Il était une fois: Le retour de la miraculeuse miraculée (PV Cassandra Cain) (Terminé)

Il y avait quelque chose de pourri au Royaume de Gotham.

Cela sentait le roussi, d'un point de vue factuel comme d'un point de vue métaphorique.

Avoir renoncé à une carrière véritablement héroïque était une chose, mais être une victime anonyme de plus de l'effet du témoin en était une autre ... Et dans les faits, si chaque spectateur innocent de la scène cherchait à se dédouaner intérieurement en espérant que quelqu'un ou quelque chose vienne mettre un point d'arrêt à la folie intrinsèque que représentait un pogrom sur le territoire américain, c'était que les raisons pour espérer n'étaient pas si farfelus : n'était-on pas dans la cité du Batman ? Dans l'antre des Chauves-Souris ? N'était-on pas là où la peur ne frappait pas seulement les citoyens, mais chacun des individus malintentionnés de la métropole gothamite ? Gotham était une cité où l'on ne domptait pas les ténèbres, c'était une cité où les ténèbres venaient s'ancrer en vous, vous dominer. Gotham vous prenait et vous recrachait, différent.

Et ceux qui étaient sortis des ténèbres en étaient irrémédiablement changés. Qu'ils fuient, qu'ils éclairent le chemin des autres ou qu'ils retournent parmi les ténèbres pour devenir les créatures que redoutaient les créatures, ils étaient changés.

Et la veille de certains poussaient les autres dans une complaisance plus facile à vivre.

" Incendie dans l'église. Angle de Northberg et Lassiter. " déclara Cassandra d'une voix monocorde dans son téléphone à l'opératrice du 911, après avoir regardé les deux panneaux de rue et déchiffré leur contenu.

Elle était arrivé en vue de la scène sur sa moto. Elle avait eu quelque courses à faire, tant qu'elle était à Gotham. Des babioles ... Mais voilà, Gotham vous aspirait. Gotham ne vous oubliait jamais. Batgirl elle avait été, et de Batgirl Gotham se souvenait. Oh, pas de Bat-signal, pas de grand braquage, juste une scène de folie collective qui voulait que l'on brûle des lieux de cultes reconvertis. Cassandra se fichait bien des idéaux de tel ou tel parti : Cassandra venait simplement s'assurer qu'il n'y aurait pas de victimes. Elle ne pouvait résoudre la gangrène purulente qui rongeait Gotham, ni même le cancer ou la faim dans le monde - pour ce qui était d'objectifs plus crédibles -, mais elle pouvait traiter les symptômes quand elle y était confrontée.

Elle le devait.

Ce n'était plus une affaire de Super-Héros ou de Super-Vilains. Plus une affaire de crime ou de punition. C'était une affaire de ... "citoyenne concernée".

Cassandra arrêta sa Ducati Monster à quelques mètres de la foule, déploya la béquille d'un coup de pied et s'avança vers la foule de pyromanes en retirant son casque.

Et pis, pour bien montrer à quel point elle avait changé, à quel point elle n'était plus l'absurde monument de violence et de terreur que la réputation du Batman avait inspiré, elle ne se cacha pas. Pas de masque, pas de costume. Un simple blouson de cuir et le pantalon qui allait avec.

Et ce que l'on pouvait nommer avec humour (noir) une "télécommande à crétins" sortie de sous le manteau. Une télécommande pointée dans la direction des plus remontés.

" Rentrez chez vous ou je m'énerve. " déclara prosaïquement l'ancienne Batgirl, avec un pistolet en joue dans une démarche qui trahissait une tradition d'usage plus proche des Marines que du Tiny Rascal Gang.

Le pistolet était là le piège. Voir une jeune motarde, même résolue, même asiatique, menacer une foule, ce n'était pas ce qu'il y avait de plus crédible. Rajoutez à cela que Cassandra n'était pas une oratrice de renom, et espérer la voir disperser la foule par la seule force de ses convictions rentrait dès lors dans la catégorie des songes de doux-dingues. Heureusement, Cassandra avait trouvé la solution à ses problèmes, qui ne se trouvait pas dans les manuscrits des moines à l'origine de la Feuille Tombante - bien trop directe - mais dans les thèses de rhétoriciens américains de renom comme Samuel Colt, celui qui, après la création de l'homme par Dieu, les avait soit-disant, "tous rendus égaux".

Une thèse pareille restait sujette à caution, toujours était-il que l'on prenait plus au sérieux une jeune femme qui demandait à une foule de se disperser avec une arme à feu que sans rien.

Et si cela ne suffisait pas, et bien, il faudrait passer au discours bien plus gestuelle de la Feuille Tombante. Ironique, quand l'on y pensait, que le plus efficace moyen que Cassandra pouvait imaginer pour calmer une foule belliqueuse ne nécessitait aucune arme.

Certains se seraient outrés de ne pas avoir été entendus. Certains maudiraient la nature humaine. Certains paniqueraient et fuiraient. Cassandra ne rentrait dans aucune de ces catégories. Cassandra avisait.

Bon, pensa-t-elle d'abord en son for intérieur, dans ce langage mental qui lui était propre et qui n'avait rien de clairement vocal, au moins aurais-je essayé de discuter.

" Non. " leur conseilla-t-elle, voyant qu'ils tentaient quelque chose d'un brin plus belliqueux, " Vous ne voulez pas en venir à ça. "

Et en effet, personne de censé n'aurait voulu en venir à ça. Cassandra le voulait, elle. Elle se damnait de constater que son esprit l'inondait déjà d'endorphines pour la remercier de revenir, ne serait-ce qu'inconsciemment, sur les sentiers de sa langue natale. Une foule aussi, apparemment, pouvait se permettre de perdre toute notion de contrôle. "On a qu'à se dire qu'elle ne pourra pas tous nous avoir avec son arme !" devaient-ils penser, ou quelque autre idée que l'on avait vu mûrir avec un succès plus ou moins effectif depuis l'apparition des armes à répétitions.

La principale inconnue dans ce plan si rondement mené de la part des hooligans restait donc l'inconnue armée, car il ne semblait pas y avoir d'opposition en face qui puisse être qualifiée de crédible ... Oh, les zélotes sortant de l'église ? Ils avaient indéniablement été prévus, suffisait de voir les armes improvisées ramenées à la célébration. Oh, et puis il y avait des cocktails molotov. Le feu adorait dévorer la chair.

Et la principale inconnue effectua une gymnastique mentale qui était devenu pour elle une seconde nature. Elle prit une respiration profonde, une simple respiration, et changea du tout au tout. La sociale justicière avait disparue, tandis que le champ de vision de la tueuse s'était illuminé comme l'aurait pu être un habitacle d'avion de combat. Dès que ses adversaires s'étaient mis en marche, les réflexes de Cassandra s'étaient réveillés pour lui montrer tout. Elle voyait le passé de footballeur d'untel, les manies d'ouvrier en bâtiment que l'on voyait dans un autre ou même la gestuelle approximative d'un manieur de batte de baseball qui semblait plus efficace pour monter des armes que pour les manier. Au second plan, c'était le stock de cocktails molotov et leurs lanceurs qui s'illuminaient. C'était comme si il y avait des dizaines de petits réticules clignotants lui apportant toutes les informations nécessaires.

Cassandra avait été conçue comme une machine de guerre, et c'était bien la machine que l'insouciant assemblage allait devoir confronter.

Et la situation tournant au fiasco. Il fallait faire du Damage Control, comme on se le disait dans les milieux autorisés. Plus de gants, plus de règles. Il fallait faire dans l'efficacité.

Elle commença par aligner une paire de tirs sur une bouteille volante, la faisant éclater et provoquant une douche de flammes à même de disperser - au moins le temps qu'elle puisse intervenir - la mêlée générale. Se retournant, elle tira dans la jambe d'un homme sortant de l'église à la tête de sa cohorte pour le faire s'effondrer et provoquer une bousculade dans les rangs des dévots.

Et puis vint le moment de régler la propre mêlée qui la menaçait : sans crier gare, elle s'élança et esquiva le premier coup de batte en glissant sur ses genoux pour passer à l'intérieur de la garde de son assaillant. Il lâcha son arme et s'effondra à la suite d'un solide coup du canon du pistolet dans les parties génitales. Elle balaya le deuxième et lança son pistolet droit les gencives d'un troisième. La quatrième n'eût pas le temps d'être surpris que l'ancienne assassine lui avait bondi au visage comme une bête sauvage, lui ceinturant le torse de ses jambes et lui écrasant le faciès avec une volée de coups de paumes rapides et précis. Le sort des deux derniers fut réglé plus rapidement encore, trop vivement même pour qu'une description logique puisse lui faire honneur : l’œil extérieur aurait parfaitement pu croire que celui armé d'une chaîne avait délibérément agressé celui armé d'un couteau, et que celui armé d'un couteau avait bloqué de façon experte la chaîne, bien qu'il perdit son arme au passage ... L'instant d'après, ils s'étaient embrassés avec violence, s'assommant tout deux.
Restait celui qui n'avait été "que" balayé. Il s'était relevé en récupérant le pistolet de l'espèce de Berserker qui n'avait fait qu'une bouchée de son escouade. Il chercha sa cible pendant une seconde, tandis que la seconde suivante, une douleur horrible s'empara de son bras armé. Il put constater que son avant-bras avait choisi, comme de son propre chef, de sortir de la chair et d'emmener tout le bras dans un angle improbable avec lui.

Et ne restait que Cassandra, qui récupéra son pistolet et le rangea dans sa veste, ne prêtant pas même attention au goret qui geignait après sa fracture ouverte.

Sa prochaine cible fut le stock de cocktails molotov, sur lequel elle se précipita, utilisant deux bouteilles comme masses improvisées pour assommer les lanceurs, avant d'allumer délibérément la caisse pour neutraliser l'arsenal.

Restait maintenant à arrêter la folie de la foule ... Et pour accomplir une telle tâche, elle se lança dans la mêlée comme un boulet de démolition humain. Elle frappa, assomma, brisa, scarifia et neutralisa à l'envie tout ceux à même de tenir une arme et d'avoir les intention belliqueuses nécessaires à une agression armée contre son prochain. Tel un Messie moderne, la Cassandre du Mythe s'était abattue sur la foule pour multiplier les pains. Ce fut loin d'être instantané, mais dans le chaos, avec le couvert d'une confrontation entre deux camps déjà bien établi pour se fondre d'un côté et de l'autre ... Et au final, de la cohue, il ne ressortit au bout de quelques minutes qu'un seul corps. Couverte de sang, de sueur et à la veste lézardée par endroits.

Elle soufflait lourdement.

De la lassitude, bien plus que de la fatigue.

Oh, oui, elle allait la cesser, cette folie. Elle n'avait pas pu sauver tout le monde, mais elle pouvait encore empêcher toute cette folie de s'abattre sur d'autres foyers.

Et récupérant une matraque télescopique sur le champ de bataille, elle marcha d'un résolu vers le perron de l'église, plongeant dans l'inconscience à coups de bottes ceux qui étaient encore trop réveillés sur son chemin.

Une secte. Une foutue secte comme seule Gotham en avait le secret. Il y avait eu le prêtre en rouge, la Cour des Hiboux, sa propre mère ... Et voilà que ça recommençait.

La citoyenne concernée mettrait tout cela au clair. Elle allait résoudre la situation, éliminer le mal à la racine. Il y avait déjà eu trop de victimes.

Elle pénétra dans l'église en ouvrant la porte d'un coup de pied.

" Je veux voir le responsable ! " cria-t-elle avec force et résolution, profitant de l'écho pour amplifier son effet dramatique.

Trop d'agressivité. Trop de violence. Il devait y avoir une raison à tout cela, une raison plausible. Cassandra n'avait pas vu d'affiliation à un quelconque gang connu dehors. Les hommes du Pingouin pouvaient se montrer violents, mais ils restaient avant tout intéressés et professionnels ... Le plus crédible dans cette situation aurait été le Joker, mais alors, pourquoi s'attaquer à une église ?

Et puis cela laissait entière la question de ceux qui en étaient sortis, de ceux qui avaient combattus leurs assaillants. Ceux-là aussi avaient été retors. Ils avaient tous été du même niveau. Une joyeuse bande de barbares en maraude ...

Cassandra avait entendu les bruits, la violence. Tout cela continuait à l'intérieur ... Et tout cela lui prouva à nouveau qu'elle n'avait pas pu arrêter la situation. Il y avait apparemment de ces vengeurs anticléricaux qui étaient parvenus à se glisser au sein de l'ancienne église pour en massacrer ses occupants. Plus que l'attaque cependant, ce fut la disposition des lieux qui dérangea Celle qui était tout. Dès qu'il était question de cultes clandestins, il n'y avait aucune charte établie, mais peut-être aurait-elle espérer des expressions tangibles de ces soupçons : des idoles renversées, des statuettes de poulpes aux effigies monstrueusement non-euclidiennes ... Rien de tout ça. Juste des flammes, des dépouilles, de la folie et de la violence. Pourquoi ? Pourquoi un tel acte ? Qu'est-ce qui pouvait motiver un tel accès de violence ? En était-on à de l'hystérie collective pur et simple ?

Oui, la folie était ce qui frappa le plus violemment Cassandra, en pénétrant dans cette alcôve transformée en mouroir improvisé.

Et la responsable était là, à terre. Et elle parlait.

" Non. " signifia la fille de la Destructrice de Mondes en comprenant bien la situation. Non au sacrifice, non au meurtre ... Non à ... tout ça.

Deux hommes se retournèrent successivement. Cassandra entraîna le premier vers un mur et le roua de coups avec sa matraque, avant de laisser le second se précipiter sur elle pour l'esquiver à la dernière seconde et le laisser se blesser contre les pierres. Et puis elle fit de même pour lui. On lui opposa un couteau, elle planta le planteur dans le tibia. Un gros bonhomme tenta d'utiliser une chaise, il terminera sa soirée la tête dans le bénitier. Un par un, ou bien deux par deux pour les plus entreprenants, tout les agresseurs restants firent la connaissance de celle qui, depuis sa naissance, avait été programmée pour faire les basses besognes de Ra's al-Ghul.

Et à voir son jeu de jambes, elle avait été exquisement entraînée.

Pour son dernier coup, elle utilisa sa victime comme butoir pour replier la matraque dans son manche. Puis elle se retourna vers ce qui semblait être la Porte-Parole.

Ou tout du moins la plus loquace.

" C'est nettoyé. " proclama arbitrairement Cassandra, fidèle à elle-même, embrassant du regard la zone pour s'assurer qu'aucune autre surprise hooliganesque ne l'attendait, " Les explications maintenant. La vérité. J'aime pas ce qui se passe ici. "

Cherchez la femme, disait-on. Et la femme, l'ancienne Batgirl l'avait apparemment trouvé. Et cette femme n'avait pas sa place ici. Elle était trop propre, trop belle ... trop "bien" pour Gotham. Même frappée, même la lèvre fendue, elle était de celles pour qui on se serait probablement battu. Un brin d'Hélène de Troie ... Et Cassandra, à faire sa Cassandre, avait prédit un culte  ... Mais à quoi bon, soulignait maintenant sa part sceptique ? Elle-même, victime du syndrome de la sibylle homonyme, ne croyait plus sa piste première.

Mais pourquoi, alors ? Un trafic d'esclaves ?

Qu'est-ce qu'une telle femme pouvait avoir à faire avec un tel chaos ?

" Mademoiselle suffira. "

Pour d'autres, elle était une légende, un mythe. Ici, elle n'était qu'une femme. Une femme taciturne et méfiante. "Belliqueuse inconnue", "combattante émérite". Être bourrue et mal vue ne dérangeait absolument pas l'ancienne Batgirl : elle s'y était habituée. Le vilain petit canard. La Furie revenue des ombres.

Et deux mots pour répondre à un soliloque.

Oui, n'être qu'une Mademoiselle parmi tant d'autres et entretenir au moins un semblant de mystère sur son identité ... Ce n'était pas tant que Cassandra se méfiait de cette providentielle sauveuse qu'elle appréhendait ce qu'elle pouvait faire de son identité. Elle semblait tout particulièrement être de ce genre très particulier de personnes à même de sauter dans les bras des militaires venues les sauver d'un nettoyage ethnique au fin fond d'un pays du Tiers-Monde pour cracher sur leurs méthodes de sauvetage de retour au pays. C'était déjà le cas, au demeurant. Soigner ses agresseurs. Des agresseurs que Cassandra avait massacré dans l'optique précise de les mettre hors-circuit pour le plus longtemps possible...

" J'agis. Je n'aime pas les brutes. " résuma Cassandra face à l'action désintéressée de cette Mère Thérésa d'un genre surnaturel, " Je fais le nécessaire. "

Elle désigna l'un des hommes qu'elle avait remis d'aplomb, après que son bras fut remis du piteux état dans lequel l'avait expédié Cassandra pour le port d'une hache de pompier.

" Pour ces gens, ça l'était. Ils allaient tuer. "

C'était voir l'ingratitude et la suffisante de cette illuminée qui ne faisait absolument pas regretter ses choix de carrières divergents à Cassandra. Une hippie. Une pacifiste forcenée. Une idéaliste patentée à la poursuite de causes perdues. Une parfaite petite injure crachée à la figure des justiciers et des vigilantes qui mettaient leurs vies en jeu pour pouvoir donner un véritable sens à leur vie, pour les protéger d'une destinée fugace et absurde de martyr.

Ah, à trop parler, on se trahissait, et Cassandra était experte dans l'art de repérer les menteurs.

Cette femme mentait.

Oui, elle se mentait à elle-même. Elle se battait pour une cause perdue. Elle le savait, mais elle ne se l'avouerait pas. Cette femme trop bonne pour cette cité ne voulait admettre les faits. Quels qu'aient pu être ses pouvoirs. Quelles que leurs origines aient pu être, ils n'avaient pas leur place à Gotham. Evidemment que Gotham les corromprait, d'une manière ou d'une autre, par l'entremise d'humains ou par l'entremise de sa simple influence.

Oh oui, on avait là une splendide actrice, mais une splendide actrice qui jouait faux. Une Jimi Henrix droitière. Un simulacre tout aussi plein qu'il était creux.

Oui, sa vie aurait pu s'achever aujourd'hui, et c'était comme si elle l'avait cherché.

" Commencez par soigner votre visage. Essuyez-vous. " proposa la guerrière en l'escortant, craignant qu'elle puisse finir aux mains d'un ultime stratagème de fanatique, " Et rendez service à cette ville : fuyez. Vivez pour vous-même. Arrêtez vos discours. Vous empirez les choses. Vous faites plus de fous. Gotham n'est pas faite pour ce genre d'espoir. "

Les mots lui brûlaient la gorge, lui raclaient les cordes vocales, mais elle avait affaire à une sociale ... Et c'était dire si Cassandra n'était pas d'une compréhension confondante en se risquant à discuter, elle qui devait se retenir d'être "bavarde" dans sa langue natale.

" Vous tenez à une identité, hein ? " Cassandra laissa échapper un sourire en coin qui, dans son propre langage, pouvait être assimilé au rire qui aurait réagi à un jeu de mot cocasse, " Ma parole ne cache rien. Je vous l'ai dit. Honnêtement, je me méfie de vous. "

Cela aurait pu se sentir dès la question qui avait trait à la voiture, au demeurant. C'était peut-être là la plus subtile tentative de piège rhétorique que Cassandra pouvait déployer : feindre l'ignorance. Elle ne savait pas trop ce qu'elle avait attendu ... Une trahison aussi absurde que sa question ? Un "Mais oui, regardez, j'ai même une limousine avec un minibar !" peut-être ? Cette étiquette de maître de culte lui collait trop bien à la peau. Elle était trop gentille, trop aimable, trop bien-aimée. Trop nature. Trop honnête, en sommes.

Elle lui avait même proposé de conduire. Ça avait été un non, évidemment.

Cassandra préférait pouvoir récupérer le volant en passant le pilote à tabac, plutôt que d'avoir à s'assurer de ne pas être inquiétée au volant. Du reste, elle ne savait pas où aller et aurait détesté être guidée. Le privilège de la spécialiste en guerilla : attendre de voir où l'adversaire allait vouloir mener le combat et le retourner contre lui.
Pensait-elle toujours en terme d'ennemis et d'alliés ? Oui. Oh, il ne fallait pas lui en vouloir, elle était ainsi ! Grandir avec un père qui assimilait les blessures par balles à des marques d'amour pouvait laisser des séquelles potentiellement terribles dans le développement social d'une jeune femme. Il lui avait fallu des années avant de pouvoir identifier à quel point ce qu'était son père pouvait la troubler, alors voir quelque chose de subtilement problématique dans le personnage même que représentait cette guérisseuse sauvée des flammes ... Cela allait demander du travail. Beaucoup de travail. C'était plus fort que Cassandra : tout ce qui n'était pas connu et cartographié en profondeur appelait à être mis en doute. Même Stephanie, par moments, en faisait les frais ... Oh, elle avait essayé de lui cacher un cadeau, une fois, mais Stephanie étant Stephanie, elle avait été trop expansive.

Cassandra avait cru que le paquet caché dans l'armoire était une arme secrète de la Ligue placée là pour faire sauter l'appartement.

A ce stade, on pouvait se demander si ce n'était pas tout simplement un syndrome de stress post-traumatique qui enfermait Cassandra dans ses routines folles.

" Pourquoi ne pas m'appeler Eliza ? " proposa l'assassine, " Ce n'est pas mon vrai nom. Après ce que vous avez vu de moi ... Ça vous mets en sécurité. Moi aussi. "

Oui, tout fleurait le traquenard pour Cassandra. Tout, y compris le bar. Pourquoi ici ? Et si cet homme de main qui les avaient emmené était de mèche avec les kidnappeurs ? Et si cette femme avait elle-même tout arrangé ? Et si Cassandra était tombée dans un piège élaboré ?.. N'était-ce pas pour cela qu'elle était venu ? Trop de doutes, trop de doutes ... Et cette femme qui parlait, encore et toujours.

C'était peut-être le fait que parler semblait être une seconde nature chez son interlocutrice qui mettait si mal à l'aise Cassandra ... Elle n'était pas capable de le faire. Elle n'était même pas capable de déterminer si elle était jalouse de cette capacité, si elle aurait voulu pouvoir l'avoir. Parler peu, oui, mais parler bien. Ah, cela était dur !

" J'ai utilisé ce que vous avez utilisé. " souligna-t-elle ensuite, défensive, " Quelque chose avec la violence. J'empire les choses, je crois. J'ai préféré "pseudo-justicière" à "monstre". Je peux être ce que vous voulez. Héroïne, si ça vous dit. "

Elle porta son index à la tempe et se la tapota, pour souligner son idée,

" Question de point de vue. Je suis ... "adaptable". J'aime pas adapter les autres. "

Formulation fragile, mais le point était là. C'était peut-être le fait même de vouloir l'aider qui troublait l'ancienne Batgirl. A l'image de son mentor encapuchonné, elle était une âme en peine, sombre et torturée. Retirez la torture et ... Et bien, peut-être qu'elle ne serait plus la même. Peut-être cela serait-il quelque chose de bon, mais si jamais cela empirait les choses ?

" Elle s'appelle Eliza. " lui avait-on dit alors, " Elle fonctionne en analysant ce que vous dites et en le reformulant en questions. "

" C'est stupide. " avait-elle répondu.

" Ça s'appelle l'"Approche Centrée sur la Personne". Ça a fait ses preuves. "

" C'est un ordinateur. "

" Et pourtant, elle a réussi à rendre des gens dépendants dans les années soixante. "

" Navrant. "

Ainsi s'était déroulé une présentation succincte de différents programmes célèbres lors d'une cours d'informatique qu'elle avait reçu à l'université. On ne pouvait reprocher à Cassandra de ne pas appliquer ce qu'elle connaissait ... fut-ce de manière sarcastique et grinçante. Oui, Eliza. Eliza la judoka de la psychologie. La voie de la souplesse. Plie-toi comme le bambou sous la brise. Laisse l'adversaire glisser sur toi. Laisse cette chose se trahir, car la première à se briser est celle que frappera la défaite ...

Le café arrive, et l'arôme seule suffit à faire se remémorer à Cassandra ce qui la trouble à l'égard de cette endroit. Elle était déjà venue. Oui, la vanille. Un regard vers le serveur, vers ses mains ... Un doigt en moins. Oui, c'était bien le même endroit. Elle ne dirait pas qu'elle n'apprécie pas la vanille, elle n'en ferait rien. Elle supporterait, elle ... oh, et puis au diable les convenances !

" Vous faites toujours le chocolat à l'ancienne ? " demanda-t-elle, en français dans le texte pour ce qui était du qualificatif cacaoté, avec le grincement qu'elle avait pour tout accent dans cette langue supposée chantante.

Elle préférait le chocolat à l'ancienne. Vraiment. Elle était venue dans cet établissement une unique fois. Elle était entrée par le toit, elle avait ruiné la journée de pas mal de personnes ... et surtout celle du serveur, qui avait cru bon de jouer avec un couteau de cuisine à côté des casseroles de chocolat bouillant et de riz au lait vanillé.

Oui, c'était par pur caprice nostalgique qu'elle passait cette commande. Elle le savourerait comme lorsqu'elle avait cédé à son caprice cette nuit d'hiver, couverte du cuir de la chauve-souris. Le chocolat avait été d'un teinte incarnat sombre, ce soir-là, et il avait eu le goût des larmes et du sang. Rien de volontaire, les faits s'étaient déroulés ainsi, et la jouissance intérieure que lui avait fait ressentir ses papilles, au milieu des hommes de mains agonisants, pouvait la faire basculer dans la catégorie du monstre. Une pulsion de violence et de chocolat, voilà les seuls souvenirs que l'endroit lui remémorait. Elle était même incapable de se rappeler pourquoi elle avait dû intervenir.

" Je ne me considère pas. J'existe. " répondit l'ancienne Batgirl avec peu de doigté, " Les autres me considèrent. Je suis comme un tableau pour les autres ... Je ne suis pas intéressante là-dessus ... " Elle se décida à "passer à l'offensive", sur ce terrain social cahoteux, car après tout, elle ne connaissait rien de sa vis-à-vis, " Pourquoi Gotham, sinon ? Vous avez une vie loin d'ici, non ? Vous voulez crever ? "

Oui, bon.

Pour ce qui était de dresser un profil par le dialogue, Cassandra avait un doigté à peu près équivalent à Mike Tyson.

Et encore, Mike Tyson avait au moins le mérite d'être chanteur.

Si Cassandra avait été sassy, comme on le disait dans le jargon, peut-être aurait-elle répondu "Oh, j'ai touché une corde sensible ?" avec un air narquois. Mais Cassandra n'étais pas sassy, elle n'avait pas dans son caractère ce mélange hautain et malicieux suffisant pour se réclamer sassy.

Elle était beaucoup de choses. Monstre, peut-être. Chasseuse de monstres, surtout. Sassy, du tout.

Oui, on aurait assurément pu trouver plein de choses, sous le vernis, mais pas ça. Une chevelure de cendres, sûrement, et les restes d'un visage splendide ravagé par une balafre, peut-être. Le lionceau de la Ligue. Une élue au nom à rallonge, Celle Qui Était Tout, qui avait renié son héritage pour poursuivre le rêve fugace d'une carrière d'aventurière.

Une chasseresse paranoïaque fuyant des monstres envoyée par une puissance supérieure quasiment surnaturelle, et concernée par les changements climatiques.

Oh, que de curieux parallèles on pouvait tracer grâce à l'imaginaire collectif !

" Si vous deviez crever de ma main, ce serait déjà fait. " balança Cassandra avec cette orgueilleuse conviction que l'on aurait tout autant pu attribuer à l'héritière de la maison aux trois lions dorés passant sur champ d'azur.

Oui, l'orgueil, elle l'avait. Elle n'avait pas les belles envolées lyriques, elle n'avait pas les métaphores, les personnifications, les métonymies ou les épanorthoses. Tout juste aurait-elle eu les épitrochasmes, de manière bien involontaire, si son esprit avait été capable d'embrasser la subtilité des figures de style autrement que par une analyse rhétorique fragile d'étudiante dyslexique ... Mais l'orgueil, elle l'avait. Une figure de style psychologique, pourrait-on dire. Une expression de l'insupportable pédanterie de l'être...

" Je sais rien de vous. Vous savez rien de moi. Vous parlez. Je parle, moins. Vous avez l'air assez folle pour ici. Je sais que vous partirez pas. Pour ça je vous le demande pas. Je veux savoir juste si ... vous êtes folle dangereuse, ou folle pas dangereuse. "

La jeune femme prit une gorgée de son breuvage brûlant, l'avala en feignant de le savourer, et darda son regard bridé dans le sien.

" Dangereuse pour les gens. Pas pour moi. "

" Ma choute, tu es ... par-faite ! "

" Je déteste les déguisements. Je déteste Halloween. "

Stephanie fit un pas de recul en soutenant son menton d'une main, artiste songeuse face à son oeuvre. Une artiste d'autant plus curieuse qu'elle était habillée à la mode des troubadours d'autrefois, une coiffe à plume de paon sur la tête.

" Mais non, mais non ! "

" Je déteste le cosplay. Je déteste le truc dans mes cheveux. C'est quoi dans mes cheveux ? "

" De la cendre. "

" Je déteste la cendre. "

La porte de la chambre s'ouvrit sur une Harper Row occupée à tirer goulûment sur une sucette, vers laquelle Stephanie se tourna, particulièrement satisfaite :

" Elle est pas parfaite, ma bestah ? "

" Mmh ... " considéra Bluebird. Elle retira la sucette de sa bouche, pour formuler une demande simple : " C'est Ciri ? C'est vachement ressemblant ... Attends, dis quelque chose, Cass ? "

" Je vais te tuer. "

" Yup. Parfaite. " acquiesça alors l'adulescente à cheveux bleus, " C'est dingue. Elle a intériorisé son personnage de ouf. "

" Ouais, c'est une super actrice. " rajouta la Spoiler en culotte bouffante, " Elle était née pour faire du cosplay ! "

" Je vous déteste. "

" C'est du maquillage, les cicatrices ? " demanda Harper.

" Juste la balafre sur le visage. Tout le reste, elle les avait déjà. "

" Je vais vous déchirer. "

" Par contre, l'épée ... C'est pas Zireael. " remarqua Bluebird en pointant du doigt la garde qui pendait dans le dos de "Cassirilla" - Stephanie était très, très fière de son jeu de mot. -

Et Cassandra la dégaina dans un mouvement plein de grâce.

" Tu la veux dans le ventre ? " s'offusqua Celle-Qui-Avait-Été-Teinte-Contre-Son-Gré.

" Je l'ai laissé prendre une de ses épées. " expliqua nonchalamment Stephanie, " Preuve qu'elle aime bien le personnage. Si elle avait vraiment pas voulu venir avec nous ce soir, elle aurait pris un katana. "

" C'est pas vrai. Je veux pas venir. "

" C'est ça ma grande. Mon boule, ouais ! "

Et contrairement à Harper qui allait chercher ses références d'Halloween dans des références cyberpunk, c'était Cassandra qui avait explicitement demandé son déguisement à Stephanie, et Stephanie qui avait été trop contente d'obliger, ne manquant pas une occasion de s'amuser et de faire partager sa joie de vivre. Surtout quand c'était elle qui avait planté Cassandra devant son ordinateur, une manette entre les mains, en lui disant "Hey, regarde, y s'battent comme toi dans ce jeu !".

Et c'était un peu vrai. Cassandra se battait un peu comme ça, une épée entre les mains. Sans les téléportations ou les magies grandiloquentes, cela dit, mais ça ne l'empêchait guère de se lancer dans de multiples pirouettes et autres roulettes de lames.

De retour dans le présent, Cassandra n'avait qu'une expression en bouche. Une expression précise qui trahissait tout les sentiments contradictoires que lui évoquait l'invocation d'une telle référence pour la qualifier, elle, dans la bouche d'une inconnue qui, non contente d'avoir un catalogue de références étayé, avait celle qui aurait pu qualifier précisément Cassandra.

" Je sais pas comment vous faites. " rétorqua Cassandra mécaniquement, " Je vous déteste. "

Oui, plus Ciri qu'Eliza. Bon, Stephanie avait des références pour Eliza, aussi. Mais Cassandra ne s'y collait pas trop. Elle lui avait bien proposé Eliza Cassan, mais Cassandra n'était pas trop dans le registre des intelligences artificielles présentatrices de télévision. C'était plutôt pour Harper Row, ce genre de trucs cybernétiques.

" Je n'ai pas oublié. " vint poser le serveur, en exposant son moignon à la vue de Cassandra, qui n'aurait pas pu s'en soucier moins, à ce moment.

Ils étaient prévenus. Ils étaient tous venus armés. Bien armés. Cassandra entendait le cliquetis de sécurité qu'on enlevait et de chiens qu'on rabattait.

" Cette femme m'a énervé. " formula Cassandra en reprenant une gorgée de café, comme pour garder contenance, " Ce n'est pas un bon moment. "

Crise de rire, évidemment. La guérisseuse s'était écartée à la demande des importuns. Cassandra préféra en rajouter une couche, pour mitiger l'hilarité générale.

" Attendez dehors. Ça va tirer. Balles perdues. Risque. "

" Balles perdues ? Et t'vas faire quoi bouffonne ? "

L’intéressée dégaina son arme à feu et la posa sur la table, sécurité enlevée.

Evidemment, les autres furent rapides à épaules leurs armes pour la menacer. Toute seule face à une bordée de canons.

" Le chocolat ? " demanda tout de même la jeune lionne.

La réponse fut l'expression de rage du serveur, qui se saisit de la tasse qui faisait face à Cassandra et lui projeta au visage. Elle était encore foutrement brûlante.

C'était les vingt centilitres de café à la vanille qui faisaient déborder la cruche de lave. Ils allaient comprendre, et l'étrangère avec eux, pourquoi Cassandra était un monstre. Pourquoi l'ancienne Batgirl n'était plus Batgirl. Pourquoi elle n'espérait même plus être digne de l'appellation de Justicière.

Il n'y avait même plus de mots. Cassandra essayait de s'excuser, mais à part un sifflement de rage sonnant comme le sifflement de la cocotte brûlante qu'était devenu son visage, aucun son compréhensible ne voulait sortir. Ses dents étaient si serrés et sa mâchoire si crispée que l'on aurait probablement pu s'en servir pour mordre de l'acier. Mais il aurait pour cela fallut s'en approcher.

Et Cassandra la berserker, on ne l'approchait pas. On lui avait manqué de respect à un niveau qui était invraisemblable, inenvisageable. La Cirilla, elle n'appréciait pas que son rang soit bafoué. La Cassandra, si elle n'était pas princesse, était tout de même fille de la déesse autoproclamée de la Destruction.

Et en tant que demi-déesse, elle n'usurperait pas sa naissance !

D'un geste fulgurant, elle attrapa son pistolet avant que quiconque ne puisse réagir, et en utilisant le corps du serveur pour amortir le recul, le cribla de trois balles en demi-secondes. Le temps qu'une seconde passe et que le temps de réaction humain normal rentre en considération, elle était déjà debout et avait empoigné la main armée d'un deuxième. Celui-ci commença par se tirer dans le pied, avant de se retrouver à faire demi-tour sur lui-même pour être constellé de plomb par ses propres camarades, paniqués. Et puis un premier tomba, puis un second, puis un troisième, à chaque fois précédé de deux détonations prophétiques.

A ce stade, le reste de la clientèle paniquait déjà et se dirigeait vers les issues de secours en criant, à raison.

En moins de dix secondes, les alentours de la table de la Cirilla s'étaient transformé en espèce de cercle sacrificiel : Cinq morts par balles, un sixième égorgé et éventré et un septième avec la tête tournée à l'envers. Un peu comme si il avait voulu faire comme dans l'Exorciste.

Mais lui n'y avait pas survécu.

Un autre larron sortit des cuisines avec ce qui ressemblait fort à un fusil à pompe. Cassandra fonça vers lui en vidant ce qui lui restait de cartouches, l'abattant sans trop de fantaisie en le truffant comme une dinde de Noël. Pas de grandes précautions pour viser.

Le bureau du patron s'ouvrit, dans son dos. Lui eût le droit à une balle dans la tête avant même qu'il n'ait le temps d'objecter. Le privilège du rang, sans doute.

Et puis elle arriva face aux portes des cuisines, et fouilla dans son blouson. Elle hésita à sortir un tube aux extrémités proéminentes. Une grenade aveuglante.

Et puis elle se rendit compte qu'elle était véritablement énervée, et que sa main, en bon automate de mort qu'elle était, alla chercher le fruit défendu. La grenade. Juste la grenade.

Un coup de pied et un lancer négligent plus tard, on entendit des cris de terreur dans la cuisine, puis on entendit une grosse explosion ... Et le simple fait qu'il n'y ait plus de lumières dans le local des préparateurs suffit à expliquer que l'intérieur ne devait plus être propice à une inspection sanitaire.

Cassandra poussa la porte du bâtiment. Cassandra sortit. Et puis Cassandra sortit :

" Plus de chocolat."