« Deathstroke's Rebirth ? » ft. Green Arrow

_____Deathstroke est mort et personne n’est prêt à remettre en question ce fait, pas même sa descendance. Ils s’étaient tous réuni lors de ces funérailles pour lui rendre un dernier hommage. Le moment avait été assez émouvant et avait permis à certains membres de la famille de tourner la page. Malheureusement, derrière les apparences, quelque chose avait perturbé les adieux des Wilson. Quelques jours avant l’enterrement, Wintergreen avait reçu une notification mentionnant que l’un des bunkers de Slade avait été ouvert. Les caméras de surveillance n’avaient rien déniché de probant mais il n’y avait aucune trace d’effraction. Hormis Wintergreen, Slade et ses enfants, personne ne connaissait réellement les nombreuses cachettes de Deathstroke, installé dans les quatre coins des Etats-Unis avec quelques bases à l’étrangers également pour ses missions.

Dans un premier temps, Rose et Joseph avait soupçonné leur frère aîné Grant Wilson d’être responsable de ce vol. Il s’était allié avec la Ligue des Ombres et il avait décidé de rester à leur côté malgré la volonté de Slade de l’éloigner d’eux. Cette dernière n’avait pas tellement apprécié le départ précipité d’un allié précieux et c’était rapidement tourné vers sa progéniture. Ils avaient ressuscité Grant pour le garder à leurs côtés. Ils avaient également sollicité Rose il y a des années de cela, puis Joseph récemment par le biais de son frère le jour de l’enterrement qui avait refusé froidement l’offre.
Toutefois, la liste du matériel volée n’était pas cohérente avec la façon de faire de la Ligue des Assassins. De nombreuses munitions, armes à feu avaient été volé en plus de l’armure Ikon et la célèbre épée de Deathstroke, ce qui avait mis le doute chez Joseph. Il n’avait pas tellement envie d’accuser directement son frère sans preuve concrètes. Leur relation était particulière, très instable et le fils cadet de Slade n’avait pas envie de perdre contact avec son grand frère à cause de fausse accusation. Il connaissait son caractère, le sang chaud qui l’animait et qui pouvait le pousser à rompre les liens familiaux suite à de fausses accusations.

Rose avait un tout autre avis sur la question mais, par respect pour son frère, elle avait préféré mettre cette affaire de côté pour se concentrer sur lui et son procès. Maintenant que cette affaire était derrière eux, la dernière héritière de Slade avait poursuivi l’histoire de son côté en sachant que Joseph avait mieux à faire que s’occuper des affaires volées du paternel.
Elle s’était rendue au bunker volé, sans réellement trouver d’indice pertinent concernant le profil du voleur, ou des voleurs. Elle n’arrivait même pas à discerner s’il y avait un ou plusieurs intrus. Elle avait établi la liste des objets volés, la vaisselle propre présent dans l’évier, une petite partie des provisions mangés. L’intrus s’était senti comme chez lui, il était probablement resté plusieurs heures, peut-être même une ou deux nuits. Certains éléments confirmaient la théorie de Grant Wilson, d’autres la rendaient tout simplement incohérente. Rose avait la sensation de se retrouver dans un véritable labyrinthe.

Les jours ont passé sans avoir des nouvelles de l’intrus. Rose passait plusieurs heures par jour à surveiller les caméras de surveillance des bunkers, encore actifs, de son père. Elles ne manifesteront rien d’anormal. La jeune femme pouvait continuer ses cours à l’académie, en plus de veiller sur son frère qui semblait avoir bien plus d’ennuies qu’il ne le pensait. Malgré l’attente, Rose semblait certaine que cet intrus allait repointer le bout de son nez, tôt ou tard et elle devait se tenir prêt.
Le jour où une présence s’est manifesté dans un bunker situé à Gotham City, Rose était là, scotché sur son téléphone mais les caméras se sont soudainement désactivés. Elle grogna de rage, mais sa frustration devenait encore plus grande lorsqu’elle prit conscience qu’elle ne pouvait pas se rendre sur les lieux. Elle ne pouvait pas abandonner son frère, par après avoir apprit quelques heures auparavant qu’une bonne partie des personnes présentes au procès étaient portés disparu. Quelqu’un en avait après son frère et cette histoire passait au-dessus de l’histoire du matériel volé de son défunt père. Toutefois, elle ne pouvait pas renoncer à cette affaire pour autant.

Wintergreen avait trouvé l’alternative parfaite. Il avait confié à Rose Wilson, le numéro de téléphone d’un adversaire de longue date, un héros qui n’aurait pas de difficulté à se rendre assez rapidement à Gotham City. L’idée de confier à un ancien ennemi de son père l’adresse d’un de ses bunkers sonnaient comme une espèce de trahison aux yeux de Rose mais elle estimait qu’elle n’avait pas réellement le choix. Elle voulait avoir la réponse à ses questions et c’était la seule solution viable qu’ils avaient trouvée. Car si l’intrus se montrait hostile, ils auraient besoin d’une personne capable de se protéger d’adversaire aussi puissant que Deathstroke.

_____Deathstroke possédait plusieurs cachettes aux quatre coins de Gotham City et même ailleurs. Ils n’avaient pas tous la même fonction. Certains servaient uniquement de réserve pour stocker ses munitions, armes. D’autres planques étaient aménagées pour y rester plusieurs jours, quelques semaines parfois pour disparaître des radars. Si Rose était certaine que l’intrus serait encore présent dans la planque qu’elle avait envoyé à Oliver, c’est parce qu’elle les connaissait par cœur. Ce bunker avait été aménagé pour permettre d’y vivre pendant quelques jours. Il disposait d’un petit stock de munition, d’une réserve de nourriture avec probablement le matériel pour faire une cuisine à peu près digeste. Le luxe n’était pas au rendez-vous mais cela restait fonctionnel.
Green Arrow devra explorer les souterrains de Gotham City, traverser les couloirs les plus étroits et lugubre jusqu’à arriver vers ce qui semblait être une porte dissimulée. Difficile de savoir qu’il s’agissait d’une entrée si Oliver n’avait pas Rose Wilson, héritière de Deathstroke pour le guider. L’idée de devoir révéler les secrets de son père à un de ses anciens adversaires ne lui plaisaient guère mais c’était un mal pour un bien.











Malgré ces échanges peu amicaux, Rose avait rajouté de nombreux éléments sur le bunker. Elle avait donné de rapide description le code pour permettre à Oliver de rentrer dans la planque de Deathstroke. Il y avait des caméras dissimulées à l'entrée de la planque et dans les quatre coins de la cachette. Cette dernière était divisée en trois pièces. La première pièce donnait sur une sorte de pièce à vivre ou un camp de survie. Une banquette était installée sur le coin gauche de la pièce avec une caméra juste au-dessus de sa tête. Sous le lit se trouvait les réserves de nourriture constituée uniquement de boite de conserves et d’un réchaud. De l’autre côté de la pièce semblait se trouver un côté bureau, une simple chaise de jardin rouillée, une table et un vieil ordinateur utilisé par l’armée qui devait bien avoir une vingtaine d’année d’existence. Malgré son âge avancé, la machine était toujours fonctionnelle et active, l’écran toujours activé. Sur ce dernier, on pouvait distinguer que celui qui était entré dans ce bunker avait fait des recherches autour de Lex Luthor. Juste à côté de la machine de guerre informatique se trouvait un brouilleur qui lui permettait de désactiver temporairement les caméras. Il semblait assez parano pour se permettre de le faire. Avec ce petit appareil, un cadre photo avait été renversé. A l’intérieur se trouvait une photo de famille légèrement abimé par l’environnement. Ce sont deux jeunes garçons, entre cinq et dix ans, probablement les enfants du défunt Slade Wilson. Une autre photo d’enfant avait été calé dans un angle du cadre, celle d’une enfant aux cheveux argenté, difficile de ne pas la reconnaitre. Le cadre semblait avoir été volontairement renversé, le verre avait été légèrement endommagé par le choc.

Juste à côté du bureau se trouvait la seconde pièce, pas plus grande qu’un placard qui faisait office de salle de bain. La porte était grande ouverte mais personne ne semblait l’avoir utilisé depuis des années. Aucune trace de vie pour le moment mais quelques éléments disperser un peu partout sur la pièce de vie permettait à Green Arrow d’avoir une petite idée de qui se trouvait dans ce bunker.
Un masque de Deathstroke rigide reposait sur le lit. On aurait pu croire qu’il s’agissait du matériel que l’étranger avait volé mais il ne semblait pas aussi neuf. La couleur orange qui caractérisait si bien le mercenaire était devenu fade. Quelques taches de sang séché, de boue et de poussière, comme si ce masque avait fait la guerre. Les deux longs morceaux de tissus accrochés à l’arrière du casque étaient décousus, déchiré, cette partie de l’uniforme avait du vécu mais également le reste du matériel que l’intrus avait laissé derrière lui.

Car il y avait une autre pièce qu’Oliver n’avait pas encore exploré, au fond de la pièce de vie. La porte était fermée mais l’archer pouvait entendre du bruit, des bruits suspects, des cris de douleur. Elles sont féminines, quelqu’un semblait s’acharner et tabasser quelqu’un. D’un coup, un cri de douleur se fit entendre dans tout le bunker.

« Tu veux réellement souffrir inutilement ? Dis-moi où il se cache... » grogna une voix masculine qui semblait éprouver une haine viscérale envers la personne qu’il faisait souffrir.

A l’intérieur de la troisième pièce ne se trouvait qu’une table et une chaise. La fureur était telle que l’intrus avait donné un coup sur l’un des pieds de la chaise pour faire chuter la jeune femme qui était malheureusement attaché à cette dernière. Le visage en sang, les habits en lambeaux, son souffle s’était coupé au moment de l’impact. L’étranger tournait le dos à la seule porte de la pièce, préférant se concentrer sur sa prisonnière. Il portait semblait porter un uniforme semblable à une vieille armure de Deathstroke avec les couleurs déteintes, de nombreuses cicatrices et morceaux manquantes aux niveaux des membres. Elle avait été rafistolée avec des ressources premières. Une simple ampoule au-dessus de leur tête permettait à Green Arrow de pouvoir observer les deux individus.

La jeune femme à la merci de l’inconnu avait un visage familier malgré le sang qui maquillait son visage. Mercy Graves, l’assistante de Lex Luthor, malgré la torture restait loyale à son employeur et n’avait pas craché un seul mot sous la torture. Elle sentit pourtant la botte de l’homme s’écraser doucement sur sa gorge et lui couper les voies respiratoires. L’homme avait le visage à découvert, des cheveux blancs, des cheveux clairs rasé sur le côté. Sa silhouette était également étrangement familière mais difficile à croire que cette personne se trouvait debout, ici à cet endroit. Sa main tenait une épée, probablement celle dont avait parlé Rose et qui faisait partie du matériel volé par le voleur.

« Tu perds ton temps... tu aurais dû rester au fond de ta tombe. »

« Oh crois-moi, j’ai tout le temps qu’il me faut... et tu sais que je finis toujours par obtenir ce que je veux. Alors, je vais te le demander une dernière fois. » La pointe de cette épée se rapprocha de l’œil de la jeune femme. « Où est Lex Luthor ? »

_____Il fallait avoir une chance insultant pour atteindre les cachettes de Deathstroke sans avoir un informateur sous la main. C’est bien pour cela que l’homme qui se prétendait être Slade Wilson avait osé tourner le dos à la porte pendant qu’il prenait un malin plaisir à torturer sa prisonnière. L’homme semblait envahi par une haine profonde qu’il avait gardé ancré au fond de lui beaucoup trop longtemps. Malheureusement, il n’avait pas pu atteindre sa cible et devait soutirer des informations pour arriver à ses fins.
Mercy Graves n’était pas réellement coopérative. Sa loyauté sans faille envers Lex Luthor allait probablement la mener vers une mort lente et douloureuse. Elle sait son bourreau capable de porter le coup fatal. Elle n’est pas la seule personne proche de Luthor, elle n’est pas indispensable aux yeux de Slade, mais elle était la seule qu’il avait sous la main, la seule qui aurait pu lui faire gagner un temps précieux. C’est un véritable duel mental auquel Oliver assistait. Ce dernier, malgré le choc qui venait de le traverser son esprit, le justicier resta concentrer et animer par une haine profonde envers Deathstroke, décida d’agir.

Alors que la semelle de sa botte écrasait la gorge de sa prisonnière, Slade avait senti une présence dans son dos mais il n’y avait pas prêté attention les premières secondes où il avait ressenti cette présence. Sa haine était ciblé sur Mercy Graves qui se débattait contre ses liens pour tenter de se libérer, en vain. Son champ de vision était suffisamment réduit pour ne pas voir Green Arrow préparer son arc en espérant éliminer Deathstroke.
Un objet fendit l’air en direction de sa colonne vertébrale. Les reflexes surhumain de Deathstroke ont permis à ce dernier d’oublier sa cible pour se retourner vivement et attraper le projectile en plein vol. Il avait réussi à rattraper la tige de la flèche d’une seule main, preuve qu’il avait retrouvé de vieux reflex perdu. Lorsqu’il s’était retourné, Slade pu directement apercevoir la personne qui s’était introduit dans son bunker.

Oliver Queen pu observer de pleine face le visage de Slade Wilson, un revenant. Il en avait tous les traits, mais il y avait aussi quelques différences énigmatiques qui attiraient l’œil. Deathstroke semblait un peu plus jeune mais avec un visage marqué par la fatigue et quelques cicatrices supplémentaires au niveau de son cou et de ses mains. Ces cheveux étaient bien plus courts, rasé sur les côtés et son œil bleu fixait avec toute sa haine Green Arrow.
Il s’est permit de jeter le projectile après l’avoir broyé en deux. Il n’a pas cherché à comprendre comment l’intrus était parvenu à trouver son bunker, il se posera les bonnes questions plus tard. En quelques secondes, le voilà en train de foncer dans la direction de Green Arrow tel un rugbyman en écrasant sa tête sur la poitrine de son adversaire. Cette prise lui permettait de surprendre et déséquilibrer l’archer. Il saisit son bras pour essayer de le tordre et désarmer son adversaire par la même occasion même si ce dernier allait avoir du mal à tirer ses flèches dans un combat au corps-à-corps. Slade ne devait prendre aucun risque et ne devait surtout pas perdre sa prisonnière.

Mercy Graves, toujours attaché sur sa chaise tombée sur le dossier. Elle n’avait pas encore aperçu le visage de son sauveur mais s’estimait déjà chanceuse de pouvoir respirer à nouveau. Son regard se balada dans les alentours pour trouver un moyen de s’enfuir tant que son ravisseur était occupé à massacrer sur l’intrus. La pièce était un peu sombre, mais le bout métallique de la flèche attira forcément son attention. La pointe se trouvait à quelques centimètres d’elle. Elle avait une chance de s’en sortir et de renverser la situation, de se venger, et elle allait la saisir. La souplesse de ses jambes lui permet de ramener la pointe de la flèche vers elle et d’avoir les cartes en main pour planifier son évasion.

« Achevez-moi ce mort-vivant ! » Mercy encourageait l’intrus, même si elle ne connaissait pas encore son identité.

De son côté, Slade avait complétement délaissé sa prisonnière pour s’acharner sur Green Arrow. En plus d’essayer de désarmer son adversaire, le vieil homme tenta d’écraser son poing contre son visage à plusieurs reprises, essayant d’expulser la rage qui l’avait envahit face à l’effet de surprise. Les probabilités que Green Arrow est trouvé cet endroit seul sont faibles, beaucoup trop faible pour que Slade croit au miracle. Quelqu’un lui avait informé de sa présence et il n’allait pas tarder à savoir qui.

« Tu es bien meilleur pour chasser des proies plus petites que toi, l’archer. » Sa voix est toujours aussi froide qu’avant mais elle dégageait également un certain agacement. Oliver l’avait interrompu dans sa quête de vengeance. « Soit la chance divine t’a conduit jusqu’à moi… non tu as été informé par quelqu’un. » De multiples théories sont venu stimulé la réflexion de Slade, soudainement persuadé qu’Arrow a été envoyé par Luthor. « Dis à Lex qu’il retrouvera sa secrétaire sexy une fois qu’il aura eu le cran de venir me faire face. Il est si désespéré qu’il envoie un oiseau vert se perdre dans un filet., comme c’est pathétique. »

_____Slade était parvenu à échanger quelques coups de poing pour un ravalement de façade. Malheureusement, cela ne suffit pas pour mettre Green Arrow hors d’état de nuire. C’est un justicier, il était habitué à prendre des coups et avait probablement développer une bonne résistance. Le vieux mercenaire est rapidement repoussé par son rival qui ne se retient pas pour rendre les coups. Son armure lui permettait de ne pas subir la violence des coups, même si elle semblait beaucoup moins efficace qu’elle ne l’avait été il y a des années. Le métal qui l’a composé avait l’air d’avoir subit les aléas d’un environnement hostile. En plus de ça, les nombreuses marques présentes sur cette dernière semblaient témoigner que Deathstroke avait affronter de redoutables et nombreux ennemis.

Oliver visait des endroits stratégiques pour atteindre son adversaire. C’était probablement la seule option valable pour atteindre le tas de muscule qui composait Slade Wilson. Ce dernier recula d’un pas après avoir subi les premiers coups au niveau des flancs. Son corps se plia légèrement mais ne faiblissait pas. Les coups à l’arrière des genoux le força à poser un genou à terre pour éviter d’avoir les os brisés sur le sol. Au niveau des articulations, l’armure de Slade est beaucoup moins efficace qu’avant. Une grimace défigura son visage déjà marqué par les cicatrices et les combats.
D’ailleurs, Green Arrow profita de la perte d’équilibre de son adversaire pour récupérer ses armes. Il n’a besoin que de quelques secondes pour récupérer son arc. Il profita également d’être à une distance raisonnable de Slade pour répondre à ses provocations. Ces mots lui permettaient de comprendre que sa théorie n’était pas la bonne. Lex Luthor n’était probablement pas encore au courant de l’enlèvement de Mercy. Wilson n’était pas certains de son hypothèse, il semblait presque perdu, comme s’il venait tout juste d’être plongé dans un monde étrange et qu’il devait tout reprendre de zéro, tout réapprendre.

« Je vois que tu n’as pas perdu ta langue et ton arrogance. » rétorqua froidement le mercenaire avant de se redresser pour se tenir de nouveau sur ses deux jambes. « Tu as donc eu un autre informateur qui t’a guidé jusqu’à moi. Tu es bien plus bavard que mademoiselle Graves. »

Green Arrow fit bander son arc et en quelques secondes, il tira une première salve de flèches. Grâce à ses réflexes, Deathstroke était parvenu à esquiver la première flèche mais la deuxième était parvenu à toucher une faille de l’armure, se logeant dans l’une des épaules, se plantant dans sa chair. Il laissa échapper un grognement avant de briser la branche de la flèche pour ne laisser que la partie qui était rentré dans sa peau, il s’en occupera plus tard. Une autre s’est rapprocher de sa gorge mais n'avait fait que se planter dans le métal de l’armure de Deathstroke.

Malheureusement, dans son combat, Slade Wilson avait oublié un facteur important. Son manque d’attention et son absence avait permit à Mercy de se libérer de ses liens sans que les deux hommes ne la remarque. Elle aussi, était assoiffé de vengeance et d’une rage pour le mercenaire qui l’avait torturé depuis plus d’une heure. Le vieil homme se tenait dos à l’ouverture, lui tournant le dos, le moment idéal pour Mercy d’intervenir. Elle avait suffisamment de force pour saisir la chaise qui la maintenait prisonnière et l’écraser sur la nuque et le dos de Deathstroke.

« Tu pensais pourvoir t’en tirer si facilement, connard ?! »

Ce dernier fut surpris par la violence de l’attaque et son corps pencha en avant par reflex. Il fit un ou deux pas en avant vers Green Arrow. Le choc l’avait légèrement déstabilisé, mais il ne devait pas échouer. D’un bon, il se redressa pour se tourner quelques instants vers Mercy, la saisissant par la gorge pour l’envoyer contre le mur le plus proche. Pendant qu’il jeta la femme comme une vieille poupée de chiffon, il sentit une autre flèche le toucher, juste en dessous de sa gorge. Cette fois, son armure n’était pas parvenue à le protéger et le vieil homme laissa échapper un grognement de frustration.

« Le temps a passé mais tu es toujours aussi pathétique, toi et tes fléchettes. »

_____Slade avait été touché à de multiples reprises par les flèches de l’archer mais il ne montrait, pour l’instant, pas le moindre signe de faiblesse. Son armure arrivait à le protéger dans certains cas. Dans d’autres cas, il se contentait d’ignorer la douleur. Entres temps, une autre adversaire avait fait son entrée pour se venger de Deathstroke. Sa prisonnière était parvenue à se libérer et elle avait profiter du combat pour donner un coup traitre. Slade avait répliquer en jetant Mercy contre un mur. Cela ne l’a pas assommé mais elle était suffisamment sonné pour que le vieux mercenaire est le champ libre pendant quelques précieuses minutes. Cependant, les paroles de Green Arrow interpellèrent Slade. Ce n’est pas la première fois qu’il est comparé à un mort.

« Ai-je l’air d’un mort ? » rétorqua simplement le vieil homme.

Il ne semblait pas être au courant de toute l’histoire. Mais était-ce de la sincérité dans ces paroles ou un jeu de dupe pour perturber son adversaire ? Difficile de le savoir. Heureusement pour lui, Oliver se montrait un peu plus bavard que sa prisonnière qui était toujours assis et collé contre le mur du bunker, elle sentit tous les os de son corps endoloris. Elle ressortira avec quelques hématomes supplémentaires et devait déjà s’estimer heureux de ne pas partir avec des os brisés en plus.

« Des funérailles, hein ? J’ai entendu cette histoire de funérailles, ce ne sont que des rumeurs au sujet de ma disparition. Je n’ai jamais organisé de funérailles hormis ceux de mes enfants et je ne permets pas à un crétin dans ton genre de mentionner mes gosses. Mes fils sont morts et Rose ne se laisserait pas duper par ce scénario de la mort de Slade Wilson… » Son œil valide se tourna vers Mercy qui laissa échapper un grognement de douleur. « N’est-ce pas ? Votre cher supérieur a décidé de cacher ses erreurs en organisant des funérailles à deux balles ? Et vous vous êtes laissé berner ? La tête la première, en plein dedans ? C’est pathétique. »

« Non. Mais avouez que cela a facilité la tâche de Monsieur Luthor. »

Ces paroles sont énigmatiques mais Mercy semblait y trouvait un semblant de sens. Lorsqu’elle tourna la tête vers la porte de sortie du bunker, Green Arrow utilisa l’une de ses flèches aveuglantes pour toucher son adversaire. Avec son seul œil valide, Slade ferma sa paupière pour être plonger dans une obscurité totale durant une période indéterminée. C’était handicapant mais le mercenaire était assez entrainé pour avoir développer ses autres sens.
Il sentit l’air se fendre à quelques centimètres de lui. Sa main glissa en direction de son fourreau. Juste derrière son dos, se trouvait l’épée que Rose avait signalé comme ayant été volé lors du premier cambriolage de l’une des planques de Deathstroke. Il le dégaina aussi vite qu’il le pouvait pour bloquer la lame d’Oliver à quelques millimètres de son visage. Toujours aveugle, le mercenaire arrivait pourtant à parer les attaques de son adversaire.

« Tu as mal choisit ton moment pour revenir me pourrir l’existence, Oliver. »

Mercy avait saisi l’occasion de prendre ses jambes à son cou pour s’enfuir du bunker. L’archer lui avait facilité le chemin vers la sortie en aveuglant leur adversaire commun. Malheureusement, ce dernier avait bien senti que sa prisonnière tenter de lui filer entre les doigts. Il repoussa violemment Oliver avant de saisir un couteau qui reposait dans un fourreau sanglé sur un harnais au niveau de la cuisse. Il le lança en direction de la cible, prenant un risque de viser un point vital et de la tuer par la même occasion. Peu importe, il semblait la préférer morte que de la voir s’échapper et courir se réfugier entre les jambes de Lex. Le poignard atterrit dans l’épaule de la jeune femme sui cria de douleur. Ses jambes se dérobèrent à quelques mètres de la porte de sortie.

« Nous n’en avons pas fini, Miss Graves. »

« Va te faire foutre ! »

« Plus tard. »

Son attention s’est retournée vers Oliver. Son œil commençait à reprendre du poil de la bête et à distinguer des formes colorées un peu plus détaillé. Son coude attaque le visage de son adversaire avant de reprendre les attaques à l’épée. Il n’avait pas peur de le tuer, mais il n’éprouvait aucune réel volonté de le faire, car ce n’était pas sa priorité. Oliver avait décidé de se trouver au mauvais endroit, au mauvais moment et il s’avérait être un obstacle extrêmement encombrant. L’œil du mercenaire se dirigea en direction de son matériel posé sur le lit. Parmi eux se trouvait une grenade diffusant un gaz anesthésiant. Il fallait qu’il l’atteigne, et rapidement car sa cible était en train de ramper douloureusement vers la sortie, laissant une trainée de sang derrière elle.

« Je n’ai pas le temps pour les règlements de compte… »

_____Comme l’avait déduit Deathstroke, son adversaire est plus doué avec un arc et des flèche qu’avec une épée. Au moins, il était parvenu à garder sa prisonnière proche de lui, l’empêchant de s’enfuir du bunker en la blessant. Mercy cria de douleur et se colla contre un mur à proximité en examinant le poignard qui s’était planté dans sa chair. Elle serra les dents pour contenir sa souffrance, son regard azur fusillait du regard les deux hommes qui continuaient de se battre malgré le sang qui quittait son corps.
Après ce semi-échec de Green Arrow qui n’est pas parvenu à dégager le chemin pour qu’elle puisse s’enfuir du bunker, il abandonna son épée pour privilégier son arc. Slade ne faiblissait pas et continuait de s’en prendre à cet homme qui avait osé donner un coup dans la fourmilière sans prendre conscience des conséquences de ses actes.

Alors que les deux hommes s’éloignèrent quelques secondes pour reprendre respectivement leur souffle, Slade avait remarqué cette émotion qui se dégageait du visage de Green Arrow. Il semblait surpris des propos de son ennemi, comme si les deux hommes avaient une vision de la vérité et du réel différente. Les paroles suivantes de Slade ont davantage perturbé son adversaire mais il n’en tirait aucune réelle satisfaction, bien au contraire. Des milliers de questions avaient commencé à hanter l’esprit du vieil homme.
Slade avait entendu parler des rumeurs de la mort de Deathstroke. Il était au courant des funérailles sans pour autant y avoir prêter grande attention. Il pensait que c’étaient des rumeurs, une espèce de complot organisé par ces nombreux détracteurs et ennemi jurés. Le vieux mercenaire semblait suffisamment occupé pour ne pas s’être davantage intéressé à cette affaire.

Doucement, Arrow s’est déplacé en direction de la grenade que Slade convoitisait. Il était désormais beaucoup plus proche de cette arme que Slade, ce qui poussa le mercenaire à devoir réfléchir à un plan de secours pour mettre hors d’état de nuire le justicier. Oliver se permet de poser ses premières questions indiscrètes sur son ennemi, Slade laissa échapper un rictus, surpris par ses interrogations futiles.

« Me soigner ? Qu’est ce que tu entends par là ? Tu me prends pour un mourant ? »

Pour l’instant, Slade Wilson restait sur la défensive, gardant une distance avec son adversaire qui restait toujours plus bavard que Mercy Graves qui continuait de se vider de son sang. Deathstroke était prêt à répliquer au moindre signe agressif de son ennemi. Ce dernier imita un comportement similaire avant de se permettre de reprendre la parole au sujet de ses funérailles. Cet homme est beaucoup plus bavard que prévu. Toutefois, le fait qu’il parle de ses enfants, qu’il ose mentionner leurs noms semblait l’agacer. Cette histoire de funérailles semblait invraisemblable et peu à peu, Slade commençait à croire que Green Arrow était en train de mentir pour espérer obtenir une réaction de la part de son adversaire, une autre réaction que le mépris à travers son dernier œil valide.

« Parler de mes enfants pour espérer me déstabiliser, je ne pensais pas que tu viserais aussi bas, Oliver. Tu es désespéré ? Mes fils sont morts, je les ai tué, je les enterré, je sais ce que j’ai vu alors essaye pas de dire de tel connerie. » Il laissa échapper un rictus. « Quant à mon meurtrier, j’espère qu’il ne sera pas déçu d’apprendre qu’il a échoué dans sa tâche. Je ne suis pas aussi facile à tuer. »

Arrow avait profité de la distance pour menacer Slade avec trois flèches pointé directement sur lui. Même si le mercenaire était plus rapide qu’un être humain, il ne pourrait pas esquiver ses trois flèches à temps. Il avait conscience des risques s’il osait porter la première attaque et pourtant, Oliver prenait un malin plaisir à toucher les points sensibles de Deathstroke, notamment en mentionnant son aîné turbulant, Grant.

Mercy ne comptait pas rester spectatrice. Elle aurait pu ramper vers la sortie quand ils ont commencé à dialoguer mais elle avait une toute autre idée en tête. Elle voulait se venger de Slade et elle avait trouver une arme qui pourrait lui permettre de prendre l’avantage malgré son état de santé. Elle avait également remarqué cette grenade sur le lit et elle n’avait besoin que de quelques pas pour la saisir contrairement à Slade qui en était très éloigné contrairement à ses ennemis. Elle avait rampé dans l’autre sens pour venir saisir cette grenade durant leur échange. Malgré son épaule douloureuse, elle a surpassé les douleurs pour la dégoupillé et la glisser entre les deux hommes.

« Bouffe donc ça. » cracha-t-elle.

« J'aurais dû te tuer quand j'en avais l'occasion » grogna Slade en reculant, passant sa main devant sa bouche pour éviter de respirer le gaz anesthésiant.

_____Mercy Graves s’en moquait bien, sa rancune était plus forte que sa raison. Une fois qu’elle avait lancé son projectile, elle utilisa ses dernières forces pour se redresser. La fumée avait commencé à se répandre dans la pièce principale du bunker. Si cela ne tenait qu’à lui, Slade Wilson aurait déjà égorgé Mercy en oubliant complétement les informations précieuses qu’elle pouvait détenir. Elle lui tenait tête, elle lui faisait perdre du temps et le temps avait l’air d’être une source limitée du vieux mercenaire. Malheureusement, Mercy est trop faible pour prendre ses jambes à son cou, alors elle continua de marcher, presque ramper en trainant ses jambes meurtries.
Deathstroke aurait pu arrêter la jeune femme, mais les flèches de Green Arrow continuait de le menacer malgré la fumée qui commençait à prendre de la hauteur. S’il faisait un mouvement brute, s’il tentait de sauter à la gorge de Mercy pour se permettre de s’en prendre à elle, il ne pourrait pas se protéger des projectiles d’Oliver. Par choix, Slade avait fini par renoncer à cette femme pour garder son dernier œil figé en direction de son adversaire, toujours aussi tendu.

Il analysait son comportement après avoir rétorqué froidement que ses paroles étaient un tissu de mensonge, une vaine tentative pour perturber le vieux soldat. Slade en était certain, il ne pouvait pas remettre en cause sa propre vérité, Arrow avait tort. Il jouait sur la mort de ses enfants, sur la souffrance de son ennemi à l’esprit paranoïaque ou presque. Pourtant, Arrow semblait tout aussi surpris par les affirmations de Slade, comme s’il n’avait jamais vu la réalité en face.
Malgré l’œil menaçant, le justicier continuait de partager sa version des faits, jurant que les héritiers de Deathstroke était en vie et racontant d’autres détails sur les circonstances de la mort du mercenaire. La fumée avait commencé à remplir les poumons de Slade mais ce dernier ne montrait aucun signe de faiblesse, il était beaucoup trop concentré sur Arrow et ses paroles.

Malheureusement, il n’aura pas le temps de répliquer, une explosion provoqua inévitablement l’incendie du bunker. Slade Wilson recula d’un bond pour éviter de se faire happer par les premières flammes qui dansèrent dangereusement entre les deux adversaires. Pendant quelques instants, la fumée et le foyer ont permit à Deathstroke de disparaître pendant quelques instants. Il laissa échapper un grognement, ces plans étaient définitivement troublés et il devait désormais faire preuve d’imagination pour s’en tirer.
Quelques raclements de gorge, quelques pas effectué dans un brouillard toxique pour essayer de retrouver son chemin, s’orienter aveuglément. L’œil de Slade se baladait dans les alentours à la recherche de l’une de ses proies. Mercy Graves avait disparu de son champ de vision car elle avait déjà quitté le bunker malgré sa lenteur. Elle avait pris de l’avance sur les deux hommes, laissant derrière elle un chemin de sang que Deathstroke n’aura pas l’occasion de suivre. Il est arrivé à proximité de son lit, récupérant son matériel ainsi que son masque qui lui permettait de ne plus respirer la fumée toxique.

Avec quelques secondes supplémentaires de recherche, la silhouette de Green Arrow apparu dans l’épais brouillard. Il semblait plus désorienté que son adversaire, Slade en profita pour se rapprocher ce dernier, terminant la discussion qu’il n’avait pas pu finir. Le vieil homme n’avait pas réellement apprécié qu’Arrow persiste à lui parler de ses défunts fils.

« Grant est mort dans mes bras. J’ai tué Joseph de mes mains. J’ai renié Rose. Je sais ce que j’ai vécu et si tu essayais de m’atteindre de cette manière, tu as malheureusement mal choisi. » Le bout de sa lame touchait légèrement le sol, laissant échapper un bruit strident tout en continuant de s’approcher dangereusement. « Il faut être stupide pour penser que je peux mourir de la main de cet homme. Quoi que Luthor et ses complices ont pu te raconter, les rumeurs sont fausses. »

Il se jeta sur Green Arrow pour échanger quelques coups de poings et de lame, des coups assez violent pour que le justicier puisse regretter d’avoir mentionner le nom de ses enfants. Les flammes ont commencé à se répandre, frôlant l’armure abîmé de Deathstroke pour lui faire comprendre que l’heure n’était pas à la vengeance.

« Malheureusement pour toi, j’ai autre chose à faire. »

Il pourrait laisser les flammes manger la chair de ce justicier mais Slade était conscient que ce n’était pas aussi simple de se débarrasser d’eux. Il se permet pourtant de tenter de déséquilibrer son adversaire pour le plaquer au sol et espérer que le feu fasse son travail. Avec un peu de chance, peut-être qu’il parviendra à recroiser le chemin de Mercy, rampant courageusement pour espérer échapper au griffe du Terminator.

_____Désormais vêtu de son casque, Deathstroke était protégé par la fumée toxique, mélanger à celle de la première grenade que Mercy Graves avait jeté en espérant pouvoir se venger de son tortionnaire. Malgré les flammes qui commençaient à grignoter le mobilier, l’attention du vieil homme était focalisé sur son adversaire, Green Arrow. Une certaine rancœur avait commencé à se manifester dans son esprit lorsque ce dernier avait pris un malin plaisir de parler ouvertement de sa progéniture dont il était certain du trépas. Il semblait si certain de détenir la vérité qu’il n’acceptait aucune variante, encore moins celle d’Oliver.
Son attention se concentra sur le justicier qui avait un peu plus de mal à garder son calme contrairement à son ennemi. Il s’acharnait sur Deathstroke, alternant entre les coups au corps à corps et l’utilisation de flèche. La fumée perturbait son œil et ne lui permettait pas d’esquiver tous les projectiles. Certains manquaient leur cible, d’autres se plantaient dans des parties encore solides de son armure. Parfois, avec un peu de chance, Arrow visait juste et une nouvelle flèche se retrouvait bloquer dans le corps de Slade.

Deux nouvelles flèches étaient parvenues à trouver sa cible mais ce dernier ne semblait pas le perturber. Son premier reflex était de briser la tige métallique qui l’handicapait, il s’occuperait du reste plus tard. Cela n’empêchait pas Deathstroke de contre-attaquer et de se jeter sur son adversaire pendant qu’une seconde explosion retentit, encore plus puissante que la précédente. Conscient des conséquences de cet explosion et des gravats qui n’allaient pas tarder à les submerger, Slade s’est détaché de son adversaire pour se reculer de quelques mètres. Il ne pourra pas empêcher le ciel de lui tomber sur la tête mais il pouvait limiter les dégâts en se réfugiant dans un point stratégique.

Après les bruits effroyables de cette explosion, la panique s’est fait entendre dans toute la ville. La discrétion de Slade Wilson venait d’être réduit à néant à cause de ce stupide justicier. Malheureusement pour Deathstroke, Mercy et Oliver avaient survécu à cet effondrement. Le mercenaire avait été le premier à s’extirper des décombres, le premier qui s’était préparé à la catastrophe imprévu. Il s’était dégagé sans difficulté malgré un bras fracturé et une épaule déboitée. Le sang et la poussière se mélangeait à son armure, faisant disparaître les couleurs déjà terni de l’uniforme de Deathstroke.
Le voilà revenu à la case départ. Ses munitions, son matériel était resté sous les décombres et il était désormais contraint de rebrousser chemin lorsque les secours sont apparus. Son anonymat était trop précieux pour qu’il la gâche aussi rapidement. Deathstroke a tourné les talons, abandonnant tout ses biens derrière lui, seulement équipés de son armure abîmée et de sa fidèle épée.

Pour fuir les regards curieux, Slade Wilson s’est faufilé dans les ruelles sombres de Gotham, retirant les dernières flèches qui étaient resté coincé dans son armure ou sa chair. En chemin, il entendit une voix familière au-dessus de sa tête l’aborder. Il plia sa nuque en arrière, l’œil perçant de son masque visant la silhouette féminine sur les toits de la ville. Il s’arrêta en plein élan pour se retourner et la fixer, elle aussi l’observait.
Slade Wilson la reconnait, pour avoir déjà travaillé avec elle, il y a des années de cela. Le mercenaire avait quelques liens avec la Ligue des Assassins, notamment avec Talia Al Ghul avec qui il avait travaillé, sans compter les nuits passées dans son lit. Deathstroke avait tourné le dos à la Ligue il y a des années de cela et il ne voulait plus entendre parler de la famille Al Ghul. Toutefois, Cheshire avait su trouver les bons mots pour attirer la curiosité de Slade. Il était également arrivé au bon moment, lorsque ce dernier avait perdu le peu d’élément qu’il lui restait pour obtenir ses réponses. Le mercenaire restait méfiant mais il ne pouvait pas dire qu’il avait d’autres pistes pour obtenir ses réponses.

« J’espère que vous ne me faites pas perdre mon temps. »