Monster inside, monsters outside ? [Superman]

Le bruit désordonné d'une course paniquée.
Un souffle erratique, typique d'un manque d'entraînement physique.
Un regard hagard, en quête d'une solution, d'un coup de chance, d'un miracle.


Au milieu des ruines de Metropolis, causées par l'attaque destructrice des kandoriens las d'attendre leur sauvetage, trébuche un jeune homme. Un jeune homme comme il en existe beaucoup d'autres, ici effrayé par les trois ombres qui se glissent elles aussi entre les restes de buildings, les carcasses de voitures et les tas de gravats. Le Suicide Squad accomplit son boulot, ou en tous cas ces quelques agents mandatés par Amanda Waller. Chato Santana dit El Diablo, incroyable pyrokinésiste immortel jusqu'à preuve du contraire, Robert DuBois dit Bloodsport, tireur d'élite capable de téléporter ses armes grâce à une formidable technologie et Nanaue dit King Shark, fils d'un dieu-requin et ventre affamé sur pattes.


Les trois compères d'infortune traquent leur objectif depuis plusieurs heures déjà. Malgré son jeune âge et son physique de rat de bibliothèque, il leur donne bien du fil à retordre, plus que prévu du moins, au point de les mener jusque dans le chaos urbain qu'abrite encore l'ombre des tours de Metropolis. Enfin, positionné très en hauteur, Bloodsport repère la silhouette en fuite, ce qui fait naître un grand sourire sous son sinistre masque.

- Waller, on a la cible en visuel.

Waller, c'est la boss, le grand manitou de toute cette opération. Pas que l'opération en cours, non.
L'opération Task Force X, renommée affectueusement Suicide Squad par ceux qui ont eu la chance d'y survivre. Sa voix résonne dans l'oreillette du tireur, aussi imposante que l'est la personne à qui elle appartient.

- Très bien Bloodsport. Neutralisez la vite, avant que le pire ne se produise.

Le criminel ricane un bref instant, en prenant garde à ajouter quelques munitions de kryptonite à son fusil à lunette.

- Hé, le pire ? Superman, c'est ça ?

Seul le silence lui répond. Voulu ? Accidentel ? Dans aucun des deux cas ce n'est une bonne nouvelle. Mais dans le doute, DuBois insiste, espérant avoir une réponse plus claire de celle qui a droit de vie et de mort sur lui. En vain. Alors autant pour se rassurer que pour faire avancer cette fichue mission, il se rabat sur le plus loquace de ses deux coéquipiers.

- Waller ? Waller ? Et merde. Bon, Diablo, tu fous quoi ?

Un accent latino des quartiers pourris de L.A. ne tarde pas à se faire entendre.

- Hermano, profite du spectacle, je lui barre la route.

Le souffle brûlant d'un mur de flammes vient chatouiller le bout des doigts du tueur. Positionné en arc de cercle près du dernier emplacement connu de la cible, il ne laisse que peu d'opportunités de fuites, toutes très facilement couvertes par le fusil de sniper, un peu de combativité et la super-force d'un requin humanoïde. En parlant de ce dernier point...

- Et Shark, il est où ? Il a encore retiré son oreillette.

L'imprévisibilité de Nanaue les laissera toujours dubitatifs.

- Mierda. Faudrait pas qu'il croque le gosse.

On leur a expressément ordonné de le rapporter vivant.
Bon, après, s'il lui manque une jambe ou deux, ça ne devrait pas être bien grave.
Un pieux mensonge que se raconte là Bloodsport; l'illusion ne dure guère, alors qu'il exprime à vive voix la probable conclusion de toute cette affaire.

- J'espère pas. Waller va nous pousser une gueulante sinon.

- Et rallonger nos peines de vingt ans.

Situation malaisante au possible, quand les missions réussies au sein du Suicide Squad ôtent chacune dix ans à l'ardoise.

- Ouaip.

Mais ce n'est pas la première fois.
Et sûrement pas la dernière, vu le paquet d'années qu'ils doivent tous au nom de la justice américaine.

Bloodsport reste sur son perchoir, à l'affût de toute réaction inconsidérée du gosse, mais aussi de l'arrivée de n'importe lequel de ces super-héros un peu trop pressés de secourir la veuve et l'orphelin. Animal Man depuis peu. Le Gardien. Et Superman. Dieu qu'il n'aime pas Superman, ce type en slip et collants, placardé symbole de la paix enrubanné dans un drapeau américain à deux dollars six sous. Mais pour le moment, rien à l'horizon.

Bonne nouvelle, même: El Diablo semble même avoir pris au piège leur cible.

- Allez pequeño, on est du gouvernement. On est... du bon côté. Fais pas ton gros dur, ça nous arrangerait.

Que cela sonne mal dans sa bouche. Et Chato le sait. Lui, l'ex-chef de gang, le taulard, le meurtrier de sa famille, le chien-chien de la Task Force X, celui de cette abominable pendeja de Waller, il ose se déclarer être "du bon côté". Si Dios y el diablo pouvaient l'entendre, ils se ficheraient bien de lui.

- Laissez moi. Vous savez pas ce que vous faites !

Santana peut enfin détailler du regard le gamin. Pas très grand, pas très gros, les cheveux noirs et courts les vêtements en mauvais état, la panique dans le regard, et de la peur... mais pas pour sa vie, étonnamment. En tous cas, rien qui ne puisse laisser comprendre pourquoi Amanda Waller désire tant en faire une autre de ses "recrues". Face à ce pauvre mioche, Chato ressent une touche de pitié, un peu de chagrin. Ses pouvoirs lui permettent de juger la valeur d'une âme: celle qu'il a devant lui est encore pure. Quel dommage.

Mais cela fait bien longtemps qu'il a cessé de lutter pour accomplir le plus grand des biens. Aujourd'hui, il se contente d'un simple moindre bien, celui de protéger la population et payer sa dette de sang par d'obscurs moyens, quels qu'ils soient.

- Non, ça c'est sûr, on sait pas. Mais on a notre ordre de mission, alors on te ramènera. Coûte que coûte.

Le pauvre garçon s'écroule dos à un gros bloc de béton, les larmes aux yeux... et l'air d'hésiter. Grandement. Il porte une main à son sac à dos éraflé de partout, pour finalement se retenir. Chato observe le manège en soupirant. Quelle que soit l'arme qu'il a dans son sac, rien ne pourra arrêter El Diablo. Rien ne l'a jamais vraiment fait.

- Pitié.

Conscient d'avoir le viseur de Bloodsport braqué sur sa nuque, en plus de la bombe implantée dans son cou, Santana fait quelques pas en avant, lui aussi tiraillé par deux envies contraires. Obéir pour garantir la sécurité de l'Amérique prend le pas sur le reste, cependant.

- Je suis désolé chico. Vraiment désolé.

Malgré sa sinistre réputation, celle d'accueillir en son sein des dégénérés, des psychopathes pathétiques et des fous furieux, la Task Force X a tendance à plutôt bien réussir ses missions. Sous la houlette de leaders comme Deadshot ou Harley Quinn, le pourcentage d'échecs est même descendu bas, très bas. Mais ici, ni meilleur tireur du monde ou psychiatre amatrice de gros marteaux.

Peut-être avec un peu de sadisme, Amanda Waller a choisi trois de ses éléments les moins stables étant donné la situation. Comme le démontre immédiatement Bloodsport à la seconde même où il comprend avoir affaire au protecteur de Metropolis. Ses mains abandonnent sans regret le fusil chargé pour faire apparaître deux nouvelles armes, des mitraillettes de poing déjà prêtes à tirer.

- ESPECE DE SALOPARD ! WALLER, SI VOUS M'ENTENDEZ, CODE K ! JE RÉPÈTE, CODE K ! JE VEUX LE PLUS GROS POUR LUI METTRE DANS LA TRONCHE !

Plus bas, en plein cœur des ruines, le jeune homme poursuivi se recroqueville encore un peu plus lorsque le béton craque sous l'impact, lorsque la silhouette massive vient lui cacher la vue de son kidnappeur, lorsqu'il réalise lui aussi que l'Homme d'Acier est venu à sa rescousse.

- S-Superman ?! Non !

"Non".
C'est le mot employé. Avec force, avec intensité.
"Non". Mais pas un "non" d'agacement. Pas un "non" d'inimitié. Pas un "non" de méchant poursuivi par d'autres méchants. Un "non" de peur. Une peur profonde qui gagne le pauvre garçon, alors qu'il se met à chercher frénétiquement quelque chose dans son sac à dos. Quelque chose qu'il ne semble pas trouver.

De l'autre côté de la barrière physique que représente Superman, El Diablo tente de jouer la carte de la raison. Moins tête brûlée que son coéquipier à la gâchette facile, il ne déclenche pas ses pouvoirs pour le moment.

Avec des gestes lents, et des mots forts, il montre qu'il ne se laisse pas déstabiliser par son opposant des éons au-dessus de lui en terme de puissance. Quelques flammèches pétillant ci et là autour de ses mains et de son visage trahissent cependant son stress.

- Okay compadre, okay. Les droits Miranda, oui. Waller connaît la loi, et aime bien la piétiner, on le sait tous. Sauf que là, il s'agit pas de recruter un nouveau gars pour le Suicide Squad. On est sur une menace nationale, si c'est pas planétaire. ¿ Entiendes ?

Pendant ce temps, le jeune homme fouille toujours dans ses affaires ce qu'il n'avait pas osé récupérer lorsqu'il s'est retrouvé acculé par les chiens de guerre d'Amanda Waller. A ce moment là, il était prêt à s'abandonner un peu, prêt à agir pour sa propre défense, au détriment des ruines autour de lui. Mais plus maintenant. Superman est arrivé. Superman est là. Il risquerait d'être blessé, et après le dernier échange qu'ils ont pu avoir tous les deux, il y a des mois de cela, hors de question de lui donner des raisons supplémentaires d'être énervé.

Enfin, avec un soulagement palpable, le fruit de toute cette panique sort enfin du sac.

- Oui ! M-mes médicam...




Le temps s'arrête une seconde. Derrière lui, le béton se fend et explose, le propulsant dans les airs. Plusieurs mètres au-dessus du sol, avec plusieurs fractures déjà, il voit la gueule énorme d'un requin anthropomorphique s'ouvrir et se refermer avec le claquement d'un avion qui passe le mur du son. Sans laisser la moindre chance à Superman, King Shark se jette sur lui, prêt à croquer du kryptonien.


La chute est au moins aussi douloureuse que le décollage. Des fragments de bitume entaillent sa peau, des morceaux de métal se logent dans sa chair, son corps finit aussi désarticulé qu'une marionnette qu'on aurait jeté au loin.

A peine parvient-il à entendre les hurlements furieux d'El Diablo, avant qu'un voile noir ne vienne assombrir sa vision... et que le craquement si caractéristique de ce qu'il voulait éviter ne secoue sa colonne vertébrale. Trop tard. Il est trop tard pour l'empêcher. Une larme roule sur sa joue de moins en moins humaine.

- PUTAIN SHARK ! TU FOUS QUOI LA ?

Ce qu'il fout, c'est qu'il se défoule, oui ! Depuis que Superboy et lui se sont affrontés sur l'archipel d'Hawaii il y a quelques années de cela, Nanaue a pris en grippe le grand S rouge. Alors avoir une occasion de lui faire du mal à sa manière, de s'en délecter, et en plus au nom d'une mission programmée par la cellule Task Force X, ça n'a pas de prix.

Même si ce n'est pas la chose la plus intelligente à faire. Déjà, parce que l'Homme d'Acier est qui il est. Ensuite, parce que Bloodsport comprend subitement pourquoi Waller voulait jouer sur l'effet de surprise pour capturer le gamin. Posé sur son perchoir, encore à l'abri du cataclysme à venir, il inspire profondément, et reprend contact.

- Santana, j'ai perdu le visuel sur Superman. Mais c'est pas la seule mauvaise nouvelle.

Pas si loin que ça de la zone de chute du gosse, Chato entend un grincement derrière lui.

- GRRRRRRRRRR...

Ce qu'il pense d'abord être de la pierre frottant sur de la pierre s'avère... beaucoup plus problématique que prévu, en fait. Des débris où a atterri le jeune homme émerge lentement une silhouette bien différente de celle qu'ils ont laissé quelques secondes plus tôt. Plus grande, plus massive, aux bras épais et au dos courbé. Plongée dans l'ombre d'un énorme fragment de béton, elle ne dévoile pas encore toutes ses particularités, mais si une chose est sûre, c'est que cela ne s'annonce pas bon. Vraiment pas bon du tout.

Rarement Superman aura été autre chose que protecteur et attentionné. Ce jour ne fait pas exception à la règle. Malgré ses faiblesses naissantes, il n'hésite pas un instant à se placer entre la victime et ses bourreaux, alors même qu'elle change, qu'elle s'altère, qu'elle se transforme. Des ombres, la nouvelle silhouette émerge enfin, pour se dévoiler dans son entièreté. Exit le petit gars frêle, la peau fine et les cheveux sombres. Une peau de rocaille rouge, des dizaines de kilos de muscles supplémentaires et une énergie intense irradiant de ses yeux et de ses mains sont venus remplacer l'humain. Face au Suicide Squad et à Superman se dresse désormais un monstre, au sens le plus strict du terme.


- GROSSSPADOKRUUUUUUUUL !

Mais un monstre qui essaie de s'exprimer, il semblerait.
Dans le fond, ses yeux verts expriment la même chose que le jeune homme il y a quelques secondes.
De la peur. Encore et toujours de la peur.

Ce que Bloodsport ne comprend guère, ou ne veut pas comprendre.

- PUTAIN, C'EST UNE ESPECE DE DOOMSDAY ! WALLER, VIEILLE HARPIE, PUISSANCE MAX !

Comme par miracle, un portail dimensionnel vient déposer dans ses bras une espèce d'énorme canon technologique, dernière trouvaille des secteurs R&D de l'ARGUS réquisitionnée par la patronne de la Task Force X. Rien n'est hors de portée du légendaire Mur, comme le surnomment les agents les moins respectueux sous ses ordres.

Satisfait comme un enfant qui vient d'ouvrir ses cadeaux de Noël, le tireur inspecte son nouveau gros joujou sous toutes les coutures avant de l'armer avec un cliquetis sonore.

- Ah, mieux. Beaucoup mieux.

Un cliquetis que Superman peut entendre, comprendre, mais qu'il ne sera pas assez rapide pour neutraliser, cette fois. Le projectile, une espèce de mini-roquette hautement technologique, fuse dans les airs dans un silence presque parfait. Il décrit une courbe parfaite, jusqu'à l'impact.

Jusqu'à l'explosion.




Le monstre disparaît derrière une gerbe de flammes destructrices verdâtres, puis d'un nuage de fumée, de poussière et de cendres. Sans être parfait, car ce qualificatif n'est réservé qu'au seul Deadshot, le tir a fait mouche, et sacrément mouche, laissant naître dans le cœur de Bloodsport un panache de fierté.

Qui ne dure guère.

Car un hurlement perce le silence d'après explosion.

Et les tympans de ceux qui peuvent l'entendre.



L'arme a fait mal, très mal.
Mais ce n'est pas assez. Car DuBois a vu juste.
C'est à une espèce nouvelle de Doomsday qu'ils ont affaire.
Et si une roquette suffisait à terrasser une monstruosité pareille, le monde n'aurait plus besoin de Superman.
Or, rien n'est plus faux que cette affirmation, les événements de ces dix dernières années l'ayant amplement prouvé.

- GRAVVVVLAPORRR !

Les cris semblent vouloir dire quelque chose, à chaque fois. Mais ils restent incompréhensibles, comme si articuler et détacher les syllabes s'avérait trop difficile à accomplir. Contrairement au bond effectué l'instant d'après. Le monstre se propulse à une vitesse abominable, droit vers celui qui l'a attaqué, droit vers Bloodsport.

Mais King Shark s'interpose dans les airs. Délaissant Superman pour lutter contre la plus grosse menace du moment, le fils de l'océan utilise sa force formidable pour maîtriser le monstre. Tous deux chutent lourdement dans les ruines; le sol craque, des squelettes de buildings s'effondrent dans un fracas de fin du monde, les flammes encore vivaces meurent, étouffées par les ondes de chocs des coups échangés.

De son côté, temporairement en sécurité, Robert DuBois se sent pousser des ailes. Rendu fou furieux par un désir de vengeance malvenu, il active la fonction kryptonite de sa nouvelle arme, qu'il pointe directement sur l'Ange de Metropolis. Immédiatement, El Diablo s'interpose entre les deux hommes, pas effrayé pour un sou par la situation explosive.

- Tout doux, Robert. Y a plus grave à gérer que ta petite pelea con Superman. Ca me plaît pas plus qu'à toi, mais on a besoin de tout le monde pour arrêter... ce truc.

Ce truc, qui a été quelques minutes plus tôt un simple gamin en fuite.
Ce truc, là, désordonné, violent, agressif parce que poussé dans ses retranchements.
Ca, ce Doomed, qui retourne un King Shark sidéré comme une chaussette, et lui fait payer son intervention dans ce conflit.

Chato Santana, Robert DuBois, Nanaue et Superman sont en danger, ici. Mais si le combat continue avec cette intensité, d'innocents citoyens de la Ville de Demain risquent également d'en payer le prix. Les vibrations des chocs se répercutent jusqu'aux parties encore saines de la cité, ne brisant pour le moment que vitres et verres.

Pour le moment.

BLAM

Le visage de Nanaue vient s'écraser contre le bitume.

BLAM

Ses côtes de dieu-requin se fêlent, maintenant à deux doigts de céder.

BLAM

Il s'enfonce encore un peu plus dans le sol, douloureusement, contre son gré.

BLAM

Quelques secondes d'accalmie ont suffi pour qu'il tente de se relever. Mais on le frappe à nouveau, sauf que cette fois, ce n'est pas le monstre qui abat ses poings. King Shark subit l'assaut violent de Superman, visant à le neutraliser et à l'éloigner de celui sur lequel il s'est littéralement cassé les dents. Avec El Diablo qui maintient tant bien que mal Bloodsport à l'écart et Nanaue en train de sombrer dans l'inconscience à côté, le garçon monstrueux et l'Homme d'Acier se retrouvent enfin seuls à seuls.

- GRAAAAHUROK.

Face à la main tendue du vieux héros, face à sa sollicitude, face à cette aide qu'il n'espérait plus, Doomed recule, incapable de croire ce qu'il voit. Cela ne dure pas. Alors, son visage se crispe, se déforme, laissant une dentition abominable apparaître dans toute son horreur. Il faut dire que cette mâchoire ressemble plus à une chaîne de montagne se reflétant sur un lac sans ride qu'à de véritables dents...
Mais Superman a raison. Derrière le monstre se trouve un tout jeune homme terrifié.
Derrière Doomsday se trouve encore une soupe émotionnelle infiniment complexe.

- Graaaaar...

Et cela se prouve très vite... car la chose tombe à genoux, et se met à... sangloter. Ce Doomsday, ce Doomed... pleure. A travers ses larmes, son humanité transparaît alors comme une évidence pour ceux qui en doutaient encore.
Mais il ne se retransforme pas pour autant, il ne reprend guère forme humaine.

Pire encore, une intense énergie violette commence à se manifester dans ses yeux, depuis ses mains, puis comme une aura tout autour de son corps. Apparemment, le jeune homme coincé dans cette apparence sait ce que cela signifie, peut signifier, et la panique gagne son regard encore embué de larmes.

- GROHUHOUR !

Agité de spasmes, il regarde à gauche, puis à droite et enfin en haut.

C'est par là qu'il décide de partir.

C'est là qu'il bondit grâce à la force titanesque dans ses jambes, et, haut dans le ciel, comme une étoile fugace, il explose en une grandiose nova violacée... pour disparaître. Au revoir Metropolis, bonjour... ailleurs. Il reprend forme dans un lieu inconnu, peut-être près, peut-être loin, téléporté contre sa volonté par ses propres pouvoirs, là où personne n'est sensé pouvoir le suivre.

Personne, vraiment ?

Une explosion retentit au milieu de nulle part, dans les bois américains.
A plusieurs dizaines de kilomètres des ruines de Metropolis, loin du Suicide Squad, loin du danger, loin de tout, un souffle massif vient coucher arbres, arbustes, bosquets et souches. L'onde de choc énergétique qui suit les détruit, aplanit le terrain, le rase jusqu'aux fondements, pour finalement calcifier l'humus, les roches friables en dessous, et à former une couche grisâtre sur des mètres et des mètres autour du point d'impact. La mort de tout ce qui est, les prémisses de l'entropie, venue du cœur d'un cratère. Un cratère dans lequel rampe une silhouette biscornue, tordue, un monstre. Un jeune homme, en fait, sous l'apparence d'un monstre. Epuisé par cette téléportation impromptue, il ne tient plus debout. Là, toutes les équipes d'agents gouvernementaux du monde pourraient l'attraper rien qu'en se baissant, comme la plus innocente des petites fleurs du coin. Si seulement il en restait après la déflagration, bien sûr.

Il est à la merci du monde, à la merci de la captivité, à la merci de sa propre fin, encore faudrait-il qu'il puisse en finir, seul ou aidé. Mais il est ce qu'il est. Et c'est pour le moment impossible. Qu'il le veuille ou non.


Incapable d'aller plus loin, le monstre se retourne sur le dos pour regarder le ciel. Sa vision s'habitue en un seul instant, pour détailler les nuages, apprécier le bleu de la voûte céleste, et admirer... le soleil, dans toute sa splendeur. Sous forme humaine, il ne pourrait soutenir sa lumière, il devrait plisser les yeux. Là, il peut le voir plus précisément que jamais. Boule de gaz, boule de feu en suspension dans le cosmos. Mais pas que. Son œil formé par la science et le désir d'intégrer STAR Labs a changé avec les drames récents, sa solitude, son introspection. Alors même sous sa seconde peau, maintenant qu'il peut respirer, il profite. Parce que le soleil, mine de rien, ça reste quelque chose de magnifique. De sublime.

Mais une ombre vient ternir ce tableau, cette respiration entre deux moments de lutte, deux moments de fuite. Pour autant, il ne saurait pas dire si c'est dû à une lente perte de conscience ou... à cette silhouette encapée qui descend des cieux. Comme pour chasser cette mouche, il lève une main rocailleuse et l'agite, un peu agacé.

- Graooool...

Superman arrive.
Superman le rejoint.
Superman dépasse sa peur pour aider un jeune homme terrifié.
Prisonnier d'une force qui le fait souffrir, qui l'handicape, Reiser tente de se redresser sans transformer la roche en poussière sous lui, sans détruire tout ce qu'il regarde, tout ce qu'il touche. C'est presque peine perdue, sous cette forme, en tant que Doomed. Pourtant, maintenant que le Suicide Squad est loin, maintenant que la menace est passée, le poids qui pèse sur sa volonté s'est allégé, son rythme cardiaque s'apaise.

- Kiraaaozer... GRAAARGH !

Pour le profane, les bruits qui émanent du jeune homme ne sont rien d'autre que des cris désarticulés, dignes d'une bête féroce. Mais pour celui qui sait écouter, ces sons sont formés, des syllabes créées, certes sans queue ni tête. Ils témoignent pourtant d'une intelligence certaine, mais ne veulent strictement rien dire, dans aucune langue connue de l'Omnivers.

- Nrrrrraoooon...

Pourtant, sous la peau terrifiante, des mots sont prononcés. Dans l'esprit encore humain qui se dissimule derrière les borborygmes, les beuglements et le grincement de la rocaille, des intentions sont formulés, avec beaucoup de finesse d'ailleurs. Et peu à peu, cela se sent. Les simples grondements gagnent en logique, et ils expriment de nombreuses choses: douleur, colère, frustration...

- Argh...


Enfin, le corps rétrécit, les membres reprennent apparence humaine dans un craquement répugnant, le visage perd ses picots, sa rigidité, ses dents immenses, pour la douceur d'un jeune adulte, la mâchoire d'un p'tit gars qui recommence à causer presque normalement, malgré une vibration étrange dans le fond.

- C'est... possible. Difficile, mais possible...


Complètement nu, le jeune homme se redresse difficilement. Son corps tremble de partout, comme s'il venait de fournir un effort colossal... étonnant quand on voit la facilité avec laquelle le monstre a fracassé King Shark, survécu à ses coups, et s'est propulsé dans l'espace, ailleurs, loin des ruines de Metropolis. Là, il se pose sur ses fesses, les mains astucieusement placées pour dissimuler ses attributs masculins.

- Reiser... Rolfes...

Le nom est sorti.
Reiser Rolfes. Ca y est.
L'inconnu n'en est plus vraiment un.
Mais l'a-t-il jamais été ? Car il continue, apparemment au fait d'un secret... troublant.

- J'm'appelle Reiser Rolfes... Clark Kent.

Reiser reprend encore son souffle.
Cela lui demande quelques instants de concentration, de maîtrise. Il est toujours difficile de penser après une de ces transformations, si courtes soient-elles.
Même si moins longtemps il reste sous cette autre forme, plus vite son esprit récupère son absolue intégrité.
Toujours assis sur les fesses, au milieu du cratère, son intimité de jeune homme habilement dissimulée par une paire de mains savamment placée, un frisson lui parcourt l'échine, littéralement celui du vent. Ne pas craindre les écarts de température, c'est bien l'un des rares points positifs à être un simili-Doomsday. Le frisson mute en grelottement, tant de froid que d'épuisement. L'exhaustion physique est l'un des très nombreux points négatifs à être un simili-Doomsday.


- Je... là, oui, j'dis pas non à une p'tite couverture. Et comment vous allez faire pour le caf... ah bah oui, j'suis un peu lent des fois. Vous êtes Superman.

Malgré tout ça, malgré cette situation étrange, ou peut-être à cause d'elle, un petit sourire, encore faiblard, naît sur les lèvres du garçon. Mais il est bien vite tempéré par l'ombre d'inquiétude qui passe ensuite dans son regard, fruit d'une observation minutieuse de l'environnement extérieur au cratère de cendres. Les feuilles alentours bruissent, et la vie forestière reprend comme si rien ne s'était passé.

- Mais vous êtes sûr qu'ils vont pas... r'venir ? Le Suicide Squad, j'veux dire.

Voir au-delà du cratère, c'est également voir le cratère... et Reiser peine à dépasser cette vision cataclysmique. Une petite larme coule le long de sa joue, alors qu'il baisse les yeux de honte. Des plantes, des animaux, des vies ont été fauchées par sa simple existence; d'autres le seront encore dans le futur. Cette simple idée le terrifie, presque autant que de se dire que plus jamais il ne connaîtra la paix.
Sa vie n'a plus aucun sens, et il ne parvient même plus à en profiter.

- Je voudrais pas... encore changer.

Car c'est ce qui se passera si de nouvelles menaces osent s'approcher de lui. C'est ce qui se passe toujours, sans qu'il ne puisse avoir de contrôle dessus. Mais il ne veut pas ça, il ne veut pas détruire le monde autour de lui, il ne veut blesser personne.
Et surtout, surtout, il ne veut pas faire de mal à Superman.

- Je...

... risque de tout casser.
Encore. On lui propose de l'aide, une porte de sortie, et tout ce qui vient, c'est la peur. Une hantise profonde. Plus d'angoisse que quiconque devrait avoir le droit de supporter. En même temps, difficile pour Reiser d'oublier que c'est la chose au fond de lui qui a tué Superman, il y a des années de cela. Là, nu comme un ver et encore sous le choc de la course-poursuite, il ne supporterait pas de détruire ce que l'Homme d'Acier a de plus cher... car ce genre d'endroit, ça ne peut pas être autre chose que chérissable.

Mais plusieurs choses participent à allumer une petite étincelle d'espoir au fond de son cœur. Le risque que son sauveur est prêt à prendre, déjà. Le plaisir de se retrouver en lieu sûr, en sécurité, protégé participe beaucoup aussi. Et une curiosité, toute aussi dévorante que sa faim de part de tarte, le saisit lorsque lui vient à l'esprit l'apparence d'un "foyer" pour Superman. Tourne et retourne cette idée, sans qu'il ne puisse réellement mettre de mot ou d'image dessus... ce qui excite deux fois plus son imagination !
Alors, difficilement, il déplie ses jambes, il pousse sur son seul bras libre, il se redresse, les muscles encore en feu.
Son regard un peu perdu glisse un bref instant sur le paysage, mais moins abattu qu'il y a quelques instants.

- Ok. Un endroit sûr. Je vous crois.

Il le croit, oui. C'est sans doute là le plus grand des super-pouvoirs. Donner la foi, gagner la confiance des autres, amener à la bonne entente entre les cœurs bienveillants. A nouveau, Reiser regarde autour de lui, avec plus d'acuité cette fois. Comme s'il pouvait trouver ce fameux havre dans l'environnement.
Ses grandes jambes d'adolescent escogriffe tremblent un peu de fatigue, mais tenir debout s'avère moins difficile que ce qu'il pensait. Cela n'enlève rien à son air pataud, à sa nudité quelque peu misérable.

- C'est... loin ?

D'autres questions se bousculent dans sa tête: vont-ils voler pour y aller ? Marcher ? Se téléporter ? Est-ce qu'il va y avoir une épreuve, ou des examens biologiques douloureux ? Va-t-il stresser là-bas, comme il commence à stresser ici ? Au fond, il sent la bête tâter la moindre fissure, la moindre faille pour s'échapper, pour prendre le contrôle. Comme toujours. Et sans doute à jamais.

A peine arrivé dans cette enclave au cœur de la roche terrestre, Reiser est impressionné.
Le travail de titan qu'il a fallu fournir pour bâtir un tel complexe dépasse de loin ce que l'humanité est déjà capable de faire. Et ce qui le garnit lui donne envie de tout voir, de tout découvrir, de tout toucher, de tout tester. Des millions de questions toutes plus dévorantes les unes que les autres naissent et meurent chaque seconde dans sa tête, sur la nature des matériaux utilisés, le type de minéral qui les entoure, la pression au centre de cette montagne, sur le nombre de pièces, les systèmes de survie, les sources d'énergie...

Une curiosité totale, absolue, infinie... malheureusement (ou heureusement pour l'hôte déjà très bienveillant) oblitérée par une simple petite proposition, à laquelle la réponse du petit gars ne peut qu'être:

- Je meurs de faim et de soif !

Reiser n'est encore qu'un jeune homme, après tout, rempli d'explosions chimiques et hormonales, constamment drainé par de folles dépenses, quoique nécessaires, en énergie. Et ce sans même prendre en compte la présence de spores Doomsday ! Alors avec elles intégrées à l'équation, il est presque normal que ces besoins de tout jeune adulte explosent tous les records.

- Et je suis pas contre un pantalon et un sweat, oui...

Parce qu'à vrai dire, il est toujours nu. Et toujours très gêné par cet état de fait.
Pourtant, laisser Superman l'emporter ne l'a pas embêté pour un sou, contrairement à ce qu'il croyait au début. Les contacts que le héros a appliqué sur sa peau se sont révélés très pudiques, respectueux, et dignes. En même temps, Superman c'est Superman, ça aurait bizarre de ne pas pouvoir lui faire confiance sur un point aussi important que ça.

- Du coup, on est où, si c'est pas indiscret ?

Dans l'attente d'avoir de quoi se sustenter un peu, son regard se promène à nouveau sur la pièce, et avec lui la renaissance de cette étincelle d'excitation, prémisse d'un gigantesque brasier intellectuel. Cette balade des yeux vient terminer sa course sur les deux grandes statues cristallines, porteuses d'espoir et... d'une énorme sphère lisse. La Terre... ou ailleurs ?

- Et... qui sont ces gens ?