Atlan est fort.
Atlan est sûr. Atlan est puissant.
Atlan est arrogant, surtout.
« C’est avec plaisir que je vous laisse repart… ARGH ! »
Mais Atlan s’interrompt ; Atlan est interrompu.
Parce que sa respiration se bloque. Parce que son débit s’arrête.
Parce que sa gorge, soudain, est soudain… agressée.
« A… ack… »
Par quelque chose ; par une force.
Par une énergie, qui se transforme. En glace.
« G… gah… »
Atlan respire difficilement ; il respire à peine – et pour cause.
Sa gorge est bloquée par de la glace.
Qui se renforce, qui se reconstruit à mesure qu’Atlan tente de la briser ; il n’y arrive pas. Il est trop surpris, trop choqué pour cela.
Atlan ne maîtrise pas ce qu’il se passe.
Et ça convient parfaitement à Garth.
« Petite. »
Sa main droite est levée ; elle est figée en direction d’Atlan.
Elle brille, aussi.
Elle brille d’une aura blanche, d’une énergie gelée.
« Ordure. »
Une grimace de rage passe sur le visage de Tempest.
Dont les yeux violets luisent de colère.
« G… Ga… »
« La ferme. »
Atlan respire très mal ; il est sur le point de céder, de tomber dans l’inconscience.
Mais non.
Garth le lâche. Garth stoppe l’attaque.
La glace s’évapore.
« H… ha… »
Atlan tombe au sol ; à genoux.
Tempest se redresse, et prend une grande inspiration. Ses poings sont serrés, crispés.
Il est rongé par la fureur – et il veut faire mal à Atlan.
Mais il s’arrête.
Parce que Derek le regarde.
Parce que c’est mal, aussi. Parce que ce n’est pas ce qu’il faut faire. Parce que ce n’est pas ainsi qu’il faut agir.
Parce que Derek le regarde, surtout.
Et il ne veut pas agir ainsi devant lui.
« Je… j… »
« Tu oublieras ça. Tu feras comme tu le voudras ; mais je te le dis.
C’en est terminé.
Maintenant. Ici. Pour moi. Je le jure.
C’en est terminé.
De tes jeux. De tes tours. C’en est terminé. Je ne joue plus. »
Tempest se penche, et plonge un regard terrible dans les yeux d’Atlan.
« Et… tu n’auras toujours pas la même chance qu’aujourd’hui. »
Il se redresse, alors ; se tourne vers Derek.
Et hoche lentement la tête.
« Allons-y. »
Il en a assez ; il est fatigué.
Il vient à peine de se réveiller, il a suivi les discussions entre Sideways et Atlan… et il ne l’a pas supporté.
Il en a assez.
Assez d’être manipulé. Assez qu’on se joue de lui.
« Rentrons. »
Garth s’en veut ; il s’en veut d’agir ainsi, devant Derek.
Mais il n’a pas le choix.
Il aurait voulu faire autrement. Il aurait voulu être meilleur.
Il n’a été… que lui-même.
Et alors que Sideways et lui pénètrent dans un portail, il espère pouvoir se rattraper ; il espère pouvoir aider. Il espère pouvoir se montrer sous un meilleur jour, au Présent. A Bazilia.
Mais.
Mais ça ne se passera pas comme ça.
Car ni Derek, ni Garth ne retournent à Bazilia.
L’Atlante retourne à Poséidonis ; sans comprendre pourquoi.
Sideways retourne à Gotham City ; sans comprendre pourquoi.
Tout simplement car Atlan le veut.
Ils l’ont aidé ; mais ils n’ont pas été corrects, avec lui, selon ses goûts.
Qu’ils rentrent chez eux, alors.
Qu’ils retournent dans leur siècle inique et stupide… et qu’ils restent dans leurs chambres, pour méditer sur leurs torts !
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