[Lyon/France] La Flamme Gelée (pv Johnny)

- ‘Jour Jim. Curry ?

- …

- Non ? Dommage. Il est surprenamment bon, pour un curry gothamite.

- Je n’aime pas être convoqué, John. Et lui non plus.

- Mauvais Britannique, trésor : les rituels énochiens, c’est John Dee, pas moi. Essaye Mortlake, j’ai cru comprendre qu’il y passe encore à l’occasion.

- Qu’est-ce que tu me veux ?

- T’inviter à manger un curry ?

- … Avant, tu peux m’expliquer qui est le pauvre hère que tu as ligoté aux poutres de ton plafond ?

- Lui ? Il est envoyé par une agence très spéciale pour faire la plante en pot et redécorer savamment les intérieurs de maison. J’aime mes plantes vertes pendues.

- John…

- Je ne connais pas son nom. J’espérais que tu pourrais me renseigner dessus.

- Il était armé. Et magiquement protégé.

- Bien vu, Sherlock. T’es sûr que tu ne veux pas goûter ?

- Il n’a pas grand-chose d’autre de magique que le caillou qu’il porte au poignet, pourtant.

- Même pas un petit bout ?

- C’est un mercenaire tout ce qu’il y a de plus normal – entraîné, efficace et meurtrier, mais normal. Qui… ?

- A ton avis ?

- …

- Voilà.

- Et tu as besoin de moi parce que… ?

- Parce que j’ai supposé que tu aurais besoin de moi.

- Pardon ?

- Des artefacts volés alors qu’ils étaient exposés à côtés de bricoles deux fois plus chères – mais deux fois moins mystiques. Des meurtres apparemment déconnectés et aléatoires, partageant pourtant un modus operandi plus que similaire – des meurtres impossibles, à cause de bêtes sauvages plus enragées que raison ou causés par des tirs qui impliqueraient un virage à 90° de la balle…

- Je ne vois pas de quoi tu parles.

- Fait genre, Jimbo. Ils ont envoyé un assassin chez moi, parce que j’ai commencé à fouiner de mon côté. Je suis limité, tout seul. J’ai besoin de ressources, de contacts auxquels je peux me fier.

- Je ne peux pas te donner accéder à mes dossiers, John. Et quand bien même, je ne suis pas Interpol.

- Hahahah. Ton autorité est infiniment supérieure à celle d’Interpol, mon chou.

- Il ne voudra pas t’aider.

- Il n’a pas le choix. Je ne vois qu’une raison qui justifie le fait qu’ils ne soient pas déjà tous transformés en statues de sel par la main rédemptrice de ton alter ego en cape verte : il ne sait pas où frapper.

- Ils agissent dans l’ombre depuis des années. Cela fait longtemps que nous n’avons pas eu à intervenir.

- Faîtes les justiciers magnanimes autant que vous voulez, justifiez vous par « la peur des infidèles de la juste colère ». Le fait est qu’ils s’agitent. Il se trame un truc, et vous ne savez visiblement pas quoi. Ça doit le rendre furieux, maintenant que j’y pense.

-… Qu’est-ce que tu proposes, exactement ?

- Filez moi un coup de main, et je m’occupe d’eux pour vous. Je suis plus discret, moins surveillés et sacrément plus malin.

- …

- Tu veux boire quelque chose pour faire passer ton visage blême de fureur ?

***

L’officier de police fronça les sourcils un très court instant, et jeta un regard dubitatif d'abord au papier qu'on lui présentait, puis au Britannique qui se tenait devant lui. Edward Hall patientait tranquillement, trench-coat noué à la taille, sa cigarette perchée au coin des lèvres se consumant lentement en rougeoiements fumants. Autour d’eux, le Jardin du Rosaire était silencieux – les civils avaient été convenablement reconduits aux limites du parc. Limites devant lesquels Hall s'était résolument planté, exigeant à voir l'inspecteur Fèsde au plus vite.
L'officier jeta un oeil à ce qui ressemblait à s'y méprendre à une lettre du ministère de l'intérieur.

- Vous comptez me retenir encore longtemps, officer ?

Son accent était à couper au couteau. Sa voix, sèche et agacée. Ses traits semblaient fatigués, un peu ennuyés - le jetlag, peut-être ? - et ses yeux bleus étaient rivés dans ceux de l'agent de police qui lui faisait face. Il prit une bouffée de tabac: son geste, raidi et automatique, était emprunt d'une forme de fatigue et d'énervement qui ne semblait que vouloir s'accumuler.

- C'est que nous n'avons pas été prévenus de votre venue, monsieur.

- Vous n'avez pas été prévenu ? C'est fou, ça. Je préciserais à vos supérieurs de faire parvenir les informations aux sous-gradés, la prochaine fois que je les ai au téléphone - pourquoi pas de vous filer une promotion, tant que j'y suis ? Maintenant que j'y pense, vous voulez peut-être que je les appelle pour leur préciser que vous m'empêchez d'accéder à une scène de crime suffisamment grave pour que Londres et Paris travaillent de concert à les résoudre ? Vous avez raison, c'est sûrement le plan le plus fiable pour votre carrière.

Le Britannique tira de sa poche droite une véritable antiquité des téléphones portables - un de ces mobiles à clapet du temps où il était à la mode de les appeler "cellulaires", qui ne connaissaient rien au smartphone et reniflait avec dédain à la notion d'écran tactile, de bluetooth ou de média téléphonique. L'écran s'éclaira d'une lumière bleutée artificielle et fit défiler une série de noms et de numéro sous les mouvements rapides du pouce de l'homme au trench-coat.
A bien y regarder, on pouvait distinctement voir l'intégralité de la carrière passée ou future de l'agent de police se refléter rapidement dans ses yeux bruns. Le calcul fut vite fait. Il jeta un dernier regard à la plaque au nom d'Edward Hall, inspecteur de Scotland Yard, qu'on lui avait mise entre les mains et le bout de papier à l'air vaguement officiel qui l'accompagnait.

- Pas la peine, monsieur. Excusez moi. Suivez l'allée, vous tomberez sur l'inspecteur.

Hall releva la tête d'un air profondément agacé, et fit claquer son téléphone en le refermant d'un coup sec. Il récupéra son badge et son papier et sans un autre regard pour l'agent de police suivit à grandes enjambées la direction indiquée.
Sous ses pieds, les graviers crissaient discrètement alors qu'il suivait la direction indiquée par les lumières de la scène de crime. Définitivement, ça s'était joué à pas grand chose. Le badge et la fausse lettre que lui avait fourni Jim Corrigan étaient des atout conséquents, mais l'agent de police s'était avéré particulièrement réticent à l'idée de le laisser passer. Constantine remonta un peu le col de son trench sur sa nuque, qu'un souffle froid caressait un peu trop audacieusement. Un tour de magie aurait probablement était beaucoup plus rapide - un petit quelque chose, glissé entre deux mots, pour dissiper les craintes toutes naturelles du policier - mais le thaumaturge préfèrait s'éviter des risques inconsidérés pour l'instant.
Il ne s'agissait ni d'une affaire ordinaire, ni d'un meurtre normal. Il ne pouvait pas être sûr qu'il ne reste aucun mouchard dans le coin - et si il y en avait, il serait beaucoup plus facile de disparaître dans les rues de Lyon en ne laissant derrière soi que le nom d'Edward Hall qu'en dilapidant négligemment des rubans de magie ici et là. Personne ne fit de geste pour l'arrêter, quoiqu'il reçut plusieurs regards interrogateurs ou franchement méfiants. Aucun des agents de police ne semblait dans son assiette - ils étaient à cran. Méfiants. Leur peur flottait dans l'air, lourd parfum âcre porté par les derniers souffles du jour mourant.

***

- L’inspecteur Barney Fèsde est en charge de l’affaire. Il est fort probable que son super copain se pointe dans l’enquête, d’ailleurs. Il a été remarqué plusieurs fois sur les enquêtes de Fèsde.

- Son super copain ? … parce qu’il est super-homosexuel ?

- L’inspecteur Ralph Dibny. C’est un acteur régulier des cas casse-têtes de Fèsde. Je suivrais ses déductions à lui, si j’étais toi. 

***

- Je n'ai pas été prévenu.

- Vous connaissez nos administrations respectives, inspecteur. La communication instantanée n'est plus notre fort depuis le 18 juin 1940. Et je ne vous brandit pas mon badge sous le nez pour me muscler le bras: c'est pour vous informer que viens vous filer un coup de main.

-... Vous êtes envoyé par Scotland Yard, vous dîtes ?

- Oui. Vous croyez vraiment que c'est le groupe groupe de lunatiques que vous pourchassez se limite à votre hexagone ?

- ... Certes.

- Ecoutez Fèsde, vous avez mon papier sous les yeux et ma plaque. J'ai froid, faim, je suis fatigué et très franchement cette affaire me fout les jetons. Alors on peut passer la soirée à parler conneries administratives et se haïr cordialement ensuite parce que j'aurais raison et vous nous aurez fait perdre du temps à tous les deux, ou on peut s'y mettre maintenant, rendre nos rapports et retourner nous coucher après un ou deux verres de scotch. Une préférence ?

- ... Bon très bien. Par ici.

- J'ai cru comprendre que vous aviez recours aux services d'un détective privé, aussi. Je serais intéressé par son avis.

- Il vient de partir à l'instant. Je peux vous laisser son numéro, si vous voulez.

- Foutu Da Vinci Code,grimaça « Hall »

Il avait gardé un silence quasiment religieux tout au long de l’explication de Dibny, occupé à fumer tranquillement, l’air hautement imperturbable. Il n’avait tiqué qu’une seule fois, en serrant la main de l’américain - « Vous avez déjà vu des méchants de série B impressionnants, vous ? ». Constantine jeta un œil à la photo de la croix, sur le poignet d’August. Plusieurs questions flottaient dans sa tête, portant les délicats arômes d’un agacement certains : si il était voyant, il n’aurait pas pu se tirer loin ? Ou laisser une lettre ? Le magicien avait une patience toute limitée pour la branlette métaphysique des diseurs de bonnes aventures qui prenaient leur pied dans les prévisions sybillines quand un rébu aurait largement fait l’affaire – à l’exception d’une immortelle en robe violette, à Greenwich Village, bien sûr. La croix en elle-même pouvait indiquer une multitude de choses : « descendre », « faire le chemin à l’envers », « appelez St Pierre à l’aide », « Oskour des démons aaaaaaaah »…
Constantine renifla. August semblait un peu trop pris dans ses délires de chasse au trésor – qui, sachant sa mort prochaine, se met à écrire en latin sur les murs ? - pour être aussi cru que le dernier message. Mais ça n’était pas à écarter non plus, et franchement ça collait plutôt bien à ses blessures.
Tranquillement, le Britannique cueillit son mégot au coin de ses lèvres et le catapulta sur le trottoir. Bah, c’était la France : les mégots faisaient partie intégrale du patrimoine historique, dans le coin.
Il planta son regard dans celui de l’autre détective, le dévisagea avec un air très légèrement incrédule, puis prit une courte inspiration.

- Je vous suis alors. Direction la crypte.

Constantine emboîta le pas à son collègue, vaguement pensif. L’américain était un peu trop suspicieux à son goût – il n’avait pas spécifiquement envie de devoir s’occuper de son cas si il perçait sa couverture trop tôt. Il sentait ses doutes flotter dans l’air et dans son sourire. Ralph Dibny était un homme étonnamment énergique pour la situation. Et plus étrange encore, le Britannique n’arrivait pas à se débarrasser d’un lourd sentiment de déjà-vu. Il n’avait jamais rencontré le détective d’Opal City auparavant – du moins pas qu’il s’en souvienne – et pourtant son visage, sa gestuelle (même sa silhouette, lorsqu’elle se découpait sur la lumière lointaine des bars de la Cour des Loges) lui évoquait quelque chose de familier.
Il ne savait pas trop quoi en faire, mais c’était une pensée qu’il ne parvenait pas à proprement écarter.

- Enfin, je vous suis parce que j’ai pas d’autre piste. Vous y croyez vraiment, vous, à ces dons de voyances ? Ces blessures qui semblent avoir été causé par… autre chose que ce à quoi nous sommes habitués ?

Il prenait consciencieusement un ton calme, froid, comme si il cherchait à maîtriser la très légèrement pointe de peur qui transparaissait dans sa voix. Comme pour se rassurer, des minuscules touches de sarcasmes venaient se mêlait à ses mots, comme si il serait stupide de croire aux pouvoirs d’August – ou d’avoir légèrement peur de la situation, d’ailleurs. Hall ne semblait pas tout à fait à l’aise : il était formel, sarcastique, s’accrochant aux moindres parcelles de raison qui traînaient sur la route mais visiblement conscient (et effrayé) de la lente pente qu’il prenait vers l’impossible et le terrifiant.
Constantine s’amusait comme il pouvait : plus il pouvait faire avaler son personnage à Dibny, moins il avait de chance de le voir se retourner contre lui. En plus, c’était remarquablement fun de jouer le flic dépassé par les évènements et craintifs de ce qui l’attend dans les ombres, pour une fois.

La cathédrale avait quelque chose d’assez terrifiant, de nuit. Longue silhouette de pierre et de lumière se découpant sur le ciel déjà presque noir, sa façade sculptée étaient garnies d’ombres projetées par l’éclairage électrique. Les colonnes se dédoublaient en silhouettes fantomatiques ouvragées, les statues prenaient un air grave et entendu et les bas-reliefs semblaient plus creusés, marqués qu’ils n’auraient dû. Le parvis de la basilique était vide, tout juste surplombés par des fenêtres derrières lesquelles dansaient les quelques lumières d’une vie normale, qui semblait si loin. Quelque chose d’étrange flottait dans l’air : la nuit n’était pas si avancée, et l’esplanade vide avait quelque chose d’oppressant. Comme si quelque chose déviait l’attention des gens. Ce soir, plus que jamais auparavant, les marches de la basilique semblaient être un recoin inconnu du monde, où règne cette tranquillité souveraine dans les lieux que personne ne connaît ou ne fréquente. Le bruit de pas des deux détectives raisonna un peu sur le pavé alors qu’ils s’avançaient à un pas légèrement plus méfiant.

Ignorant le double escalier menant à la grande porte de l’église supérieure, ils descendirent une volée de marche vers la « crypte » - que quelques tatillons qualifieraient de seconde église ou d’église basse, plutôt. Aucune lumière n’éclairait les deux portes métalliques qui en gardaient l’entrée. Constantine, l’air interdit, posa la main sur la poignée de droite et essaya de l’actionner.
La porte s’ouvrit avec un grincement discret.

- Aucune chance que quelqu’un ait oublié de la fermer, dîtes moi? murmura-t-il après un instant de silence.

Il avait essayé par pur automatisme, mais les heures d’ouvertures de l’église basse étaient loin derrière eux. Le Britannique en trenchcoat jeta un coup d’oeil rapide à la serrure : il ne voyait aucun signe d’infraction – mais il ne sentait pas de magie dans l’air non plus. Il lança un regard à Dibny, par dessus son épaule, avant de s’engouffrer dans le sous-sol de Notre-Dame de Fourvière.

L’église était entièrement silencieuse. Leurs pas raisonnaient sous la voûte décorée, alors qu’ils avançaient le long des rangs de chaises, éclairés à grand peine par quelques rayons de lumière extérieure ayant réussi à se glisser dans la pièce par les vitraux. Ils semblaient entièrement seuls. Arrivés à l’autel de St Joseph, le Britannique jeta un regard prudent aux alentours.

- Mon avis c’est que c’est des conneries, ces prédictions. murmura Constantine.Heureusement que j'ai laissé mon Hypno-canon à l'hotel.

Soit August avait effectivement divagué et personne ne prévoyait quoi que ce soit dans la crypte (et auquel cas quelqu’un avait simplement oublié d’en fermer les portes) soit les portes étaient ouvertes en attendant quelqu’un.
Pendant une brève, très brève seconde, une idée se logea dans la tête de Constantine. Ils avaient suivi les indices comme deux détectives bien élevés, suivant gentiment la petite piste de miettes de pain jusqu’à leur récompense – en partant du principe qu’elle avait été semée par August. Il jeta un regard à Dibny. Ils n’en n’avaient strictement aucune preuve.

Il y eut un bruit – un choc sourd, au loin, qui se répercuta à toutes vitesses à travers la nef. Constantine pirouetta et, tirant Dibny par le bras, disparu derrière la colonne la plus proche. Quelqu’un approchait, remontant la même allée qu’eux. Il n’osait pas vraiment se pencher pour voir qui – ou pour voir si il était seul. Il lança un regard à l’américain.

*Des idées ?* articula-t-il silencieusement.

La détonation claqua sous la voûte de pierre, résonnant entre les murs avec violence. Dernière son pilier, Constantine tressauta, retenant de justesse un juron surpris. Il se pencha légèrement, juste à temps pour voir Dibny tomber en arrière.

- Merde. Merde, merde, merde, merde, merde... se mit-il à murmurer furieusement entre ses dents serrés, son cerveau carburant à toute vitesse pour le sortir de là au plus vite.

L’assaillant lui était parfaitement inconnu. Un manteau simple à capuche, un visage dissimulé dans les ombres d’une crypte éclairée par des bougies vacillantes et des soupiraux tout juste touchés par la lune… même le canon de son arme, dont le métal brillait très légèrement, semblait tout à fait ordinaire. C’était presque humiliant de perdre un soutient de manière aussi conne – mais Dibny devait avoir été absent lors de la distribution mondiale de bon sens : quelle idée, de sortir de sa cachette sans prendre de précautions, quand on chasse des foutus voleurs qui ont l’air d’avoir des démons en laisse ?
Le magicien jeta un regard circulaire, cherchant un échappatoire. Son agresseur avait déjà légèrement baissé son arme, mais ne l’avait pas rangée – il le cherchait, lui. Il savait qu’il était là et Constantine n’avait pas de quoi pondre un sortilège suffisamment puissant pour détourner son attention. Il jeta un œil au cadavre de Dibny : peut-être portait-il une arme ? Si il était suffisamment stupide pour sortir de derrière le pilier pour se planter devant leur assaillant, il l’était probablement aussi pour porter une arme et ne pas la sortir. C’était un américain, après tout : quel cowboy n’est pas armé ?
Ses yeux se posèrent sur sa silhouette au sol. Il n'avait pas trente-six autres paris sur lesquels se rabattre pour sauver sa peau.

- … Oh merde. souffla-t-il en écarquillant les yeux.

Le yankee se redressa sans problème, sous le regard ouvertement ébahi de leur assaillant et de Constantine. Le premier eu un mouvement de recul. Le second haussa légèrement les sourcils quand le bras de Dibny s’étendit d’un geste vif, couvrant en un clin d’oeil la distance qui le séparait du pistolero qui ne revenait pas du peu d’efficacité de son arme, et l’assomma d’une droite.
Constantine resta un court instant vaguement ébahi, toujours à demi-effacé derrière sa colonne de pierre blanche. Il observa le détective sans rien dire, puis son regard glissa vers la balle intacte qu’il lui montrait, puis de nouveau vers son visage. Alors la lumière fut.

- Bruxelles. murmura-t-il. Je savais que je vous avez déjà vu quelque part.

L'ombre d'un sourire vaguement amusé se dessina lentement sur ses lèvres, et il s’avança dans l’allée centrale de la nef. Il jaugea Dibny avec un air mi-impressionné, mi-moqueur, avant de se pencher par dessus son épaule sur leur assassin-en-devenir. « Super-copain ». Jim Corrigan avait un sens de l’humour sacrément bancal – à moins que ça n’ait été une vanne de son alter-égo en cape et collants, ce qui expliquait en long, large et travers le terme "bancal", probablement créé d'après le Spectre de toutes façons. Constantine ne fit pas plus de commentaire sur le statut de méta-humain de son partenaire, mais sa gestuelle toute entière sembla soudainement plus détendue – ils n’était pas devenus meilleurs potes dans la seconde, mais se savoir avec un super venait avec les privilèges de pouvoir le catégoriser comme un « gentil », au moins en général.
Enfin. Il ne fit pas trop de commentaires.

- Pratique assidue de la gymnastique quand vous étiez petit, j’imagine. Ou était-ce du yoga ?

La moquerie était sensible dans sa voix, alors qu’il observait le visage de leur adversaire. Il lui était tout à fait inconnu. Crâne rasé, teint pâle, minuscule cicatrice sur le bord de la lèvre, traits fins, sourcils bruns et épais, mâchoire et pommettes marquées… un parfait inconnu. Son examen n’eut pas le temps de continuer beaucoup plus.
Quelque chose raisonna sous la voûte de pierre. Didny, tout à son héroïsme récemment révélé, se plaça juste devant lui - et ce malgré le regard ouvertement moqueur du Britannique. Un bruit lointain tonna entre les murs blancs, à mi-chemin entre le cliquetis et le choc sourd. Ça enflait. Ça se rapprochait.
Constantine fouilla les ombres de la nef. Il ne voyait rien. L’air était immobile, comme si le bruit seul avait passé les portes pour s’engouffrer, sans corps ni odeur, dans l’allée de sièges de bois. Puis soudainement, le silence tomba comme une chape de plomb – ne laissant que leur respiration lente dans l’atmosphère morte de l’église.
Puis lentement, les deux détectives levèrent la tête vers le plafond et pendant quelques brèves secondes, les ombres leur rendirent leur regard.
Seules leurs crocs et leurs griffes brillaient sous l’oeil lointain et froid de la lune.

- Oh merde.

La première chose leur tomba dessus depuis une tête de colonne sculptée. Constantine tira son briquet de sa poche, en alluma la flamme d’un mouvement rapide du pouce gauche et se baissa. Sa main droite se referma sur un objet lourd, donc le métal reflétait la lumière étouffée des cierges lointains. Juste devant lui, fidèle à son statut de super-héro, Ralph asséna une droite à leur attaquant en plein vol. Il y eut un petit bruit désagréable, sec, et la créature alla s’écraser contre les bancs de bois réservés d’ordinaire aux croyants et aux fidèles : ils se brisèrent brutalement, faisant résonner le craquement douloureux du chêne dans l’église basse. Le Britannique marmonna quelque chose entre ses dents serrées, avant de souffler la flamme de son briquet et de se redresser de toute sa hauteur. Il leva sa main droite, visa et tira dans le même battement de cœur.

Le coup de feu hurla dans leurs oreilles.
Un sifflement strident de douleur lui répondit, suivit de près par le bruit distinctif d’un objet lourd s’écroulant brutalement sur le carrelage.

Avant même que l’écho n’ait disparu, le magicien avait tiré Dibny à sa suite derrière les colonnes qui bordaient la nef. Ça faisait déjà deux fois qu’il le prenait pas la main pour le tirer hors de vue - et l'intimité relative et hautement sarcastique n'allait pas aller en disparaissant. Ses yeux bleus, tout à l’adrénaline de devoir sauver leur peau à tous les deux, fureta les ombres avant d’aviser un haut cabinet de bois à deux portes. Les sculptures qui l’ornaient étaient dévorées par l’obscurité et rendues franchement plus menaçante par la compagnie qu’ils se coltinaient. D’un geste rapide, Constantine ouvrit le confessionnal, poussa Ralph à l’intérieur et vint se glisser à ses côtés. A l’instant où le battant de bois se referma, un silence mortuaire tomba sur l’église.
Hors de leur minuscule abris de bois, des effluves légères de magie flottaient dans l’air. Le Britannique n’avait eu ni le temps, ni les ingrédients pour faire mieux : les démons, encore vaguement groggy, se remettant lentement de leurs blessures (bénignes, mais présentes néanmoins), pouvaient encore sentir leur présence – ils ne pouvaient juste pas précisément déterminer leur position.

Il tourna la tête vers Dibny : une lumière étouffée traversait une fenêtre grillagée dans la porte de bois, trop faible pour éclairer leurs visages mais juste assez pour en dessiner les contours. Ils étaient tous les deux particulièrement proches, mais pas suffisamment pour devoir loucher en se regardant. Il porta silencieusement son index à ses lèvres, lui signalant le plus communément du monde de fermer son moulin à parole sous peine de mourir dans la seconde. Du moins, c’est dans ce sens qu’il utilisait le signe traditionnel du chut. Dans un coin de sa tête, le magicien se mit à trier leurs possibilités. Courir après la porte aurait été suicidaire : c’était trop loin, et ils auraient été rattrapés trop vite – même si c’était la direction qu’ils avaient prise dès le départ. Affronter leurs problèmes de face restait leur meilleure solution, sans être celle qui leur garantissait à tous les coups d’en sortir indemnes. Il retint une grimace : qu’est-ce qu’ils foutaient, dans la Cité d’Argent, pour laisser des démons entrer dans la maison du Seigneur, hein ?
Après un bref instant de réflexion, il tira son téléphone à clapet. La lumière bleutée de l’écran, faiblarde, n’éclaira qu’en partie son visage à demi-dévoré par les ombres et ses yeux aux pupilles distendues par la pénombre. Il le montra ostensiblement à Dibny, avant de jeter un regard vers les poches du détective. Puis son pouce se mit à courir sur le clavier en plastique : le cliquetis émis dépassait toute discussion chuchotée dans n’importe quelle compétition de discrétion.
Invoquer la cavalerie angélique n’aurait pas été si dur – quelques cierges, un sigil énochien et la question était réglée. En marmonnant les bons mots, on pouvait noyer l’endroit sous des vagues de branleurs en jupettes et ailes immaculées. Il ne s’agissait même pas de les forcer à quoi que ce soit, juste de poliment souligner que deux souillures se pavanaient dans le salon du Très-Haut en France. Ouais, c’était un super plan, ça.








Il le sentait, tout autour de lui. Le sacré. Le divin. Il ruisselait des murs, soupirait avec envie près des plafonds et arpentait chaque centimètre carré du pavé, tourbillonnant amoureusement entre les croix, les peintures et les souvenirs avant de se lover dans les bras de Joseph, dans l’alcôve au fond de la salle. Il le sentait venir picoter sa peau, rendu curieux par cet élément si étrange qui coulait dans ses veines – et, lentement, il sentait la gêne s’installer. Celle qui ne ferait que grandir, gonfler, jusqu’à faire bouillir son sang. Littéralement. Si il s'était risqué à invoquer des anges, ils l'auraient probablement déchiré en lambeaux en même temps que les deux autres démons. Intérieurement, il se demanda si leurs attaquants avaient prévus ce détail.
Il jeta un coup d’oeil à travers la porte. Il les sentait, eux aussi, errant entre les colonnes, suivant des odeurs contradictoires et des pistes qui ne menaient à rien sinon un vague parfum de tabac et d’encens : les deux créatures qui leur était tombé dessus arpentaient le pavé blanchâtre, leur frustration de plus en plus grande chaque seconde. Démoniaque par essence, lentement consumée par la lumière divine réfractée par la moindre pierre, la moindre effigie de bois, la moindre tache de sueur fervente laissée par un pratiquant un peu trop assidu sur les bancs de l’église.

… Hmm. Bonne remarque, tiens. Constantine se remit à taper sur le clavier de son téléphone.








Il essayait de mettre quelques formes pour continuer de se cantonner à son rôle d’inspecteur de Scotland Yard, mais il avait du mal à se contenir : ses battements de cœur étaient rapides mais jamais trop, ses gestes contrôlés, et l’adrénaline qui parcourait tout son corps en régissait l’intégralité d’une main de fer. C’était presque un jeu – comment s’en sortir avec panache et une élégante touche de folie ? - et si il y avait peut-être une petite dose de peur quelque part elle était diligemment canalisée par l’habitude, ses connaissances occultes et la perspective de faire un nouveau pied de nez à ses agresseurs. Il envisagerait peut-être d’en être correctement terrifié plus tard.
Pas une seule seconde, cela dit, n’envisagea-t-il que Ralph Dibny puisse être complètement paniqué par ce qui était en train de leur arriver.

Berner des démons demander de la ruse, dans le temps. Du talent. De l’élégance, du panache, bref quelque chose qui mérite qu’on forge des légendes à partir d’une astuce bien trouvée. Ou au moins une comptine.
Constantine n’avait pas franchement le temps ni le cœur à trouver une porte de sortie digne d’une ritournelle pour gamin. « Comment John et Ralph arnaquèrent les gros vilains pas beaux de Notre Dame de Fourvières », ça annonçait quand même une histoire un peu chiante. Aussi se rabattit-il sur la ruse la plus grotesque de son répertoire : il laissa le détective partir devant.

Les deux bestiaux firent volte-face dans la seconde et se précipitèrent sans discuter sur lui. Le Britannique, lui, soupesa le semi-automatique dans sa main droite, s’accorda une lourde respiration, puis se précipita dans la direction opposée – vers la porte d’entrée.

Dibny était souple, rapide et réactif, mais ça ne le sauverait pas longtemps – même si franchement il gérait plutôt bien son premier tête-à-tête avec l’Enfer. Constantine pivota, plissant les yeux dans la pénombre. Ok, va pour la deuxième ruse la plus grotesque de son répertoire.

– Eh, bande de branleurs !

Le revolver cracha trois balles. Deux touchèrent, une se ficha dans un poteau de marbre. Décidément, il n’était pas mauvais avec un flingue – non pas que ça l’aide durablement, cela dit. Les créatures titubèrent à l’impact, lâchant un grognement douloureux. Un battement de cil plus tard et Constantine avait toute leur attention.

- Ouais, vous ! Vos mères sucent en enfer, bandes de salauds ! s’époumona-t-il en tirant de nouveau. - Ramenez-vous, sacs à foutre, que je vous enterre et chie sur vos tombes !

Les insultes n’étaient pas nécessaires – il n’était même sûr que les choses contre lesquelles il s’égosillait comprenne ce qu’il dise. Mais à défaut, elles étaient cathartiques.
Les démons se lancèrent en avant, leurs griffes lançant des étincelles sur la pierre. Le Britannique pouvait sentir la douleur grandissante dans leurs membres, sous leur peau violacée ou couleur charbon. Elle venait du même endroit que la démangeaison qui chatouillait sa peau et lui donnait envie de se gratter jusqu’au sang, pour se débarrasser de ce qui y était mêlé. C’était probablement le seul point sur lequel il pouvait compatir avec les démons qui voulaient ses entrailles sur un plateau d’argent.
Le Britannique tira deux nouvelles balles, qui manquèrent. Il fit volte face et se précipita dans la nef, courant en zig-zag entre poteaux et bancs. Il entendit clairement craquement douloureux des sièges de bois lorsque les créatures se jetèrent dessus, brisant les chaises et les prie-dieux comme si ils n’avaient jamais été dressés sur leurs routes. Plus vite Ralph se déciderait à ramener son cul élastique, mieux ce serait.

En parlant du loup…

L’eau clair décrivit un trait scintillant dans la lumière des vitraux. Le premier démon siffla douloureusement lorsque le premier tir le toucha. Son compagnon pilla net, les yeux écarquillés. C’était étrange de voir une créature aussi monstrueuse et conçue (du bout des griffes jusqu’à la pointe des épines qui lui servaient de cheveux) comme machine à tuer se heurter à un sentiment inconnu comme une personne pressée se heurte à un mur : quelque chose passa dans les yeux de la créature, et le reste de son cerveau ne sembla pas aimé la conclusion qu’elle tira. Le démon fit volte-face lorsque le sifflement de son partenaire de chasse se mua en un hurlement aiguë sous les coups du hamster-humain plein d’eau bénite. Il n’eut pas le temps d’aller loin : trois battements de cils plus tard, la créature s’écroule au sol aussi – comme une poupée de cire fondue à la bougie (si les poupées de cire hurlaient à la mort en fondant). Constantine déglutit et jeta un regard en biais à Ralph, plié en deux au-dessus du sol. Difficile de savoir si c’était pour cracher ou vomir. Le Britannique se décolla consciencieusement du mur au pied duquel il avait été acculé puis réajusta son trench-coat. Il ne semblait pas pouvoir détourner son regard des choses informes qui trente secondes plus tôt étaient à une longueur de griffes de les éviscérer comme des poissons.

- Bien joué, Hamtaro, marmonna-t-il d’un air un peu absent.

A nouveau, ni l’un ni l’autre n’eurent vraiment le temps de souffler. Des voix, murmurées, raisonnèrent dans la nef. Constantine releva la tête brusquement, soudainement alerte. Visiblement ils avaient fini de jouer avec les larbins. Il se glissa près d’un poteau, risquant un regard dans l’obscurité : il ne vit rien. Et n’eut pas le temps de chercher plus.

- Reculez !

Il y eut un tremblement, et un craquement sourd. Au centre de la nef, les pavés de marbres se fendillèrent un par un, traçant lentement une fissure qui s’étendait progressivement vers la porte comme vers la statue de Joseph, en fond d’église. Constantine se sentit soudain soulever dans les airs, plaqué contre Ralph, lui-même accroché contre à un pilier. Le Britannique lui lança un regard un peu moqueur.

– Toutes les occasions sont bonnes pour me serrer contre vous, hein ?

Que voulez-vous que je vous dise ? Même dans les situations les plus merdiques il faut chercher les bons côtés – si ça peut être une blague salace, c’est encore mieux. Constantine jeta un regard dans l’abîme qui se formait lentement sous leurs pieds étonnamment, rien ne semblait tomber dedans : le sol de pierre souffrait, se tordait, se plier en gravas boursoufflés, mais les meubles restaient rivés sur les gravas. Les voix enflèrent un peu plus, et une bourrasque s’éleva de la fosse – sans troubler le moins du monde les bougies allumées dans l’église. Le Britannique écarquilla les yeux lorsque deux de ses neurones se décidèrent enfin à se sortir les doigts des synapses.

- Oh bordel de cul de nonnes.

Au plafond, les trois silhouettes se laissèrent tomber sur eux – et pendant quelques secondes seul le claquement de larges ailes de cuirs raisonna sous la voûte de pierre. Alecto, Mégère et Tisiphone. Erynies de leur état. Gardienne des portes de la cité infernale de Dis. Des bras griffus les saisirent à bras le corps. Constantine s’accrocha comme il pût au bras de Ralph, mais ce fut de courte durée. On l’arracha à la poigne de l’homme élastique et il sentit le monde siffler dans le creux de son oreille. Il fut violemment précipité dans l’abîme sans fond – quelques minutes plus tard, Ralph Dibny y fut jeté sans cérémonie.

Le trou se referma avec un claquement sec.

Un silence écrasant roula sous la voûte de l’Église. Physiquement, tout était de retour à la normale : le sol était à nouveau lisse, les bougies brûlaient de nouveau. Mais quelque chose flottait dans l’air – Un sentiment de malaise, glissé dans les ombres dansantes sur les murs ou la curieuse expression de St Joseph, à la lumière de la nef. Trois silhouettes baissèrent les mains, et deux autres (plus trapues) se volatilisèrent. Seul le bruit de leurs pas sur le sol de pierre froide raisonna dans l’Église alors qu’ils faisaient demi-tour vers l’entrée, rebroussant chemin en silence.

Deux fouineurs de moins, c’était déjà ça.

Devant eux, la nuit française et le parvis de Notre-Dame de Fourvières semblaient les attendre, à travers la porte entrouverte. Ils s’étaient pas embêtés à fermer derrière eux – ils n’avaient jamais prévu de passer trop de temps à se débarrasser des enquêteurs. Le premier tendit la main vers le battant.
La porte se referma avec un claquement sonore.

Il y eut un moment de silence interdit, puis on essaya de tourner la poignée métallique. Sans succès. Ils essayèrent de tirer le battant, seul ou à plusieurs ; certains murmurèrent quelques phrases courtes dans une langue qui n’avait rien d’humain, mais la grande porte de bois resta sourde à leurs implications ; ils s’attaquèrent à la deuxième porte, sans plus de succès. A chaque tentative ratée de sortir de l’église, un sentiment grandissait un petit peu plus dans leurs cœurs : celui, si distinct, de la panique.

Derrière eux, il y eut un bruit.

Ils firent tous volte-face dans la seconde. Aux battements sourds de leurs cœurs ne répondit que le vaste silence de l’Église. Les hautes arches de pierre et les statues figées des Saints semblaient attendre quelque chose, hautes silhouettes sacrées dans les ombres de la nuit. Puis il y eut un autre bruit, indistinct. Comme un raclement. Ou un grondement.

Ils s’avancèrent, sans trop savoir pourquoi. Tout leur bon sens leur hurlait de s’enfuir, d’enfoncer la porte si il fallait, ou de se cacher, mais surtout d’éviter la source du bruit. Ce n’était pas leur bon sens qu’ils écoutaient. C’était une voix beaucoup plus ancienne, qui leur commandait de mettre un pied devant l’autre jusqu’au centre de l’Église.

Le bruit, indistinct près de l’entrée, ressemblait à un grondement souterrain. Il n’était que périodique – comme si, quelque part dans les fondations de l’endroit, les pierres grinçaient de souffrance. Comme sous une très, [i]très[i] forte pression. Les silhouettes encapuchonnés continuèrent à avancer. Ils étaient terrifiés : leurs pas étaient raides, comme si ils luttaient pour ne plus avancer ; leurs yeux étaient exorbités ; leur cœur battait à tout rompre. Ils s’immobilisèrent à l’exact endroit où ils étaient un peu plus tôt, lorsqu’ils avaient ouvert le sol.

Le grondement prit de l’ampleur. Il commença, tremblant, dans le sol, pour grandir jusqu’à raisonner dans toute la pièce - ce qui n’était qu’un bruit sourd grimpa subitement dans les aiguës, comme si les pierres hurlaient à la mort. Ils se couvrirent les oreilles, mais le bruit raisonna dans leurs os, faisant violemment claquer leurs dents. Puis la roche céda.

Le pavé éclata brutalement : une large fente incandescente l’éventra en une gerbe de pierre fondue, envoyant valser les bancs. Une lumière aveuglante émergea de la faille et se condensa au-dessus de l’abîme. Temporairement aveuglés, les cultistes discernèrent progressivement une silhouette dans la lueur blanche et froide – et alors ils se mirent à prier les puissances de la Fosse de toutes leurs forces Leurs prières restèrent lettres mortes : aucun des êtres qu’ils appelèrent à l’aide ne se serait volontairement approché de la lumière. D’abord, ils discernèrent le contour d’un être vaguement humanoïde. Puis apparurent les pièces dorées d’une armure ouvragée. La lumière, dans son dos, formait deux larges ailes d’un blanc aveuglant, étendues dans toute leur majesté. Peu à peu, elle sembla se résorber dans le nouveau venu, se résumant à des dessins délicats et incandescent sur la surface de sa peau, qui parût alors ébène. Lorsqu’il posa ses yeux brûlants sur les cultistes, ils tombèrent à genoux.

- Vous trépassez dans la Maison du Seigneur, murmura-t-il.

Sa voix était comme le tonnerre : grondante, pure, prête à déclencher un incendie si elle venait à se déchaîner trop. Les silhouettes humaines prostrées au sol se mirent à marmonner des prières, sans trop savoir à qui elles les adressaient. La silhouette luminescente descendit un peu, sans toucher le sol ni cesser de flotter au-dessus de la faille dans le sol. Il ne battait pas des ailes, mais lévitait sans le moindre effort. Il tenait la main de quelqu’un.

- Vous ouvrez les portes de Dis dans Sa demeure. Vous condamnez Ses Enfants à la Fosse avant leur heure.

Il tenait Ralph Dibny dans sa main droite. Elastic Man flottait au dessus du sol, à côté de l’épaule de l’être ailé, l’air légèrement perdu. Fermement accroché à ses jambes, pendant dans le vide et ne bénéficiant visiblement pas de ce qui faisait léviter l’inspecter et son sauveur, Constantine faisait de son mieux pour ne pas perdre prise et ne pas tomber. L’ange tendit la main et déposa délicatement Ralph sur la terre ferme.
Constantine, lui, se laissa tomber sur le dos et écarta les bras comme pour sentir le pavé tiède avec chaque centimètre carré de sa peau. Il n’avait jamais aussi été heureux de se retrouver en terre consacrée. L’Ange reporta son attention sur les cultistes. Il porta sa main droite à son flanc gauche, et referma ses doigts sur le vide.

- Que Sa volonté soit faite sur terre comme au ciel.

Son bras décrivit une large courbe. Sous ses doigts, l’air s’embrasa soudainement. Les flammes se tordirent, s’alignèrent puis se condensèrent en une longue épée de feu doré. Les symboles à la surface de sa peau brillèrent plus intensément, et ses yeux scintillèrent d’une lumière blanche. Les cultistes écarquillèrent les yeux. L’Ange abattit sa lame et une lumière aveuglante engloutit la nef. Il y eut un cri, ou peut-être plusieurs, qui disparu dans le rugissement des flammes, qui roula jusque sous les arcs de pierre du plafond.

Constantine se mordait la lèvre de toutes ses forces. Il n’était pas un vrai démon, même pas un hybride digne de ce nom – mais la lumière divine ne lui avait jamais fait de bien, et surtout pas maintenant. Recroquevillé sur le sol, il prit le temps de récupérer son souffle, clignant des yeux de toutes ses forces pour effacer les traces fantomatiques de la lumière blanche qui s’accrochaient à ses rétines. Il jeta un regard alentour. L’endroit était de retour à la normal. La faille avait disparu. Les cultistes aussi. Pas l’Ange.
Le magicien se redressa lentement, s’aidant des bancs miraculeusement remit à leur place. Hmpf. C’était presque sûr que l’agent divin en avait profité pour faire le ménage, en passant. L’Ange l’observait sans rien dire, la tête légèrement penchée sur le côté. Son armure, son épée et ses ailes luminescentes s’étaient volatilisées. Il ne portait qu’une toge blanche, qui laissait tout de même apparents les symboles incandescents de son épiderme. Il parla le premier.

- Pas de cercles énochiens, ni de formules alambiquées ou d’invocations forcées. Aurais-tu prié, Constantine ?

Le Britannique lui tira la langue, avant de sortir son paquet de cigarettes d’une poche intérieure de son manteau.

- Nan. J’ai fait un vœux. Très très fort.

L’Ange lui lança un regard amusé. Il y eut un petit cliquetis, puis le bruit distinctif d’une flamme de briquet crépitante. Constantine tira sur sa cigarette avec un soupir satisfait, laissant la fumée du tabac courir dans ses poumons pour refaire le plein de nicotine dans son hémoglobine. Ça faisait un bien fou.

- Mais si je savais que tu viendrais rien qu’en appelant très fort, Zauriel, je l’aurai fait plus souvent.

- Je ne suis pas venu pour toi. Je suis là pour lui.

Constantine jeta un regard un biais. Ralph semblait un peu secoué par l’aller-retour rapide en enfer, et les dévisagea quand ils se tournèrent vers lui.

- Tu es déjà condamnée à la Fosse. Pas lui.

- Sympa. Heureusement que j’ai de bons réflexes, alors.

Zauriel lui lança un regard vaguement amusé – aussi amusé que puisse l’être le visage d’un ange éternel au service du Verbe.

- Disons ça comme ça. Merci d’avoir porté leur désacralisation à notre attention.

- Tout le plaisir est pour moi, ajouta Constantine avec un sourire moqueur.

Zauriel se tourna vers Dibny et lui adressa un signe de tête, puis se volatilisa. Sans flammes ni lumière ni tour de force tiré de l’Ancient Testament. Il cessa simplement d’être là. Constantine prit une nouvelle bouffée de tabac puis s’approcha du détective.

- Sympa, comme soirée. On se refait ça quand vous voulez. Vous avez mon numéro, après tout. Prenez une tisane, mettez vous un film et essayer d’oublier que c’est vraiment arrivé, hein ? D’ici une ou deux semaines vous n’y penserez plus.

Il y eut un bruit de porte, quelque part au loin, suivit de près par des bruits de pas précipités. Les deux hommes se tournèrent vers la source du bruit. Constantine souffla un nuage de tabac.

- C’est mon signal pour disparaître. Au plaisir, Dibny, murmura-t-il.

Lorsque le prêtre paniqué arriva, Dibny était seul. Il n’avait rien d’hostile, au contraire. Il avait été tiré de son lit au milieu de la nuit par un rêve très étrange : quelqu’un avait besoin de son aide dans l’Église basse, avait dit l’Ange. Il pouvait toujours lui proposer un chocolat chaud.