sa voix était sèche comme s'il venait de se réveiller, mais lucide.

"En fait, j'imagine que c'est déjà sur le net depuis une bonne minute, donc tu n'es pas le seul. Edge et ses équipes ont tendance à tomber viralement sur ceux qui les dérangent. J'ai sûrement laissé mon orgueil m'aveugler, mais rien de nouveau sous le soleil."

Il regarda la carte, car oui à Central en termes de café il existait une carte, des cartes même. C'était même très fourni pour un simple comptoir, à peu près autant qu'un salon spécialisé dans une autre ville, mais de la même qualité, préparé avec amour autant que d'industrie. Mais ses yeux se perdaient entre les caractères. Vitreux, hagards, il ne remontèrent pourtant pas vers le meilleur du monde pour autant.

"Il y a ce moment où tu nies tellement la chute que tu fonces tête baissée. Et en fait on ne sait plus ce que c'est que de tomber. On en oublie la loi de la gravité, à force de ne pas y être soumis. Mais tout le monde tombe, et pour des gens comme nous, la fierté qui précède la chute... Disons qu'on est des monstres sacrés."

Il soupira, et quelque chose qu'il ne se rappelait pas avoir dit, martelé, cru en son for intérieur au sein de ses combats contre la corruption, sortit de sa bouche, sorti totalement du contexte où il l'avait asséné dans ce qui semblait des autres vies. Mais ça s'appliquait à lui, cette fois. La terrible vérité, auquel même lui ne savait échapper.

"Personne n'est trop gros pour tomber."

Il eut un rictus rageur. Ça n'était pas pour Morgan Edge, pour Bruno Mannheim et encore moins pour Darkseid qu'il disait ça. La cruelle ironie était qu'il le dise à propos de lui-même.

"On passe notre temps à promettre sécurité et protection, même aux ordures les plus crasses. En espérant qu'ils se tiennent à carreau. En espérant que bon flic/mauvais flic, c'est forcément un mauvais flic en trop. En espérant qu'ils finissent par voir la lumière. En espérant, effrontément, égoïstement, qu'ils deviennent nous. Mais nous, on s'épuise, on étire nos forces jusqu'à ne plus être capable de protéger nos proches. Ou nous-même. Si on n'est pas trop gros pour tomber, alors qu'en est-il des petits qui ont eu le tort de frayer dans nos sillages, Clark ? Pourquoi on s'obstine à prêter le flanc ? Et si Sentinel était la seule manière de fuir la douleur d'être Alan Scott ?"

Ses grands yeux verts s'étaient relevés vers le reporter de la gazette #1 de Metropolis. C'était quelque chose de se révéler ainsi à quelqu'un qui était nourri par les articles. C'était plus terrible encore lorsque l'intéressé était son cadet, la meilleure promesse de toute une génération parmi toutes celles qu'on prétendait guider. A force de repousser le vice dans les ténèbres, Alan oubliait que toute âme était viciée. Que chacun était son propre pire ennemi et qu'on ne revenait pas de cette vie. Sentinel avait dicté la fin d'Alan Scott sans doute, il avait juste trop tardé à le voir.

Alan se rendait compte qu'il s'apitoyait. En tout cas son confrère lui laissait tellement faire son monologue, que comme il doutait pas mal de lui, il oscillait entre profiter de cette confession entre des âmes qui se comprennent ou bien se sentir ridicule, exposé. Mais c'était Superman, et même dans ses habits mal dégrossis d'enfant de Smallville, ou peut-être à cause d'eux, à travers toute sa superbe on pouvait clairement percevoir la lueur dans le grand bleu de ses yeux. Une lumière ravivée par la compassion et la douleur commune. Une distance qu'il s'imposait, que Sentinel s'imposait aussi normalement, un mutisme bien parlant sur ce qu'il ressentait lui aussi. Mais, humble face au vieux Green Lantern, et sans doute respectueux de son deuil, il ne répliqua que par un point clé. Le refus d'abandonner, de s'abandonner dans ce qui était leur vocation. Il lui présenta ses condoléances, mais face au bien peu de mots de son allié, Alan réagit avec l'amertume qui va de pair avec le chagrin.

"Je ne sais pas si tu sais ce que ça représente... Il n'a pas eu un enterrement comme Sue Dibny, ou comme... Eh bien, toi. J'ai traversé ça seul. Je sais que nous ne sommes pas pareils, je sais que tu as un certain rapport à l'intimité, mais moi... J'ai donné ma vie à notre communauté, Clark. Personne n'était là, pas mes frères d'armes, pas ma chair, même pas mes ennemis mortels."

Bien sûr, Clark avait rétorqué en rappelant la solitude de chaque être humain dans ses peines, ses devoirs et ses combats petits ou grands. On voulait le voir comme un roc étranger à la vie humaine, alors qu'il ne combattait que pour elle et parce qu'il la connaissait. Et se battait tous les jours pour ne pas s'en éloigner, car ç'aurait été s'éloigner de lui-même. Humains oui les héros et méchants, mais alors ils avaient mieux à faire que de tenter de l'approcher durant son chagrin.

"J'ai pensé qu'ils aimaient plus Molly que moi. Qu'ils étaient mal à l'aise à cause de ma nouvelle orientation. Qu'ils n'avaient tout simplement pas laissé sa chance à Sam."

Il soupira, le regard plein de reproche envers son ami et à travers lui tous leurs confrères. Certes Sam n'avait en aucun cas l'historique d'une Sue Dibny au sein de la Ligue ni de la Société de Justice, mais dans son cœur c'était lui ou rien et, rien tout seul c'est vraiment difficile.

"C'aurait été envoyer un message que d'être là. Tu sais, je ne saurais même plus lister le nombre d'associations de défense et d'expression gay, de journaux spécialisés ou de partenaires communautaires qui m'ont contacté. A cause de cet isolement, de cette traversée du désert que ça a dû être. A cause du silence de tous mes amis."

Alan se racla la gorge, réalisant que le serveur attendait depuis un moment. Il voulait le boire ce café, mais quelque chose de poignant empêchait de franchir le pas de la commande, par trop triviale. Il fit signe d'un coup de tête dans l'air au concerné qu'il ferait mieux de ne pas les importuner pour l'instant. Il poursuivit, avec un sourire triste.

"Je reçois des mails incendiaires et des lettres de menace à chaque fois que je n'apparais pas aux côtés d'une égérie de la communauté."

Un rire s'étouffa, rauque dans les cavernes de sa gorge. Puis il reprit, plus décidé, le poing qui se serrait tout seul comme par convulsion.

"Mais je refuse cela. Je ne suis pas une icone d'un petit groupe. Il y a là-dehors, aux portes du suicide, d'innombrables gosses qui désespèrent de s'accepter. Pour certains la communauté et son imagerie colorée nuit gravement à leur sécurité. Je préfère encore être la risée de tous qu'une caricature. Cela causerait trop de tort. Et tout ce que ces gens différents veulent, c'est la liberté d'aimer. Je ne m'enfermerai pas avec eux dans la honte ou la fausse fierté."

Son visage était fermé mais plein de fermeté. Pas mou, pas pathétique, désormais.

"Avant, des gens avaient mon visage et mon symbole sur leurs T-shirts. Moins que toi certes, et à titre d'information sur des lignes de vêtement beaucoup moins indécentes. J'ai vu de ces choses avec le diamant-S dessus..."

Dessinant une forme abstraite avec son doigt pour faire allusion aux divers sous-vêtements ou même habits à la coupe révélatrice et aux couleurs criardes, Alan voyait très bien de quoi il voulait parler, mais il se demanda, bêtement, si Superman n'était pas imperméable au vice humain de tous les jours, celui qu'on ne veut pas trouver grave. Mais ça n'était qu'une boutade, et au final Clark avait repris le dessus amicalement, en se livrant sur sa fatigue des médias dans lesquels il était pourtant supposé travailler. Alan acquiesça. Ce cerveau avec lequel Kal était né... Pas si différent physiologiquement de tout un chacun. Et des mains pour filmer, écrire, tenir un micro ou soulever un cache-misère. Il y avait quelque chose qui se perdait, et Alan saisit qu'il avait un rôle à tenir à ça.

"Tu sais, je crois bien que tu as raison. Je crois que je peux rendre Sentinel au peuple. Inutile d'attendre la fin de mon quart d'heure d'infamie. Le culot, ça les dégoûte et les fascine. Mais nous gagnerons à faire connaître les vraies valeurs. Les gens ont plus que jamais les yeux grands ouverts, je crois. On leur vend à la pelle de l'intox et de la désinformation, qui ne sont que les premières bases de la propagande. Je crois que j'ai créé un symbole et oublié de l'utiliser pour transmettre un message. Et ce message c'est : restez vigilants."

Il était touché par le fait que Clark lui révéla qu'il était son inspiration dans tous les domaines. C'était terrible, et même son propre ego ne lui avait pas fait supposer un jour. Même Superman, pas seulement Molly, ou Infinity Inc., ou les jeunes de la JSA. C'était le dernier coup de fouet qu'il lui fallait, pour comprendre que définitivement ils défendaient les mêmes valeurs, et vivaient parce qu'ils devaient les défendre. Al sourit à son cadet et lui fit signe de la tête qu'il commençait à mordre à son hameçon, même s'il avait évidemment vu le fil.

"Je crois que me mettre au travail me fera du bien, mais tu sais, je suis maintenant bien loin du pétulant chef de rédaction que tu peux t'imaginer. Si tu crois avoir besoin d'un parrain, néanmoins..."

Il ferma les paupières un instant, laissant la lumière les rendre transparentes à travers les persiennes. Il les rouvrit en tendant la main à Clark comme pour lui offrir un cadeau. Le ton était celui d'un vieux fou, jeu ou réalité.

"Sois le changement que tu veux voir dans le monde. C'est tellement toi, cette citation. Fais-moi plaisir, et reçois-la pour ce qu'elle est. Ton mantra, et ton nouvel élan."

Il fit signe au garçon de café qu'il était prêt à commander, avec un regard taquin qui devrait excuser son geste malpoli passé. Il lui désigna sur la carte un café, en fait il était si excité qu'il avait choisi totalement au hasard. Mais il allait sentir le goût du breuvage qui faisait vibrer tout Central à un rythme que le monde lui enviait. Autour d'eux, les gens étaient surexcités, actifs, confiants dans la vie.

"Quant à moi... Alan Scott : homme du peuple. En voilà un nouveau défi, qu'il est intéressant. Si la Sentinelle doit appartenir au peuple, je serai là, pleinement. Mais pas d'article. C'est ton rayon, même si je rêve déjà à bon nombre de gens à débaucher pour constituer des équipes idéales. On doit rester en contact avec quelqu'un qui a le nez pour les ennuis... Par exemple Jimmy Olsen, Ralph Dibny et le Robin qui a perdu son père. Récemment je veux dire. C'est un autre Bruce. Et Dieu sait que si quelqu'un a besoin d'un fanal, c'est quelqu'un qui devient Bruce."

Il rit, d'un rire sincère et gai. Son regard aussi, tout sûr qu'il était, avait quelque chose de joyeux. L'espoir, un mandat, leur mission.

"On les aura, Clark. Les gens ne devraient pas avoir à craindre leur gouvernement, mais on peut quand même les aider à ouvrir les yeux. Participons à la démocratie à l'Américaine."

Ne disait-on pas des médias qu'ils étaient le quatrième pouvoir... Si pouvoir il y avait, alors des hommes aussi acharnés dans leur mandat pourraient aider l'Amérique à en faire un levier contre sa décadence. Il était tout simplement galvanisé, sans doute trop. Mais ils sauraient garder les pieds sur terre. Rien de tel que de plonger dans ce grand regard d'azur pour se rappeler que le monde a besoin que l'on se batte à ses côtés.