« The Magic Contract » ft. John Constantine

_____La cible se déplaçait très souvent dans des lieux publics. Le mercenaire avait passé plusieurs jours en Angleterre, à retracer le parcours de sa future victime chaque heure, chaque minute. C’était un travail qui l’avait l’habitude d’effectuer et qu’il réalisait plutôt bien. Le scénario était plus ou moins le même suivant les contrats. Un clan de la mafia A souhaitait se venger d’un membre du clan de la mafia B qui a tué un membre de leur famille. Slade était l’intermédiaire entre les deux familles, le facteur qui ramenait le colis. Parfois, on rajoutait un petit pourboire pour qu’il s’occupe personnellement du colis en question. Il arrivait que la famille ennemi propose une somme supérieure pour qu’il se retourne contre ces employés. Slade était un mercenaire réputé. Sa fidélité et son honneur passait avant les liasses de billets verts.

Ce contrat qu’il avait passé avec Degaton n’avait pas l’air si différent des kidnappings habituels. Pourtant, quelque chose titillait le code moral de Slade, quelque chose qui lui nouait l’estomac. Le vieil homme pouvait se faire passer pour quelqu’un qui n’avait aucune morale et qui se contentait d’exécuter les ordres sans broncher. Il est impossible, pour les gens qui ne connaissaient pas le personnage, de savoir ce qu’il pouvait réellement ressentir. Son visage était fermé.

Degaton possède son propre code moral, des valeurs que le mercenaire ne partageait pas le moins du monde. Depuis plusieurs mois, Slade cherchait à se repentir, à s’offrir une place aux côtés des justiciers. Doucement, il commençait à se forger une réputation de criminel en rédemption. Certains voulait y croire, d’autres se méfiaient, le camp des vilains et des héros étaient divisés par la question. Slade restait un être imprévisible, un stratège hors pair qui avait toujours un coup d’avance sur les autres. Il fallait rester méfiant.
Les valeurs de Degaton dégouttaient Slade au plus haut point. Quelques mois plus tôt, il n’aurait pas réfléchi sur la question. Aujourd’hui, il voit l’occasion de piéger cet énergumène à son propre jeu. Il faisait confiance au mercenaire, pour lui ramener sa cible. Il ne savait pas encore ce que comptait faire son employeur mais pour obtenir toute sa confiance, il ne devait pas éveiller le moindre soupçon, surtout le premier jour. Pour arriver à ses fins et sauver l’Europe, il devait sacrifier une vie, il devait sacrifier John Constantine.

Il ne connaissait pas personnellement cet individu mais il en avait entendu des vertes et des pas mures à son sujet. Des échos de ces exploits étaient parvenus jusqu’aux oreilles du mercenaire. Il se souvenait surtout de cette fois où le magicien s’était introduit dans la tour de la Young Justice pour réveiller le démon qui sommeillait chez son deuxième fils, pour couvrir ses intérêts. Les véritables raisons qui avaient conduit cet homme à faire l’exact opposé de ce que lui avait demandé Joseph était encore inconnu mais cette histoire était restée gravée dans sa mémoire. Avec cette petite histoire, Slade semblait avoir beaucoup moins de scrupules à livrer cet homme à Degaton. Sa rancune était puissante. Lorsqu’on s’en prenait à ses enfants, il s’agissait d’une attaque personnelle à son égard. Il sera difficile pour le mercenaire de ramener John sans la moindre égratignure, comme l’avait demandé Degaton. John perdra de sa valeur au moment de la transaction, c’était le cadet de ses soucis.

Ce soir, le bar affichait complet, la mission se compliquait. Depuis le fin de l’après-midi, le mercenaire s’était installé sur le comptoir. Le barman, à cinq mètre de lui venait de lui servir son sixième whisky double, son client ne semblait pas faiblir pour autant. Derrière ses lunettes de soleil, il était difficile de savoir si cet individu tenait l’alcool ou non, mais sa gestuelle et ses quelques paroles semblaient prouver qu’il possédait encore toute sa lucidité. C’était un client surprenant avec un comportement assez bizarre. Il était assis, il observait les alentours mais il se focalisait surtout sur la porte principale, grande ouverte malgré le froid de canard et la tempête qui faisait rage dehors. Il n’attendait personne, il ne connaissait personne dans ce bar et pourtant, il ne décollait pas son cul de son siège, même pas pour aller pisser. Malgré cela, le barman ne semblait pas si surpris. Au cours de sa carrière, il avait croisé des personnes beaucoup plus étranges que lui.

Lunettes de soleil, un long manteau brun fermé à double tour, une écharpe enroulée autour de son cou, de puissantes bottes en guise de godasses et des mains gantées. Lorsqu’il aperçut une silhouette familière, le barman glissa son regard vers Slade qui avait mécaniquement redressé sa colonne vertébrale pour observer et détecter, à travers cette foule, sa cible. Il était là, tout près, son instinct ne le trompait jamais. Gardant la nuque redressée, il passa son verre entre ses lèvres pour terminer sa boisson. Il laissait le temps à sa cible de se poser, de s’installer, de discuter, de faire ce qu’elle avait à faire mais surtout, de commander sa petite liqueur du soir.
Lorsqu’il déposa son verre, il ne se leva pas, il ne fit rien de plus. Il se permit même de tourner le dos à sa cible pendant quelques minutes pour se tourner vers le barman, comme s’il cherchait à commander un énième verre de whisky ou la bouteille entière, pour se faciliter la tâche. Un simple échange de regard, il hocha la tête, arrêta ce qu’il était en train de faire pour taper du poing sur la table. La foule arrêta de s’agiter, les regards s’échangèrent, c’était le signal. Peu à peu, le bar se vida progressivement sans laisser le temps à la cible de comprendre ce qu’il se passait.

Au bout de quelques minutes, il ne restait plus que lui, le barman qui commençait légèrement à trembler lorsqu’il nettoyait son verre et Deathstroke, toujours immobile sur son tabouret. Il passa le bout de ses doigts gantées sur son verre vide, tournant le dos à John. La porte principale du bar avait été condamné par les visiteurs du bar qui étaient sorti en dernier. Le sorcier était piégé.
Lorsque Slade était passé au bar, il avait déjà organisé et préparer son plan. Toutes les personnes qui étaient présentes ce soir-là, ont été gracieusement payé par le mercenaire pour faire illusion. Au signal, ils devaient tous partir sans se poser de question en laissant la cible seule face à son destin et aux conséquences de ses actes. Le barman avait reçu une petite prime en plus pour une mission supplémentaire. Une poudre incolore avait été glissé dans son verre, indétectable, insoupçonnable. Cet agent chimique avait besoin de quelques secondes seulement pour attaquer et brûler la gorge et les cordes vocales de son hôte. Ce poison n’affectait sa victime que pendant quelques heures. Le but de Slade n’était pas d’endormir le sorcier, il voulait le voir souffrir, sans qu’il puisse tenter d’utiliser sa magie. Il n’en aura pas l’occasion. Ce médicament lui facilitait la tâche. Le barman, pétrifié par la peur préféra s'isoler dans les toilettes et se faire oublier quelques instants.

« John Constantine. » rétorqua Slade en se tournant vers elle après un long silence. Il se débarassa de son long manteau qui cachait son armure bicolore. Son masque était caché sous le comptoir du barman, mais le mercenaire ne voyait pas l'utiliser de le mettre. Sa rancune envers John s'était réveillé. « Nous ne nous sommes jamais rencontré et pourtant, je te connais très bien. » Un ange passa. « Le démon que tu as réveillé, dans l'esprit de mon fils, sera désormais le cadet de tes soucis par rapport à ce que tu vas vivre pendant ces prochaines heures. » Il se balada tranquillement, sa voix était calme mais la colère se faisait ressentir à travers ses paroles. « On m'a demandé de te ramener en un morceau. » Il pencha légèrement sa tête sur le côté. « ... Mais j'aimerais te laisser un souvenir, une trace de mon passage avant ton petit rendez-vous avec ton leader, Per Deagton. » Un rictus sadique se dessina sur son visage, il se rapprocha dangereusement de John pendant que le poison continuait à le bouffer de l'intérieur. « Prends le comme une histoire... Personnelle. »

Le premier crochet du droit en pleine mâchoire, un coup de tête, front contre front, le super soldat utilisait sa vitesse surhumaine pour ne laisser, à sa victime, aucune chance de répliquer, de tenter une invocation muette ou quoi que ce soit. Un dernier coup, une rotule frappant violemment son estomac, Slade lui offrit quelques secondes à John pour reprendre son souffle. Il lui tourna le dos quelques secondes pour attraper la bouteille de whisky sur le comptoir et en prendre quelques gorgées.

« Maître des arts occultes, hein ? » se moqua Slade. « Un simple charlatan qui joue les playboys. Je me demande ce que te trouves Degaton... »

_____Les sorciers ne font pas partis des contrats habituels du mercenaire. Au premier coup d’œil, ils ont l’air d’être de faibles humains ordinaire. Si on baisse la garde, si on les sous-estime, les mauvaises surprises ne sont pas rares. Slade le savait. Un magicien, aussi incompétent soit-il, peut lui donner du fil à retordre avec ses tours de magie qui amuseraient les enfants. Lorsqu’il devait s’occuper de ce type d’individu, il avait toujours plusieurs plans sous la main et faisait preuve d’initiative.
Comme il l’avait bien fait comprendre, Slade ne connaissait pas personnellement John Constantine. Il savait simplement ce qu’il avait fait, son parcours, ses quelques relations, sa liaison avec les arts occultes mais il ne savait pas concrètement de quoi il était réellement capable. Le poison, déposé furtivement dans son verre faisait partit d’un des plans du mercenaire. Il avait très bien fonctionné dans les premières minutes, brûlant de l’intérieur ces boyaux. Les effets, malheureusement, ne seront que de courte durée. Slade n’est pas surpris, il ne laissait échapper aucune émotion derrière son visage fermé et déterminé. Il s’approcha d’un pas pendant que John essayait de lui faire la moral concernant son rôle de père.

« Tu veux vraiment me faire la morale ? Je crois que tu es clairement mal placé pour me dire quoi que ce soit à ce sujet. Tu es seul responsable de ce qui t’arrive. » Il redressa la tête. « La conséquence de tes actes. Je ne suis que le bourreau. »

Il parle, simplement pour essayer de déconcentrer le mercenaire. Slade est loin d’être un amateur il connaît bien ces techniques. Le sorcier n’avait aucune possibilité de s’échapper et il essayait tant bien que mal de trouver une solution de secours. Au moment où il fit un premier pas pour se rapprocher de sa victime, il se retrouva paralyser par une force invisible. C’était prévisible, mais en même temps surprenant. Un sourcil se redressa, il baissa légèrement sa tête pour observer ces bottes. Des symboles, dessiné avec le sang encore frais de John était visible sur le plancher. Il serra les dents. Rien, rien ne le retenait et pourtant, il ne pouvait pas bouger. Sa cible s’éloignait doucement et réussit à ouvrir la porte d’entrée.
Slade ne peut rien faire, il serra les poings. Il n’était pas question qu’il le laisse partir aussi facilement. Il lutta alors, contre cette force invisible qui le maintenait immobile jusqu’à sentir une petite vibrations sur son avant-bras. Il continua de forcer, encore et encore jusqu’à ce que le sort ne puisse plus supporter la force surhumaine de Deathstroke.

Au même moment, le mercenaire fait un premier pas et entend le bruit d’un briquet en marche. Il s’arrêta en plein élan. Il observa, analysa le comportement de sa victime qui était en train de s’improviser une arme, une petite bombe qu’il lança directement dans la réserve d’alcool du bar. Prévisible et pourtant efficace, Slade courba sa colonne vertébrale pour se protéger des premiers jet de flamme. Quelques secondes pour observer les flammes qui se propageait dangereusement et commençant à danser sur l’armure de Deathstroke
Il ne paniquait pas, bien au contraire. Un léger sourire sadique commençait à se dessiner sur son visage. Son dernier œil valide pivota vers John qui, à travers ses paroles essayaient de faire croire au soldat qu’il avait reprit le dessus sur ce duel. Mais il était condamné, il devait l’accepter. Il avait perdu à la seconde même où il avait suscité l’intérêt du vieil homme.

« Tu as perdu. Tes belles paroles ne sont là que pour te rassurer. Je pourrais t'épargner bien des souffrances mais... tu ne l'as pas épargné, toi. »

La fumée de l'incendie commençait doucement à engloutir le mercenaire. Il posa la main derrière sa nuque. Il agrippa une excroissance de son armure, son masque, qu’il enfila en un simple mouvement de bras. Débarrassé de son petit déguisement, Slade resta immobile, le temps que la fumée se répande et les engloutissent tout les deux.
Lorsqu’elle commença à se dissiper, la pointe de son épée se posa juste en dessous du menton de John Constantine. Il avait profité d’un petit effet de surprise pour se rapprocher de sa victime. Il n’était désormais qu’à deux mètres de lui, à peine. Il le frappa avec la garde de son épée pour l’étourdir. Il enchaina ensuite en glissant sa botte sur le goudron pour le faire trébucher. Sa botte s’écrasa ensuite sur son corps.

« On m’a proposé cinquante mille dollars supplémentaire si je te ramenais en un morceau. Mais… ça ne serait pas amusant, tu ne penses pas ? Tu n’es pas du genre à supplier à genoux ? Non, je ne pense pas. Mais je meurs d'envie de te voir essayer de te débattre. »

Il donna un premier coup de pied dans le ventre de son adversaire. Désormais, leur combat s'effectuait à l'extérieur. L'armure du mercenaire avait protégé son propriétaire dans son intégralité. Les flammes avaient envahi le bar et le propriétaire, en sentant les cendres lui bloquer les voies respiratoires était sortit de sa cachette pour s'enfuir en courant et laisser les deux hommes se battre, même si le combat semblait assez déloyal. Slade recula d'un pas pour laisser son adversaire tenter quelque chose, comme un chat jouant avec sa proie.

« Alors danse pour moi, amuse-moi. » se moqua-t-il.

_____C’était un jeu, Slade jouait, se détournant des règles de son contrat par vengeance personnelle. Etait-ce simplement une vengeance égoïste, un règlement de compte ou un appel de son instinct paternel ? Difficile de le savoir, mais lorsqu’on connaît Slade, on s’oriente sur la mauvaise réponse. Il y avait bien quelque chose de personnelle qui était né à la seconde où John s’était approché de trop près de sa famille.
Il était en train d’agoniser sur le sol, rampant comme un animal qui tentait de fuir un destin macabre. Deathstroke était derrière lui, observant cette scène avec fascination. Même si l’exorciste était en mauvaises postures, il ne pouvait pas s’empêcher d’ouvrir sa petite gueule. Slade avait une tout autre attitude. Il était calme, confiant, s’avançant à pas lent vers sa victime qui continuait à balancer son petit monologue autour de son instinct paternel, le comparant à celui de son père.

Pendant que John avait la mauvaise idée de balancer la responsabilité du sort de son fils sur les épaules du père, ce dernier se rapprochait dangereusement de lui. Il posa un genou à terre avant d’agripper la tignasse de John pour le forcer à redresser sa tête. Désormais, il ne se tenait plus qu’à quelques centimètres de son visage.

« Je sais parfaitement qui est fautif dans cette histoire : toi, la fille de Trigon et tes petits copains de démons, êtes les seuls responsables de ces maux. » Il tira un peu plus fort pour le forcer à redresser sa tête. « Tu ne connais même pas le tiers de l’histoire et tu oses jouer les moralisateurs ? Tu es encore plus pathétique que je ne le pensais. »

Il était sous le point de fracasser le crâne de John contre le bitume, un acte rapide et brutal qui aurait emporté le magicien dans le monde des rêves. Une explosion le coupa en plein élan, son souffle envoya le vieil homme directement dans le parebrise d’une voiture. L’alarme du véhicule se déclencha pendant que l’intelligence artificielle de l’armure de Slade prévenait son porteur des dégâts subit. Elle avait réussi à absorber une partie du choc mais le mercenaire avait besoin de quelques secondes pour se redresser. Le poids de son corps venait de briser le parebrise et déformer la carcasse de la voiture.
Sa priorité ? Retrouver sa cible malgré l’épaisse fumée qui commençait à rentrer dans ces poumons. Entre quelques quintes de toux, il finit par retrouver sa cible qui s’était légèrement redressé et semblait beaucoup moins atteint par l’explosion qu’ils venaient de se prendre, à croire qu’il l’avait vu venir à des kilomètres. Slade se délogea de la voiture pour retrouver le bitume. Son regard fut attiré par une autre silhouette dissimulée dans l’ombre. Il semblerait que quelqu’un soit venu aider le magicien. Peu importe, ce n’était qu’un petit contre-temps comme un autre.

« Il semblerait que quelqu’un se soucie de toi… ou plutôt des dommages que tu provoquerais entre de mauvaises mains. »

Il n’avait pas vraiment le temps de faire les présentations. Il fit un premier pas vers elle, sa main sur la garde de son épée. Il dégaina en quelques secondes pour riposter aux premières attaques de son adversaire. L’invité surprise semblait faire preuve de beaucoup d’agilité et de vitesse mais Deathstroke parvenait, à chaque fois, à contrer chacune de ses attaques. Pendant qu’il gérait cette menace, il essayait de trouver un plan pour se débrasser d’elle. La mission commençait déjà à beaucoup trop s’éterniser à son goût. Les autorités ne tarderont pas à pointer le bout de leur nez et tenter de protéger John. Slade devait se concentrer sur son principal objectif, ramener John Constantine en un morceau.

« J’aurais préféré bavardé avec toi, malheureusement tu ne fais pas partie de mes plans. » rétorqua le mercenaire après avoir contrer une énième attaque.

Il donna un premier coup avec la garde de son arme pour repousser son adversaire. Il n’aura pas vraiment le temps pour un combat réellement équitable. Slade avait toujours un plan de secours pour prévoir les imprévus. Ce plan, il l’avait réservé à Constantine, dans le cas où il serait beaucoup plus agité que prévu. Malheureusement avec trois côtes brisés, il ne pourra pas aller bien loin.
En repoussant son adversaire, Deathstroke profita de sa main libre pour sortir, de sa ceinture, une seringue contenant un puissant tranquillisant. Il n’aura besoin que d’une ouverture, un moment d’inattention de la part de son adversaire. Il dissimula l’aiguille sous sa main et attaqua son adversaire. Quelques mouvements de lame, il sentit la lame fendre l’air mais elle ne parvenait jamais à atteindre l’ennemi. Bien évidemment, ce n’était pas le but.

Slade se rapprocha d’un coup, un seul pas et enfonça directement, d’un mouvement rapide, l’aiguille dans la nuque de son adversaire. L’effet de surprise est immédiat. Secrètement, le mercenaire ressentait une petite frustration de mettre fin à ce combat. Malheureusement, il doit abréger cette mission avant qu’elle ne se complique. Il recula de quelques mètres, laissa la seringue tomber sur le sol, vide.

« Cesse de t’agiter. » ordonna-t-il « Tu as perdu. »

Machinalement, il se tourna vers John Constantine. Blessé comme il l’était, il aurait beaucoup de mal à s’enfuir. Il attrapa un de ses poignards pour venir le lancer directement à quelques centimètres du visage du magicien. Slade le dévisagea se rapprochant dangereusement de sa cible avant d’écraser sa botte sur le haut du corps de John.

« Tu comptais aller où comme ça ? »

_____Les dégâts matériels étaient beaucoup plus important qu’il l’avait prévu mais la mission est un franc succès. John Constantine, blesse, ne pouvait plus courir bien loin. La proie apeuré continuait de ramper sur le goudron en essayant de fuir son destin. Slade s’amusait à effrayer davantage sa victime, avant de poser sa botte sur le haut de son corps. Sa chaussure glissa ensuite pour se rapprocher de la gorge du magicien. Il avait déjà fréquenté des hommes dans son genre. Lorsqu’on les prive de leur corde vocale, ils ne sont plus rien. Un sourire plutôt sadique illuminait le visage de Slade, observant sa proie gisant, le visage recouvert de sang.
John tenta une dernière réplique et tâcha la botte du mercenaire avec son crachat ensanglanté. Il avait encore de la repartie, même dans une position aussi désastreuse. Slade respectait au moins ça, même si ce crétin avait osé souiller sa godasse. Il donna un petit coup de pied directement dans la mâchoire de son adversaire.

« J’y penserais. » rétorqua simplement Deathstroke. « Il est temps de décuver maintenant, mon grand. »

Il plia sa colonne vertébrale pour enfoncer son poing directement au visage de John pour le neutraliser une bonne fois pour toute. Il l’observa quelques secondes, vérifiant que le blondinet ne cherchait pas à tenter une attaque surprise désespérée. Les flammes ardentes qui dansaient derrière Slade continuaient à consumer le bar. La grande quantité d’alcool présente dans le bâtiment augmentait la férocité de l’incendie. Les secours n’allaient pas tarder à rappliquer.
Un dernier regard aux alentours. Il saisit la chemise de l’exorciste et le traina sur quelques mètres. Il plia ces genoux pour le porter sur son épaule. Il avait l’air maigrichon mais il pesait son poids. De l’autre côté de la rue, sombre, à l’abris des regards, une voiture noire attendait Slade depuis tout ce temps, stratégiquement bien placé.

La nuit a été longue pour le mercenaire. Il a désobéi aux règles que le Chevalier Noir lui avait imposé. Constantine avait une sale gueule, loin d’être le « un seul morceau » qu’il avait promis à Degaton. Pour le nouveau chancelier d’Europe, il saura trouver des excuses et au pire des cas, il était prêt à accepter une baisse de salaire. Pour Batman, c’était une autre histoire. En voulant se venger personnellement, il avait fait une croix sur sa rédemption.
Il ouvrit le coffre dans sa voiture. L’intérieur était recouvert de plastique, prouvant qu’il avait prévu depuis le début d’offrir à John Constantine la pire soirée de sa vie. Il déposa ce dernier à l’intérieur, sans grande délicatesse, jeta un rapide coup d’œil sur ce corps inconscient avant de refermer brutalement le coffre. Lorsqu’il se rapprocha de la portière côté conducteur, il put entendre les sirènes de la police et des pompiers se rapprocher de sa position. Le mercenaire n’était pas plus stressé, il retira son masque une fois installé dans le véhicule. C’était une voiture de location, louée sous un faux nom. Dans la boite à gants se trouvait un téléphone, celui qui lui permettait d’entrer en contact avec son employeur.
Il sortit du véhicule un petit instant pour confirmer que le colis a bien été récupéré au point relai avec plus ou moins de dégâts. Il ouvrit le coffre et pianota sur l’écran tactile de son téléphone pour ouvrir l’application photo. Il saisit une poignée de cheveux pour le forcer à regarder l’objectif quelques secondes, le temps pour le mercenaire de photographier sa preuve.

« Allez, souris un peu, connard. » rétorqua le mercenaire en sachant pertinemment que le britannique inconscient n’allait pas répondre à ses attentes. « Merci. »

Il retourna s’installer dans le véhicule après avoir pianoter un petit message à son employeur accompagné d’une pièce jointe. Une fois la preuve envoyée, le mercenaire jeta le téléphone sur le fauteuil passager, démarra le moteur et activa le GPS sur le tableau de bord du véhicule. Un long trajet de plusieurs heures, une traversée de la manche et quelques heures supplémentaires pour se rendre au point de rendez-vous. Le voyage risquait d’être long et particulièrement inconfortable pour le magicien. Il démarra doucement son véhicule et débuta ce long voyage, le début d’une décente aux enfers pour John.