Un retard effrayant ( ft. Scarecrow )

Les premiers coups résonnent dans le couloir d'entrée de cette maison plus haute que large. Le simple mouvement semble arracher un gémissement à la vieille bâtisse. Pourrait-elle s'écrouler du jour au lendemain ? Les services de la municipalité ne se posent sûrement plus la question. Et aucun ne serait assez fou pour vérifier quoique ce soit entre ces murs. Avant son retour – bien que non définitif, entendons nous bien – certaines familles se sont succédé, faisant de ces sols, de ces murs, de ces chambres et pièces, les leurs.
Qui irait mettre un prix exorbitant sur l'ancienne maison – du moins, l'une des – d'un tueur en série ? Puis, le plus souvent, ils se disaient que « la folie n'est pas une maladie qui s'attrape de cette façon ». Puis, ils ont commencé à regretter leurs choix, surtout pour ceux qui s'étaient installés dans la chambre la plus haute, une mansarde humide, certes, mais si calme. La chambre de l'ancien propriétaire des lieux.

Un propriétaire qui a laissé quelques cadeaux dans les murs, dans les canalisations. Oh, rien d'aussi dangereux que ses toxines les plus effroyables, juste de quoi attiser la peur. Attiser l'angoisse.
Le saviez-vous ? Un angle bien placé peut avoir un effet véritablement effrayant sur un esprit épuisé et drogué. Tout comme un rat persévérant. Ah, la vermine...

Les nouveaux coups résonnent, encore, dans le couloir de l'entrée de cette maison. Le son avance tel un serpent dans les passages étroits, arrivant jusqu'aux oreilles d'un Jonathan Crane au regard cerné, sa main gauche gantée semblant prête à recevoir l'invité, le masque patientant dans celle-ci. Il observe cette porte, imaginant qui pourrait se trouver derrière. Le psychiatre commence à imaginer une chauve-souris, les légers tremblements – excitation, peur ? - venant faire s'entrechoquer les parois de verre des tubes à essai que l'homme tient dans sa main. Quelle caisse de résonance cette maison quand même. Un avantage lorsqu'il veut profiter de certaines choses... un inconvénient lorsqu'il souhaite ne pas se faire déranger.

Toujours là. Un peu plus motivé – grâce à l'image qu'il a en tête d'une chauve-souris qui frappe à sa porte –, le Maître de la Peur avance, posant ses tubes sur un meuble – il s'arrête une seconde, attrapant l'un des tubes pour vérifier le contenu. Un sourcil haussé, il laisse entendre un léger soupir... Puis avance à nouveau, enfilant son véritable visage qui patientait dans sa main gantée. Face à la porte, il attend. La main sur la poignée, il essaye d'imaginer. Mais, bien vite, la réalité vient briser une quelconque envie.
La voix de Napier. La voix de la lucidité. Ou peut-être celle d'une folie encore plus violente que le Joker lui-même... ?

C'est un bon moment pour le savoir. Pour répondre à cette question. La main sur la poignée, Crane écoute, attend. Chaque mot s'inscrivent dans son esprit. Il ne veut que parler. Et il le fait.

Il avait bien reçu la lettre. Il n'avait juste pas pu venir. Un empêchement. Très vite, la voix de Scarecrow résonne dans l'entrée, atteignant les oreilles de Jack. « Quelle confiance. J'aurais pu être une chauve-souris prête à cueillir vos doléances, Mr Napier. » L'Épouvantail vouvoie. Il a toujours vouvoyé. Un respect effrayant, non pas celui qui donne l'impression qu'il est inférieur... mais le même respect qu'un docteur possède pour un patient. Le docteur vouvoie. Il a toujours vouvoyé... et le fait que le bouffon soit devenu un chevalier blanc ne changera pas cela. Un premier verrou est retiré, puis un second... vient enfin le tour du troisième. La porte s'ouvre alors, lentement, sur la silhouette du Docteur Crane.

Le masque sur le visage, les mains dans le dos, il fixe en direction de Jack. « Vous avez toujours été bon orateur... vos doses ne vous ont, fort heureusement, pas retirer ça. Je vous en prie... » Il avance, attrapant la porte pour la fermer et reproduire le même schéma pour verrouiller cette dernière. « Entrez et... suivez-moi. » Il le guide alors à travers les étroits couloirs, le sol craquant sous leurs pas, jusqu'à son salon, l'invitant ainsi à s'installer sur un fauteuil avant d'en faire de même. Le fauteuil est sombre et semble usé. Quelques livres sont posés sur la petite table qui se trouve à sa gauche. Au-dessus du fauteuil, un tableau. Le Silence, de Füssli.

Une imitation, sûrement.
Mais son ancien locataire l'avait trouvé ressemblant, lorsqu'il a commencé à faire partie de sa vie... et de ses rêves.

« Vous excuserez, je l'espère, mon absence lors de l'entrevue. Certaines choses ne peuvent, malheureusement, pas attendre. D'ailleurs, qui vous a fait l'honneur de sa présence, outre ce cher Oswald ? » Il ne retire pas son masque, ainsi, sa voix est toujours aussi profonde, froide... Il ne retire pas son gant, ainsi, parfois, les petites griffes résonnent, l'une contre l'autre. Quelle étrange thérapie allez-vous vivre, Mr Jack Napier, aujourd'hui ?

Le Chevalier Blanc. Dans toute sa splendeur. Aussi éclatant qu'un soleil. Mais toute lumière possède sa part d'ombre... et le défaut de cet immaculé personnage... est que son ombre continue de ramper, de corrompre, ce qu'il touche, ce qu'il montre... ce que les autres penses.
Mais, aussi.... et cela n'est que pure théorie, une hypothèse née de l'interview... cette ombre corrompt son esprit, celle de Napier. Et pourtant... « Le blanc vous va si bien... Que cela soit sur votre visage ou dans vos pensées. » Ses pensées et ses paroles se sont mélangées, mais qu'importe. Ce qu'il dit, l'Épouvantail le pense réellement. Et n'est-ce pas un moyen comme un autre de répondre à la question concernant son identité. Les jambes toujours croisées, le propriétaire des lieux continue d'observer cet homme qui s'est invité, pas seulement dans sa demeure... mais dans les télévisions de tous les habitants de Gotham. Si son masque n'était pas présent, il est possible qu'il puisse voir, sur les lèvres du visage fatigué – parfois scarifié – de Crane, un sourire. Mais, pour le moment, il ne voit rien. Mais, par chance, il continue d'entendre.

« Qu'espériez-vous donc ? » La voix est neutre, sans malice, sans jugement. Cette question est sincère. Qu'espérais Jack ? Non... Qu'espère t-il, encore ? Détachant ses mains, il vient les poser contre les accoudoirs, confortablement installé dans ce décor sombre. Il semble parfaitement faire partie de ce lieu, non pas comme un meuble, mais bien comme une gangrène, qu'il a laissé dans les différentes pièces, les différents recoins, de cette maison. Oui, il ne pouvait qu'y retourner. Même si, parfois – souvent, selon son point de vue –, il bouge. Mais qu'importe. Tout ceci est une autre histoire. Non, à l'heure actuelle, l'histoire qui l'intéresse, c'est celle que veut lui conter le Chevalier Blanc.

Et ce qu'il imaginait réellement pour cette réunion. Ce qu'il espérait. « J'avais bien, en tout cas, reçu cette invitation. Oswald n'est pas homme qui fait les choses à moitié... vous le savez aussi bien que moi. » Bien qu'il ne soit pas certain que le contenu de l'invitation soit parfaitement identique à ce qu'a dit Napier. Rien n'est certain, mais Cobblepot reste une personne observant son intérêt. « Il se dit qu'il sera face à vous lors des élections... Un bien étrange duel si vous voulez mon avis. Et les réactions ne seront peut-être pas celles que vous attendez. Mais, je réitère ma question. Qu'espériez-vous ? Ce qui fait la grande différence entre les héros et les vilains, qu'importe ce que mot souhaite dire, c'est justement que les héros se donnent une mission. Nous nous donnons un intérêt. Nous pourrions dire, grossièrement, que les héros cherchent la distance avec leur propre esprit, avec ce que la nature humaine a de pire... tandis que nous cherchons à être simplement... » Sa voix semble devenir légèrement souriante alors que sa silhouette quitte le confort de son fauteuil. Lentement, il attrape le masque de l'Épouvantail, le retirant pour enfin le déposer sur la table à côté, le montrant d'un geste de la main. « Nous-mêmes. Pour cela, nous devons faire face à Batman. Nous devons faire face à sa famille. Nous devons contrôler. Dominer. Comploter. Tuer. Sombrer dans la folie. Hurler son désespoir. Souffrir le martyr. C'est ainsi que nous nous définissons. C'est ainsi que nous réussissons à poursuivre ce que nous voulons, ce que nous désirons. » Ses doigts glissent sur ses cicatrices, alors que son regard fatigué plonge dans les yeux parfois autoritaires, parfois emplis d'une détresse profonde.

« Avez-vous pensé à cela lorsque vous avez invité ces différentes personnes à rejoindre votre histoire ? Avez-vous observé si vous n'étiez pas en train de briser la bulle de verre de chacun d'entre eux … ? »

Il inspire légèrement, les mains venant rejoindre son dos. Il est ainsi. Il parle pour se perdre dans une réalité parfois difficile à suivre. Celle de la nature humaine. De son point de vue, Jack savait exactement ce qu'il faisait. Il cherchait cet échange, un échange qui lui permettrait d'observer qui jouera réellement le rôle d'allié, le rôle d'ennemi... Qui observera. Qui agira. Mais peut-être a t-il été trop orgueilleux ? Ou alors a t-il réussi le coup de maître de dominer l'esprit de chacun d'entre eux ?

Difficile à croire. Certains des noms qu'il a cité sont loin d'être nés de la dernière pluie... Tous, possiblement, même. Mais le concept est intéressant.

Les mots neutres, sans jugement, cessent alors, tandis qu'il approche d'un meuble, l'ouvrant pour en sortir deux verres et une bouteille de bourbon. Il ne fait qu'un constat. Un constat que Jack doit bien comprendre, bien assimiler, s'il souhaite travailler en collaboration avec ces hommes, ces femmes, capables du pire dans cette ville de la décadence, de la démence. « Ne voyez pas dans le portrait que je dresse une attaque, ou même un besoin de dédiaboliser les actions de mes confrères, ou les miennes. Au contraire. Nous sommes, vous aussi d'ailleurs, une partie de la gangrène de cette ville. Vous, ou plutôt, l'un de vos visages, plus que tout. Et votre maladie... » Du moins, celle qu'il prétend avoir. Un trouble rare. Un trouble difficile. Oui. « Cela ne va pas vous aider. Je ne pense pas que la société accepte réellement ses malades... et je doute encore plus de sa capacité à accepter que le pouvoir d'une ville, d'un conseil, soit offert à l'un de ces malades. »

Il doit lui dire, il doit le faire. Mais la transition est toute trouvée pour le sujet central des objectifs de Napier. Crane approche de ce dernier, tendant un verre avant de reprendre, de sa même voix neutre.
« Tout comme la société commence, à travers certains de ses élites, de ses forces de l'ordre, à ne plus accepter la justice de Batman. Oui, vous avez raison. Il est source de peur. De là à dire qu'il est la peur, je ne vous rejoindrais pas sur ce point. » Il boit une gorgée, faisant un instant dos à Jack alors qu'il avance vers une fenêtre, passant un peu le tissu de sa manche sur la poussière qui s'y trouve pour regarder l'extérieur. Un rat traverse la ruelle humide, se faufilant droit dans les égouts. « Il arrache de l'effroi à des policiers, à des hommes politiques, à des fous, à des gens simples. Pour moi, Batman est un outil de terreur plus qu'un ennemi total. Mais, je ne baserais pas ma décision uniquement sur cela, ne vous inquiétez pas. Je veux connaître, Napier... vos objectifs et vos actions. Je ne pourrais pas vous donner de réponses tant que je ne sais pas vers quoi je me dirige. » Il est ouvert à la proposition, au dialogue. Il est ouvert au changement.

Car tout ce qui résonnera dans cette ville sera automatiquement source de peur. Surtout lorsque l'origine est l'un des leurs – et bien plus lorsque le Joker est l'esprit instigateur. Une réalité qui se confirme par la demande de Jack, du moins aux yeux du Docteur. «Une demande bien étrange... » Il boit d'une traite son verre avant de le poser, attrapant son masque pour le remettre sur son visage. « J'ai ce qu'il faut dans le sous-sol. Je tiens juste à vous prévenir, Napier... Vous le dites si bien : vous étiez lui. Mais dans de tels cas, les personnalités possèdent chacune leurs forces, leurs faiblesses. Il existe un possible risque que cette expérience bride la personnalité dominante actuelle. » Le Docteur connaît les risques. Connaît son métier. Le Docteur lui dit sans détour. Intérieurement, il souhaite voir cela. Tout comme il souhaite voir Jack résister. Utiliser la Peur ainsi... c'est une nouvelle expérience ! « Si cela arrive... » Il invite alors l'homme à le suivre, ouvrant la porte menant au sous-sol, commençant à descendre.

« Je le saluerais de votre part. »

Les escaliers s'enfoncent dans les profondeurs, jusqu'à arriver dans les souterrains de la maison. Quelques portes sont présentent, montrant l'une d'entre elle de la main. « Par ici. » Il pousse alors l'entrée, montrant alors une salle d'intervention. Un siège médicale, plusieurs sangles. « Je vous en prie... installez-vous. » Le lieu est froid. Le lieu est sombre, à peine éclairé. Outre cette table médicale, il n'y a rien. Des ouvertures d'aérations sont présentes, aux quatre coins de la salle. Approchant d'un boîtier fixé au mur, à l'extérieur de la salle, il l'ouvre avec un code, glissant une fiole de toxine à l'intérieur. « L'expérience sera intéressante à observer, Mr Napier. Et d'ailleurs, profitez de celle-ci... »

Sa voix semble bien plus sombre à cet instant, résonnant dans le sous-sol. Il approche alors de l'homme, sa respiration altérée accompagnant ses derniers mots... « Pour me convaincre... »

« C'est mon travail, Mr. Napier. Je dois continuellement apprendre. Je dois continuellement découvrir. Assimiler, analyser... et, bien entendu, comprendre. C'est mon travail. » Certains s'amuseraient du fait qu'il n'est plus payé, qu'il fait maintenant partie de la vermine incapable de pouvoir de nouveau se réinsérer professionnellement. Certains, oui, s'amuseraient du fait qu'il parle de son existence comme celle d'un travail, alors que dans la pensée de beaucoup, s'il n'est pas le prince du crime, à l'image du Joker, il en reste pas moins un tueur en série prolifique. Mais il a étudié. Il a été humilié. Tout ça pour obtenir ses autorisations d'exercer, d'enseigner. Tout ça pour avoir le droit de porter le prestigieux titre de « docteur en psychologie ». Ce n'est pas une société, qu'importe le visage de cette dernière, qui lui retirerait tout ceci.
Car la seule conséquence au fait de lui arracher ainsi une partie de sa vie... serait que toutes ces années d'humiliations verbales, de moqueries interminables, de harcèlements... auraient réussies leur objectif : détruire pleinement son existence. Alors, oui, chaque jour, chaque heure, il analyse, il étudie, tel le psychologue et psychiatre qu'il est, car c'est ce qui le représente, en partie. Il s'imagine extraire la pensée de ses interlocuteurs, de défaire chaque nœud, pour observer le mouvement d'une idée, d'une émotion, d'une envie...

Et trouver le meilleur segment à couper. Tel l'obsessif en émotion, en peur, en nature humaine, qu'il est. Et Napier est l'un des meilleurs cobaye pour une telle expérience.

Oh qu'il aimerait observer les propres fils de sa pensée actuellement. Quelle harmonie de couleurs cela doit être ! Une harmonie qui l'arrache un peu à sa réalité... jusqu'à ce qu'il remarque une partie de la tentative d'humour de son nouveau patient. Il hausse légèrement, très légèrement, un sourcil, avant de hausser légèrement les épaules. « Je crois, je suis certain même, que vous ne voulez pas connaître mes goûts. » Il accentue ainsi le silence sordide qui domine la pièce, avançant pour se poser aux côtés de Jack. « Oh non. C'était bien tenté... » Il récupère doucement la fiole, la faisant tourner avec dextérité et assurance entre ses doigts, avant de la ranger dans sa poche. « Vous devez juste trouver votre voie... petit clown blanc. »

Les mots viennent bien vite accompagnés le gaz, la toxine – une dose différente, l'expérience étant elle-même très différente des autres – tandis que le tueur au masque recule. Être dans l'angle de la caméra ? Très peu pour lui. Mais il voyait très bien où voulait en venir Napier. Du moins, il en avait une idée : montrer ce qu'est le Joker à la population. Utiliser le Joker comme un outil de communication. C'est l'objectif de Jack, du moins pour le docteur. La cassure qu'il veut créer, la muraille qu'il veut dresser entre ses deux personnalités... Tout est finement travaillé. Tout est parfaitement orchestré. Mais il en oublierait presque le fil rouge de sa propre nature.
L'opposition. La dégradation de sa santé mentale dans une lutte intestine qui pourrait lui coûter la vie. Qui gagnera ? Oh, Jonathan souhaite tellement le savoir. Car le Joker n'est pas qu'un outil de communication, tout comme Jack Napier... Ils sont des outils de peur.

Bien vite le rire du Joker résonne dans la sordide cave. Dans l'ombre de cette pièce, Scarecrow observe le Prince du Crime se libérer de sa prison mentale, des chaînes psychiques du candidat à la Mairie de Gotham City. Les mains toujours dans le dos, il penche légèrement la tête sur le côté. « Heureux que l'endroit te convienne. J'espère que tu pardonneras l'absence de couleurs, je suis en train de refaire la décoration. » Il approche légèrement du téléphone, hésitant un instant à le récupérer pour le briser, simplement. Il y a un problème au fait d'utiliser le Joker comme un outil de communication... Ce problème est simple : Jonathan n'a pas le désir d'être lui aussi utilisé ainsi. Haussant un sourcil lorsque la voix du Joker résonne plus fort, Scarecrow laisse entendre un léger soupir. « Combien de temps ? Combien de temps vas-tu tenir avant d'être de nouveau enchaîné à cette personnalité ? » Il sort la fiole de sa poche. Une fiole. Qu'il observe, la faisant de nouveau tourner entre ses doigts. « Il est malin. Il est plutôt malicieux. Tu es grotesque, dans le bon sens. Tu es particulièrement excessif. Votre duo est aussi vieux que le théâtre ou le cirque, j'espère que tu le comprends bien... » Il avance alors, ayant rangé le fiole. Posant sa main sur le fauteuil médical, il passe sa tête masquée au-dessus du Joker, ses yeux visibles à travers les fils du masque se plongeant dans ceux du Prince Coloré...

Sa voix sifflante se fait plus basse, mais étrangement plus présente, semblant réagir à la propre nature du Clown. « Survie. Instinct. Le corps à de surprenantes réactions face à certaines situations, je dois bien l'avouer. » Il continue de l'observer, de l'analyser... de le décortiquer. Cette fois, Napier n'est plus – ou peut-être est-ce une mascarade savamment orchestrée ? - et c'est l'esprit tortueux d'un Joker qu'il doit découvre. Redécouvrir même. Car là est le talent de cet homme : son esprit n'est, finalement, jamais réellement le même. Il est capable de tout improviser.
Peut-être est-il même capable d'improviser sa propre maladie. « Alors... tu souhaite détruire ce qu'il a construit. Ce que le clown blanc a construit. Mais quelles sont tes armes, Joker ? » Il recule alors légèrement, tirant une chaise jusqu'à lui, s'installant dessus, tranquillement.

« Quels sont les moyens que tu vas mettre en place ? J'aimerais bien savoir comment tu vas t'en sortir cette fois. » Oh, il le savait. Si la maladie est réelle, l'esprit de Napier est fragile. Et le Joker n'aura qu'a forcer à cet instant... Dans cette guerre psychique, Joker semble être celui qui domine la partie. Mais il veut être surpris.
Jonathan veut voir si la surprise sera là. Et si Napier réussissait à totalement dominer le Joker, à le faire disparaître ?! Quel visage prendrait Gotham ? Et quels vilains réussiraient à prendre la place du Prince pendant que le Clown Blanc joue aux Héros ?

Bientôt, le pied gauche de Crane bouge légèrement, en rythme avec la chanson de l'Auguste Joker. C'est vrai, qui à l'heure actuelle tire réellement les ficelles... ? Joker ? Jack ?
Mais le Joker semble oublier quelque chose... le marionnettiste est toujours en retrait. Il est toujours invisible. Hors de la scène. Ce personnage n'est pas le centre de l'attention... alors que les deux J sont actuellement au bord de toutes les lèvres.

Le Joker. Par nature, ce Prince du Crime n'a jamais été source de peur pour l'Épouvantail. Vantardise ? Pas réellement. Car, une chose est certaine par rapport au Clown : s'il n'est pas nécessairement source d'effroi, il se doit d'être source de méfiance. Cette réalité, elle, est inscrite dans la mémoire, dans le corps, de chaque Vilain de Gotham qui se respecte, qui cherche à garder un quelconque pouvoir sur un quartier ou même une simple ruelle e cette sordide ville. Pourtant, cela n'empêche pas Crane de simplement écouter sa menace. Certes, il n'oublie pas la puissance de cette dernière. Certes, il n'oublie pas ce qu'elle pourrait vouloir dire, mais... lentement, il y répond, de sa voix profonde. « Ne jure pas... Joker. Toi et moi, nous ne voulons pas que notre histoire se termine dans cette cave, n'est-ce pas... ? » Oh, bien entendu, Jonathan évite de se poser des questions. La simple idée de penser à Est-il en capacité de briser les sangles serait une preuve qu'il fait bien plus que se méfier du Clown. Non, il ne se pose pas de questions. Il attend de voir comment les choses évoluent, intérieurement méfiant, intérieurement préparé... à quoi ?

La dose salvatrice. Voilà qui redonnerait à Jack Napier la capacité à revenir. La fin attendue par ceux qui espèrent voir un nouveau Gotham.
La dose létal. Une peur profonde, qui se transforme en une terreur et en un effroi sans nom. Son cœur qui accélère, proche de l'explosion... L’adrénaline qui se déverse dans son corps. Une surdose. Un poison. Mais, encore faut-il que cela fonctionne réellement.
Puis... il y a lui. Le grand ami du Clown. Non, pas son humour, parfois étrange, parfois absurde, souvent malsain. Non, sa marque de fabrique. La lame. Le couteau. Le coup de lame bien placé. Cela déchirerait sa peau, ouvrirait ses artères. Il se viderait de son sang. Le connaissant, il rigolerait à plein poumon. Rien que pour attirer le regard de son bourreau. Mais qu'il ne s'inquiète pas... si cela devait arriver... Crane observe toujours ses victimes. Il ne détourne jamais ses yeux de celles-ci. C'est bien trop plaisant. Bien trop agréable à regarder. Et surtout... cela permet d'en apprendre beaucoup sur sa victime. Ses derniers instants ne seront pas ceux d'un mensonge.

Le dernier souffle du Joker. Ils sont beaucoup à en avoir rêvé... Il a l'occasion de le faire. Mais, malgré la méfiance naturelle, il ne profitera pas de son avantage actuel. Après tout... n'est-il pas son patient actuellement ? Quel genre médecin tuerait son pa- Ah. Oui, l'erreur est compréhensible. Mais ce patient est plutôt spécial. Car, si de nombreux vilains comme justiciers ont secrètement espéré la mort de ce Prince Coloré, il fait parti de ceux qui préféraient comprendre bien plus cet homme... D'en attraper l'essence, de la maintenir entre ses doigts... Comprendre sa peur, contrôler sa peur. En soi, c'est ce qu'il aimerait.

Alors, il l'écoute, simplement. Car dans les mots du Joker – n'interférant d'ailleurs pas dans ce monologue, canalisant les possibles questionnements de son patient dans un coin de sa tête pour le ressortir plus tard –, il commence à apercevoir des frissons, des convulsions, à son âme. De marbre à l'extérieur, il assimile chaque chose à l'intérieur. Le tableau qu'est en train de peindre Joker, nulle doute que seul Jonathan aurait pu le comprendre de la façon la plus claire possible. Dans l'ombre de ces troubles de la personnalité, une peur demeure, présente pour les deux êtres, semble t-il. La faiblesse d'un esprit... La simplicité d'un esprit... Cela peut entraîner de lourdes conséquences. Une troisième silhouette... Une troisième silhouette qui pousse Jack Napier a avoir besoin, finalement, du Joker. De son esprit complexe, de sa force mentale supérieure. Oui, ces choses là, le Joker ne les cache pas... et alors qu'il parle au téléphone, le Docteur retire une fiole de son dispositif, pour en glisser une nouvelle, différente. Le mécanisme se purge, alors que la substance vient remplir le réceptacle trouvé au niveau d'un de ses doigts. Et, lorsque le Joker commence de nouveau à lui parler... « Lors de ce grand retour, essaye de te rappeler de mes mots... Il est normal d'avoir peur » Il approche... il s'attendait à cette troisième voix.

C'était le seul retournement de situation possible. Le Joker. Jack Napier...
Et le troisième... Et alors que l'ordre tombe, il s'arrête. Regardant les yeux de cet homme à la voix si rauque. Les mains dans le dos, il attend, tranquillement. Puis, simplement... « Bonjour. Enchanté de vous connaître... » L'espoir qu'il a pu donner au Joker, ou à Jack si ce dernier regarde depuis les profondeurs de son esprit, est finalement faux. Car s'il s'attend à avoir besoin du sérum... il s'attendait aussi à avoir envie d'échanger avec lui. « Ai-je besoin de me présenter ? »

Intéressant retournement de situation... La présence d'une troisième personnalité, aussi intense, aussi importante dans la psyché complexe de cet individu n'est pas une chose de prévisible. Le Joker, par sa nature extravagante s'est toujours vanté d'être le personnage central de tout ceci... Napier, par sa parole, par ses qualités d'orateur, défie cette réalité. Quels splendides énergumènes... Non... Quels splendides sujets de tests. Oui, il serait incroyable, impossible même, que cet individu appartienne pleinement à l'Épouvantail... et pourtant, ils pourraient être bien plus mis en avant. Car, derrière leurs divers talents, ils ont réussi à cacher le pire. Du moins, celui qui se présente comme le pire...
Celui qui attend, dans l'ombre. Celui qui habiterait, selon ses propres dires, ce cœur depuis sa naissance. L'homme qui est né, l'âme innée. A l'inverse de Napier et Joker, qui seraient donc des parasites, acquis avec le temps. Oui... décidément. Quel magnifique retournement de situation.

Toujours proche de ce Joker qui n'est pas le Joker , il a hoché la tête lorsque les premières paroles ont résonné à travers cette pièce. Il l'écoute, en auditeur attentif, silencieusement, assimilant chaque mots, chaque pensée qui sont mises en avant par cette personnalité dominante – cette nouvelle personnalité dominante. Car, d'une manière ou d'une autre, il peut très bien mentir. Au psychiatre. Ou tout simplement à lui-même. Croire qu'il est le premier, qu'il la base, la fondation de toute cette psyché, comme il le laisse entendre à la fin de son laïus. Mais les choses ne sont pas aussi simple. Du moins, pas toujours aussi simple. Parfois, celui qui pense être le premier n'est finalement que le dernier d'une longue liste de déçu, de frustré. Et, parfois, celui qui porte un masque ne le fait pas pour cacher sa véritable nature...

« Vous êtes un patient fort intéressant... Mon avis sur le Joker, ou même sur Napier, a toujours été brouillé par diverses choses. Je suis un homme de science, en partie, voyez-vous... et il m'arrive – souvent – de préférer l'étude à la conclusion hâtive. Principalement, d'ailleurs... » Il commence légèrement à marcher, autour de cette table sur laquelle est toujours attaché l'homme dont le nom lui est, pour le moment, inconnu. « Comment souhaitez-vous que je vous nomme ? Jack ? Joker ? Ou alors... Oh. Je sais. Ace. L'as. Cela semble vous convenir parfaitement. Le premier chiffre. » Il dévie bien vite ce sujet d'un revers de la main, continuant son observation. Les mots qu'il a dit, les images qu'il a utilisé. Tout ceci était fort. Tout ceci était intense...

Mais surtout, incomplet et partiellement faux. Et vu qu'il est l'heure de certaines confessions...

« Jonathan Crane... est celui qui se trouve derrière ce masque. C'est ainsi que les gens me voient. C'est ainsi que vous me voyez. Scarecrow est celui qui porte le masque... » Il arrive derrière cette personnalité dominante... Ses mains, doucement, viennent se poser de chaque côté de son visage. « Mais imaginez... un seul instant... que je suis bien né Scarecrow... Ou que ma nature était destinée à l'être. » Un petit rire froid traverse ses lèvres... Une de ses aiguilles vient frôler la joue de ce Jack qui n'est pas Jack Napier, sans pour autant le blesser, l'infecter. « Certains ont parfois besoin d'un masque... pour dévoiler le démon qui est en eux... » Il approche son visage du sien... « Et parfois, il faut tomber... s'écraser... pour comprendre notre véritable nature... Alors... dans ce cas là... Qui je suis ? » Il reste là, quelques instants, avant de reculer légèrement.
« Vous êtes plus qu'intelligent. Je ne vous ferai pas l'insulte de vous considérer comme un imbécile et un ignorant. Vous savez ce que j'ai fais par le passé... » Il avance alors. « Oui, la société est pathétique. Car elle croit que la folie est contre-nature, alors qu'elle fait partie de l'humain. Car elle croit que la Peur est maléfique, alors qu'elle n'est ni bonne, ni mauvaise. La société est binaire. Et, dans tout ça, je ne suis qu'un messager d'une sombre vérité... La peur est partout. Elle est l'essence même de la nature humaine. Sa limite. Et c'est pour cela que l'humanité a peur de ceux qui veulent instiller la peur. Comme Batman. Comme moi. Et comme d'autres... » Il s'installe alors dans son fauteuil, croisant les jambes.

« Je ne suis personne, Monsieur. Je ne suis qu'un fou qui s'amuse à montrer à l'humanité sa limite, lui montrer ce qu'elle doit surpasser. Pensez-vous que j'ai obligatoirement besoin d'un masque pour cela... ? » Alors, lentement, il retire son masque. « Le masque n'est que mon vrai visage. Le vrai visage de mon âme. Mais lorsque je dis « Bienvenue dans mon cabinet, que puis-je pour vous »... je ne fais que la même chose. Différemment. La toxine. Un outil. Ma voix, mes mots. D'autres outils... La peur est partout, Véritable Nature de Jack et Joker. Je ne suis personne. Je ne suis qu'un fou... qui veut continuellement avoir peur et arracher la peur aux autres. »

La peur est limite. Mais la peur est aussi moteur. Sans peur, pas de courage.
Tandis que la folie est le fossé dans lequel les êtres sombrent, lorsqu'ils sont face à cette limite.

Mais, est-ce que tout est vérité dans les mots froids de l'Épouvantail. Là est la question. Est-il possible que le masque soit réellement l'apparence d'une âme ou est-il lui aussi en train de se mentir ?
Qu'importe la réponse. L'Épouvantail, Jonathan Crane... une chose est sûre le concernant. La peur est sa nature.

HRP a écrit:

Je suis franchement et sincèrement désolé pour l'attente, ainsi que pour la piètre qualité du RP.

Il l'observe. Cet homme est différent. Réellement différent du Joker, ou de Jack Napier. Cet As, cet Atout dans la manche du destin – ou de la folie de ce dernier – est une nouvelle étincelle, un dynamisme qui transforme l'histoire de Jack Napier en une véritable pièce de théâtre. De nombreux rebondissements sont en perspectives. Voilà qui va rendre la tâche plus compliquée au Chevalier Noir... Les jambes toujours croisées, il l'observe, de ses yeux maintenant pleinement visibles. Il l'observe, ses traits, la lueur de ses yeux... Il l'observe et comprend qu'à sa façon cet être est bien plus un agent du chaos que le Joker lui-même. Il est surprenant. Oui. Un véritable prestidigitateur. Une véritable étincelle...

Et il l'écoute, bien entendu. Comme il a toujours écouté. Crane a toujours été un homme avide d'écoute, de réflexion. Il veut entendre les gens, leurs mots. Ces derniers se glissent dans ses oreilles, se perdent dans ses tympans, les faisant vibrer. Chaque son de la voix d'un fou, d'un homme sain, d'un justicier, ou d'un enfant du mal, vient s'inscrire dans son esprit, dans chaque centimètre de sa matière grise... pour enfin plonger dans sa mémoire. Il étudie chaque mots. Chaque sons. Reconnaît-il le mensonge ? Il en a la formation. Mais veut-il réellement connaître le mensonge de la vérité ? Fort heureusement, non. Si toute chose était gravée dans le marbre, serait-ce réellement intéressant ?

Il veut sentir la peur si un jour il est doublé.
Il veut ressentir la satisfaction de briser celui qui aurait pu le doubler.

Il veut sentir la peur si un jour les choses ne se passent pas comme prévu.
Il veut s'élever. Voir ses limites être de nouveaux repoussées.

La peur l'alimente. Non. La réalité l'alimente. Et le chaos que propose cet As multicolore est intéressant. Une entropie où toute possibilité peut se produire. Voilà qui fait plaisir à entendre. À imaginer... Alors, il tapote du doigt sur son fauteuil. Un sourire étire légèrement ses lèvres, venant briser la neutralité habituelle de sa figure. « Intéressante perspective... » Il se redresse. Il approche alors de l'homme. Il passe derrière lui, alors qu'il s'est rallongé. Car il l'a écouté, jusqu'au bout, dans le plus grand des silences.

« Lorsque l'étincelle du chaos que vous promettez brillera dans le ciel... alors je vous rejoindrai, le temps de cette valse que vous proposez. » Le sérum est là. Toujours à lui. Certes, il est dans ses aiguilles, mais en cela il est sûrement le seul à le savoir. Une arme qu'il espère pouvoir garder près de lui. Posant ses mains de chaque côté du surprenant prestidigitateur, il lui lance un sourire étrange, presque rassurant. « Heureux d'avoir pu vous contribuer à ce semblant de nuit agréable... » Puis, il passe à côté de lui, attrapant le téléphone... Pour en supprimer cette apparition, cette donnée, finissant la vidéo sur cette phrase « Lors de ce grand retour, essaye de te rappeler de mes mots... Il est normal d'avoir peur ».

Après tout. Le Chaos a besoin d'une étincelle... Et il souhaite la faire germer à sa façon.

Puis, se tournant vers la personne qui est allongée, l'homme qui était hors champ au moment de cette phrase finale remet son masque - son véritable visage - puis approche, à nouveau. Et il attend. De voir si l'As a besoin d'un coup de pouce pour disparaître... Ou si sa volonté suffit à l'endormir.

HRP:

Le meilleur dans son domaine ? Ils sont nombreux à vouloir être les meilleurs dans leur domaine. Mais ils ne réussissent guère. Car la maîtrise parfaite ne peut passer que par une seule chose : la maîtrise des concepts qui régissent le domaine, sur tous les plans. Et ils sont tous loin de réussir à posséder cette qualité... Malheureusement, Jonathan Crane en fait partie.
S'il pouvait sentir la peur danser entre ses doigts... s'il pouvait frissonner à chaque fois qu'un murmure résonnerait là où il ne peut y avoir aucun son... S'il pouvait transformer toute matière en cette émotion effroyable et si intense, alors, oui, il serait le meilleur dans son domaine.

Mais il ne l'est pas.
Pas encore.

« Je n'ai guère besoin de trouver la rédemption, Mr Napier. » Lentement, il glisse ses mains dans son dos, son regard se posant sur celui de Jack. Il approche alors d'un pas. Il était peut-être un pu de temps de modifier le rythme de la chose. Jack n'est pas un imbécile. Il est peut-être naïf... rêveur... mais cela n'en fait pas de lui un idiot. Loin de là. La vérité est que Crane considère Jack comme la faiblesse du Joker. Mais aussi une force. Car cette dualité doit s'alimenter de quelque chose.
Le Chaos du Joker. L'Ordre de Jack. Mais dans cette équation, il est toujours difficile de trouver la place de cet As. Là où le Chaos du Joker semble anarchique, sans objectif... Ce chaos semble se plaire à trouver un objectif ordonné.

Un mariage des sens particulièrement étrange. Comme si l'équation était devenue une simple addition. Mais la matière, même virtuelle, des chiffres, ne fonctionnent pas ainsi... Quelque chose manque. Quelque chose de la même nature que ce que ne possède pas Jack dans sa certitude concernant Scarecrow.

« D'ailleurs, suis-je en quête de rédemption, Napier ? Oui, ce que je fais, est criminel... Oui, la société et la moralité me désignent comme un monstre, malgré tous les aspects psychiatriques qui peuvent... » Un ricanement doux, bien qu'instable, traverse un instant ses lèvres... Il sait. Il sait sa situation, il la connaît. Ce qui le rend potentiellement bien plus dangereux que n'importe quel patent d'Arkham. « faire partie de moi. Tout cela est vrai, Jack. Mais vous oubliez une chose... » Qu'il est encore, lentement, sous l'effet de sa toxine, peut-être ? Un effet léger, certes... Mais s'il est assez sensible, peut-être les prochains mots lui feront imaginer que le visage de Crane se superpose avec celui de l'Épouvantail, créant une véritable union des deux...

« La rédemption... est parfois impossible. Il faudra toujours un être comme moi... » Ou comme toi, Jack Napier... As du Joker.

Il recule ensuite de quelques pas. Et il écoute de nouveau après cet échange. La lumière se repose sur Jack Napier. Sur l'inconnue qu'il manquait à cette équation – du moins, l'une d'entre elles. Il hausse alors un sourcil, les mains toujours dans le dos... Médicalement, ce cas est... autant improbable que l'état psychiatrique du Joker. Un homme dont la pathologie mentale peut changer d'un examen à l'autre... aurait donc cette incroyable capacité à ne plus avoir le cancer durant les crises d'apparitions du Joker.
Voilà qui est... incroyable, même pour le Maître de la Peur. Qui observe Jack, qui semble le détailler... « Tirer sur la corde est-elle la seule chose que vous pouvez faire, Jack ? » Cette question est-elle seulement probable dans la bouche de Crane ? Difficile à dire. Pourtant, elle résonne dans cette cave, alors qu'il retourne s'installer dans son fauteuil.

« Aviez-vous réellement besoin de moi pour faire sortir le Joker … ? » Il le regarde, concentré... « Vous tirez sur la corde... et vous avez votre sérum de prêt. » Il montre sa griffe, tapotant du doigt le réservoir. « Et pourtant vous êtes venu jusqu'à moi pour le faire sortir. Vous avez souhaité que je lui parle. Que je vous parle avant, et ensuite... » Il soupire doucement, laissant tomber son bras sur l'accoudoir de son fauteuil... « Je vous considère comme intelligent, Jack. Mais j'aimerai vous prévenir... Au vue des faiblesses actuelles de votre corps, je doute que votre... traitement ne vous permette réellement de tirer sur la corde. » Il est neutre... Ses mots peuvent être durs, mais il est neutre...

Comme s'il cherchait juste à poser une problématique et à trouver sa solution, pragmatiquement.
Clarifier une situation.

« Comment vous sentez-vous lorsque le Joker se réveille ? Quel est votre état pendant cette expérience... et après... ? » Le médecin est bien là... Et il se lève, invitant Jack Napier à sortir de cette cave.

Le docteur Crane observe le spectacle de cet As du Fou. Son doigt bouge, légèrement, contre l'accoudoir de son siège, alors que ses jambes, croisées, restent fixe. Il décortique, chaque aspect de sa gestuelle, chaque note de la musique assourdissante qu'est sa voix chaotique. Il enregistre. Comme toujours. Il enregistre les mots... pour mieux, eux aussi, les décortiquer. Extraire chaque millimètre de leur substance. Le conflit entre le « Vous » et le « Tu ». Les gloussements et coups de sang. Tout, derrière le visage du Fol, possède un sens. Un ordre confus, destructeur, mais un ordre tout de même.
Le Joker est considéré comme imprévisible. Il l'est. C'est un fait qu'aucun profiler ne pourrait nier. De plus, il est rare que le Joker fasse une erreur. Tout n'est que mise en scène. Et force est de constater que l'As est sûrement l'inspiration initiale d'un tel comportement. Car il habite l'espace restreint, sa voix semblant se graver dans chaque mur.

Mais est-ce une erreur ?
Est-ce une preuve de la faiblesse mentale de l'homme, bien trop en tension mentale, espérant tant de son plan, qui craque avant même que le spectacle ne commence vraiment ?
Où est-ce une décision autant instinctive que réfléchie, tel le paradoxe que seul Joker réussi à tisser ?

Avec ces seules interventions, il n'est pas simple de trouver une réponse. Du moins le croit-il. Jusqu'au geste précis de l'As. Il observe, sans réaction, l'homme tailladé sa peau, dévoilé son sang et souillé de celui-ci l'intérieur d'un contenant. C'est donc ce qu'il souhaite, une association chimique de leurs deux armes les plus reconnues.
« Je vois... » Il a gardé le silence, même lors de cette pseudo insulte lancée, même sur cette révélation de test. Se redressant, il approche, attrapant le récipient, l'observant...

« Vous êtes quelqu'un qui sait ce qu'il veut, Mr. l'As. » L'homme tourne un instant son regard vers son invité. Il l'évalue, avant de hocher doucement la tête. « J'attendrai donc, mais je ne peux pas certifier de ma présence complète dans cette affaire.Après tout... Notre existence est pour le moins fragile, comme notre présence dans les rues à un moment donné... Continuez pour le moment votre chasse au trône de la Mairie. »

D'ailleurs, qu'espère t-il ? Cet As. Espère t-il la victoire ? La défaite ? Dans un cas comme dans l'autre, il est si simple d'expliquer sa présence. La folie de la Victoire, réveillant ce que cachait le Joker. La folie de la Défaite, un désespoir qui permet à cette pathologie d'exploser. Dans les deux cas, il deviendra bien vite le nouvel incendie à maîtriser. Alors, oui, selon Jonathan, pour cet As, qu'importe le résultat. Il se nourrira de quelque chose. Il sera présent.
Ses armes auront juste des noms différents. Et des tactiques différentes. Si en tant que Maire il aura la bénédiction du peuple... en tant qu'échec monumental...

Il aura le soutien des abandonnés.

« Laissez-moi vous donnez un dernier conseil... » Il se tourne légèrement vers lui, alors que la symphonie chaotique de l'homme s'est tue. « Trouvez toujours le bon moment. Parfois, même le plus grand des comédiens peut paraître médiocre s'il n'est pas en phase avec son public. » Il pose le récipient. « Il est facile d'aimer un clown. Il est encore plus facile... » Cette fois, un sourire vient étirer ses lèvres. « D'en avoir peur... »

Et il quitte les lieux. Simplement. Il entend le pas du clown résonner dans les escaliers. La porte d'entrée finissant elle aussi par claquer, légèrement, rappelant ainsi ce silence profond. Et lui, il regarde encore ce sang, le fait tourner, légèrement...

Le Joker ne fait pas d'erreur.
L'As en a fait une...