Fol Isolement

Niché dans les entrailles de pierre et de désespoir de la ville de Gotham City, le quartier des Narrows s'enfonçait dans la déliquescence du choc post-Darkseid. La richesse et la charité avaient inondé le reste de la ville pendant six mois pour lui permettre de se relever, mais restaient toujours ceux qui devaient attendre. Des pans entiers de Narrows étaient entourés de bandeaux de police et de barrières de chantier qui attendaient encore et toujours que les pelleteuses et les ouvriers vinssent pour redonner une once de vie aux ruines, taudis et routes défoncées. De larges panneaux indiquaient de chatoyants paysages riants aux arbres enchanteurs et aux routes impeccables, mais derrière ceux-ci, la pauvreté, l'abandon.

Des rues jonchés de détritus à perte de vue, papiers ; seringues ; sacs poubelle éventrés par quelques chats affamés. Ici l'on n'entendait pas la police, elle passait au loin. Même les pompiers ne pouvaient plus se déplacer sans escorte. Les ambulances étaient pillées une fois sur deux. Les compagnies d'électricité étaient entre les mains de mafieux qui pouvaient protéger leurs employés par de promptes et efficaces vengeances. Une ville dans la ville. Ici la drogue est sucre, la prostituée miel, le fiel est or.

Haut lieu de l'espoir industriel et ouvrier, les Narrows auraient pu prendre un autre envol, mais les rêves de jadis et les crises économiques les avaient relégués à un rôle figuratif en de larges peintures sur les flancs d'immeubles paupérisés.

Il restait cependant, comme souvent dans ce genre d'endroit, un lieu de paix. Exutoire qui permettait de maintenir un fugace espoir, hameçon de la pègre local. Un lieu que l'on approche pas malgré toute la puissance que l'on peut avoir. Une place étrange. Un orphelinat. Le Sampson's Orphenage, du nom de son fondateur. Grande bâtisse rafistolée entourée d'un jardin d'herbes folles et d'arbustes rachitiques, doté d'un piteux terrain d'exercice physique en terre battue, cerclé par une clôture de grillage grisâtre et légèrement rouillé, dirigé par Miss Wood. Vénérable sexagénaire à présent, elle dirigeait l'établissement depuis la mort de Charles Sampson, de cela près de quarante ans.

Elle avait vécu en ce quartier. Elle avait grandi auprès de sa mère revêtue du veuvage. Ce quartier était ce qu'elle avait connu. Grâce aux fondations Wayne, comme beaucoup de jeunes filles de son époque, elle avait pu voir le monde, les grandes villes de la côte Est ; le Smithonian ; et même Tokyo. Elle avait étudié. Boursière pleine de rêve, elle revint dans cette poche de cauchemar pour y apporter la lumière qui lui avait ouvert les yeux. Jeune femme avec une chandelle qui tentait de percer la noirceur de ce monde.

Miss Wood était une acharnée infatigable, ayant appris très tôt à se servir d'une arme à feu, ayant connu la plupart des criminels de ces rues plus jeune, elle s'était taillée une réputation et une place finalement paisible. Autour de l'orphelinat, on acceptait les prostituée qui venaient se reposer - quel client viendrait chercher près d'une cours de récréation ? -. Et rien d'autre. Pas de dealer, pas de proxénète, pas de racoleur, pas de vendeur à la sauvette. Rien. C'était la règle.

On s'y tenait. Étrange mais vrai. On s'y tenait. Les mafieux laissaient cette vieille folle faire, beaucoup de leurs hommes l'avaient connue pour avoir été des orphelins et puis, Miss Wood leur ouvrait les portes si l'un d'eux était blessé ou affamé. Qui n'avait rien à devoir à cette femme ?

A heure fixe on entendait les enfants sortir en hurlant dans cette vaste cours de récréation que représentait les minables jardins poussiéreux de l'établissement. C'était des cris qui faisaient sourire les mafieux pendant leurs comptes. Leurs chants, leurs appels, leurs jeux résonnaient pendant quinze minutes dans les rues et faisaient vibrer les coeurs alcoolisés des ouvriers au chômage. Quelques tapineuses fatiguées venaient alors parler aux enfants et leurs donnaient des sucreries en plaisantant. La directrice fermait les yeux sur ces petites entorses. Dans un monde tel que celui des Narrows, on ne peut survivre en ne connaissant que la discipline.

Une discipline stricte malgré tout et soutenue par une équipe pédagogique de choc. Les membres du personnel étaient des résidents du quartier, des gens qui nourrissaient une vocation étrange : celle de permettre à d'autre de s'élever dans ce monde. Leur offrir la chance d'être mieux qu'eux, d'aller voir ce qu'ils ne pouvaient que rêver, s'extirper de la fange des Narrows et s'élever. Ils avaient la foi, la passion, l'envie et le désir d'être plus grands que leur égoïsme.

Aux grands espoirs Gotham ne répondait hélas pas toujours...

Depuis bientôt une semaine, les lieux étaient méconnaissables.

Les grillages s'étaient redressés, leur rouille dissipée révélant un gris métallique resplendissant. Le terrain de sport reverdissait. La végétation abandonnée avait repris les couleurs de la vie, se gorgeant d'un vert vigoureux. Les bosquets s'étaient étoffés pour offrir une protection naturelle au voyeurisme primaire. Des tulipes bordaient la jadis triste allée de caillasse concassée maintenant de graviers délicatement ratissés.

L'orphelinat était une perle dans un écrin de crasse. Les routes crevassées qui l'entouraient étaient d'un contraste saisissant. Comme si Miss Wood était parvenue à soudainement débloquer les fonds pour refaire de ce lieu un phare grandiose de civilisation.

Deux dealers observaient avec envie ce nouvel étalage de bourgeoisie incongrue. Les volets n'étaient plus de ferraille corrodée, les rideaux des fenêtres étaient de véritables tentures, le toit entièrement refait luisait au Soleil, la façade refaite aveuglait par beau temps.

Le Sampson's Orphenage reprenait vie. Seule étrangeté : le silence qui l'entourait.

- 'tain, t'as vu ça ? interpella le premier délinquant.

- Ouais, clair, acquiesça le second qui se demandait ce qu'il pourrait bien piller dans cette baraque.

- C'est beau non ? lança-t-il soudainement rêveur.

- Hein ? s'étonna son interlocuteur pour qui l'esthétique ne dépassait pas l'imagerie pornographique.

- Tu trouves pas ? Mais j'trouve que... ben... c'est beau...

- Ouais... continua l'autre avec le même ton vague maintenant qu'il se focalisait sur l'établissement. Je... j'trouve aussi... c'est... ben...

Puis les deux commencèrent à avancer vers l'entrée du bâtiment. Ils remontèrent doucement l'allée de graviers qui chantait sous leurs pieds. Ici la nature faisait comme un bouclier. On n'entendait plus les Narrows, les alarmes, les sirènes. On... on regardait juste. La porte rouge, l'enduit blanc, les rosiers en fleur...

La porte s'ouvrit sur un hall plongé dans les ténèbres.

Les deux jeunes gens entrèrent.

La porte claqua dans le silence environnant.


- Bordel, mais où il sont ces deux débiles ? Ils en avaient pour au moins 500 dollars de came !

- Calmos Rick, conseilla Jack, son second.

Rick "Sang Rouge" était connu pour ses colères, son impulsivité et son inconséquence proverbiale, le genre de type qui allait diriger son gang le temps que les membres se lassent de lui et préfèrent son second beaucoup plus malin et stable. Rick était doué pour éliminer la concurrence et "faire de la place" sur le marché, mais c'était Jack qui avait le sens des affaires et assez de jugeote pour s'être allié à d'autres gangs "au cas où".

Le chef fulminait. Pour se donner de l'air, il frappa dans une poubelle proche.

- Chier ! cria-t-il. On va aller trouver les deux cons et on va voir ce qu'ils auront à m'dire !

Son petit groupe progressa hors de sa cave de repli et commença à arpenter les ruelles des Narrows. Ils remontèrent et croisèrent deux prostituées : Angel et Farewell.

- Vous auriez pas vu Kev' et Brand' ? demanda Rick en criant, son mode de communication habituel.

- Ils traînaient près de l'orphelinat, répliqua Angel. Mais... reste loin de cet endroit.

- Pourquoi ? demanda Jack en doublant Rick qui n'aimait pas les ordres. C'est pas là que vous prenez votre pause ?

- Ouais, avant ouais, mais...

Farewell semblait mal à l'aise.

- Mais ? l'invita Jack.

- Flower a disparu là-bas.

- Hein ? Flower ? s'énerva Rick. MA Flower ? Ma DOUCE FLOWER ?!

- Tout juste, continua Angel. Elle allait apporter des friandises aux gosses qu'elle avait pas vu depuis longtemps et...

- MA FLOWER ! Bordel de...

Rick s'en alla en courant sans finir sa phrase. Personne ne touchait à sa petite amie !

Jack commença à le suivre mais Farewell le retint par le bras.

- N'y vas pas. J'ai un mauvais présage.

Farewell était une fille angoissante. Elle avait prévu l'accident de...

- Vous allez mourir si vous y aller, continua-t-elle pour donner du corps à son propos. ça pue là-bas. Souviens-toi de ce que je t'ai dit samedi dernier... Je t'en prie Jack.

Les deux petite frappes partirent sans demander leur reste, abandonnant lâchement leur gang.

- Je peux pas laisser Rick y aller seul, se contenta-t-il de répondre, soudainement moins sûr de lui.

- Adieu, soupira Farewell qui regardait le dos de Jack. Adieu...


Rick et Jack parvinrent rapidement devant le bâtiment. Rick l'observait avec haine et colère. L'orphelinat lui retourna un regard doux et aimant...

La porte aussitôt fermée, l'entrée fut illuminée par la lumière fauve du lustre sublime qui surplombait les trois visiteurs. Tout était reflet. De larges miroirs recouvraient des murs entiers et l'escalier en fer à cheval paraissait flamboyer en s'enfonçant dans les hauteurs du premier étage. Le parquet ciré qui se déroulait sous les pas des justiciers qui venaient de pénétrer renvoyait un son agréable. De larges portes double peintes en blanc et en rouge renvoyaient la chaleur de l'éclairage, offrant aux ornements cuivrés des meubles, rambardes et cadres sublimement peints des teintes ocres agréables. On entendait, venant d'une pièce voisine, le crépitement d'un feu et des courants d'air transportaient la douce odeur du bois en train de flamber.

Au dessus de leurs têtes, des plafonds peints aux poutres apparentes représentaient des scènes de la Bible ou quelques passages mythologiques. C'était à la fois sublime et surréaliste, comme si la réalité cherchait à se faire mensonge.

Tout ici était cependant réconfortant, rassurant et engourdissaient les sens des fous qui avaient l'impudence d'y pénétrer.

De lourds rideaux cachaient les fenêtres aux volets clos, comme si le monde extérieur n'avait pas l'autorisation de pouvoir observer cette élégante perfection, cette tendresse humaine nichée dans les entrailles du mal-être d'un quartier entier.

Bientôt, un air de piano caressa les oreilles de Huntress, Wingman et sa jeune protégée. Délicat, mené avec brio, beaucoup de doigté, mais surtout une légèreté et un épanchement de douceur sans pareil. C'était comme d'entendre une nostalgie sous forme de partition, de savourer dans cet air attendrissant tous les plus beaux moments de notre vie. Ce dernier provenait de l'étage et descendait comme un hôte consciencieux vers eux.

Le Hall d'entrée donnait également sur trois portes, une à droite, une à gauche et une en face de la porte principale, pile entre les deux montées de l'escalier. Celle de droite était close, celle de gauche donnait sur une pièce où l'on pouvait entendre le feu, celle d'en face, enfin, donnait sur les ténèbres.

Des rires d'enfant retentirent de la pièce de gauche et la voix d'une éducatrice de les reprendre.

- Allons les enfants, on termine son exercice pratique !

Tout à coup, un hurlement inhumain noya l'air ambiant, provenant de la même direction que les rires. Des bruits de courses furent alors interrompus par un bruit mat. Les plus experts reconnaîtraient le bruit d'un individu qui s'effondre sans résistance. La porte du fond s'ouvrit violemment et un homme, une petite frappe, un lourd révolver à la main, la respiration haletante, déboula.

Le fameux Jack, les cheveux blancs, les traits vieillis de plusieurs années, des marques de sang sur ses habits encore neuf du jour. Il pointa les deux arrivants de son arme, paniqué.

- Vous êtes qui ?! demanda-t-il dans un hurlement. VOUS ÊTES QUI !?

De nouveaux rires d'enfants retentirent. L'homme se tourna derrière lui et tira deux coups de feu dans les ténèbres en criant à l'aide.

- Y va rev'nir ! M'approchez pas ! Y sont là, y'a lui, les YEUX! Merde, les yeux !

Et il se replia sur lui-même, son arme toujours en main.

- Rick... Flower... 'tain... merde murmurait-il pour lui même dans sa position prostrée.

L'orphelinat craquait de temps à autre, balayé par un vent qui ne touchait pas les arbres alentours. Le décor normalement si chaleureux laissait une amertume dans le regard et un vague à l'âme, comme si tous les sens se combattaient dans une tentative désespérée de démêler le vrai du faux. Etait-ce du bois verni ou un soliveau de chêne rongé par la vermine ? Etaient-ce des appliques murales dorées ou de vieilles ampoules à nue qui grésillaient des insectes qui venaient se piéger dans le pas de vis de leur culot ?

Le plancher renvoyait un son qui ne correspondait pas réellement à son revêtement mais l'oeil et le cerveau corrigeaient dans une tentative vaine.

Huntress avait plongé dans le danger. Dans cette noirceur si épaisse qu'elle en devenait palpable. Derrière elle, la porte claqua. Ce fut bientôt un long moment dans un sinueux corridor qui semblait se rétrécir à mesure qu'elle progressait. Elle n'eut bientôt plus que la place pour ses épaules avant de déboucher dans une salle. Une nurserie visiblement.

Le lustre projetait une lumière jaune poussiéreuse sur les lieux. De fins langes étaient étendus au dessus de berceaux qui s'alignaient au milieu de peluches antédiluviennes et de poupons aux visages de porcelaine dont les larges yeux noirs et bleus fixaient l'angoissant néant de leurs pensées. Des tableaux anatomiques d'animaux étaient accrochés régulièrement et projetaient leurs teintes sinistres sur cette scène silencieuse.


De son côté, Wingman, maintenant seul et isolé, progressait dans un couloir chaleureux en apparence mais froid dans son ensemble. Le décor était trop parfait pour sonner juste. Tout était droit, impeccable : les lattes, les cadres au mur, tout était maladivement rectiligne, comme pour charmer l'oeil mais surtout pour perturber l'esprit qui cherche inlassablement les détails qui clochent. Et ce qui cloche ici est précisément l'absence de toute imperfection. Ce couloir qui tournait à gauche quelques pas plus loin était l'image idéal d'un couloir, le genre que l'on trace sur une feuille mais que l'on ne peut décemment pas concevoir sans défier toutes les lois de la physique.

Ses pas lui revenaient, parfois avec un peu de retard, comme si la réalité cherchait à rattraper une illusion sordide. Il déboucha à son tour sur une autre pièce. Un salon avec une large cheminée éteinte. Les lumières étaient au minimum. Les armoires et les livres qui s'alignaient dedans étaient cendreux, comme si un voile grisâtre était posé sur eux. Et derrière le lourd bureau, plus qu'un homme, une légende: Batman.

Le justicier fouillait dans les tiroirs du vaste meuble tandis que les ombres nichées dans les recoins se mouvaient comme des chats câlins.

- Wingman, salua le plus grand détective du monde sans relever la tête. Que viens-tu faire ici ?

Le ton était sans réplique, du genre habituel de cet Homme qui était ici dans sa ville et entendait, une nouvelle fois, le faire savoir.

Le Chevalier Noir releva alors la tête.

- Ta place n'est pas ici...

C'est alors qu'un vent surnaturel balaya les lieux et que les livres se mirent à voler surles deux justiciers. La double-porte latérale du bureau s'ouvrit alors sur une bibliothèque d'où provenait un glissement sinistre, comme si un serpent d'une taille redoutable sinuait entre ses étagères.

Un cri se fit entendre de cette dernière. Un cri dont se rappelait assurément Wingman puisqu'il s'agit de celui de James Gordon père, visiblement en difficulté.


Dans la nurserie, Huntress entendit soudainement un nourrisson pleurer dans ses couvertures, puis un autre et bientôt tous les berceaux se mirent à vibrer au gré des hurlements insupportables. Enrobés dans des langes troués par les mites, des parodies d'enfants s'agitaient. Ils avaient globalement le bon nombre de bras et de jambes, des visages tuméfiés et rafistolés par des fils de sutures. Le plus horrible restait cependant leurs appendices supplémentaires : patte d'arachnides, mandibules, des yeux à facettes insectoïdes et surtout un appétit dévorant que l'odeur de la chair humaine venait d'éveiller en eux.

Le berceau le plus proche se renversa, laissant sa progéniture infâme commencer à ramper au sol, révélant un mille-pattes dont la tête était le corps d'un nourrisson. Sa bouche se déploya alors pour cracher un jet d'acide. Les hurlements devinrent alors des stridulations. Un nourrisson plus loin sortait de son lit grâce à ses huits pattes velues, un autre agitait des tentacules en espérant renverser sa prison de dentelle usée.

La nurserie cauchemardesque donnait sur deux autres portes : une pièce remplit d'un capharnaüm d'affaires jetées en vrac et un escalier qui s'enfonçait dans les entrailles du bâtiment et d'où provenait le cri d'une jeune femme.

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- Huntress est dans une nurserie où des nourrissons insectoïdes l'attaquent. Un cri d'enfant vient du bas d'un escalier.
- Wingman est agressé par des livres dans un bureau où il vient de trouver Batman, il entend son père dans une bibliothèque où d'étranges bruits résonnent.

Bon début de cauchemar
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Dans son appartement de fonction, fourni avec son emploi au sein du vénérable Asile d'Arkham, le docteur Anton Arcane achevait d'écrire un compte-rendu d'expérimentation ésotérique dans son langage démoniaque lorsque l'une des gemmes incrustées dans une console électronique proche s'illumina.

Ah. Sa petite création des Narrows semblait avoir capturé de nouvelles proies... Sa peau sèche s'étira d'un rictus satisfait. Il était toujours bon de voir de nouveaux insectes se prendre dans la toile de leurs désirs. L'étirement de ses bras émit des craquements sinistres. La bête s'éveillait. Anton se dirigea du pas nonchalant de l'arachnide sûr de son repas vers sa chambre à coucher dont les murs étaient recouverts d'écritures formant des arabesques aussi inquiétantes et envoûtantes que les multiples lignes qui serpentaient au sol.

Trois mots simples et aussitôt certains groupes de mots brillèrent dans l'obscurité. Des groupes de segments et de courbes du plancher flamboyèrent. Tout n'était ici que des enchevêtrements d'une précision diabolique. Quiconque serait entré avec un minimum de connaissance sur l'occultisme aurait tremblé devant une telle précision. Rien n'était laissé au hasard, les portails se recouvraient, se croisaient et se nourrissaient les uns les autres. Le Docteur avait mis du temps à tout tracer sans causer de torts irréparables, mais le résultat était effroyablement grandiose. La science et la magie mélangées en un sublime kaléidoscope montrant une rare maîtrise de ce domaine.

Et l'abominable créature passa dans son portail ouvert...

... pour se retrouver dans une étrange pièce où attendait l'un de ses Un-Men, une jeune femme entre ses griffes. Elle avait sur l'avant-bras un tatouage de bouquet de roses et la tenue typique des femmes à vertu tarifée qui pullulait dans ces quartiers maudits par l'Homme...


Helena posa alors une main sur l'épaule d'une femme dont les bras décharné et la peau parcheminée révélait un âge avancé. Celle-ci pleurait à chaudes larmes et hurlait de temps à autres. Elle eut un spasme lorsque l'héroïne sembla lui témoigner de l'attention et elle tourna un visage sans yeux. L'un de ses bras chercha la main de la justicière alors qu'elle sanglotait d'indistinctes paroles. Son bras montrait un bouquet de fleur tatoué.

- Pitié... Pitié... gémissait-elle dans un râle sépulcrale. I... Il est là... quelque part...

- Tiens, tiens, tiens, lança l'abominable voix du docteur Arcane depuis les ténèbres du couloir. Qu'avons-nous donc là ? Une nouvelle égérie de la prostitution ? .

Hélas le docteur n'était pas visible. Confortablement assit dans une chaise usée qui trônait au centre d'une salle située plus en avant, il parlait depuis un étrange dispositif mi-magique mi-technique. Mais la simple entente de la voix fit hurler de plus belle la femme réduite et la poussa à se recroqueviller de plus belle. Un rire ponctua la scène.

- Je n'ai pas l'heur de vous connaître, mais si j'étais vous, je laisserais cette créature là où elle se trouve... elle ne pourra ni vous aider, ni vous sauver. Permettez que je vous invite à venir me rejoindre au bout de ce couloir...

Et pour mieux motiver sa décision, la porte close derrière elle sembla se briser et les monstruosités du Docteur commençaient à reconverger vers elle, dévalant l'esaclier avec maladresse mais persistance.

Au bout du couloir attendait une salle à nulle autre pareille. En son centre trônait un pentagramme complexe et recouverts d'objet chargés d'une puissance surnaturelle. Des crânes et des os, des organes et des vicères, des objets et des parchemins recouverts d'écritures cabbalistiques. Et au centre de cette étrange structure, une femme, alongée, lévitant à 1 mètre du sol, prise dans un tourbillon de forces surnaturelles.

Sur la côté de la pièce, le docteur Arcane, toujours assit, observait sa magnifique création, son rituel si beau et si soigneusement exécuté.


Wingman affrontait quant à lui les étranges illusions avec un sang-froid remarquable, tant et si bien que toutes les fantasmagories fondaient et disparaissaient, se modulaient, comme si les lieux cherchaient un moyen de le faire sombrer. Mais bientôt, seule la réalité persista. De la beauté des lieux ne resta que les matières craquantes et vermoulues des boiseries, les lumières blafardes et agonisantes, les toiles d'araignée, les papiers peints moisis qui formaient des tas immondes au pied des murs, les cadavres de meubles qui gisaient dans la grisaille ambiante.

Mais surtout, face à Wingman, se trouvait un immonde rejet des expérimentations démentes du maître des lieux. Une créature faite de chairs recousues ressemblante à un naga, mélange à la fois serpentin et humanoïde. Des peaux d'enfants rafistolées formaient une queue qui glissait au sol dans de reptiliens mouvements, menant à un torse composé de peaux d'anciennes éducatrices. Parodie d'être humain avec quatre bras qui fouettaient l'air de dépit. La bouche démesurée sifflait désagréablement.

- Leeee Maîîîîître ne ssssait pas... Leeee Maîîîîîtreeeeee ne créééééééé paaaaaaas voooos vissssions... cria-t-elle. Leeeeeeee Maîîîîtreee faiiiiit ressssentiiiiir !

Son corps commença à onduler agressivement.

- Leeee Maîîîître n'aiiiiime pas les petiiiiits maliiiins ! ET ! J'AI ! FAIM !

Aussitôt la créature se jeta sur le héros, prête à lui planter des dents serpentines dans le corps et à en faire son repas...