Il était une fois dans Londres - Rip Hunter

La porte de la boutique grinça à l’ouverture. C’était une large pièce carrée, au parquet grinçant et aux poutres apparentes. La seule source de lumière était la gigantesque vitrine, à travers laquelle entrait la lueur du soleil de début d’après-midi tombait en force sur le sol lustré et les ornements complexes des tapis. Les murs étaient couverts d’étagères, elles-mêmes remplies de rouleaux de tissus divers : au pied de l’une d’elle, une femme était occupée à compter des pièces.
Le nouveau venu traversa la pièce en ligne droite, et se planta devant le comptoir. La jeune femme releva la tête avec un sourire… et posa un regard vaguement surpris sur son client. Omelia Moore avait vu de multiples styles de vêtements, depuis que son mari avait repris le métier paternel de tailleur, mais elle n’avait jamais – au grand jamais – vu de trench-coat, de cravate noire et de chaussure oxford. Il fallait dire que ça n’était pas vraiment courant, dans la Londres du XVIIIe siècle.
John Constantine lui adressa son plus beau sourire, mains dans les poches de son manteau. C’était la première fois qu’elle rencontrait quelqu’un du XXIe siècle – aussi, le magicien s’était-il dit qu’il fallait faire meilleure impression possible. Aussi s’appliqua-t-il du mieux qu’il put à affecter ce qu’il concevait comme un accent aristocratique d’époque.

- Mes salutations, ma belle demoiselle. Je viens chercher mon costume.




- Baron, c’est plus qu’important.

- J’ai dit non, Constantine. Maintenant, sort de chez moi.

- Roh, allez ! C’est une question de balance cosmique.

- Comme la fois où tu as carbonisé deux personnes dans mon salon ? Deux estimés magiciens, du reste ?

- Plains toi, cette fois je viens squatter ta baraque tout seul.

- J’ai. Dit. Non. De toutes façons, tu as tes propres moyens de te rendre en Enfer.

- Passer par Wintersgate est le moyen le plus discret que j’ai à disposition.

- Que tu « as » ? Tu n’as rien du tout, jeune homme. Dehors.

- Bordel sors toi les doigts du derch, papy ! J’ai beau aimer nos passionnantes conversations à base de « aide toi et le ciel t’aidera », mais là, j’ai besoin de ton aide pour éviter que tout parte en sucette. Si la Guerre Civile déborde sur Terre, on est cuits. Je fais ça pour la Balance, Winter ! Et si ton chat s’approche encore, il finit dans le feu, clair ?

- Tu ne fais pas ça pour la Balance ou l’Equilibre, Constantine. Je le sais, Merlin le sait, et tu le sais aussi. Cesse de nous faire perdre notre temps, et va-t-en.




- Je suis désolée Monsieur, ce n’est visiblement pas votre taille. Vous êtes sûr que c'est votre commande ?

- Visiblement pas ! Essayons plutôt celui-ci – il me semble beaucoup plus semblable à ma commande !




Constantine se glissa dans la fenêtre entre-ouverte. Sans un bruit, il traversa le couloir plongé dans l’ombre, à l’affût du moindre bruit. Autour de lui, il pouvait distinctement sentir des sortilèges de protection et de dissimulation virevolter à la surface de son trench-coat, censés écarter tout regard ou attention malvenue. Plus que ça, il pouvait sentir les ondes synchrones tourbillonnaient autour de lui et dans ses pas – il avait mis le paquet en terme de magie chanceuse, histoire de s’assurer que son plan se déroulerait sans accroc.
Il passa une pièce vide plongée dans le noir, puis une autre, puis un autre couloir au bout duquel brillait la lumière d’un feu de cheminée.

Entrer par effraction dans Wintersgate Manor n’était pas son plan premier. Il aurait préféré que le Baron Winter lui donne son accord – en râlant ou pas, peu lui importait. Lorsqu’on lui avait ouvertement refusé l’accès à la maison, il avait estimé ne pas avoir le choix. Il fallait qu’il se rende dans l’Abîme. Avec ou sans la permission du vieux Baron.
Prendre les routes magiques seul était relativement suicidaire, en ce moment. C’était un coup à se faire déchiqueter par des démons sauvages, cherchant des sources de puissance absolument partout. Utiliser la Maison des Mystères aurait été une stratégie, mais ça aurait été comme se déplacer dans une Bentley en flammes équipée d’un gyrophare, main enfoncée sur le klaxon : ça aurait été beaucoup trop visible. Wintersgate était une alternative tout à fait profitable. Le manoir avait été construit à la croisée du temps et de l’espace : il était simultanément partout, à toutes les époques. Chacune de ses portes donnaient dans un endroit et un moment différent. Le domaine était suffisamment discret pour ne pas attirer d’attention désagréable.

Restait juste à trouver la bonne porte. Constantine tira un pendule d’une poche intérieure (un gland de chêne, attaché au bout d’une ficelle). Il lui fit faire deux tours dans le sens des aiguilles d’une montre, et trois dans le sens inverse. L’artefact se tendit et s’orienta dans une direction précise. Satisfait, le thaumaturge se lança à pas de loup dans les couloirs du manoir, absolument convaincu d’être indecté par le propriétaire des lieux.

A l’étage inférieur, assis devant la cheminée de sa bibliothèque, le Baron Winter observait d’un air pensif les flammes qui y dansait. Sa main gauche soutenait sa tête, et sa droite caressait son guépard-familier, Merlin, entre les oreilles. Il semblait perdu dans ses pensées, et vaguement inquiet. Dans l’âtre, une silhouette se découpait au milieu du feu. Un spectateur extérieur aurait pu la deviner, mais Winter la voyait clairement (ainsi que tout ce qui l’entourait). A travers les flammes de sa cheminée, le Baron pouvait sans problèmes voir John Constantine trépasser dans ses couloirs – et ce, malgré les envoûtements protecteurs dont le thaumaturge avait cru nécessaire de s’envelopper.
Winter se pinça l’arrête du nez. Ce n’était pas le style du Britannique : c’était beaucoup trop précipité, maladroit et paniqué. Il devait être diablement désespéré pour se rabattre sur un tel plan. Soit ça, soit ça avait toujours été le clown que Winter le soupçonnait d’être et il en avait désormais la preuve sous le nez. Quoi qu’il en soit, il n’avait aucune raison de lui octroyer un traitement de faveur. Dans la cheminée, Constantine s’était arrêter devant une porte en bois. Son pendule en indiquait résolument le battant. Il tendit la main vers la poignée de porte, l’air satisfait.
Winter claqua des doigts. Constantine, toujours certains de ne pas avoir été repéré, passa la porte d’un air très légèrement fier de lui – après tout, il avait réussi à berner le Baron Winter.




- Celui-là m’a l’air parfait, Mademoiselle. Je le garde.

- Parfait. Suivez moi, pour le règlement.

- Oh j’ai déjà payé en avance.

- Oh ? Vôtre nom, monsieur ?

- Winter, fit Constantine avec un sourire mielleux.

- Tout est bon, alors !

Le thaumaturge s’inclina un peu trop, puis fit demi-tour et quitta la boutique. « Baron de mes deux. » En même temps, il ne savait pas trop ce qui lui avait prit de croire qu’il pouvait entrer par effraction dans Wintersgate et ne pas s’en sortir indemne. Il remonta la rue, dépassant un groupe de gosses occupés à jouer aux osselets. Il était convaincu de ne pas s’être fait pincé, et d’avoir choisi strictement la bonne porte. Mais non. Il avait poussé le battant, tout fier de lui… et c’était propulsé dans un endroit qui n’avait rien à voir avec la Gehenne. Enfin, peu à voir. Presque. Vaguement. C’était pas la même chose, mais ça aurait pu. Avisant une auberge, le magicien y fit un petit crochet. Il n’entra pas dans la pièce principale mais s’approcha des écuries. Il évita soigneusement le garçon qui roupillait dans un coin, profitant de quelques instants d’accalmie, visiblement à la recherche de quelque chose.
Là. Parfait. Un âne. D’un geste rapide, il retira sa perruque poudrée et la posa entre les oreilles de l’animal, un grand sourire aux lèvres. Il ne s’attarda pas longtemps, et repris la route après s’être ébouriffé les cheveux.

Autant dire que quand il avait percuté qu’il avait mis les pieds à Londres, au XVIIIe siècle, le magicien avait tiré une tronche pas possible. Sûr que Winter l’observait, il avait passé 5 bonnes minutes à hurler des insultes au ciel et à faire des gestes obscènes dans plus ou moins toutes les directions, incertain de l’orientation exacte du sortilège de divination du Baron. Il ne s’était arrêté que pour s’enfuir lorsqu’un voisin avait appelé la garde « parce qu’un mendiant hurlait à la mort dans le fond de la ruelle ».
Ensuite, il avait cherché de quoi se fondre dans la foule – et clairement, trench-coat/chemise/cravate n’était pas le combo gagnant pour cet objectif. Connaissant les vieilles habitudes du Baron, qui avait tendance à se déguiser selon les époques lorsqu’il sortait fréquenter des gens, il avait arpenté les rues à la recherche d’un tailleur, guidé par de la pure chance magique. Il avait dû hypnotiser un peu la teneuse de boutique pour qu’elle ne pose pas trop de question, mais il avait trouvé. Et pour l’instant, il comptait bien ruiner le beau costume du Baron.
C’était mesquin, mais il n’était pas d’humeur subtile, pour le moment.

Il donna la veste à un mendiant, mais garda le gilet – et remonta les manches de sa chemise avant de s’allumer une cigarette et de partir en quête d’une auberge. Il avait besoin d’un remontant, à l’instant. Voir de quatre ou cinq remontants, et d’un.e.s partenaire.s si il y avait. Après, il pourrait sérieusement mettre au point un moyen de rentrer chez lui.

Il était une fois dans Londres

Ft. John Constantine

Codage par Libella (Graphiorum) et par Orange (CSS-Actif)

- Je ne me souviens pas t’avoir déjà croisé dans le coin, blondinet.

La taverne n’était pas particulièrement grande, sans être classable dans la catégorie taudis pour autant. C’était une large salle à peu près carrée, aux poutres apparentes, encombrée de tables et de chaises. L’ambiance y était quasiment électrique. Les discussions allaient bon train, on distribuait les plats comme on pouvait, et on essayait de crier fort pour se faire resservir un pichet de bière. Derrière son comptoir, l’aubergiste s’affairait devant deux larges fûts, allant et venant selon une chorégraphie huilée par l'habitude. Dans un coin, trois habitués lançaient des osselets, entourés de fumée de pipe. Dans un autre, on parlait de choses plus ou moins philosophiques, à la lumière d'une ivresse grandissante (« La mort c’est pas mon truc, t’façon. Je pense que je passerai mon tour, quand ça arrivera »). Là-bas, on discutait affaire au son de pièces d’or tintant légèrement lorsque passées d’un manteau à l’autre.
Et près de la cheminée, au milieu des volutes de fumée de cigarette, sous le regard écarquillé de la fille de l’aubergiste, on jouait au poker. Enfin, jusqu’à être rudement interrompu, on perdait face à un Britannique aux cheveux blonds, à la cigarette savamment perchée au coin des lèvres et au regard très légèrement amusé. Constantine leva le nez de ses cartes. Quelqu’un s’était planté à côté de lui, les bras croisés, le visage fermé. Ses cheveux bruns étaient mi-longs, et ses yeux d’un gris acier. Le Britannique ne se leva pas – l’importun était clairement plus grand et plus large que lui. Ses vêtements et sa chemise trahissait une carrure d’armoire à glace et des muscles noueux. A la place, il se redressa un peu dans son siège, jugeant le nouvel arrivant de haut en bas. Il semblait détendu, affable.

- Tu te serais souvenu de ma gueule d’ange, si ça avait été le cas.

- Nouveau venu en ville ?

- Nope. Je suis presque né à Londres.

Ses papiers disaient « né à Liverpool ». Mais l’homme qu’il était aujourd’hui n’avait pas vu le jour dans le domicile familiale. John Constantine avait été craché sur la face du monde à Liverpool, mais il ne s’était développé qu’à Londres. Il y avait grandi, s’était façonné dans la ville. C’était son berceau, son chez lui.
… Enfin ça le serait deux siècles plus tard, mais Londres était son chez-lui quand même. L’autre fronça les sourcils.

- Et tu t’appelles... ?

- Rarement, j’ai pas de téléphone portable.

Il y eut un moment de silence. Constantine lança un regard en biais à la tablée, qui restait jusque là muette devant l’échange. Évidement. Il était très rare que le magicien ait l’occasion de prendre un verre avec des gens encore moins au fait des nouvelles technologies que lui. A fortiori, des gens nés avant l’invention du téléphone.

-… Ce sera marrant dans 200 ans, promis.

- Moi c’est Tobias. Comment tu t’appelles ?

Le ton s’était soudainement fait plus insistant. Presque grondant depuis le fond de la gorge du dénommé Tobias, dont les yeux plissés étaient résolument fixés sur le crâne de Constantine. Lequel le dévisagea quelques secondes puis prit une bouffée de tabac.

- John Constantine. J’ai peur que toutes les chaises soient prises, si tu voulais faire la causette.

Le regard du dénommé Tobias sembla lancer des éclairs. La table sembla retenir son souffle. Le thaumaturge, baignant dans une tension qu’il ne comprenait pas, leur lança un regard vaguement perplexe. Progressivement, autour d’eux, les autres clients de l’auberge prêtaient discrètement l’oreille à Tobias – qui visiblement, était connu de l’endroit. Il avait la mâchoire serrée, et semblait vouloir transpercer le crâne du fumeur à force de le regarder intensément.

- Constantine, hein ?

Le thaumaturge ne dit rien, et ne le quitta pas des yeux. Son sourire s’était très légèrement fané, mais n’avait pas encore disparu. Est-ce qu’il était honnêtement possible qu’il ait un passif avec qui que ce soit de la Londres du XVIIIe siècle ? Distraitement, il dirigea sa main vers sa choppe, posée sur la table, et tendit le bras pour attraper le pichet posé en plein milieu du plateau de bois. Il entreprit, consciencieusement, de se resservir à boire. Il y eut un bruit de raclement de chaise, et quelqu’un se leva sur la gauche de Constantine.

- Va voir ailleurs si j’y suis, Tobias. Fout lui la paix.

Les deux hommes se regardaient en chien de faïence, le Britannique sirotant sa bière toujours assis entre eux.

- Je fais comme je veux, Michael. Rassied-toi, avant de faire quelque chose de regrettable.

- Te faire sauter les dents de devant, par exemple ?

Dans un coin de la pièce, deux types aux traits anguleux s’étaient immobilisés à l’instant où Tobias s’était mis à parler. Lorsque Michael se leva, ils lâchèrent leurs boissons et se levèrent dans le même mouvement. En réponse, deux autres hommes se levèrent derrière Michael. Le Britannique, qui avait porté sa choppe à ses lèvres, marqua un temps d’arrêt relativement calme. Il n’avait toujours pas lâché la cruche avec laquelle il s’était resservi. La taverne, d’un seul coup, c’était faite très silencieuse.

Il aurait probablement dû s'éclipser. C'était la chose sage à faire. La bonne décision à prendre. Il aurait dû essayer, en bon héro, de calmer les tensions évidentes de l'endroit.

Il y eut un mouvement. Tobias, qui jusque là, fixait Michael, baissa les yeux un battement de cœur trop tard. Constantine s’était détendu comme un ressort, pichet de terre cuite en main. D’un large mouvement de bras, il éclata le récipient sur la tempe droite de gorille qui lui faisait face. L’intérêt n’était pas tant les dégâts causés, mais l’effet de surprise. Si le magicien avait sifflé le début de la mêlée, il aura probablement obtenu un résultat moins rapide. La taverne se souleva d’un coup : il y avait ceux qui voulaient se battre, ceux qui courraient pour ne pas se trouver sur le chemin de ceux qui voulaient se battre, et ceux qui se battaient pour arrêter de se battre et s’écarter du chemin de ceux qui voulaient se battre.
Chacun trouva rapidement un adversaire à tabasser. Constantine se retrouvait, pour l'instant, face à Tobias. Il esquiva un crochet du gauche, mais se prit une droite dans les côtes. Il y eut deux nouveaux coups, qui le firent tituber en arrière. Il se rattrapa in extremis à sa chaise, pour ne pas s’étaler au sol.

- P’tain, tu déconnes pas, toi, marmonna-t-il en crachant un peu de sang sur le sol.

- Amène toi, Constantine ! Beugla Tobias.

Constantine lui tournait le dos, appuyé sur sa chaise. Bon.s dieu.x, ça lui avait manqué.

- Avec grand plaisir.

Le Britannique pirouetta, chaise en main, et éclata le meuble sur la tête de Tobias, avant de lui sauter à la gorge. L’auberge était sens dessus dessous : on hurlait, on se mettait des droites, on s’envoyait des choppes en plein visage. Constantine avait jusque là tenté de se défouler en hurlant des injures contre Winter sans savoir si il était écouté, en buvant et en faisant des choses calmes – mais très clairement, ça n’était pas ce qui lui fallait. Une bataille de bar n’était pas forcément la décision la plus logique à prendre : vu le boxon que c’était, la garde ne mettrait pas longtemps à se pointer sur le pas de la porte. Meh. Constantine esquiva un crochet en se baissant et asséna un coup de coude dans les parties intimes de son agresseur. C’était stupide. Inconsidéré. Mais c’était beaucoup trop fun pour passer outre.

HJ:

Il était une fois dans Londres

Ft. John Constantine

Codage par Libella (Graphiorum) et par Orange (CSS-Actif)

Constantine marqua un temps d'arrêt un peu surpris, avant d'afficher une moue un peu déçue. Et bah, ça n'avait pas pris longtemps. Son briquet se referma avec un claquement métallique brutal. Il se laissa aller contre le dossier de sa chaise et fit disparaître son paquet de cigarette dans une de ses poches (de peur de se le faire arracher à son tour). Rip Hunter. Évidemment, me direz-vous. Sa chaise de bois émit un petit grincement alors qu'il se balançait sur les deux pieds arrière de son siège.

- T'as voyagé jusqu'ici pour m'empêcher de fumer une clope ?

Capitaine d'un vaisseau voyageant à travers le temps, responsable de la préservation de l'ordre spatio-temporel (et sûrement d'autres titres ronflants qui ne passaient pas par la tête de Constantine à l'instant). Les deux s'étaient croisés, à l'occasion, assez pour qu'ils emploient chacun un ton familier. Mais en toute honnêteté les voyages spatio-temporels n'étaient pas du tout au goût du Britannique. C'était pas son truc, et ça ne le serait probablement jamais. Il était bien loin de son élément au milieu des voyages à travers le continuum espace-temps. Comme un poisson hors de l'eau - si hors de l'eau voulait dire coincé entre deux T-rex, un vaisseau spatial du futur et Winston Churchill. Ou coincé à Londres, à une autre époque que la sienne, du reste.
Le magicien porta sa choppe à ses lèvres. La bière était passable, mais il avait bu pire - et ça lui ferait temporairement passer l'envie d'accrocher une cigarette au bord de ses lèvres. Le magicien reporta son attention sur Rip, plissant un petit peu les yeux. Il n'avait (presque) rien fait qui mérite son attention. L'ombre d'un sourire apparut sur ses lèvres et dans le coin de son regard. Il finit à peu près la moitié de sa choppe et se mit debout. Sa chaise claqua sèchement sur le pavé lorsqu'il la rebascula sur ses quatre pieds. Le magicien récupéra le sac contenant ses vêtements qu'il avait fourré sous la table, puis jeta un regard à Hunter.

- Bon. T'es garé où ?

Les deux hommes sortirent sans trop d'encombres de l'auberge. Constantine, diligemment, tira une bourse d'une poche intérieure de son gilet et lança deux pièces à l'aubergiste - lequel écarquilla les yeux et les fit prestement disparaître dans son tablier. C'était un peu plus que ce qu'il aurait dû régler, mais le magicien se sentait bon prince, à cette heure. Après tout, il avait piqué la bourse à un passant quelconque dans la rue un peu plus tôt, et ce qu'il ramènerait ne lui serait d'aucune utilité chez lui. L'air de relativement bonne humeur - comparativement à son humeur exécrable à son arrivée, il semblait rayonner de joie - le magicien se glissa dans la rue à la suite de Hunter.
Constantine s'avérait particulièrement docile. Il s'était avéré autrement plus difficile lors de leurs rencontres passées, mais il n'était pas complètement stupide. Il savait pertinemment qu'il n'aurait pas beaucoup d'autres occasions de rentrer chez lui au plus vite - et il ne souhaitait pas vraiment s'éterniser dans le coin.

- Comment ça marche, exactement ? J'imagine que tu es là pour éviter que je fasse la quelconque gaffe qui a attiré ton attention dans le futur - tu n'as pas vraiment l'air en vacances, et ce serait une satanée coïncidence si c'était le cas. Mais si tu fais ça, je ne commettrais jamais la gaffe en question, et n'attirerais jamais ton attention non plus... je me trompe ?

Sauf si il s'agissait de le réprimander pour avoir usurpé l'identité de Winter et filer ses fringues à des pauvres ou des animaux. Ou si Rip était effectivement en balade et qu'il lui était tombé dessus par chance, ce qui relèverait quasiment du miracle.
Le magicien réajusta la position de son sac sur son épaule. Son ton était badin, tranquille - celui de la conversation. Pourtant, intérieurement, le magicien réfléchissait. Il jeta un regard en biais à Hunter. Il y avait peut-être moyen de tirer plus profit de la situation qu'en négociant une simple trajet retour.

"Docile", après tout, était une définition soumise à conditions.