Ouvrez ouvrez la cage aux oiseaux... [The Bat]

- Ach, nous affons les moyens de fous faire parler.

- Jamais, vil fasciste !!!

- Ach, mais nous affons tout notre temps...

Le méchant scientifique dément, sûr de sa supériorité, en train d'interroger le valeureux héros de l'histoire, résistant à tout ce que pouvait lui infliger l'infâme scélérat. Les spectateurs de ce genre de films, savoureux par leur aspect comique, ne peuvent s'imaginer ce qu'est la torture. Elle n'est pas une épreuve passagère de la vie du personnage. Frapper, inciser, brûler, étouffer, cela laisse des marques, souvent indélébiles, que ce soit dans la chair ou l'esprit. Exit la grandiloquence du cinéma, et l'image du héros incorruptible. Le waterboarding dans un cachot humide, les coups, les humiliations, les menaces, les pieds et poings liés avec de lourdes chaînes, verrouillées à quadruple tour... tout cela, personne de normal n'aurait pu le supporter. Nombreux sont les pauvres hères à avoir péri, ou sombré dans la folie entre ces sinistres murs. Belle Reve s'imposait aux prisonniers avec autant de force que la botte d'un maton sur le coin de la mâchoire d'un détenu.

Richard "Dick" Grayson, allongé dans le fond de sa cellule, recroquevillé sur lui-même, ne bougeait plus. Comme à son habitude. La première fois, les gardes avaient craint un décès... Résultat: punition immédiate. Et quelle sanction... le sang de l'Oiseau de nuit avait coulé entre les pavés à moitié descellés, s'infiltrant dans le sol de ce cachot spécial.
A vrai dire, il ne feignait pas la mort. Aucun intérêt. Non, s'il restait immobile, c'est parce qu'il pensait. Il maintenait clair dans son esprit certains souvenirs, des accroches l'empêchant de basculer dans la folie. La mort de ses parents, les criminels d'Arkham, la Cour des Hiboux... mais également Batgirl et Starfire, ses deux enfances -au cirque et dans la Batcave-, ses amis, ceux qui comptaient sur lui. Au creux de son ventre brûlait l'intense brasier de la justice et de l'espoir, et rien que cela le faisait tenir. Ca, et ce qu'avaient dit les gardes, en passant, l'autre jour.

"Cette enflure aux oreilles pointues continue d'agir."

Batman leur échappait, encore et toujours. Sacré Bruce. Il avait le chic pour faire enrager ses adversaires, avec son agaçante habitude à survivre. Des gouttelettes tombaient avec régularité dans une petite flaque au loin, rythmant l'éternité qui s'écoulait, qui s'écoulait. Au loin, les hurlements d'autres détenus résonnaient, ceux qui se faisaient brûler la peau, arracher les ongles ou les dents, tabasser jusqu'à évanouissement. Certains subissaient juste les affres de la folie. S'y perdre offrait un doux réconfort. Falsifié, mais doux.
Gotham avait forgé Nightwing. Quand tu regardes dans l'abîme, l'abîme regarde aussi en toi. Aux côtés de son mentor, Dick avait plongé tout entier au fond du gouffre, et en était ressorti, sans cligner des yeux. Cette torture organisée, institutionnalisée, il la supportait. Mais l'entendre à l'oeuvre, la ressentir, et savoir que des officiels avaient autorisé cela... Grayson allait briser ces chaînes, ces barreaux, et faire payer aux responsables. Oh oui, ils regretteraient d'avoir participé à cette folie.

Mais en l'état, le jeune homme sentait son visage gonflé, peut-être un peu tuméfié. Ses côtes le lançaient, et il n'aurait pas fallu grand chose pour les casser. A travers les lacérations de sa tenue orange apparaissaient de lourds hématomes, des plaies, des blessures diverses mais effrayantes. Ses poignets et ses chevilles saignaient, marquées par les lourdes chaînes restreignant chacun de ses mouvements. Hors de question de laisser un allié proche du Batman bouger... on ne pouvait pas savoir quel tour il comptait jouer. D'une manière générale, Dick l'avait remarqué, les gardiens prenaient d'extrêmes précautions quand ils lui apportaient à boire, à manger, qu'ils s'occupaient du minimum à son égard. On leur avait raconté les histoires, apparemment.
Difficilement, Grayson pivota sur le sol, se redressa et d'une impulsion qui lui fit ressentir l'état déplorable de son ossature, il se remit sur pieds. La faim et la soif le démangeaient, mais peu importait. Des cris résonnaient dans la prison, quelque chose se tramait. Une opportunité de fuir se dessinait peut-être. D'un mouvement fluide malgré la douleur, le jeune prodige sortit d'une fente entre deux pierres un fragment de boucle de ceinture, suffisamment fin et effilé pour servir de crochet. Bientôt, il pourrait s'en servir... bientôt...

Fuir, pour reprendre la lutte, et faire payer.

De vieux souvenirs remontaient à la mémoire de Dick Grayson, tout droit venus du temps où il portait encore cape jaune et chaussures vertes. A dessein ou non, il lui arrivait souvent de se faire capturer par les fous de Gotham. Généralement, à part quelques bleus et une ou deux secousses, tout se passait bien. Mais le jeune homme se rappelait parfaitement ces petits moments suspendus, quand le silence s'abattait sur la scène, et que surgissait alors des ténèbres le Batman, furibond, venu le libérer. Avec les Titans, il n'avait jamais ressenti cet instant particulier, véritable annonciateur de l'arrivée du Chevalier Noir. Crochet de fortune, arraché à un garde lors de sa première rébellion, Richard scrutait le noir avec intensité, à la recherche de la chauve-souris dissimulée en son sein.

Bingo.

Lourdement, vêtu d'un grand manteau marron, la peur criminelle faite chaire s'avança, pénétrant la cellule, se permettant même quelques familiarités qui firent sourire Grayson. Si le Bat se permettait un trait d'humour, c'est que tout ne devait pas aller si mal. Ou peut-être que si, justement ?

- Déjà debout.

L'arrogante bravade ne sut dissimuler la réalité.
La voix éraillée, brisée du jeune homme grinça jusqu'aux oreilles pointues.
Un petit tour de crochet à droite, une torsion du poignet bien pratique, un petit tour à gauche et hop. Cliquetis cliqueta et la masse de chaînes chuta. Libérés de ce poids artificiel, les muscles endoloris du jeune homme hurlèrent et le firent chuter droit dans les bras de son mentor. Le Batman n'eut qu'à tendre les bras pour saisir son disciple ankylosé, marqué, ravagé par ces jours de torture. Sans lui, nul doute que le nez du séducteur se serait retrouvé en rude contact avec le sol.
Dick se permit quelques secondes d'une délicieuse détente contre le symbole de chauve-souris. Le poids de son lourd filet, envolé, lui permettait de regoûter au plaisir de la liberté.
Puis, il se redressa, vacillant sur ses pieds, toujours une main appuyée sur l'épaule du Bat.

- Aïe. Tu en as mis du temps, vieillard... mais ça fait du bien de te voir.

Curieux mélange de réactions faciales: douleur, soulagement, reconnaissance...
Le Chevalier Noir avait souvent affaire à ce cocktail si particulier; il le voyait sur le visage des victimes qu'il sauvait presque continuellement.
Mais, contrairement à ces pauvres âmes, Dick Grayson était peut-être le chef-d’œuvre du Bat de Gotham. Un justicier héroïque, bon, généreux, capable de choisir le bien pour rendre le monde meilleur. Nightwing se révélait un être d'exception, et c'est bien pour cela qu'il demanda immédiatement à son mentor:

- Comment vont-ils ?

Cela faisait près de quinze ans que les deux hommes se côtoyaient, se jaugeaient, s'appréciaient. Quinze ans de hauts et de bas, mais quinze ans où la connaissance de l'autre ne faisait que se renforcer à chaque rencontre. Ainsi, Batman n'eut aucun mal à comprendre ce qui se sous-entendait. La famille. Alfred, Barbara, Tim, Damian, Helena, Cassandra, et même Jason.
Avant qu'une réponse n'ait pu être donnée, Dick s'empara vigoureusement du col de son père adoptif et plongea en arrière, l'emportant avec lui. Rude fut le choc de la pierre contre le dos endolori, mais nécessaire. Deux tintements, métalliques, résonnèrent moins d'une seconde après. Des couteaux, qui, sans la réaction de Grayson, auraient atteint leur cible: le dos du Bat.

- Nous nous doutions que tu viendrais, Batman. Ton ssssssssale petit protégé a trop de valeur à tes yeux.

Une voix, sifflante et vicieuse, lança ces mots.
Quand le chef de la famille se redressa, il découvrit derrière lui un de ses adversaires, Copperhead, ainsi que le lanceur de couteaux Brutale, criminel bien connu de Nightwing.
Les deux tueurs, à la solde de Waller, se tenaient dans l'embrasure de la cellule, empêchant tout repli tactique immédiat.

- Rendez-vous, et nous nous garantirons un traitement... muy doloroso.

Guillermo Barrera, assurément très spirituel, lança cette dernière pique, la bouche cousue de son costume déformée par un sourire sadique.
Dick se mit instinctivement en position de combat, campé sur ses deux pieds. Dans une pièce réduite, il allait être difficile de cabrioler dans tous les sens. Sans même jeter un œil à son père et mentor, le jeune héros sourit, et dit simplement:

- Eh bien Batman, on dirait que les vacances sont terminées.

[Je me suis permis d'inclure un peu d'action, assez tôt. Si ça ne te va pas, n'hésite pas à me le dire, et je modifierais. ]

Ouf, tant mieux... pas de deuil dans la famille. Batman n'avait pas encore abordé les cas de Barbara et de Cassandra, mais nul doute qu'elles... attendez... c'était bien des hésitations, au début. Oui, c'en était. Il a dû leur arriver quelque chose, sans quoi Bruce aurait posé sa lourde main sur l'épaule de Dick, et avec un léger sourire, lui aurait répondu. Si Orphan venait à disparaître, Richard ne le supporterait pas, alors qu'ils ne se trouvaient pas être particulièrement amis. Pour Babs... hors de question d'y penser. Hors de question de demander. Pas maintenant. Ils devaient s'enfuir, se libérer, survivre, pour savoir et agir. Là, et seulement là, Nightwing irait s'occuper de la clique de Waller, fussent-ils des New-Gods intronisés, hybrides de Kryptoniens et de Martiens.

C'est ça. D'abord, taper. Parler ensuite. Ca correspondait plutôt bien à l'enseignement prodigué dans la Batcave, en somme.

S'armant d'un sourire alarmant, celui du fils qui retrouve son père, du prisonnier qui entrevoit la liberté, du héros qui saisit l'espoir, Dick observa le Batman agir, suivant les ordres pour le moment. Même s'il l'avait voulu, il aurait davantage servi de poids à cette nouvelle mouture du Chevalier Noir. Bruce avait changé... l'attaque de la Batcave devait l'avoir marqué au fer rouge. Il serait difficile de la lui faire oublier. Tout impossible qu'il était de réellement appréhender le temps en cellule, Grayson ne pouvait se tromper: cela faisait au moins deux semaines qu'il croupissait dans ce trou miteux. En supposant la marge d'erreur à quelques jours, l'évolution visuelle du Bat marquait par sa rapidité. Et cela inquiétait sacrément le jeune homme. La guérilla, pourquoi pas, mais encore fallait-il ne pas la vivre seul. Lui, Nightwing, aurait dû être là pour aider son mentor, son ami. Il était le seul capable. Les autres étaient soit trop jeunes, soit pas assez proches, soit trop. Dick occupait cet espace unique, situé à la frontière de l'ombre de la chauve-souris, un pied dedans, et l'autre dans l'autonomie, la construction de son propre mythe. Cette situation lui permettait nettement plus de flexibilité que Red Robin, par exemple, ou même Batgirl, où qu'elle puisse être, quel que soit son état.

Stop Dick. Retour au présent. Concentration, détermination.
Batman se débrouillait, contre les deux assassins, comme à son habitude: parfaitement bien. Seulement voilà, quelque chose minait profondément le héros. Pour Richard, qui le fréquentait depuis bientôt deux décennies, ça se voyait comme le nez au milieu de la figure. Bruce se replongeait dans une violence extrême, auto-alimentée. Jamais avant il ne se serait permis d'utiliser un tel bâton. Cette barre donnait l'impression de pouvoir briser les os d'un simple coup. Ce n'était plus l'outil d'un ninja, d'un guerrier de la nuit. Cette arme là semblait lourde et bruyante. Batman se trahissait-il lui même ? S'en rendait-il compte ?
Quelle que soit la réponse, impossible de nier l'efficacité avec laquelle le Chevalier Noir s'en servait. Mais il frappait fort, beaucoup trop. Dick était sûr d'avoir entendu de sinistres craquements. Copperhead avait souffert... Ces mesures prenaient tout leur sens face à des adversaires comme Killer Croc, montagne de muscles, d'armure écailleuse et de crocs, mais face à un pauvre homme, fusse-t-il agile et meurtrier, ça relevait de la surenchère de violence.

Nightwing, malgré la fatigue, capta un léger scintillement du côté du seul adversaire encore valable, Brutale. De ses gants jaillirent des lames, fines, vicieuses, qu'il projeta droit vers le Bat. Ces dards de métal profilés fusaient dans l'air à grande vitesse, et nul doute qu'elles allaient toucher leur cible. Batman encaisserait, ça oui, mais ce n'était pas le moment de s'affaiblir.

Bien moins gracieux qu'à l'accoutumée, grimaçant sous l'effort, Grayson se jeta tant bien que mal vers une des dagues fichées dans le sol, l'arracha et la lança, usant de son instinct et de ses capacités proprement extraordinaires. La lame tournoya, et vint miraculeusement dévier la course d'un des stylets de Brutale, offrant l'opportunité d'une esquive au Batman.
Richard lâcha un nouveau sourire, plus franc.
Il n'avait pas tout perdu de ses capacités, même après deux longues, terribles semaines. Il reprendrait vite du poil de la bête.

D'une piètre roulade au sol, Dick se rapprocha de la seconde lame courte, l'empoigna et la projeta avec force vers Brutale. Le tranchant déchira le masque du criminel au niveau de la tempe. Privé de forme et de tension, le tissu s'affaissa, cachant à l'un des yeux de l'assassin son environnement.

Le Batman, mort et enterré après la perte de son sanctuaire ?
Que nenni. Il virevoltait, fidèle à sa réputation de guerrier d'exception, fendant air et lèvres de ses mouvements brutaux. Pour l’œil néophyte, ce ballet égalait tous les autres, mais pas pour Dick Grayson. Car, forgé des années durant dans le moule chauve-souris, il connaissait son mentor comme s'il l'avait fait. Aujourd'hui, sous un grand manteau et un keffieh, l'ancien prodige peine à retrouver ses marques, comme si elles avaient été effacées à l'acide.

Le Chevalier Noir se battait avec une hargne remarquable, et encore une fois il vainquit. D'abord Copperhead, d'un formidable crochet du droit, puis Brutale, en lui faisant rencontrer ses coudes. Simple, efficace, expéditif. Après tout, le temps jouait contre eux. Chaque seconde voyait croître le risque de tomber sur davantage de Vilains, voire le Suicide Squad. Alors autant fuir, et ce sans demander son reste.
Néanmoins, Dick ne put s'empêcher de prendre quelques secondes pour sourire à la gratitude du Batman. C'était assez rare pour en profiter.

- Notre duo ne cessera donc jamais d'être... dynamique. lança l'oiseau meurtri, amusé, à son père aux ailes de cuir.

Puis, malgré la légère pénombre, Grayson perçut... non, pas possible. Avait-il fallu attendre que le grand mal vienne tout leur prendre -armes, corps, unité, foyer- pour voir s'esquisser, presque mutinement dans la tourmente d'un destin insoluble, un sourire sur le visage carré de Bruce Wayne ? Un vrai de vrai en plus. Richard n'en revenait pas.

- Les temps changent. constata-t-il.

Difficile de se faire un avis définitif. Le changement menait toujours aux doutes, aux questionnements. Il venait titiller les neurones et faire se tordre les tripes. Ici, il fallait se décider à accepter ou non que l'un des plus grands hommes de cette planète évolue...
D'une main que la torture n'avait su priver de son habileté, Dick récupéra le bâton. Le jeune homme tenait sur ses pieds. Pitoyablement, certes, mais il gardait ainsi ses forces pour le baroud final. Belle Reve ne les recracherait pas de son plein gré.
S'étirer ne fut pas une très bonne idée. Des craquements, douloureux bien que nécessaires, se firent entendre. Avec un petit rire, une œillade complice vers son mentor, Grayson lâcha:

- J'espère que Penny-One n'a pas perdu ses dons de masseur.

L'affrontement avec les deux assassins n'avait pas duré bien longtemps, une minute tout au plus, et déjà les soldats de Waller pointaient le bout de leurs fusils. Rapides, entraînés, une vraie fierté. Mais ils n'étaient pas Batman. Mais ils n'étaient pas Nightwing.
Alors que le Chevalier Noir fonçait, poings serrés, que le gaz emplissait le couloir, et que le cliquetis des armes résonnait, Richard déchira aussi bien qu'il put sa tunique pour couvrir son nez du lambeau.
Il avait repéré, au fil des jours, les tuyaux qui serpentaient le long des couloirs. Les grincements, claquements et petites gouttes ne laissaient aucun doute: des conduites d'eau. Le Bat affrontait les gardes, plus loin dans le couloir, détournant leur attention de son petit protégé. Tant mieux, ça lui laisserait le temps de dissiper les fumigènes.

Appuyant le bâton massif contre son épaule, Dick visa une des jointures du tuyau, au dessus des gaz, et actionna un bouton. Rien. Un autre ? Rien non plus. Celui là peut-être ? Et voilà.
Une décharge explosive, assez similaire à celle ayant permis la rencontre entre le mur et Copperhead, jaillit de l'arme pour aller pulvériser béton et métal, relâchant par là même un flot liquide. Peu à peu, le gaz se dispersa sous la pression de l'eau, permettant au captif de s'avancer sans crainte d'étouffer. Il faillit glisser une ou deux fois, des flaques vicieuses s'étant formées.
Il rejoignit le combat au moment où le Chevalier Noir achevait sa besogne. Timing impeccable.

- Arrête donc de t'amuser, j'ai envie de prendre l'air, moi.

Malgré les tentatives d'humour, Richard se révélait très affaibli. Il pouvait sûrement tenir un ou deux affrontements contre des gardes, tout au plus, là où il pouvait d'ordinaire envoyer au tapis plusieurs lourdes vagues d'adversaires.
Toujours appuyé sur son bâton, il faisait plutôt peine à voir. Mais Batman savait parfaitement qu'il ne faudrait pas longtemps à son tout premier prodige pour reprendre du poil de la bête.