Il est assis dans un fauteuil, dans son salon ; ce qui est rare, mais il a tenu à le faire après avoir récupéré le courrier. Pour lire. Pour découvrir les mots laissés à son attention.
Pour en être touché, et esquissé l’ombre d’un sourire.
« Mmh. »
Il soupire, cependant. Et secoue la tête.
Il est surpris – mais pas vraiment, en fait. Il est surpris sur le principe, mais se rend compte que son inconscient n’est pas choqué par l’événement ; cela lui semble logique, crédible. Appréciable, surtout.
Et il apprécie, vraiment. Plus qu’il ne le dira jamais.
« Alfred. »
« Monsieur. »
Le majordome est à ses côtés, et réprime difficilement un sourire.
Il a lu les mots, au-dessus de l’épaule de son employeur. Et il a beaucoup apprécié aussi – même s’il sent que l’homme qu’il a élevé retient difficilement une émotion qui s’empare de lui ; cela le touche, aussi.
Cela veut dire que son chemin dans la violence n’est pas plein, qu’il peut encore être ramené.
« Veuillez prévoir la livraison d’un bouquet de fleurs, chez Mademoiselle Wilson. »
« Bien sûr, Monsieur. Un souhait particulier, pour le contenu ? »
« Oui. »
Il se redresse, et se tourne vers Alfred.
En formant un véritable sourire, pour la première fois depuis des jours.
« Des roses. Blanches. »
Il s’évapore, alors ; il disparaît – mais Alfred n’est pas dupe.
Ça lui a fait du bien. Ça l’apaise. Ça le calme.
Et Bruce Wayne avait absolument besoin de cela… que Rose Wilson en soit remerciée, alors. Et qu’elle apprécie les fleurs, surtout !