Poursuivre la Mort sur Alma-Lar [Lucifer]

L'Univers est grand et vaste, ancien et extrêmement garni.
S'il est le fruit de milliards d'années d'existence, d'ordre et de chaos, de vies parallèles et entrecroisées, de pur libre-arbitre, de tout ce qui peut être pensé ou imaginé et plus encore, une seule chose n'y a jamais eu sa place: la fin de la Mort. Cela viendra, un jour, quand l'être deviendra non-être. Nous sommes d'y être encore. Pourtant, la petite planète Alma-Lar de la galaxie Ilfirin semble être très en avance sur toutes ses sœurs.

A l'autre bout du cosmos, dans le système solaire, au bout d'une des branches les plus éloignées de la Voie Lactée, quelqu'un ayant tout droit d'agir l'a remarqué, l'a senti, et ne l'accepte pas. Un doute l'assaille, quand son regard se pose sur ce monde technologique, pourri par les ravages d'une science galopante, inarrêtable. Alors il accentue sa vision, insiste sur ce qu'il perçoit.





Au cœur de ce monde de câbles et de métal, où cœur, âme et véritable bonheur n'existent plus que dans les contes pour enfants et les légendes oubliées, l'arrivée d'une immense paire d'ailes blanches choque, surprend, et devient immédiatement source d'histoires pour les prochaines années; les seuls animaux encore en vie d'Alma-Lar sont quelques races de créatures conscientes universellement méprisées et d'énormes rats mutants, fruits fertiles de la rencontre entre la vermine locale et la radioactivité d'usines gigantesques aux abords des cités défavorisées.

Ce relent de misère, de désespoir et de dépotoir n'est pas sans rappeler celui d'un autre endroit, mythique, terrible, et pourtant bien réel: les Enfers. A ceci près qu'au lieu d'immenses structures de feu et de roche, des buildings crèvent les nuages de pollution, ici.

Au détour d'une allée crasseuse mais fréquentée, Mister Miracle le sacrifié, Mister Miracle le sauveur cosmique va entrer bien sans s'en rendre compte dans un autre bar, une taverne futuriste à moitié ouverte, éventrée comme par un météore.


Des gémissements en émanent, nombreux, déchirants, l'odeur du sang vient soulever le cœur.
De nombreux corps jonchent le sol, dans de bien terribles positions, impuissantes, brisées.
Au-dessus d'eux, droit debout, une silhouette menaçante et élégamment vêtue.
Un destructeur total armé d'une épée aussi noire qu'une nuit sans étoile.


Un ravageur qui finit de retirer sa lame d'un corps fendu en deux, mais en vie.
Et qui se tourne vers Mister Miracle, avec un large sourire, charmant au possible au milieu de ce charnier révoltant.

Un charnier sans la moindre victime.

- Ah, Mr. Free ! Dire que c'est une surprise de vous trouver ici serait un mensonge. Et je ne mens jamais. Bienvenue sur Alma-Lar !

Il est Lucifer Morningstar.
Il a chu, et est remonté. En vacances sur Terre, il ne manque pour autant pas d'entretenir ses bonnes vieilles habitudes.

Il est le Diable.
Il ne s'occupe peut-être plus des problèmes de l'Univers, mais vaincre la Mort... est une pure hérésie, qu'il doit punir.

Le Diable est connu pour les sévices qu'il inflige aux âmes damnées, qui lui sont dues. Toutes dues.
Tortures infâmes, boucles temporelles culpabilisantes, anéantissement de l'individualité, juste châtiment tel que l'a voulu le Tout-Puissant pour punir les mauvais, tel que l'a appliqué des millénaires durant son fils déchu en quête d'attention paternelle. Le premier rebelle, le premier travail d'intérêt général. Mais sa très mauvaise réputation vient surtout des libertés qu'il s'est donné lors de l'arrivée des premiers humains: dissections, découpes, observations, analyses de l'œuvre de Dieu. A ses yeux, tout entrait parfaitement dans le cadre de sa mission: et puis, pourquoi diable cela serait moins acceptable que d'examiner une grenouille ou une chauve-souris en cours de sciences. Il se devait de comprendre le fonctionnement de ces êtres de chair, pour bien faire son travail.

Mais aujourd'hui, sur Alma-Lar, ce massacre aux allures de vendetta divine revêt plusieurs caractères.
Le sacré, déjà. La Mort est un aspect immuable, que nul ne doit réussir à dompter. Jamais. Pas même Lui, planqué qu'il est en haut de sa tour de nuages et d'angelots joyeux. Tout se doit d'avoir une fin. Ceux qui tentent de la prolonger finissent souvent dans un des quelques puits infernaux les plus profonds, d'ailleurs.

Le scientifique, aussi. Tout ésotérique qu'est l'Etoile du Matin, il aime décortiquer pour se repaître du fond des choses. Amateur de savoir comme de bon vin, il en vient souvent à comprendre ce que le monde a à lui offrir par l'expérimentation et les essais.

Et le colérique. Car Alma-Lar ressemble trop, beaucoup trop à tout ce qu'il a cherché à fuir, là d'où il vient. Remettre les pieds dans un enfer le crispe, le gêne, l'agace, fusse-t-il différent à ce point des abysses primordiales.

Appuyé contre son énorme lame noire, il regarde alors Scott Free avec un mélange de pitié, d'amusement et de sympathie.


- Les pères stoïques font souvent les enfants les plus drôles, une fois ceux-ci débarrassés de leurs névroses.

Il en connaît quelque chose, ça oui.

- Cela viendra un jour, Scott, ne vous en faites donc pas. Le vrai oubli, la vraie solitude, l'enfer personnel, et pas ce petit trouble passager, hein. Il s'agit d'être un petit peu patient; ce bon vieux Izaya s'est trouvé un nouveau chouchou, après tout.

Il provoque, aussi.
Lucifer se moque, tacle pour rester dans le ton.
Le Diable sait faire quand on en vient aux gens à l'ego assez grand pour, par exemple, se produire en spectacle devant des salles entières.

Mais un bruit lui fait fermer les yeux d'agacement.
Un gémissement de douleur, glissant hors d'une gorge ensanglantée d'un des pauvres gars lacérés du bar. Ce qui n'est pas DU TOUT au goût du Diable, qui fait quelque pas vers le fauteur de troubles, pour lui poser un majeur sur la bouche, accroupi.

- Chut chut chut, les grandes personnes parlent. Merci.

De nouveau droit sur ses jambes, Lucifer reprend là où il en était, comme si rien ne l'avait interrompu.

- Pas mal ce petit tour avec les Titans. Moins à mon goût que vos anciennes pitreries, mais pas mal. Je suis un peu vieux jeu, à mon corps défendant.

Bien vite, son regard impitoyable passe sur les damnés d'Alma-Lar, gisant à ses pieds.

- Je suppose que nous sommes tous deux ici à cause de la même chose.

Scott Free (qui ne l'est que de nom) parle.
Il s'exprime.
Il babille, un peu.
C'est mignon.
C'est maladroit, aussi, bien qu'il ne puisse en avoir encore conscience.
Cela viendra, avec le temps et la maturité. Peut-être avec quelques millénaires de plus.
Pour autant, il a l'oreille de son interlocuteur, ce Nouveau Dieu. Lucifer Morningstar lui prête attention, et c'est déjà bien plus que ce à quoi beaucoup d'autres ont eu droit. Même si, au final, après ce long discours, le Déchu se contente de hausser les épaules, avec un petit sourire énigmatique particulièrement agaçant il faut le dire.

- C'est curieux chez les malins, ce besoin de faire des phrases. Cela dit...

"Lulu" ne peut en rajouter une couche, cependant: les forces de l'ordre arrivent, cuirassées, lourdement armées, prêtes à blesser, mais pas à tuer bien évidemment. Plus sur Alma-Lar. Plus depuis quelques temps déjà. Mais ce qui énerve le fils de Dieu, ce n'est pas tant cette débauche -inutile- de moyens, ni le fait qu'on lui ait coupé la parole. Non. On le ramène encore à ses origines, à la base de tout, à son Père.
Ces années, ces décennies, ces siècles, ces millénaires à se battre contre le concept de filiation ne sont qu'un échec flagrant, et cette défaite cuisante, couplée aux "complexes" que Mister Miracle décèle bien sous l'élégante surface, fait craquer le vernis, fait disparaître le lustre.

- Ma lignée ?


Pourtant, en lieu et place d'une explosion volcanique, un rire résonne.
Ces hommes de main auraient préféré une explosion, simple, brutale, définitive (ou presque compte tenu des circonstances). La clarté de ce ricanement n'a d'égale que la cruauté qu'il dégage, et des sévices interminables qu'il annonce.

- Ah ! Elle est drôle celle-là ! Ah !

Et les voilà qui arrivent, déjà, avec une chaleur grandissante, et une aura lumineuse qui fait de même.
Menaçant, Lucifer avance, conscient qu'aucun de ces insectes ne saura lui résister.

- Vous ne pouvez même pas appréhender l'absurdité de vos actions ici malgré vos pitoyables petites cervelles, et vous pensez pouvoir comprendre qui je suis ?

La réalité se trouble.
Les tirs des deux policiers se perdent dans le néant.
Toute résistance est illusoire. Inutile ? Dangereuse, plutôt.
Leurs armes fondent, transformées en un véritable magma rougeoyant, ajoutant encore à la brûlure lumineuse.

Et le Diable se laisse aller au grandiloquent.



La lumière est proprement aveuglante, et tout pourrait avoir lieu, là, sans que personne ne puisse rien y faire. Mais lorsqu'elle retombe doucement, Lucifer est là, sans arme en main, ni cadavre à ses pieds. Angélique, pourvu d'ailes merveilleuses, divines. Il est beau, sacrément beau oui.

Et hormis les gémissements des victimes du bar, témoins de la barbarie de leur tortionnaire, tout le monde s'en sort. Tout le monde "va bien". Tout le monde va pouvoir retrouver femme et enfant, si tant qu'il en reste des viables sur ce monde-poubelle.

- Vous savez désormais qui je suis. Conduisez-moi... nous... à vos idiots de maîtres.

Il jette un petit regard entendu à Scott.
Cette aventure, il consent à la partager; ils la vivront ensemble, ou il ne la vivront pas.

Alma-Lar est une planète fascinante. Si par fascinante il est possible d'entendre dépravée, inégale, fasciste, isolée, sale, corrompue. Mortelle, aussi. En temps normal, en tous cas. Lorsque personne ne joue avec la fabrique essentielle de la réalité. Lorsque Death of the Endless elle-même n'est pas bannie d'un monde tout entier.

Alma-Lar fascinante, donc. Comme la vue qu'a en ce moment Scott Free, au sommet de son perchoir de métal, de verre, de néon et de béton. Les environs de la Tour tranchent drastiquement avec les bas-fonds dont il vient d'émerger. Une forme de luxe indécent s'en dégage; une fracture économique et sociale marquante, qui a de quoi faire grincer un paquet de dents. L'Autorité est là, bien au chaud, n'attendant plus que l'arrivée de Mr. Miracle pour se remettre en question, et...

MRRRRRRRRRRNGSTRRRRR !

Un grondement de moteur se fait entendre juste derrière lui. Pour une oreille exercée, il ne ressemble en rien à celui d'un système anti-grav, ou d'un véhicule à poussée supraluminique. Non, c'est de la bonne vieille mécanique terrienne, comme on en fait plus. Ou pas, dans ce coin de l'univers.


Et en effet, arrive sur ce toit l'improbable: une voiture vintage brillant d'un lustre parfait, quoique légèrement saupoudré de poussière de comète. Une Chevrolet Covette C1 de 1962 pourrait informer la Motherbox. Une automobile de collection, plus habituée aux expositions et aux concours qu'aux balades intergalactiques. Car elle vient bien tout droit des Etats-Unis, ramenée sur Alma-Lar on ne sait comment par son conducteur bien trop content de sortir son bébé du garage.

- Foutu univers, hein.

Cigarette à la main, bras posé sur la portière de sa décapotable, Lucifer Morningstar observe lui aussi les froides lumières qui se dégagent de la Tour. C'est beau, mais dieu que c'est impersonnel, dieu que ça manque de cœur. De tout, en fait. D'humilité à défaut de majesté, de kitsch à défaut de sobriété, et bientôt d'Autorité, lorsque les choses seront revenues à la normale. Il ne peut en être autrement.


Le moment s'étire, se dilate, gagne en intensité et en merveilleux, malgré la situation inconfortable, malgré l'opposition qui se fait entre le vertueux fils de Mamie Bonheur et l'amoral enfant de la Présence. Quelques secondes par ci, par là, Lucifer tire sur sa cigarette, bien plus hypnotisé par les flammèches qu'il crée que par toute autre substance présente dans ce petit bâtonnet de mort.

- Incapable de se gérer tout seul. Incapable de se passer de nous pour le réparer.

Il englobe alors Scott dans le grand tout de cette scène suspendue, un sourire provocateur sur le bout des lèvres.

- Mr. Miracle, Lucifer Morningstar, même combat ici.

Non. Absolument pas. L'un vient pour comprendre et réparer. L'autre pour punir et dissuader. Leurs routes mènent peut-être à un objectif commun, les méthodes diffèrent beaucoup. Principalement à cause de l'ego, d'ailleurs. Tous deux des dieux d'une certaine manière, ils abordent la question de leur "supériorité" sous deux angles distincts. Mais peut-être que Scott Free se mettra à voir les choses pareil, lorsque lui aussi sera un des vénérables de l'univers sous sa gueule d'ange.

- Vous n'êtes pas "boîte de conserve", ça n'est pas tombé dans l'oreille d'un sourd. Mais avouez que cette Chevrolet Corvette a bien plus de gueule que leurs ridicules petits aérocrafts, non ?

Le Diable, tentateur jusqu'au bout des ongles.

- Allez, montez donc que je nous amène à cette "Autorité". Nous avons à faire. Et puis comme ça, je pourrais ajouter à ma liste de copilotes une autre célébrité. D'ailleurs, hormis la famille bien sûr, le dernier grand nom à m'avoir accompagné là-dedans n'est autre le Saint Père lui-même. Il s'est tenu ici, juste à ma droite, il y a un peu moins de trois ans de cela. Une sombre histoire de trafic d'eau bénite sous le manteau nous a rassemblé. Des affaires d'humain, typiquement celles qu'ils savent rendre amusantes.

Scott Free parle. Ou plutôt, il continue de parler. De blablater. De jouer avec les mots comme il sait si bien le faire, pour retourner son auditoire et assoir sa domination sans arme ni haine ni violence. Mr. Miracle est un showman, ça oui. Et Lucifer ne le sait que trop bien: d'une certaine manière, le New God est un de ses enfants, le fruit de la toute première des rébellions, la porte ouverte à une infinité d'autres par la suite.

Il pense asséner des vérités, sur la liberté, l'héritage, la filiation, la place qu'eux deux ont dans ce monde bien singulier... cela lasse le Diable, tout simplement. Pas à cause des propos en eux-mêmes: une bonne discussion bien passionnée, même biaisée, c'est toujours amusant. Là, ce qui pêche, c'est le manque d'implication. Pourtant réputé pour être de ceux qui enflamment les planches, le coéquipier du jour paraît amorphe. Un peu vide. Comme un arbrisseau privé des nutriments nécessaires pour s'épanouir.

Et cela ennuie Lucifer. Un petit temps, du moins.
Jusqu'à ce qu'il se fasse rouler son titre dans son esprit: le Porteur de Lumière. Sa mission était d'allumer le feu des étoiles, de faire briller pour des éons des boules de gaz à travers le cosmos. Cela fait bien longtemps qu'il n'a pas eu à accomplir un tel exploit, mais raviver une petite flamme dans l'âme de quelqu'un, fusse-t-il Mr. Miracle le fameux, il pense cela à sa portée.

Alors il commence, et devise d'abord sur la remarque concernant le choix du moyen de transport.

- La véritable beauté de la chose, Mr. Free, c'est d'avoir la liberté de choisir le style au détriment de l'efficacité.

Puis, la véritable mission du jour passant presque au second plan à ses yeux, Lucifer rebondit sur le long discours servi si froidement, et tente de picoter un tant soit peu son passager à l'aide de vérités, uniquement de vérités, toujours des vérités, car contrairement à ce que le monde entier semble croire... le Diable ne ment jamais.

- Vous savez, je suis sorti des petites manigances de mon vieux en me concentrant sur ce qui compte: mes intérêts. Ce n'est pas encore votre cas. Comme l'immense majorité en ce bas monde, vous vous attachez désespérément à vouloir être ce que vous n'êtes pas.

Un grand sourire étire son visage angélique, alors qu'il tourne la clef à droite, puis à gauche.

- Maintenant, la question à un million est: qu'êtes-vous ?

Le moteur se met à rugir, comme possédé par l'âme d'un million de damnés furieux. Pourtant, Lucifer n'a rempli le réservoir qu'avec de l'essence. Bien mal acquise selon les lois des hommes, mais très satisfaisante à utiliser dans les rues désormais presque vides de Los Angeles.

- Pensez-y, et soyez honnête; mais plus tard, nous avons de la visite.

Une tête. Enorme. De métal, de plastique et de courant électrique. Pleine de pics, de bourdonnements et de mouvements. Mais dénuée de visage.
Le genre autoritaire, qui n'aime ni l'eau ni la rouille. Et encore moins attendre la fin de discussion d'êtres "organiques" dans une si belle Corvette. Ceux-là sont les préférés du Diable, lorsque vient le moment du jugement, et l'indéniable torture éternelle qui s'ensuit. Briser leur pouvoir est toujours si plaisant, et contempler le désespoir qui les gagne peu à peu... ah, jouissif.

Sans ménager un seul instant les pneus de son petit bijou, Lucifer appuie de toutes ses forces sur la pédale d'accélérateur et fait bondir l'engin vers le bord de la structure, vers le vide. Vers... une chute. Qui se produit bel et bien. Le Diable et le Dieu tombent vers un crash certain, vers un destin funeste... corrigé d'un simple mouvement de volant, amusé. Très amusé. Trop amusé.

Un volant pour une voiture volante. Hilarant !

Durant la brève chute, Lucifer s'est même permis de hurler... ça a été d'abord un simple cri indistinct et flou, bien vite changé en pure exclamation de plaisir. Pour avoir surpris son copilote il l'espère, mais aussi parce que ce n'est pas tous les jours qu'il peut sortir son trésor à quatre roues, alors autant en profiter un maximum !

Assez docile, car curieux de la résolution de toute cette histoire, surtout depuis l'apparition de cet énorme visage artificiel, il stabilise bien vite le véhicule pour suivre leur nouveau guide jusque dans les profondeurs de la tour... et un monde extraordinaire, au-delà de toute description. Une fois la Corvette arrêtée devant l'amas devenu un visage.

Pas honteux pour un sou, la main encore sur le levier de vitesse, prêt à foncer dans le tas, Lucifer pousse un soupir. La science-fiction, ce n'est pas sa tasse de thé. Heureusement qu'il a un fils de la technologie à ses côtés, alors.

- Y comprenez-vous quelque chose ?

Un sourire naît sur les lèvres du Diable, quand il entend Scott Free agir.
Quand il l'entend affirmer son nom, son vrai nom: Mister Miracle.
Qu'on se le dise: malgré les légendes fallacieuses à son propos, Lucifer est un expert de la vérité, un adorateur du libre-arbitre et de la compréhension de l'essence des choses. Après tout, n'a-t-il pas choisi de se renommer, d'abandonner ce qu'on a voulu faire de lui pour briller par et pour lui-même ? Alors assister à la réaffirmation de ce qu'est le cœur de quelqu'un, qui plus est un être aussi perdu que peut l'être le New God en ce moment, c'est un moment superbe... qui se passe de mots, pour une fois.

Mais comme toujours, c'est sa fugacité qui fait tout son sel, et lorsque Mister Miracle bondit hors de la Corvette pour foncer à la rescousse de la victime d'Alma-Lar, Lucifer se penche au-dessus de la portière pour regarder cette merveilleuse descente aux techno-enfers. Avant que le rouge, le jaune et le vert ne disparaissent totalement dans les ténèbres mécanique, il lance à son divin cadet:

- Mais Mister Miracle, n'aviez-vous pas dit cesser les Lulu, huhu ? Ah la la, les paroles se perdent si facilement, de nos jours...

Avec un petit rire, il se redresse, et plante son regard ardent dans celui du poupon robotique.

- D'ordinaire, Contrôle, je ne suis pas le genre de personne à couvrir les autres. C'est moi l'inconscient qui charge au mépris de toute logique. C'est moi la flamme qui danse sur la tombe future de ses ennemis. Mais je dois admettre que cette fois, ce jeunot de New God a eu raison sur un point qui va lui permettre d'avoir le beau rôle de libérer ce prisonnier: ne pas avoir de style l'a rendu libre d'agir plus vite que moi.

VRRRRRRRRRRMMMMMMMM

Le moteur de la voiture rugit, plus que ce qu'il devrait pouvoir faire. De colère contenue, mais surtout d'impatience. La pointe de pied du Diable caresse presque langoureusement l'accélérateur, poussant son petit bijou au bord de la frustration.

Lui est aux anges.

- Laissons au dieu de la liberté le soin de libérer les gens. C'est ce qu'il est, c'est ce qu'il aime. Moi, je suis LE rebelle. Et les rebelles, ça casse tout. Les doutes, les peurs, les systèmes et surtout le contrôle.

Et la voiture démarre en trombe, au milieu de flammes infernales et d'un impossible crissement de pneus. Maître absolu de son véhicule, si ce n'est maître de la situation, Lucifer Morningstar couvre l'action de Mister Miracle à sa manière: épée brandie, dans un vacarme d'enfer. La Corvette vient tournoyer autour de l'amas métallique, et la lame noire le frappe inlassablement; une fois, deux fois, trois fois, quatre fois, jusqu'à ne laisser derrière lui que des crépitements électriques en chute libre.

Puis, une fois cela fait, une fois le Contrôle agacé comme il se doit, le Diable fait déraper son véhicule dans les airs, pour repartir à l'assaut... mais de la tour elle-même, cette fois. L'épée géante ne fait pas de quartier: le métal hurle sous ses coups, se déforme, se fend, agonise et meurt dans un chaos guerrier absolu, le genre à même de couvrir une formidable évasions dans les entrailles de ce monde qui tente de tromper la Mort.

- Ah, lui.

Derrière Mister Miracle, une voix s'élève, bien vite suivi d'un claquement de portière. Le plus tranquillement du monde, comme si sa voiture n'était pas recouvert de flammes infernales et de métal en fusion, comme s'ils n'étaient pas à l'autre bout de la galaxie pour défaire des profanes persuadés de leur immortalité, comme si de rien était quelque part, le Diable s'avance avec une démarche plus chaloupée qu'un pont de caravelle à la suite de la divinité version 4.0. Sa mission finie, à savoir tout casser plus haut, il entend bien voir de ses propres yeux la "source" de cette folie.


Ainsi, s'il a jeté un bref regard amusé au Néo-Dieu, fier comme un paon de son arrivée, toute son attention se reporte très vite sur la véritable pièce maîtresse du Contrôle d'Alma-Lar. Attaché comme un pile électrique, arrivé ici on ne sait comment, le Resurrection Man souffre mille morts pour éviter que d'autres ne la subissent. Contre son gré, évidemment. Une situation qui ne peut que faire grimacer l'ange déchu, représentant officiel de la liberté à tout prix.

Mais cela ne l'enchante guère pour autant. Le bougre aux cheveux blancs arpente cet univers depuis bien longtemps déjà, trop longtemps pour ne pas avoir été remarqué par les autres immortels; trop longtemps pour ne pas être l'objet de jeux, à son insu bien sûr.

- Pour tout dire, je ne suis pas un grand fan de Mr. Shelley. Il est l'enjeu de beaucoup de paris, pour beaucoup de gens avec qui il ne vaut mieux pas parier; oui, je le dis, avec qui je ne parierais pas moi-même. Ce qui me révulse, entendons nous bien là-dessus.

Plus joueur que joueur, presque l'inventeur de ce vice, Lucifer grince quelque peu des dents.
S'il libère l'esclave du Contrôle, on le traitera des siècles durant de mou du genou.
S'il le laisse, il va... oui, c'est dur à dire... se sentir mal.

Pas d'avoir abandonné un mortel à son triste sort, non. Plutôt d'avoir trahi ses valeurs les plus profondes, celles qui l'ont fait se battre contre el santo padre à l'aube des temps. Ce qui serait cocasse, tout de même. Alors, après quelques secondes d'intense réflexion, des millénaires pour la pauvre vitesse d'exécution d'un cerveau humain, le Diable prend sa décision.

- Mais il se trouve qu'aujourd'hui, me voilà magnanime. Inspiré par tant de... liberté. Et rassasié de destructions.

Il porte à ses lèvres une coupe d'un breuvage doré, surgie de nulle part entre ses doigts fins. Il lui faut au moins ça pour accepter le fait d'avoir extirpé un misérable pareil de son triste sort, sans délicieuse contrepartie... vraiment sans contrepartie ? Un sourire vient étirer le visage de l'être le plus honni de la Création, tandis qu'il savoure le plaisir pris durant cette aventure. Embêter Scott Free, ça n'a pas de prix. Rééquilibrer le cosmos en lieu et place de Papounet non plus.


Un sourire qui l'accompagne jusqu'à sa voiture, encore flamboyante.

- Tu as de la chance, Mitch. Allez, tous en voiture, laissons Alma-Lar retrouver l'amertume de la mortalité.

Qu'ils en profitent tous: quand le Diable est de bonne humeur, il vaut mieux éviter de lui tirer la queue.

Le mystère d’Alma-Lar est levé.

La planète qui a vaincu la Mort… a réussi l’exploit, avec un peu d’aide ; involontairement donnée.
Par Mitchell Selley, Resurrection Man.

Un homme incapable de mourir – de rester mort, plutôt. Qui revient, encore et encore ; animé, armé par d’autres capacités, toujours surprenantes.
L’élément indispensable pour repousser la Mort… même si c’est terminé, maintenant.

Alors que Lucifer Morningstar rejoint le lieu d’emprisonnement et de torture de Mitchell, ce dernier est libéré de ses chaînes, et arraché à la machine.
Tout autour… tout change.

Alma-Lar le sent. Tous ceux qui vivent sur Alma-Lar le sentent.
… et l’Univers entier le voit, car les événements sont diffusés en direct via une Boîte-Mère de Néo-Génésis.

Les machines d’Alma-Lar sont déconnectées. La Mort… n’est plus vaincue.
La Vie n’est plus absolue.

Mitchell Selley est libre – et Alma-Lar perd, à la face de tout le Cosmos, sa spécificité.

Grâce, à cause de deux êtres que tout oppose… et que tout rapproche, aussi.
L’Ange Déchu.
Et… le maître de l’évasion, qui finit par se tourner vers son allié du jour. Un léger sourire sur le visage, et son masque.


« Oh, allons. Lulu. »

Un gloussement amusé accompagne ses mots, tandis que les sécurités d’Alma-Lar s’enclenchent ; en retard. Pour un baroud d’honneur.

« Ce… n’est pas mon premier rodéo ; ni ma première collaboration avec une entité stratège et manipulatrice.
Je sens bien – je sais bien que, si Mitchell et moi quittons Alma-Lar dans ta fière automobile… il sera considéré, à juste titre, que nous serons tes débiteurs.
Et… non. Non, non, non ; non.
Pas. Possible. »

Mister Miracle ricane, puis claque des doigts. Un choc sonique intervient.
Un Tunnel-Boum s’ouvre.

BOOM

« Je… veux bien admettre, accepter que nous nous sommes entraidés – et que j’ai envers toi un engagement moral.
Mais… pas plus. Oh non. Pas. Plus. »

Le Tunnel-Boum absorbe littéralement Mitchell Selley, encore inconscient et traumatisé. Direction la Terre, et un lieu de confiance et de paix.
Un Sanctuaire ; jadis ensanglanté, désormais ressuscité et apaisé. Enfin.

« Merci, Lulu. Merci… pour ce moment. C’était… désagréablement fun. »

Son regard se fait soudain plus sérieux.

« Alma-Lar va s’écrouler, car l’Univers sait désormais. Ils vont payer – et cela me va.
Merci, réellement. C’était… une bonne action ; avec des méthodes critiquables.
Tout le monde… est satisfait, donc.
Et surtout moi – avec cette petite évasion finale ! »

Scott Free adresse un clin d’œil complice à Lucifer – et se laisse happer, aussi.

Par un autre Tunnel-Boum.
Abandonnant ainsi le Déchu sur Alma-Lar – sans défaite, mais sans victoire non plus. Une sensation mi-figue, mi-raisin qui ne saurait le satisfaire… et qui creusera encore l’écart entre eux.
Ce qui est le but.

Ils viennent de deux mondes différents. De deux univers distincts.
Mais complémentaires.
Ils se tiennent éloignés l’un de l’autre. Ils s’évitent.

Sauf quand leurs domaines s’entrechoquent. Sauf quand la Réalité forme une fracture, où la Science et la Foi s’y confrontent.
Sauf quand il faut agir ; de manière définitive, et imaginative.

Alors, seulement, le Déchu et le maître de l’évasion collaborent.
Comme ici.
C’est rare ; heureusement. Pourvu que ça dure…

(HJ/ Merci pour ce RP, c’était un beau défi d’y répondre à chaque fois ! /HJ)