Joyeuses fêtes, Sideways... [Post unique]

Le hurlement des sirènes de police m'emplit les oreilles. Me perce les tympans. Me vrille le cerveau.
Mais ce n'est rien.
Rien à côté du froid dans mes tripes.
Rien à côté du feu dans mon cœur.
Rien à côté du vertige qui m'assaille.
On m'arrache complètement de mon corps, là; on me tire, on me déchire, on me brûle, on me broie en miettes pour ne laisser plus qu'un petit tas de cendres inerte, inepte, inutile... Et vous voyez, j'échangerais cette sensation contre toutes les sirènes du monde dans mes orielles. Contre tous les tympans percés. Contre tous les maux de crâne.

Car si je ressens ça, aujourd'hui, c'est parce que...


Comme dans un rêve, j'ai reçu un appel urgent du Détective Hopkins, un de mes alliés au sein du GCPD. Il m'a demandé de ne pas paniquer. De ne pas m'énerver. De l'écouter, de me taire, d'obéir. En le rejoignant à une adresse dans l'un des quartiers les plus malfamés de Gotham City. Un gros coup, me suis-je dit. Une aide urgent du meilleur téléporteur qu'il connaisse, sûrement. Le seul téléporteur, d'ailleurs. Alors j'y suis allé. Je suis apparu à quelques rues de là, pour ne pas éveiller de soupçons, je maîtrise de mieux en mieux mes rifts, vous savez. Ca n'a pris que le temps de cligner des yeux.
En m'approchant, les mains dans les poches, j'ai senti que quelque chose n'allait pas. Un changement dans l'air, une perception supérieure, l'absence de quelque chose dans l'ordre du monde. Sans pouvoir mettre le doigt dessus.

Les lumières de la police au loin m'ont inquiété.
Le calme total des hommes en uniforme à proximité n'a fait qu'intensifier le malaise.
Un crime a eu lieu.

Lorsque je suis arrivé face à Hopkins, il m'a pris à part.
Et a commencé à m'expliquer qu'ils ne savaient pas comment ça a pu arriver: ils n'ont pas trouvé de trace, ni de venue, ni de véhicule. Alors je l'ai arrêté deux secondes en lui demandant en quoi ça pouvait me concerner, avec dans le regard un vilain doute, une vilaine compréhension. Et il l'a vue.
Il l'a vue, et m'a dit doucement:

- C'est ton père, Derek.

J'ai pas compris.
Sur le coup, j'ai pas compris.
J'ai pas voulu comprendre, on est d'accord.
Compter les brins de réalité qui sépare notre univers du suivant, ça oui. Ca je pouvais.
Calculer l'horreur absolue qui m'a saisi les tripes, ça non. Impossible.

J'ai ri.
Ca me ronge encore.
Mais j'ai ri.
Je pleurais déjà.
Mais j'ai ri.
Parce que c'était absurde. Tout était absurde.

Le Détective Hopkins a eu mal quand il a heurté le mur; quand je l'ai repoussé pour passer.
Pour franchir le barrage de police.
Les officiers ont eu mal, en tous cas ceux qui ont tenté de m'arrêter.
Quand je les ai repoussé pour passer. Seul.
Pour arriver, seul, le visage trempé, face à la silhouette couverte d'un drap mortuaire.
Pour tomber à genoux, seul, devant ce corps qui me désespère.
David Flynn.
Mort.
Recroquevillé comme un enfant, dans Crime Alley.
Là où ma mère est morte, elle aussi.
Ce n'est pas une coïncidence, je le sais.
Je sens une énergie familière, nauséabonde.
Mais là, je m'en fous.
Ils paieront plus tard.

Là, mon père est mort.

Et je pleure.
Je pleure.
Car je suis seul.
Définitivement, totalement seul.
Ma vie d'avant est morte.
Et je suis seul.
Même quand les gens que je viens de blesser viennent poser leurs mains sur mes épaules.
Même lorsqu'on m'arrache enfin du béton sur lequel je me suis affaissé.
Même lorsqu'on me met un chocolat chaud entre les mains pour me réchauffer.
Je n'ai plus de larmes.
Et je veux dormir.
Dormir pour mieux me réveiller, et me rendre compte que ce soir n'est qu'un mauvais rêve.
Dormir pour retrouver mon père, dans son fauteuil favori, devant une émission débile.
Dormir pour ne plus avoir la sensation glaciale que ce monde a perdu de son entrain.
Dormir pour oublier que cette douleur muette, MA douleur muette se répand insidieusement dans le Multivers, en véritable mal-être rampant parasite...

...

Minuit sonne.
Minuit résonne.

Joyeuses fêtes, Sideways...