[Mission Outlaws][Chicago]La Mafia, les Yakuza, et… LES OUTLAWS !!!

On aurait pu dire que Shiva n'avait aucune habitude. Cela n'était pas faux, car avec sa vie de Bohème, partagée entre les grandes villes et zones de conflit du monde, il semblait que l'effet secondaire le plus criant de son immunité au décalage horaire était d'être une créature sans repères temporels fixes.

Et elle en était ainsi à prendre un petit déjeuner en fin d'après-midi, après avoir atterri à l'aéroport O'Hare de Chicago. Elle s'était perdu dans les lignes de bus, ne s'étant pas senti d'humeur à lutter dans le trafic de la métropole ou à supporter la discussion d'un chauffeur de taxi. Le bus était le parfait mélange entre l'anonymat que vous conférait le métro et les possibilités touristiques qu'une balade en taxi vous offrait.

A plus forte raison si, comme elle, vous vous trompiez de ligne, et vous retrouviez dans la proche banlieue de Chicago en fin d'après-midi, avec un soleil rasant sur le Lac Michigan sublimant les excroissances urbaines dépassant du paysage de la métropole américaine. Un décor sympathique qui aurait appelé probablement de nombreuses photos postées sur les réseaux sociaux, célébrant un talent tout relatif de photographe improvisé et crachant allègrement à la figure de tout ces proches, collègues et contacts laissés au pays, derrière leur bureau.
Lady Shiva n'avait pas envie de prendre de photos. Elle ne se sentait pas une âme de photographes et ne se perdait pas sur les réseaux sociaux. Elle n'avait plus de proches et avait pour habitude de tenter d'occire ses "collègues", comme ses "collègues" avec elle. Les charmes de la profession de tueuse professionnelle.

Du reste, elle ne s'esbaudissait plus guère sur le décor et finit son mug de café en reposant à son côté le numéro du jour d'USA Today. Elle n'étais pas vraiment d'humeur pour ce genre de choses. Non, elle se contenterait d'aller aux toilettes et de reprendre sa route. Elle posa une paire de billets sur le comptoir, avec un pourboire raisonnable, avant de se diriger vers les toilettes en maudissant intérieurement le sensationnalisme humain pour la dégoûter des quotidiens, avec leurs unes toutes entières à l'alarmisme - ou à la médiocrité, car les résultats des compétitions d'UFC féminines la faisait sourire, elle qui aurait très bien pu y participer -.

Elle y resta bien cinq minutes, sa rage intérieure passant des journalistes aux plateaux-repas des compagnies aériennes, puis aux ignobles croissants à la crème des fast-foods de terminaux d'aéroport. Ces cinq minutes furent bien solitaires, comme pouvait l'être finalement son existence. Une solitude entrecoupée d'éclats divers et variés.

Pour la clientèle du bar, cela aurait pu paraître être un éclat particulièrement salvateur : A peine sortie des toilettes, elle esquiva par réflexe un coup de crosse assez maladroit pour réceptionner d'un coup de coude au visage de l'assaillant. Le braqueur avait lâché son arme pour s'effondrer par terre, le visage ensanglanté et beuglant comme un goret.
De tout les établissements de Chicago, il avait fallu que l'on tente de braquer celui où Shiva avait choisi de se sustenter. Un mauvais calcul de la part des gangsters, mais ils devaient s'en rendre compte, maintenant. Ils étaient deux et le premier, le plus grand, était déjà à terre. Le second était plus petit, plus jeune, il hésitait. Il avait braqué son arme dans la direction de Shiva, mais elle savait d'instinct qu'il ne tirerait pas. Une mauvaise graine, mais certainement pas un criminel endurci. Probablement un cousin ou un petit frère emmené là par la contrainte, ou bien par un goût mal placé pour l'aventure.

" M'obliges pas à te ventiler, salope ! " gueula le gangster tremblotant, le regard évasif alors que celui de Shiva était dardé dans le sien comme des lames dans un billot.

Il avait proféré cela alors qu'elle marchait vers lui d'un pas on-ne-pouvait-plus décidé.

Sans même répondre à l'injure, elle posa la main sur la culasse du pistolet du gamin et l'arracha de ses mains hésitantes sans la moindre difficulté. Il la regardait toujours sans toutefois pouvoir soutenir son regard. Il tâtonnait dans une de ses poches, aussi, pour en sortir un couteau à cran d'arrêt. Il mit bien cinq secondes à le dégainer, alors qu'une Shiva à l'expression marmoréenne avait passé le pistolet du braqueur à sa ceinture.

" R-r-rends moi l'flingue ! " gémit-il en faisant sauter la lame du manche.

Peut-être profitait-il de l'absence de réponse de Shiva, ou peut-être était-il réellement courageux. La tueuse, elle, lisait plus volontiers l'emprise de la drogue et de l'alcool dans les yeux vitreux du gamin. La désinhibition.

Elle répondit à la menace en le giflant tellement fort du plat de la main qu'il partit rebondir la tête la première dans le comptoir, sous le regard aussi sidéré qu'impressionné de la clientèle et du personnel.

Imperturbable, elle le récupéra par le col et, seulement alors, ouvrit la bouche.

" Où est votre voiture ? "

" Mon nez ! V-va t'faire foutre, s-salope ! " gémit-il en réponse.

Soupir. Elle le précipita à nouveau contre le comptoir.

" Le respect, kiddo. "

Il était plus jeune que Cassandra, mais il avait le même profond irrespect, tout ne disposant pas du huitième du tiers de la moitié de début des compétences nécessaires à le soutenir ... Et il n'avait pas l'état d'esprit nécessaire de tueur. Par égard pour l'assomption qu'il puisse être raisonnable, à jeun, elle ne l'avait pas tué.

Son compagnon, par contre, l'aguerri ... Il s'était relevé. Pragmatique, Shiva dégaina le pistolet volé et l'exécuta froidement d'une balle dans la tête avant de le rengainer tout aussi adroitement et méthodiquement.

Étonnamment, le petit, horrifié, parut fut tout de suite plus coopératif. Shiva s'arrêta néanmoins pour vider son porte-monnaie des cinq ou six billets de cent dollars restants qu'elle posa sur le comptoir, l'accompagnant d'un laconique " Désolée du dérangement. " qu'elle dirigea vers la serveuse au comptoir.

Elle sortit, le gamin plaintif sous le bras, pour se voir orientée vers une Chevrolet Chevelle Malibu de 1973. Elle le mit sur le siège passager et s'installer elle-même derrière le volant. Le soleil avait déjà bien décliné, et ils croisèrent des voitures de police se ruant toute sirènes hurlantes en sens inverse, vers le diner. On vivait une époque mémorable. Une criminalité en hausse aveugle malgré une illusion de sûreté omniprésente ... Une folie poussant les gamins à la stupidité d'une vie d'illégalité à peine préparée, la tête noyée sous l'illusion de l'argent facile ... C'était bien de l'indifférence qui marquait le visage de la plus grande tueuse du monde, alors que son esprit était plongé dans ces constatations, son regard allant à droite et à gauche, avant de s'engager au vert sur l'intersection.

Elle tâtonna le tableau de bord, pour trouver un peu de matière à se changer les idées, à la radio.

" ... Les nouveaux éléments de l'enquête pencheraient plutôt vers la piste d'une ... "

Non, pas ce genre de distractions. C'était précisément ce qui l'exaspérait. Changement de station.

Mieux. Un tantinet cliché, mais mieux. Cela la rappelait aux films, à la fiction, à quelque chose d'intrinsèquement plus joyeux que le quotidien morose. Le gamin était là, à côté, il s'était calmé. Il était juste larmoyant.

" Il était proche de toi, celui que j'ai tué ? " demanda-t-elle, alors qu'ils roulaient déjà depuis plusieurs dizaines de minutes.

" Mon cousin. " avoua-t-il entre deux accès de larmes.

" Navrée. "

L'excuse était légère. Elle avait gardé le regard sur la route, ne l'avait même pas considéré. Elle-même ne le pensait pas vraiment. Juste un réflexe. La mort glissait sur elle, c'était devenu au fil des ans une notion concrète vers laquelle elle ne comprenait plus qu'on puisse avoir peur.

" C'était nécessaire. " reprit la tueuse au bout de quelques minutes, alors qu'ils rentraient dans le quartier du Loop, " Pour vivre ainsi, il ne suffit pas d'avoir une arme, il faut se forger. Ce n'est pas une solution de facilité. "

" Vous savez vraiment pas comment on vit ici, hein ? " rétorqua-t-il en tournant le visage vers elle, une lueur de défi dans un regard qui s'était repris, " J'ai pas envie de crever dans le caniveau, j'veux avoir une vie moi ! "

" Non, en effet. Je ne sais pas comment vous vivez ici. Je sais néanmoins comment je vis, et je sais que ce n'est pas une "vie" au sens où tu voudrais le concevoir. "

Sa voix était d'un calme presque dérangeant, tout entier tourné vers la conduite, alors qu'ils parvenaient au lieu indiqué par la direction des Outlaws, avec qui Shiva était tenue de collaborer.

" Tu veux une vie, kiddo ? " fait-elle en se tournant vers son passager, après s'être finalement garé à côté du trottoir, " Lâche l'espoir de devenir un criminel. Tu finiras en prison ou mort avant trente ans. Reprends les études et trouve-toi un bon job dans l'informatique, ou à Wall Street. Tu veux vraiment devenir un criminel ? Dépasse le cadre local et montre-toi plus intelligent et plus teigneux que les autres, mais attends-toi à ce que des gens comme moi te tombe dessus. "

" Et vous êtes quoi ? Un genre de super-héros ? "

La remarque arracha un sourire à l'ancienne Sifu de Bruce Wayne.

" Presque. " lâcha-t-elle avec un petit sourire malicieux, " Je suis tueuse à gages. Lady Shiva. "

Elle ouvrit la portière et mit un pied devant la Trump Tower, avant que la voix du gamin ne se fasse entendre à nouveau :

" Pourquoi est-ce que vous avez tous des noms à la con ? "

A nouveau, elle se retourna et ricana en observant son expression d'interrogation sincère.

" C'est ce qu'il se passe quand tu abandonnes l'école, kiddo : Tu hérites d'un nom à la con. J'ai été chanceuse, j'ai évité le masque. "

La tueuse ne resta pas pour observer la réaction. Elle préféra mettre le pied dans le dédale souterrain. Elle tomba sur le passeur, indiqua le mot de passe. Il souffla du nez avec une moue pleine d'appréhension face à une femme seule. Elle marcha, suivit et pénétra finalement dans ce castel aux inspirations étymologiques germaniques.

Shiva ne pouvait pas moins se soucier de la décoration ou des biens à dispositions. Officiellement, elle était persona non grata. On recourrait à elle pour toutes les sales affaires, mais officiellement, tout le monde la détestait. Ils avaient raison, puisque chacun avaient subi, à un moment ou à un autre, un assassinat sauvage de la Maître. Il n'était pas une organisation criminelle fortunée qui ne l'avait pas employé pour ruiner la journée d'une autre organisation criminelle fortunée. Elle était la Déesse de la Création et de la Destruction, un sobriquet qui n'était pas usurpé, puisque, dans le joyeux Panthéon criminel, elle était un oiseau de fort mauvais augure, tout à la fois héraut de l'Apocalypse, de la Mort ou de la Justice, selon ses allégeances de la journée.

Elle avait été Bird of Prey, aussi. Oui, elle avait été "gentille". Ils n'avaient pas aimé.

Et pourtant, contrairement à ses collègues, elle avait été directe. Elle était entrée directement.

" Putain, t'as du cran de te pointer comme ça ... "

C'était un mafieux qui avait dit ça. Un vrai. L'un de ces énervés classieux en costume sur-mesure. Il était flanqué de plusieurs hommes et tous étaient armés, dont certains avec des armes lourdes. On aurait dit qu'ils craignaient quelque chose.

" Je voudrais voir les patrons de l'Outfit, s'il-vous-plaît. "

" Et tu crois qu'on va accepter comme ça, hein ? "

Le Plan A était déjà à jeter à la poubelle. Oui, le plan A était bien "Demander poliment". Elle avait un statut et une réputation. Il aurait pu fonctionner. Le plan B était diablement plus contemporain, et il n'incluait pas plus les Outlaws. On avait infligé une équipe à une louve solitaire ... Ils devraient suivre la cadence.

Elle dégaina le pistolet volé et tira arbitrairement un coup dans la tête du mafieux de droite. Le plus éloigné. Elle se précipita ensuite dans le giron de celui qui avait refoulé la Maître avant qu'il n'ait pu dégainer son pistolet, pour s'en servir de bouclier humain face au troisième, qui tira une paire de balles de sa kalashnikov avant de recevoir en retour une copieuse douche de plomb de la part de Shiva. Elle repoussa ensuite son bouclier humain pour le laisser choir par terre et l'achever d'une balle dans la tête.

Elle fit de même avec le passeur, du reste, ce qui lui coûta sa dernière balle.

Pragmatique, elle récupéra un fusil sur l'un des cadavres et poussa la porte. Elle s'imaginait quelque chose d'assez simple, une grande salle de réunion. Elle s'imaginait que les quelques tirs entendus ne feraient que causer une panique salvatrice.

Elle ne s'attendait certes pas à un entrepôt entier transformé en supermarché du crime. Elle ne s'attendait pas à l'équivalent torturé de la Comic Con ou du Salon de l'Agriculture pour les criminels.

Et bien, tant pis. Advienne que pourra. Showtime !