[Abandonné] L'amertume de la trahison

L'Europe. Continent chargé de remords et presque autant de regrets...
Après y avoir passé la moitié de l’année qui venait de s’écouler là-bas, Lori n’avait aucune envie d’y remettre les pieds. Elle en était partie une première fois, pour rejoindre les enfers, ou Banshee l’avait trouvé, rencontre qui l’avait plus ou moins amené à se repentir de ses crimes en aidant la résistance comme elle pouvait, tout en essayant au mieux de ne pas réapparaître sur les radars du Régime de Degaton. Difficile gymnastique, qui s’était finalement soldée par un drame, et la fuite de Lori en Amérique, à se terrer de nouveau en espérant que le monde l’oublierait pour de bon. Hélas, cela n’avait pas été le cas. Ni dans le présent. Ni dans le passé.

Quand Lori ouvrit les yeux, ce matin-là, un sentiment d’empressement ne la quitta pas. Ses rêves avaient essayé de la prévenir qu’un danger la guettait, elle en était presque certaine, mais elle n’avait pas su mettre les mots sur ce qui l’alarmait à ce point, la mettant mal à l’aise, comme si une menace invisible la guettait. Quelque chose était sur le point d’arriver, mais quoi ? C’était étrange comme sentiment, une impression d’urgence qu’on ne pouvait qualifier, ni expliquer. Peut-être aussi tout cela n’était que le fruit de son anxiété qui depuis sa fuite n’avait fait que croître. Oui, si ça se trouve, ce n’était rien de plus qu’une mauvaise impression sans aucun fondement…




C’est probablement ce qu’aurait voulu croire Bigshot, aussi connu sous le nom de Ralph Dibny, bien qu’à l’époque où il se faisait appeler par ce surnom-là, il avait laissé son costume d’elongated Man derrière lui, prenant l’alias de Damon Wells. C’est sous ce nom que Lori le connu, alors qu’elle avait rejoint les secrets six deuxièmes du nom. Bigshot la prit presque immédiatement sous son aile, et Lori lui montra rapidement une loyauté et une affection toute paternelle, sûrement influencée par la perte de ses parents encore fraîche dans sa tête. Il n’eut pas grand mal à l’apprivoiser, et dès que ce fut chose faite, elle se montra étonnant protectrice envers lui.

Mr. Wells aurait probablement voulu garder les rouages de leur relation pour lui, mais sous l’effet de la drogue ainsi injectée dans son sang, il n’eut d’autres choix que de tout révéler, même si, finalement, il ne connaissait pas Lori si bien que cela… Mais il avait cerné un caractère solitaire, et pourtant sensible à toute marque d’intérêt sincère ou de compassion. Comme toutes les adolescentes bafouées, marginalisées malgré elle, Lori avait probablement enfoui en elle un besoin de reconnaissance et d’attention, qui, même si elle ne le voulait pas, ressortait dès qu’on réussissait à briser sa carapace. D’ailleurs, c’est ainsi qu’il avait réussi à la percer: en se souciant d’elle, de la jeune femme qu’elle était, plus que du potentiel de puissance brute qu’elle représentait… Cette puissance qui d’ailleurs avait eu tendance à l’isoler du reste du groupe, car de son propre aveu, elle ne contrôlait qu’à peine ses pouvoirs. Lori craignait bien souvent de faire du mal aux autres, qu’elle le veuille ou non, et c’était d’ailleurs déjà arrivé : elle avait fini par lui avouer en pleure qu’elle avait été responsable du cancer de son père, dont elle avait juste voulu soigner un problème de dos. Quand bien même il aurait survécu à l’accident de voiture, le cancer agressif qu’elle lui avait donné aurait de toute façon eu raison de lui…

Ses pouvoirs étaient source de malheur, pensait-elle, et d’ailleurs, ils avaient bien fini par tuer. Ils l’avaient tuée. Comment ? Mr. Well n’en n’était pas certain, tout lui avait semblé si chaotique, ce fameux jour… Il s’en souvenait bien, puisque quand il l’avait amené à l’hôpital, son cœur ne battait plus. Malgré cela, Alice était revenue à la vie, sans qu’on ne puisse l’expliquer. Si l’histoire avait fini par être oubliée, elle n’avait pour autant jamais été élucidée…




Les asiles se ressemblent tous oui. Leur blancheur vieillie par le temps, que la moisissure tache ici et là de quelques couleurs noirâtres, tandis que l’humidité et le froid transperçait tissus et os, faisant frissonner la frêle silhouette allongée sur le lit sans couverture, ses bras se resserrant contre la tenue sommaire qui la couvrait pour essayer de trouver de la chaluer. On lui avait tout retiré, et puis on l’avait enfermé ici, sans même un drap pour se couvrir. « Pour votre sécurité » lui avait-on psalmodié tandis qu’elle se débattait, et qu’on continuait d’affirmer qu’elle était un danger pour les autres mais aussi pour elle-même. Black Alice aurait voulu se débattre, rager, tempêter, déverser sa colère sur chaque personne à sa portée, mais dès que ses pouvoirs revenaient ne serait-ce qu’un peu, et qu’elle se débattait alors, on lui injectait de nouveau de hautes doses de psychotropes qui la rendaient mole, incapable de penser, et surtout incapable de ressentir la magie. Sans ce sens d'une grande importance pour elle, Alice devenait tout bonnement incapable de voler la magie, et était alors réduite à l’état de simple poupée de chiffon, qu’on enfermait de nouveau en isolement pour les jours à venir. Cette fois, ils ne l’avaient pas attachée, mais uniquement parce que les doses avaient été tellement fortes qu’elle n’arrivait même pas à se lever sans être prise de violents vertiges. Quelque chose avait changé dans les traitements qui lui étaient infligés, mais à ses yeux c’était du pareil au même.

Elle se sentait faible et minable.
Elle se sentait triste et seule.
Mais surtout, elle se sentait enragée et muselée.

Alors qu’elle fixait le plafond tacheté de moisi de sa chambre, Lori repensa aux autres patients, silhouettes apeurées et dociles qu’elle avait croisé quelques fois, en salle commune, du moins avant qu’elle n’essaie d’énucléer une infirmière à coup de griffes. « Il faut jouer leur jeu. C’est le seul moyen de sortir d’ici. » "D’ici", oui, de cette prison psychiatrique, où les médecins sont seuls détenteurs d'un pouvoir absolu. Ses yeux se ferment, alors que le monde continue de tanguer. Elle veut sortir d’ici, ça oui… Où brûler cet endroit jusqu’à ses fondations, elle ne sait pas encore si c’est la rage qui parle ou un projet abouti qui émerge. Mais elle ne pourra pas le faire tant qu’elle continuera de lutter… Non, il lui faut "jouer le jeu". Il lui faut montrer patte blanche. Montrer qu’elle veut changer, qu’elle veut guérir… Et dès qu’ils baisseront leur garde, leur faire payer chaque journée passée ici. Toutes.

Ses yeux s’ouvrent de nouveau, déterminés, tandis qu’elle se relève, difficilement, manquant par deux fois de vomir le maigre repas dont l’acidité lui revient en bouche, mais malgré tout, elle arrive à poser un pied au sol puis, en s’appuyant de son épaule contre le mur froid d’humidité, à approcher de la porte de sa cellule d’isolement. Elle frappe aussi fort qu’elle peut, ce qui semble assez pathétique au vu de son état, mais elle arrive malgré tout à attirer l’attention d’une infirmière, qui passait justement dans le couloir. Leurs regards se croisent à travers la vitre incrustée dans la porte, et Lori saisit son opportunité. « Dites au médecin que j’veux lui parler. » Elle n'arrive pas à se souvenir de son nom, à cet instant, mais elle se souvient très bien de son regard et de son insupportable suffisance...




Période un peu moins sombre, mais pas heureuse pour autant.
Lori n’est pas là. Non, dans le dos de son père, elle s’informe sur les différents moyens de récolter de l’argent, et ainsi soigner le cancer de ce dernier. Il sait que sa fille cherche un moyen de le soigner, mais il ignore tout de ses méthodes, qu’il désapprouvera quand il apprendra qu’elle a rejoint un groupe de mercenaire pour se faire. Mais tout cela n’est pas encore arrivé pour l’instant. Lori est juste absente, et elle rentrera sûrement dans quelques heures, lui annonçant qu’elle a trouvé un travail pour payer ses frais d’hôpitaux.
Mais pour le moment, Carl a autre chose en tête, alors que quelqu’un sonne à la porte. Face à son insistance, et ses propos, Carl soupire, se levant péniblement du canapé dans lequel il passe ses journées, au même moment où Sandra, son épouse morte et revenue en tant que zombie "grâce" aux capacités de sa fille, arrive dans le salon, partagée entre l’errance et le relent d’ancienne hôtesse de maison qui l’incite à aller ouvrir la porte, quand bien même elle ne saurait pas quoi faire ensuite.

« Que j’y aille ?... Carl... Tu veux. Tu v... Que j’y aille ? » Elle ressemble à un vieux disque raillé, qui essaierait de faire des phrases. Cela n’aide en rien le mal de Monsieur Zechlin, le minant chaque jour un peu plus alors qu'il se retrouve forcé de vivre avec ce reliquat de femme. Quand Lori est là, il n’a généralement pas à s’en occuper, mais quand elle s'absente, c’est à lui de faire attention qu’elle n’aille pas errer n’importe où et faire peur au voisinage. Comme s’il n’avait pas déjà assez à faire avec sa maladie.
D’un geste de la main, Carl rabroue le zombie. « Non, retourne dans la cuisine, on ne doit pas te voir. » Lui ordonne-t-il dans un murmure agacé, alors qu’il va vers la porte, qu’il ouvre pour voir apparaître ce fameux envoyé de la clinique. L’homme ne lui inspire pas confiance, forcément, et cela est probablement dû à l’ombre de la megacorporation pharmaceutique qu’il imagine dans son dos. « Je ne sais pas… Possiblement. » Carl n’en n’est pas certain, aussi cherche-t-il dans ses souvenirs, mais à vrai dire, il a vu tellement de médecins, et tellement de cliniques, ces derniers temps. Des papiers, il en a signé oui, parfois même sur l’insistance de sa fille, alors… Oui, peut-être que oui. Il surveille d'un rapide coup d'oeil que Sandra est bien partie, avant de reprendre la parole. « Entrez, nous seront mieux à l’intérieur pour en parler » Dit-il prudemment, tout en se décalant de l’entrée pour laisser le loup rentrer dans la bergerie, refermant même la porte derrière lui.



L’époque bénite ou les choses allaient encore presque bien. Lori n’aurait jamais cru qu’elle en viendrait à regretter l’époque ou elle n’avait "que" perdu sa mère, et pourtant… Mais la Lori qui vient de prendre place dans la salle de cours n’a pas encore conscience de tous les malheurs qui la guettent, et à cet instant, cette tragédie qu'est la perte de sa mère est encore trop fraîche, trop présente dans son esprit pour qu’elle s’intéresse à autre chose qu’à ses projets de vengeance. Depuis peu, elle a découvert qu’elle était douée de magie. Il n’en n’avait pas fallut beaucoup plus pour qu’elle commence à réfléchir à des idées de vengeance, de vengeance envers les trafiquants de drogues, ces mêmes trafiquants qui étaient à ses yeux responsables de l’overdose de sa mère. Elle ne pensait plus qu’à cela, si bien que ses notes avaient baissées drastiquement, mais que l'on avait mis cela sur le deuil et les moments difficiles que passait sa famille.

La tête posée dans sa main accoudée à son bureau, Lori tourne un peu la tête pour regarder le nouveau professeur qui vient d’arriver, fustigeant la classe d’un regard dur, auquel la jeune fille répond naturellement par un regard provocateur, souriant narquoisement derrière sa main. Encore un qui confond l’école et l’armée, probablement, ou qui se désole devant la décadence de la jeunesse, pense-t-elle. Croisant ses bras, Lori vient appuyer son dos contre sa chaise, alors qu’elle prend la parole, sans la demander. « M’sieur on devrait pas reprendre où s’en était arrêté feu Monsieur Thomas, plutot ? On était en retard sur l'programme je crois... » En vérité, elle n’en avait bien sûr rien à faire du programme d’histoire, son esprit déjà tout accaparé par ses projets de soirée à chasser les dealers de la ville, mais quand il s’agit de contester l’autorité, Lori n’est jamais la dernière à se manifester…
Quelle ironie.