Gotham's Inferno ~ Feat Anton Arcane

L'obscure Gotham continue de vivre. Son cœur malade bat à plein régime, parfois accéléré par les actions des uns et des autres. Mais, il existe un spécialiste dans l'art d'accélérer le rythme cardiaque de cette sombre cité, de ce théâtre des horreurs des temps moderne. Un spécialiste qui, a l'heure actuelle, laisse ses pensées accompagner les notes grésillantes d'un lecteur de vinyle. La mélodie d'un classique du Blues résonne donc dans le bureau de l'ancien psychiatre – du moins, ce bureau de fortune. Plutôt que de rester dans son ancienne maison, dans les ruelles de Gotham, il préférait parfois le toit de lieux interdis, de zones désaffectés. C'est dans un ancien cabaret, par exemple, que le spécialiste de la peur s'est installé. La musique résonne dans la pièce, ne le dérangeant aucunement dans son observation, son admiration même, de certains dessins, griffonnés sur un papier de mauvaise qualité, par un crayon d'aussi bas de gamme.

Faire ainsi travailler un artiste avec du matériel aussi peu efficace ? Quelle honte.
Mais le résultat lui convient. Tout comme le reste. Et c'est ici qu'il peut admirer ce résultat. Certes, il pourrait très bien le faire chez lui – il apprécie toujours l'ambiance de ces étroits couloirs – mais Crane est ainsi : il n'aime pas tout mélanger. Tout comme il n'aime pas sauvegarder son travail dans un seul endroit.

Prudence. Prévention. Deux mots qui seront les clés de sa survie face à la Chauve-Souris, si elle venait à venir jusqu'à lui. Du moins, associés à d'autres. Un joueur – ou un maître de la phrase, comme le Sphinx – dirait qu'il faut toujours garder un atout, voir deux, dans sa manche. Une vérité à laquelle Scarecrow adhère.

Mais cela n'empêche pas certaines choses de continuer. Car Gotham, qu'importe la prudence, qu'importe la prévention, sait toujours – ou croit savoir – où vous êtes. Des rumeurs ont commencé à remonter – ou plutôt descendre – jusqu'à lui. Certains auraient donné quelques unes de ces anciennes cachettes et d'autres l'auraient vu traîné pas loin de cet ancien cabaret – ancien bordel, à ses heures perdues, aussi. Avant, il aurait peu apprécié. Au début de sa carrière. Mais, malgré un âge pas si vieux que cela – après tout, n'a t-il pas que 37 ans ? -, l'ancien aliéniste s'est habitué, s'est adapté. Il a changé de lieu certaines choses, il a réagi comme il fallait.
Mais quelqu'un le cherche. Et sa curiosité veut savoir qui. Alors il attend. Pour ne pas être déçu. Du moins, en espérant ne pas l'être.

Se redressant, le visage masqué, il lâche les dessins qui viennent rejoindre la table poussiéreuse. Quittant la pièce de l'ancien propriétaire des lieux, il avance dans les couloirs des souterrains de ce cabaret – lieu adoré des clients de la partie débauche du lieu – pour enfin grimper les escaliers. Il y a bien quelques gardes. Mais ils sont peu. Seuls les fanatiques, seuls ceux qui ont un intérêts bien précis, réussissent à le suivre. Définitivement, Scarecrow n'est pas un leader...

Du moins, il n'a jamais essayé de l'être.

Cette pensée accompagne son esprit alors qu'il arrive dans la salle de spectacle, s'installant à une table. Et il attend. Est-ce que cette personne viendra, aujourd'hui ?

Il y a des images que les humains sont habitués à observer. La colère, la frustration, le bonheur, la joie, ou encore la tristesse ou l'effroi. Mais, il existe dans les ombres de ce monde, des choses inconnues – néfastes ou non, là n'est pas la question –, des scènes qu'ils n'ont que rarement l'occasion de voir. Les réactions sont souvent les mêmes : la peur, l'effroi, de voir quelque chose que leur esprit ne peut accepter, tolérer – bien que cette réalité se répète aussi pour des choses plus communes, mais là n'est pas le sujet de notre histoire. Fort heureusement pour son interlocuteur, Jonathan Crane n'est pas homme à réfuter toute chose. Lui qui cherche à arracher à l'imaginaire de ses victimes la quintessence de leur effroi... ne peut être qu'intrigué face à cette image que l'obscurité ambiante ne peut que partiellement effacer.
Le corps de cet homme semble être un déguisement. Un peu trop grand. Certains diraient qu'il imite mal la peau, la rendant trop lâche, sans forme d'origine. Certains diraient, aussi, que franchement, cette personne n'est pas attentive dans le fait de garder ses affaires en état : ce qui aurait dû être les mains du déguisement semble avoir pleinement disparu, laissant les membres – atrophiés ? Crane avait du mal à le dire – du propriétaire à l'air libre.

Enfin, la majorité, avouons le, serait paralysé par l'effroi que montre une telle image. Comment cette personne est-elle entrée dans un corps ? Ils préféreront ne pas avoir la réponse.
Ils refuseront toutes réponses, jusqu'au moment où le propriétaire de ce déguisement utilisera le même phénomène sur eux. Du moins, c'est ce que pense l'ancien aliéniste. Un aliéniste qui, lui, continue d'observer avec un intérêt proche du sordide – et un frisson d'excitation, aussi malsain, que son stoïcisme habituel cache parfaitement – ce corps, cette peau trop lâche, ces membres étranges... Qui est venu jusqu'à lui cette fois ? À cette question, il espère réellement une réponse.

Les mots, accompagnés d'un accent tout à fait humain – ce qui pourrait accentuer cette idée de cauchemar, à l'image d'un visage d'homme, altéré et angoissant, sur le corps de la vermine d'une sorcière –, résonnent dans l'ancienne salle de spectacle, présentant certains éléments de contexte. Il hausse un sourcil. « Ainsi c'est donc vous. » Il observe la tête rouler un peu sur la table, penchant la sienne en perdant un instant son regard dans le sien. Puis, il hoche la tête, poursuivant cette conversation dans le plus grand des calmes. « Gotham parle beaucoup, malgré le silence de ses rues et de ses ruelles. J'imagine qu'il faudrait un jour lui couper la langue... Bien que cela serait... » Il donne un petit coup avec son index sur la joue de la tête sans corps, une griffe s'enfonçant un instant dans la chair. « Contre productif. Mais qu'importe ! Gotham est bavarde et, j'ai le regret de vous informer que vos recherches ne sont pas passées inaperçues. Je vous en prie, installez-vous. » Quant aux gardes...

Lorsqu'ils comprendront qu'une faille a été trouvé dans la surveillance prévue, la réaction qu'ils préféreront sera d'espérer que leur employeur ait oublié ce petit contre-temps.
Ce qu'il ne fera pas. Crane n'oublie jamais.

Attendant alors que l'invité sans invitation s'installe, l'homme brise de nouveau le silence de mort, montrant d'une main la bouteille. « Puis-je vous servir un verre ? » La courtoisie, l'attention et la prudence sont des choses qui se perdent, de plus en plus. Mais bien entendu, les ronds de jambe ne sont pas non plus attendu, espérés, alors, tout en terminant de poser sa question, il reprend. « Et bien entendu, à qui ai-je l'honneur et que me vaut cette attention particulière ? »

« Rot.... ? Voilà un terme, un nom, un mot... qui semble bien prometteur. » Ce nom lui est inconnu. Pourtant, il essaye de chercher, dans l'étrange dédale de ses souvenirs, une signification à ce mot. Est-ce un concept ? Est-ce le nom d'un démon ? Ou peut-être est-ce un cercle infernal ? Après tout, l'homme se présente lui-même comme semi-démon, il n'est pas idiot de diriger sa pensée vers une recherche en lien avec sa nature. Mais Crane s'ouvre à toutes les possibilités. Car s'il est un amoureux de l'occultisme, pour le lien important qu'il peut avoir – et n'a pas nécessairement, d'ailleurs –, il n'en reste pas moins qu'un simple amateur. Un fervent lecteur, un explorateur – un argonaute, même ! - des espaces, des mondes, féeriques, démoniaques, fantastiques... Tout ceci l'a inspiré, tout ceci l'a en partie nourri. Il aime ça.
Mais il ne pourrait dire qui est, ou qu'est-ce que, ce Rot. D'ailleurs, cette chose s'écrit-elle avec un h final ? Peut-il être lié à Astaroth ? Non. Trop simple. Le monde n'est jamais aussi simple. Mais c'est ce qui rend le monde intéressant, amusant ! Tout comme cette conversation... Car force est de constater... que le dénommé Anton Arcane sait accroché le regard de son interlocuteur.

Enfin, tout n'est qu'une question de goût, comme cela a déjà pu être précisé. Tous ne possèdent pas les réactions de l'effrayant Docteur Crane.
Et tous ne s'appellent pas, justement, Jonathan Crane. Une chose que le Batman doit apprécier, dans son obscure antre.

Un léger sourire aux lèvres – bien qu'il soit difficilement visible –, l'Épouvantail récupère la bouteille d'alcool, faisant couler le liquide vermeille dans le contenant cristallin, alors que les mots de l'Avatar de cette chose inconnue – qu'il espère, à un moment, bien moins inconnue. Accéder à la folie de cette ville ? Voilà un objectif ambitieux, pour quiconque plonge dans une telle recherche. Cette ville est habitée par la folie. Mais il se garde bien, pour le moment, de faire un quelconque commentaire. Après tout son interlocuteur parle, explique... et lui, il assimile, étudie. Il écoute. Il écoute le scientifique Arcane expliquer qu'il sait associer deux essences qui ont toujours été naturellement opposée dans la vision du monde : technologie et magie occulte. Il l'écoute mettre en avant ses besoins : des ressources, de la matière première. Des corps. Et il continue d'écouter. L'homme face à lui n'est pas fou – du moins, pas dans le sens où on pourrait l'imaginer. Ce dont il parle, ces mondes aux frontières invisibles, aux possibilités immenses... Ils existent. Autant que les puissances supérieures qui viennent des étoiles. Darkseid existe...

Alors pourquoi pas un semi-démon qui a besoin de corps et d'âmes meurtris, frappés, par une terreur sans nom, par une angoisse viscérale... ? Pourquoi pas un scientifique, semblant aussi passionné que lui, ne pourrait pas avoir besoin de corps, d'âmes, chassés par une peur rampante, ombre indicible que seul Scarecrow sait si bien comprendre, imaginer... « Le hasard semble bien faire les choses. » Un petit rire vient accompagner ces quelques mots, alors qu'il vient joindre ses mains, ses doigts s'entremêlant... « La peur... altère le corps, mais l'âme. L'angoisse, rampante, viscérale, chasse tout être. La terreur, violente, primitive, n'a que faire des distinctions entre les gens. Telle la mort. Certains ont d'ailleurs peur de la mort... à juste titre. Qui sait ce qui se cache... dans le monde des morts. Qui sait quelle sombre entité... va récupérer notre âme avant même qu'elle n'arrive au dernier sanctuaire. » La peur est universelle, essence neutre, essentielle à toute existence. Quel monde fade, insipide, est un monde sans peur. Pire que cela.
Sans peur, la vie n'a aucun sens.

« Je travaille, actuellement, sur de nouvelles méthodes pour utiliser au mieux mes toxines... Sur ce principe, j'ai personnellement besoin aussi de cette ressource essentielle au bon fonctionnement de mes, ou plutôt de nos, expériences. Cet accord pourrait donc s'avérer extrêmement intéressant pour moi, en effet. Mais vous devez bien comprendre que je me dois de bien étudier la question. » Lentement, il pose une main sur la table, avant de pointer du doigt le crâne de ce cher Freddy. « Souhaitez-vous trouver la matière première dans les rues de Gotham... ? Où avez-vous un endroit particulier en tête. » La folie de cette ville. Ils y pensent tous à un moment donné. « Gotham est connue pour ses sombres Justiciers. Gotham est connue pour ses étranges mais non moins dangereux antagonistes. Et certains d'entre eux représentent son essence... » Il lève légèrement sa main, semblant peser une première chose. « Cette ville est une molécule. Certains de ces atomes sont la corruption. La Mairie. Le pouvoir politique. La mafia. Les vieilles et traditionnelles familles. » Puis, il approche sa main, semblant souffler dessus. « Et d'autres sont la folie de ces lieux, que vous semblez rechercher. Certains vilains. Le désespoir... la peur... Et enfin... » Il ferme ses doigts, son regard sombre fixé vers Anton. « Arkham. »

Il le fixe. Sa voix est plus sifflante, mais elle ne semble pas contrariée, loin de là. Il le fixe. Et il attend, alors que ses doigts s'ouvrent légèrement. A t-il compris ? Difficile à dire. Tout est difficile à interpréter avec le Docteur Crane, à part une chose : il se qualifie ouvertement comme un agent chimique lié aux atomes de folie de cette ville.
Il serait presque possible de voir son masque s'étirer, comme si un sourire étrange, malsain, venait non pas se poser sur ses lèvres... mais bien bien sur ce masque, accentuant cette idée que seul le masque révèle le véritable démon qui réside dans le cœur de cet homme.

Nécrose. Voilà un mot qui ne laisse aucun sous-entendu sur sa nature, sur son origine. Le phénomène qui agit sur la tête de Freddy – séparée du reste du corps de ce dernier – arrache un intérêt grandissant au psychiatre. Son observation est, comme précédemment lors de la première explication du scientifique aux arts occulte, silencieuse, attentive, intégrant aussi ses nouvelles paroles. Les images qu'il utilise, la contextualisation de ses objectifs, de ses idéaux, sont des plus parlantes pour Scarecrow... Alors il ne peut faire qu'écouter, silencieusement... Bien que son esprit, lui, est en plein explosion. S'il avait des sens développés – et plus précisément son toucher –, il arriverait sûrement à ressentir chacune de ses cellules cérébrales s'activer. Les hormones circulant dans leurs conduits, se perdant à travers le sang, accélérant un temps son cœur. Excitation. Passion sordide pour cet univers dont les règles, les limites, semblent bien plus éloignées que celles de la science – bien que ces mêmes limites peuvent être parfois éloignées, pour qui a le matériel, les ressources, suffisantes. Ce qu'il peut avoir, parfois. Ce qu'il peut lui manquer, aussi. Surtout dans cette ville. Car les paroles ne sont pas les seules choses qu'il faut savoir payer. Non, à Gotham City, tout est payant. De la Vie... jusqu'à la Mort. Même le silence, finalement, est payant.
Pas le silence des témoins. Mais votre silence, celui qui vous permet d'écouter. De comprendre. D'assimiler. Et L'Épouvantail a toujours été le meilleur pour extraire ce paiement à ses clients, qu'il devait écouter. Pour son attention, il ne demandait qu'une chose : un morceau d'eux-mêmes. Une ouverture dans leur monde intérieur. Ce n'est qu'ainsi que les choses fonctionnent avec Jonathan.

Quelque chose que, inconsciemment ou consciemment, l'Avatar de Rot – quelle joie de l'appeler ainsi, de comprendre le sens, la portée de ce titre – avait réussi à assimiler assez rapidement. Pour avoir l'attention de Jonathan Crane... il fallait donner.
Donner quelque chose qui l'intéresserait. Quelque chose qui le passionnerait. Peut-être, quelque chose qui le détournerait des questions essentielles ? Il est difficile de juger si cette dernière possibilité est réalisable ou non. Certains pourraient tenter. Peut-être seront-ils assez habile pour réussir à distancer l'esprit de Crane. À se cacher derrière ses limites.

« Quel... amusante ironie... » Il observe ces cendres, ce fossile de l'existence. Il passe ses doigts contre la matière, non pas pour vérifier, car dans son geste, il est facile de ressentir sa confiance en cette vérité : Freddy n'est plus. Non. Ce qu'il veut, c'est attraper certaines de ces cendres. « Je n'ai jamais vu la Mort si vivante... » Il se redresse, gardant les cendres au creux de sa main, alors qu'il avance doucement, sans pour autant s'éloigner de la table. Non, il reste dans le périmètre de celle-ci. « N'y voyez pas une insulte, au contraire... Peut-être devriez vous y voir une première réussite dans votre objectif. Le fait de donner à la Mort sa propre essence, son propre mouvement... sans qu'il ne soit dépendant de la Vie... N'est-ce pas finalement, rompre avec l'ancien message dont vous parliez... ? » L'équilibre des forces. C'est un concept aussi vieux que les premiers mythes. Mais cela pousse à considérer que chaque force ne possède aucun rôle d'action : elles ne sont que des réactions entre elles. Bien que la mort semble, dans ce décor que plante le semi-démon, une roue bien plus éloignée du reste des autres forces. Cet équilibre... tant de divinités, de monstres, mais aussi d'humains ont tenté de le briser. Par plaisir. Par nature primitive. Ou alors, par besoin de créer son propre équilibre, à l'image de certains dictateurs.

Dans quelle catégorie se place l'Avatar ? Est-ce une idée personnelle, ou est-ce une envie de l'Essence, de Rot, qui souhaite s'arracher à sa propre condition de simple régulateur ?
Oh... établir le profil psychologique d'une essence primaire. Voilà quelque chose que l'homme ne s'était pas imaginé faire. Un exercice qui fera travailler sa pensée.

« Tout dépend, bien entendu, de la façon dont j'ai compris vos objectifs. Et pour clarifier toute ambiguïté, j'aimerai une réponse à une nouvelle question. » Il marche, faisant un peu le tour de la table, il observe un instant sa main, l'ouvrant et la fermant. « Disparaître. Arkham doit disparaître. Mais de quelle notion de disparition parlez-vous ? Une disparition complète de l'entité Arkham... ? Ou une disparition de son essence de conflit entre la raison et la folie. »
Ses mots s'accompagnent de quelques mouvements de sa main gauche, semblant se perdre un instant dans sa réflexion. « Voyez-vous, j'ai toujours vu Arkham comme un une potentielle... matrice. Une matrice de folie pure. Une matrice où la peur, le désespoir, la rage, la colère et autres excès émotionnels, psychiatriques et psychiques, viendraient se côtoyer, se mélanger. Une matrice qui offrirait à Gotham City non pas un visage propre, espéré, à la folie. Cette folie que l'on serre dans les cellules capitonnées d'Arkham. Non. Le vrai visage de la folie. Celle qui prendrait vie dans les couloirs de ce bâtiment... qui serait ensuite libérée... tel un oisillon s'envolant du nid. » Élever la folie ? Cela serait une bien folle idée. Mais pas si idiote que ça. L'erreur de Gotham City est de croire que les fous tels que Joker, Scarecrow, ou d'autres, ne peuvent être plusieurs. À un moment donné, ils ne peuvent pas être aussi nombreux...

Mais la folie est simplement un aspect de la nature humaine... Elle peut être dans chaque cœur, dans chaque émotion.

« La curiosité m'envahis donc... de quel genre de disparition parlons nous ? »

Si tant est que le cœur vous en dise...

C'est quasiment par ces mots que l'Avatar de Rot termine une présentation précise de ses projets – ou plutôt, de celui qu'il met actuellement en avant. Le lien plus que probable entre leurs propres objectifs et ce projet a aussi été révélé : la vision d'une matrice de Folie semble satisfaire plus que tout l'esprit fécond de cet être de Mort. Mais, par ces mots, surtout, Anton Arcane vient de toucher l'esprit et l'âme – qu'importe ce que cela peut ou veut dire – du Maître de la Peur. Ces mots, ces simples mots, sont loins d'être simple à prononcer... et ils sont mêmes complètement rejeté par la société. Un monstre inhumain peut-il avoir un cœur ? Non. Sûrement pas. Car cela rendrait ces horreurs bien plus violentes à observer. Pourtant, ces quelques paroles prouvent quelque chose d'essentiel : pour exister, la folie a besoin d'un cœur. Elle a besoin d'un cœur, tout comme le désespoir, la rage. Un cœur dans le sens métaphorique bien entendu. Un cœur animé par les synapses, par les hormones et par les nerfs du cerveau humain. Mais un cœur quand même. Le centre des désirs. Et d'émotions, plus subtiles, plus dangereuses.

Oh, certes, parfois, cette folie prend la forme d'un gouffre sans fond, d'une incapacité à ressentir toutes émotions. Mais, le cœur, là encore, est là. Il est juste vide. Un intense vide qu'ils comblent par imitation, par copie. Mais le cœur, est toujours là.
Ils trouvent juste d'autres raisons. Un besoin naturel à combler ce vide... ou simplement un faux plaisir à jouer à des jeux dangereux. Mais le cœur, lui, est toujours là. Essentiel.

Sans peur, la vie n'a pas de sens.
Mais, sans cœur, la peur peut-elle seulement exister ?

Il se pose alors face au Semi-Démon, toujours debout. Une main posée contre la chaise, une autre dans le dos, il ne peut s'empêcher de faire bouger les doigts de cette dernière, les tiges métalliques, renforcées, se cognant les unes aux autres. Cette froide symphonie vient accompagner son regard, qui observe le sourire de l'Avatar. Le sourire de visage complètement déformé. Ce visage qui n'est pas le sien. « Je suis heureux de voir... que cette image, que cette idée, même, s'intègre parfaitement avec votre projet. » Il bouge légèrement sa main sur le dossier de la chaise. Pendant un instant, ses yeux se ferment.
Et pendant cet instant, il imagine chaque couloir comme les embranchements d'un système complexe, dans lequel la Folie prend vie. Les couleurs de cette ridicule toile que le système régulateur s'écoulant contre les murs, libérant alors les gémissements, les plaintes, de toutes les folies qui se sont agglutinées dans ces lieux. Le mouvement rampant d'une horreur sans nom dans ces viscosités.

La folie traque toujours.
Bientôt, elle pourra traquer en liberté.
Car ils ont tenté de l'enfermer.
Elle s'extirpera de cette prison, grattant les murs.

Ouvrant les yeux, il repose de nouveau son regard sur l'homme face à lui. L'Avatar – qui finalement, ne semble pas être nommé – et son sourire. Ce visage déformé, ce visage qui n'est pas le sien. D'une certaine façon, il aimerait voir réellement ce visage. Il peut l'imaginer, mais l'imagination, là, serait sûrement bien loin de la réalité. Il en est certain.

« La fonction régulatrice d'Arkham n'a jamais été d'une grande réussite... » Il se détache du dossier de son siège alors qu'il recule ce dernier. S'installant confortablement, il observe ce scientifique de l'occulte, cette Voix de l'Outre-Tombe, avant de reprendre. « Cela est le cas de nombreux instituts fondés à la même époque que cet endroit. Dans la pensée imaginaire, ils semblent plus apte à être des vecteurs de peurs, des décors de films d'horreur. Mais... la question que je me suis toujours posé est... » Il passe sa main contre la table, la ferme, comme pour attraper quelque chose d'invisible, quelque chose d'assez important pour concentrer son esprit. « Pourquoi Arkham ? Je l'ai entendu lorsque je travaillais dans cet établissement. Elle est là bas... Pure. Consciente. Mais brider par cette fonction déficiente. Pourquoi la folie a t-elle décidée d'accepter de patienter dans ces murs … plus que de raison ? » Un rire froid traverse ses lèvres. Pour lui, cette question prouve que Arkham est digne d'être cette matrice qu'il recherche tant... et ce lieu si sordide qu'espère le Semi-Démon. Laissant alors un silence s'installer, il observe l'homme au visage qui n'est pas le sien. Laissant l'espace reprendre totalement ses droits sur eux, il plonge son regard dans la vision sinistre de son interlocuteur. Et il imagine, alors, à nouveau... La couleur morte de ces yeux, qui vient se mélanger aux couleurs du Fol. Quel voyage surprenant ce serait...

Mais pour sceller définitivement cette discussion et son accord – qui semble bien acquis au démon –, il a besoin de savoir une chose essentielle. Son nom ? Non, cela n'est pas essentiel...

« Pour cette transformation, Mr, ou Docteur, peut-être ? Qu'importe... Pour cette transformation, je ne doute pas de nos capacités à dominer cette Arkham qui attend, depuis déjà fort longtemps, une telle métamorphose... Mais, nous devons prendre en compte un élément particulier... » Il griffe alors légèrement la table, souillant cette dernière de sa toxine...

« L'essaim de chauve-souris... Il surveille. Quels sont vos plans pour celui-ci ? » Et surtout pour la plus importante de toutes. Il entend. Au loin. Cette voix sombre. Ce bruit silencieux du mouvement dans les ombres...
Il entend l'esprit du Batman le juger. Mais il n'est pas là. Ou plutôt. Il n'est là que sous une seule forme : dans son esprit.

« La puissance des noms... » Il semble un instant se perdre dans cette réalité autant concrète qu'ésotérique. Car oui, les noms possèdent une puissance unique. Sur les autres, le plus souvent. Un murmure, un souffle, permettant de ramener un souvenir. Il peut être triste, effrayant, joyeux, magnifique... il reste un souvenir, une porte vers l'une des faiblesses de la nature humaine. Mais il le sait. Il le sent. Dans les vérités révélées par le Docteur Arcane : la puissance dont-il parle n'est pas à sa portée. Pas encore du moins. Car le Maître de la Peur restera à jamais le Maître de la Peur. Et pour cela, lui-même doit s'adapter. Non. Évoluer. Des abysses plus profondes. Des ténèbres plus massives. Sa peur, - sa folie, peut-être ? - doit être dans chaque angles de la réalité spatiale de cet univers, qu'ils soient perceptibles... ou non.
Mais le temps n'est sûrement pas celui de l'apprentissage. Pourtant, par ses quelques mots, par ses présentations, Anton Arcane guide l'Épouvantail dans une réalité qu'il n'a que frôlé. Par l'imagination. Par la recherche d'inspiration. Mais jamais, non, jamais, il n'est allé plus loin dans ces abysses, dans ce savoir interdit.

« C'est un plaisir... » Le plaisir. Tout le monde en ressent son expression d'une manière ou d'une autre. « De pouvoir échanger avec vous. Je dois bien l'avouer... je suis presque ravi que mes subordonnés ne se soient pas aperçus de votre présence... »[/b][/color] On peut facilement imaginer un sourire. Ce sourire fin, aimable, accompagné du regard du diable. Ses griffes glissent un instant contre le bois, marquant ce dernier. « Bien entendu, presque, pour des raisons que vous pouvez, j'imagine, comprendre. Avoir les yeux en face des trous... n'est-ce pas ce à quoi je paye ces gorilles ? »

Frustration ? Non, ceci n'était qu'une petite pique, lancée contre eux, mais sans réelle émotion. Car c'est ainsi que va le monde à Gotham : il y aura toujours des gargouilles aveugles.

« Je ne doute pas, en tout cas, de vos capacités. La maîtrise de la chair, de sa structure, de sa complexité, est un art pour le moins... aussi précis que magnifique. D'ailleurs, permettez-moi de vous dire que je ne suis guère surpris de votre spécialité. » Se penchant légèrement, ses coudes se posent contre la table, ses doigts s'entremêlant devant sa bouche. Et ses yeux... oui... ses yeux qui continuent de fixer ce vide funeste qu'est le regard du Docteur Arcane. « Après tout, cette maîtrise, bien que liée à la Mort, de la mécanique physique d'un corps humain, à travers l'ésotérisme... l'occultisme... peut facilement... » Il ferme un instant ses yeux... malgré le masque, Anton Arcane pourrait facilement imaginer une certaine douceur se poser sur le sourire de l'homme. « Être l'évolution naturelle de la chirurgie. »

Oui. Comprendre le corps humain, son fonctionnement... Pour mieux l'opérer, pour mieux le transformer, ou le briser. Intervenir dessus, sur chaque organes, précisément, avec une minutie que seuls les horlogers peuvent imaginer – ou alors avec une horreur des plus réelle, celle d'un corps éventré, d'un corps devant subir le pire... Oui... tout ceci ne peut voir son pendant supérieur, ésotérique, que sur un contrôle du flux de la Vie et de la Mort à travers la chair, à travers le sang, les viscères...
De nouvelles pulsations. Une horreur sans nom que plus de la moitié de la population ne pourrait imaginer qu'en cauchemar.

Agir sur la mécanique du corps par l'occulte. Une évolution logique pour un chirurgien.
Comment peut évoluer un psychiatre spécialiste de la peur, s'il venait à pouvoir toucher à cette essence étrange ?

Le temps de l'hypothèse n'est pas encore venu. Car des choses concrètes peuvent se produire... des choses que ce cher Anton Arcane commence à développer. L'écoutant avec une attention particulière, il ne peut réfuter l'analyse du Chirurgien des morts, observant en même temps cette révélation. Ce visage... il lui arrache un frisson, aussi plaisant qu'effrayant...
Magnifique créature. Magnifique humain, devenu démon...

Un léger rire traverse alors ses lèvres. « En effet... Un visage n'est qu'un visage... » Lentement, alors, il semble reproduire le même geste. Celui de retirer ce masque à gaz, si caractéristique... Qui n'arrache sûrement plus de frissons à cette famille. Ainsi, il pose l'objet sur la table, avant de sourire lentement... « Le silence sera en effet notre meilleur allié. Mais à la différence de vous... L'Épouvantail est traqué par la Chauve-Souris. » Il ne peut empêcher un nouveau petit rire, instable, à cette phrase. Il caresse d'une pointe de son gant armé le masque. « Jonathan Crane est traqué. Sa cellule vide l'attend... Et un traitement, pour lui retirer l'Épouvantail. C'est du moins ce qu'ils veulent croire. Un visage n'est qu'un visage, Docteur Arcane, vous avez raison... »

Il attrape alors le masque de l'Épouvantail. « Mais le masque, parfois, est le véritable visage. Et nous avons besoin de la lumière qu'offre ce vrai visage. Pour la réussite de ce plan, il va falloir que notre organisation soit aussi minutieuse que celle d'une opération... Vous serez le chirurgien, bien entendu... » Son sourire s'étire alors...

« Je serai l'anesthésiste... Si vous me permettez cette analogie. Ils me verront. Ils ne vous verront pas, ou vous oublieront, alors qu'ils fermeront leurs yeux. » Un léger soupire traverse les lèvres. « Jack... Cobblepot... ils seront très utiles pour détourner l'attention. Mais Jonathan Crane, l'Épouvantail, le fera aussi... Après tout, la peur a de cela de bon... qu'elle occupe l'esprit. »[/b][/color] Il s'enfonce correctement dans son fauteuil, alors qu'il observe lui aussi cette dominante d'ombre...

« Il est préférable qu'ils pensent qu'ils mènent la danse... Tandis que le démon, lui, occupera les lieux. Ma proposition vous convient-elle ? »

« Voilà une proposition à laquelle je vais réfléchir, Docteur. » La Peur doit apparaître sous de nombreux visages. Il serait imbécile que ses hommes de main n'aient pas la volonté d'arracher un frisson, une angoisse, à ceux qui tentent tant bien que mal d'arriver jusqu'à lui. Oui, il va y réfléchir, analyser les possibilités. Je vais y réfléchir … cette phrase est souvent utiliser comme pour désigner une pensée fulgurante : intense, mais rapide. Une idée intéressante, qui finalement n'arrache pas plus de réflexion que la lecture d'un livre pour enfant. Il – quelque soit ce Il – y pense plus qu'il n'y réfléchi. Pas Crane. Il analyse, chaque choses. Une vérité qui a été mainte fois démontrée dans cet échange. Mais que fait-il lorsqu'il décide, ouvertement, de réfléchir à une proposition ?
Il n'est pas difficile d'imaginer le travail de recherche, son évaluation des souvenirs qu'il a des mots du Docteur Arcane... Oui, tout sera réfléchi, décortiqué, comme chaque discussions... mais à un degré scientifique, mathématique... tactique. L'obsessif ne l'est que parce qu'il plonge, sans filet, dans les abysses les plus noires de son esprit.

Et l'Épouvantail l'a toujours dit : Il est victime d'obsession.
Un but ultime, une raison de vivre, encore.

Et finalement, peut-être est-ce l'une des origine de cette phase qui résonne entre les deux hommes. L'un comme l'autre, finalement, recherchent l'évolution de leur propre manifestation. La Mort. La Peur. Le Chirurgien devenu Nécromant. Le Psychiatre devenu Héraut de la Peur. Cette histoire aurait été magnifique à lire, sous les doigts créatifs d'un Stephen King. Mais à vivre ? Elle est bien plus grandiose. L'homme face à Scarecrow est un concentré d'expériences et de connaissances plus uniques les unes et des autres. L'échange est digne de ces cercles privés, d'auteurs, de scientifiques, de philosophes... mais aux conséquences bien plus terrible.

« Nous aurons tout le temps de rattraper celui que nous avons perdus. Car, en toute honnêteté... » Il observe le vin venir remplir son propre verre, attrapant celui-ci avant de le lever légèrement. « Je partage le même regret. » Pour la première fois, un regret. Quand vous faites face à un esprit, capable de vous repousser à chaque limites du vôtre... quelqu'un comme Jonathan Crane ne peut que regretter. De ne pas avoir vécu cette expérience plus tôt.

« Que les esprits qui nous entourent finissent par découvrir les véritables couleurs de leur cité. » Et il trinque avec cet homme. Le bruit cristallin envahi la salle de spectacle du cabaret délabré.

Ainsi face à face, visages découverts, ils ont échangé, tissant la toile d'une nouvelle ère pour Gotham. Une ère durant laquelle cette ville ne se mentira plus à elle-même. Il peut l'imaginer, derrière le regard sombre de son interlocuteur, cette vision. Gotham avançant dans le monde, non pas en tant que tanière du Batman et de sa famille à problèmes, mais bien en tant qu'entité habitée par la folie de sa population.
Comme cela l'a toujours été, bien que cette réalité était tout simplement...

Ignorée.
Bafouée.
Oubliée.

Car ils ont cru en Batman. Ils ont cru en la Chauve-Souris, pour différentes raisons. Ils ont cru, parfois à raison. Parfois à tord. Mais qu'importe tout cela. Quelque chose va bientôt se produire. Quelque chose qui devrait dévoiler la pathologie de la Chauve-Souris. Sa propre obsession. Sa propre faiblesse. Car Batman n'est qu'un patient en attente de sa place dans les murs d'Arkham Asylum. Pas si différent des autres. Il est un fou, qui se croit capable de combattre la folie. Mais cette mascarade elle-même finira par s'estomper.

Car la croyance fini par s'effriter. Si Batman est la force de la population innocente de Gotham... Alors cette population commence à avoir peur de sa propre force.
De cette force qui a été capable de mettre en avant, inconsciemment, deux personnages, détestés... Des personnages qui se battent, pour la reconnaissance du peuple. De cette force qui a été bien plus violente que souhaitée.

Le fou a perdu ses avantages. Pour combien de temps ? Difficile à dire... Il continuera sa route, même esseulé.
Mais le fou commence à perdre pied.

Oh, qu'il ne s'inquiète pas... Il ne sera pas seul dans cette aventure.

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HRP : Voilà qui clôture ce récit. Merci beaucoup pour ce RP ! J'espère ne pas avoir été trop ennuyant pour cette dernière réponse (clôturer est toujours un exercice difficile) ! À très vite dans notre avancée vers la folie.