[JL & Titans] Dark Side Fight Club

Ivy Town.
20 heures 56 minutes. Une avenue anonyme, à proximité du quartier principal des affaires.


Une voiture de luxe s'infiltre à l'intérieur de la rue. Les pneus crissent, la conduite est nerveuse et peu sûre, et le véhicule s'arrête difficilement devant un bâtiment anonyme.
Rectangulaire, en briques rougeâtres, l'immeuble est bien moins grand que les immensités architecturales constituées à quelques dizaines de mètres. La voiture spacieuse, si chère, gronde encore de sa puissance, avant de s'arrêter en un instant, non sans dommage à la machine même du moteur. La porte s'ouvre, puis se claque, avant que le propriétaire n'envoie un trousseau de clés à un jeune homme qui vient de s'échapper de l'entrée du bâtiment anonyme et silencieux.

"Prends-en soin, p'tit."

"Oui, monsieur."

Le jeune homme, pas plus vieux que vingt ans, vêtu d'un costume impeccable, baisse les yeux en passant à côté du milliardaire qui s'avance déjà vers l'entrée. Il a été entraîné pour ne pas fixer les invités, pour ne pas les ennuyer et surtout pour ne pas les reconnaître.
Il sait très bien ce qu'il risque à identifier les invités de ce soir, et il a pleinement conscience que quelques camarades ne sont jamais réapparus après avoir commis de tels impairs. Lui a d'autres projets que de finir dans les Arènes. Il s'installe donc au volant et lance le bolide, tandis que son propriétaire pénètre dans le bâtiment.

"J'y suis."

Sa voix n'est qu'un souffle, qu'un murmure. Les mains dans les poches, il a simplement rapproché ses lèvres du coin relevé de sa chemise, où a été installé un micro spécialement réglé sur la ligne de la Ligue de Justice. Rien n'a été laissé au hasard : ses hôtes ne doivent pas entendre leurs conversations, et Bruce Wayne y a veillé au plus près, avec Victor Stone comme conseiller technique.

"Quelle est votre situation ?"

Bruce s'avance, salue quelques employés et donne son manteau hors de prix au vestiaire, avant de s'enfoncer à l'intérieur d'une foule remplie de riches, de parvenus, de bourgeois qui s'amusent de leurs richesses et de leurs puissances, en buvant du champagne et en dévorant du caviar.


Lumière tamisée, employés ultra-présents, smokings et robes obligatoires, des milliers de dollars gâchés en dorures inutiles, en mets qui ne seront même pas commencés, en alcools qui seront perdus dans des mouvements incontrôlés - les clichés de la richesse dorée actuelle sont tous réunis, et provoquent un sincère dégoût chez Bruce.
Cependant, grandement habitué à cacher ses émotions et ses motivations derrière le masque d'un habitué de ces soirées, il se lance avec une joie feinte dans le défilé, faisant semblant de boire, échangeant quelques mots, hurlant quelques noms pour s'intégrer totalement.

Mais il n'est pas là pour cela.
Et ce costume de play-boy sera bientôt remplacé par un autre, plus sombre mais plus vrai.

Bruce cherche du regard ses deux acolytes, venus ici sur sa demande. Récemment, il a échangé avec Ray "Atom" Palmer et J'Onn J'Onzz sur une terrible découverte : des clubs de combats entre jeunes surhumains sont installés dans tout le pays. S'il a d'abord souhaité utiliser les Titans pour intégrer ces clubs, ses camarades l'ont dissuadé et il a ainsi monté cette opération avec uniquement la Ligue de Justice.
Deux membres ont accepté de le suivre pour enquêter sur cet étrange phénomène, où des jeunes dotés de pouvoirs ou non sont enlevés, torturés, manipulés et forcés de se battre les uns contre les autres, pour le plaisir des plus riches.
Bien entendu, le nom de ces clubs, Dark Side Club, ont ravivé de mauvais souvenirs chez eux, et justifient d'autant plus leur venue ici.

De ce fait, un plan a été monté : Bruce a accepté une invitation, a dégoté deux entrées pour ses camarades. Ils sont en contact constant pour enquêter à différents niveaux, afin d'obtenir toutes les informations nécessaires à leur décision.
D'ici peu, ils auront accès aux Arènes, situées plus bas. La suite de la soirée prévoit en effet des explosions de violence pour donner un peu d'adrénaline aux invités, même si cela ne créera que de la souffrance et des morts pour les pauvres victimes obligées de lutter ainsi.

Bruce et ses camarades sont là pour stopper cela.
Mais ils ne sont pas seuls.

Sans prévenir personne, l'ancien membre de la Ligue, Mister Miracle, a transmis les éléments aux Titans, car il a considéré que ces derniers avaient intérêt à connaître ces terribles activités qui touchent les jeunes surhumains, comme eux. Certains ont donc décidé de venir ici, de braver les interdits posés par la Ligue et de se mêler malgré tout à cette opération.
Nul doute que le moment où les deux groupes se croiseront ne sera pas simple. Nul doute que les nerfs seront à vif. Nul doute que les tensions vont transformer cette opération, déjà dangereuse...


Bonjour à tous !
Pour commencer, merci de participer. Pour faire simple, la Ligue ne sait pas que les Titans sont ici et enquête sur des clubs clandestins ultra-violents apparemment liés à Darkseid ; les Titans, eux, savent que la Ligue est ici et ont mal pris l'arrogance de leurs aînés. A vous maintenant de jouer la suite.
Je préconise qu'un Titan suive un membre de la Ligue. Par exemple, le prochain à poster ici sera un Titan, puis un membre de la Ligue, puis un Titan, etc. Pas d'Animateur, même si je jouerai un peu le Maître du Jeu. Libre à vous de rajouter des éléments, c'est un sujet très libre. Bon jeu !

20:54:14 ... 15 ... 16

" Uh ? "

Le garde réagit en levant son arme et sa lampe-torche pour inspecter la partie du toit où une ombre suspecte avait bougée.

" Une boîte en carton ? " se demanda-t-il.

Intérieurement, la réflexion était intense. Une voix intérieure s'interrogeait : "Nom de Dieu. Qu'est-ce que fait une boite en carton sur le toit ? Oh non ... Et si c'était un agent solitaire infiltré, surarmé et surentraîné ? Est-ce qu'il m'a vu ?"
Son regard vint instinctivement trouver son arme, un médiocre pistolet. Il n'avait pas de gilet pare-balles, pas de protection, tout juste un entraînement de réserviste dans l'armée qu'il avait gonflé en trois ans de carrière chez les Marines avant d'être réformé pour blessure.
"Qu'est-ce que je fais ? Oh, pitié, faites qu'elle ne bouge ... Faites qu'il n'y ait pas de pieds qui sortent d'en dessous. J'ai pas envie de mourir ... j'ai pas envie de mourir ... "
Oui, c'était le cas, il avait une femme, des enfants. Il avait une vie ... Faites que ce ne soit rien ...

Il eût une épiphanie : si il ne la regardait pas, cette boîte en carton n'existait pas.

Et il tourna la tête, et il crut voir, dans la périphérie de ses yeux, deux pieds sortir de sous la boîte et avancer.

Le garde se retourna à nouveau, suant à grosses gouttes.

" Merde, j'ai pas signé pour ça ... ", susurra-t-il pour lui-même, avant d'ajouter, avec une voix forte, afin d'être entendu même du carton hypothétiquement habité : " Non non, QG, rien à signaler ! Ça devait être mon imagination ! "

Il souffla, en s'accoudant à une rambarde et en dégainant une cigarette, tremblotant comme un parkinsonien damné.

" Je suis beaucoup trop vieux pour ces conneries ... " avoua-t-il, du haut de ses trente-deux ans.

Plus loin, Cassandra était sortie de sa boîte en carton : sa diversion avait fonctionné. Personne ne se méfiait des boîtes en carton. Que ce soit sur un toit ou au beau milieu de l'Antarctique, personne ne se méfiait d'une boîte en carton ...

Si elle était loquace, elle aurait glissé pour elle-même un "amateur", car c'était bien ce qu'était ce garde. Il ne s'était pas douté de la moindre chose.

Elle préféra le pragmatisme et se lança dans une bouche d'aération, dans laquelle elle glissa jusqu'à une chambre froide. Là, elle repéra un chef asiatique qui sembla d'une carrure proche d'elle, en train de choisir des poissons pour en faire des sashimis. Elle l'assomma prestement et revêtit ses affaires.

Le corps caché à l'abri des regards indiscrets, elle sortit pour se diriger vers la réception, sans attirer la suspicion de ses "collègues" qui ne portaient pas le même uniforme. Ils avait sûrement été débauchés parmi les meilleurs de leurs domaines respectifs et rassemblés en une équipe sur-mesure. Elle s'extirpa des cuisines, salua d'un signe de tête les deux gardes à l'entrée et se plaça de telle manière à pouvoir utiliser son communicateur en toute discrétion.

" Black, en position. " susurra-t-elle, en faisant mine d'inspecter les plats. Elle trouva Bruce, elle aussi.

Elle leva la main comme pour baisser sa toque, ou se cacher le visage, et s'éloigna pour aller faire mine de discuter avec les gardes, le temps qu'il s'éloigne.

" J'ai vu. " répondit-elle à la remarque sur la présence de la JLA, " Il m'a pas vu. Je crois. "

Sans doute le meilleur détective du Monde aurait du mal à repérer un tel camouflage. Sa propre fille adoptive, asiatique, déguisée en chef découpeuse de sushi. Un coup de maître.

Du reste, la discussion avec les gardes battaient son plein :

" Vous vous rendez compte, m'dame, qu'on nous a dit de nous méfier du personnel ? " dit l'un.

Cassandra mima un air surpris, ajoutant un niaiseux "Ah bon ?" de circonstance.

" Ouaip' " répondit le second, " On est pas tranquilles. J'ai un pote ... ex-pote, en fait ... Il s'est fait dégommer alors qu'il surveillait la maison d'un mec ... Il était au FBI, v'voyez, protection des témoins. Et là, il a vu un mec qui retirait un costume de clown pour remettre un smoking, parce que y'avait une fête d'anniversaire pour la gamine du témoin ... On l'a jamais revu, mon pote. Surtout que le témoin est mort étranglé. On a jamais chopé le coupable ! "

" La vache ! " se surprit à glisser le premier garde, " Sûrement un malade. Se changer en pleine rue ! "

Cassandra se risqua à une question épineuse, restant de marbre :

" Et ... du coup, le personnel ? "

Le second garde ricana et lui posa une main rassurante sur l'épaule :

" Oh, ça, c'est simple : Si on voit un serveur ou un cuistot chauve de plus d'un mètre quatre-vingt-quinze avec un code-barre sur la nuque, c'est forcément un tueur à gage ! Alors vous ... vous pouvez dormir tranquille ! "

" Et avant, z'étiez ?.. " poussa-t-elle, en haussant un sourcil

" Vigile de supermarché ! " rétorqua la sentinelle en bombant le torse

Cassandra s'éloigna pour communiquer une information qui lui semblait d'importance, aux autres Titans :

" Je crois que ... Gardes de fête égal amateurs. Sécurité privée au rabais. Meilleurs en bas. "

Elle s'accorda une seconde de réflexion, avant d'ajouter :

" J'imagine... Sinon, mauvais endroit. Trop facile. "

William Tockman. Clock King. L'orchestrateur des combats. Le "Grand Horloger". Cassandra s'était tournée, comme tout les autres, vers le maître de cérémonie. La population de la salle n'était apparemment pas dangereuse - si l'on excluait Batman -, ses gardes étaient nombreux mais relativement incompétents à cet étage. Des renforts compétents mettraient probablement plus de temps à revenir.

Il voulait une expérience interdite ? Il voulait un combat, de l'inhumanité ?

La main de Cassandra caressa un couteau de lancer pendu à sa cuisse, sous son déguisement de cuistot.

" C'est dégagé. Je peux l'avoir. " grinça-t-elle entre ses dents.

Elle ne considérait pas ce qu'il pouvait se passer au sous-sol. Elle n'avait pas vérifié si tout cela avéré ou pas. On le lui avait dit ; des personnes qu'elle estimait de confiance le lui avait dit. C'était toute la réunion qui prouvait leur existence, même la présence du Batman était évocatrice !

" Night. Donne l'ordre. " continua-t-elle, la tête penchée sur le côté pour parler dans son transmetteur, " Je le fais en quatre secondes. Six si renforts. "

Conséquences ? Subtilité ? Tout cela semblait s'être envolé. La présence de Bruce semblait avoir cristallisé la part vengeresse de Cassandra. C'était comme si elle voulait montrer au Batman qu'elle était meilleure que lui, comme une fuite en avant dans un complexe de supériorité ...

" Donne l'ordre. " répéta-t-elle, " Il va nous voir. Je peux régler ça avant. "

"Je". Pas "nous". C'était personnel.

HRP:

La foule hurle, la foule exulte.
Clock King, les bras en croix, affiche un sourire immense et profite des éructations violentes, de la poussée de rage qui explose dans les coeurs de la majorité de leurs invités. Les Titans et la Justice League peuvent voir ici le plus mauvais reflet de l'Humanité, l'horreur qui rôde dans le coeur des hommes et qui justifie les pires bassesses ; et le pire est à venir.

"Oh, mes amis ! Mes amis ! MES FRERES ET MES SOEURS !!!"

Ses mots haranguent puis calment la foule. Un épais silence s'impose soudain, mettant immédiatement mal à l'aise le petit groupe de héros qui s'est infiltré jusqu'ici pour faire tomber cette structure d'enfer.
Lentement, les lunettes et le regard de Clock King glissent sur toute la foule, analysant jusqu'à l'âme ceux qui ont le malheur de croiser ses yeux.

"Ouiiii... oui, vous êtes prêts. Pour l'Expérience. Pour le combat. Pour la mise à mort. Et j'ai une surprise pour vous !"

S'emparant d'une canne, il l'exhibe à la foule avant de l'utiliser en prolongement de son bras.

"Vous allez assister à des combats ! A des affrontements ! Surhumains contre surhumains ! Jeunes contre jeunes ! Héros contre héros !"

Le pommeau de sa canne s'arrête, à quelques mètres, sur la silhouette de Victor Stone qui, malgré ses efforts, ne peut réellement se cacher dans la foule. Et Clock King affiche soudain un immense sourire, appuyant immédiatement sur un bouton caché de sa canne.
Un éclair d'énergie s'en échappe et frappe soudain le jeune homme, qui n'a eu aucun moment pour se préparer ou réagir. En une seconde, Victor est rongé par des spasmes douloureux, avant de brutalement s'écrouler au sol - vaincu et inconscient.

Autour de lui, Dick Grayson et Cassandra Cain découvrent autour d'eux quatre à cinq hommes, avec des armes blanches ou lourdes, qui les menacent directement.
Et, à nouveau, la voix désagréable de Clock King reprend à quelques mètres. Bouffie d'arrogance.

"Aaaaaah, mes chers Titans... Cyborg ici présent est déconnecté grâce à une impulsion électro-magnétique de ma composition. Je vous déconseille fortement de vous défendre, car je suis le seul à pouvoir ranimer votre camarade - et je ne doute pas que des héros tels que vous sauront faire le choix du sacrifice, le choix de l'héroïsme dans l'espoir que leur ami se relève un jour, non ?"

Les gardes s'approchent un peu plus, et exhibent des menottes et des chaînes, ainsi que des dispositifs de gaz à appliquer sur les visages de leurs cibles.
Autour d'eux, la foule s'est légèrement dispersée - mais légèrement seulement. L'excitation du moment et du danger est trop forte pour ces invités-là.

"Je n'en doutais pas... c'est pour cela que je préfère les héros. Je ne suis jamais déçu de votre stupidité !"


Plus tard. Plus bas.
Dick Grayson et Cassandra Cain se réveillent d'un sommeil difficile pour se trouver... en enfer. Ou dans un endroit assez proche pour en mériter la description.


Les deux jeunes héros se découvrent liés l'un à l'autre, par une chaîne entre le bras droit du jeune homme et le bras gauche de la jeune femme. Ils foulent un sable recouvert de sang à peine séché, et découvrent rapidement des places assisses et debout autour de la gage ; toutes remplies par une foule avide de violence et de spectacle.

"Chers amis... MES FRERES ET MES SOEURS ! Le combat va commencer, et quel combat ! Ce soir, ce n'est pas un, mais deux combats qui se déroulent EN MEME TEMPS ! Si je vous ai promis héros contre héros, ce sera le clou de la soirée... qui commence par héros contre vilains !!!"

L'autre pan de la cage s'ouvre, laissant apparaître un autre duo enchaîné - également composé d'un homme et d'une femme.
Ici, il s'agit de Power Boy, une création de Darkseid doué de super-force, super-vitesse et grande endurance ; et de Duela Dent, qui se prend pour la fille du Joker et entend le défier sur le domaine de la cruauté et du vice.


Et le Duo de Vilains se précipite sans un mot vers leurs adversaires, évidemment troublés par ce qui leur arrive.
A quelques mètres, à l'intérieur de la fosse des spectateurs, Bruce Wayne, jusque-là calme et discret, se trouve enfin au plus près d'Oliver Queen. A quelques mètres, il peut apercevoir Clock King, sur une estrade, avec Cyborg crucifié à ses côtés. Son visage demeure de marbre, et il croise lentement les bras avant de commencer à parler à voix très basse à son allié.

"Ollie... je pense que tu partages mon aversion pour ce spectacle, qui me touche autant que tu le penses. La présence des Titans fut envisagée, puis abandonnée : ils n'ont rien à faire ici, et je ne veux pas les mettre en danger - mais nous devons attendre pour frapper. Il faut libérer Victor, avant de les libérer eux.
Pour le meilleur et le pire, ils doivent faire diversion, pendant que nous relançons Victor. Tu peux m'offrir un moyen d'accès à l'estrade ?"

Bruce ne supporte guère de voir Cassandra et Dick ici, et encore plus en danger ; mais la mission passe avant tout. Et il espère aussi fort qu'il le peut que ses leçons ont été suffisamment bonnes et efficaces pour leur apprendre à survivre dans un tel environnement - car les Titans n'ont malheureusement pas d'autre choix !

(HJ/ Cyborg m'a autorisé à le mettre H-S car il est moins disponible en ce moment. Nous allons donc jouer sans lui. Je me suis permis de vous envoyer directement dans l'arène, pour accélérer le mouvement et donner un peu de peps au sujet. J'espère que ça ne vous dérange pas... bon jeu ! /HJ)

Cassandra était capable de le faire, c'était tout.

Mais voilà que le moment arriva, que l'opportunité passa ... Nightwing peut-être s'était-il dégonflé, peut-être leur couverture avait été éventée, peut-être était-ce le caractère présomptueux d'un déguisement qui n'était peut-être pas si discret ... Toujours était-il qu'ils étaient repérés. Grillés, même, pour rappeler ce qui était arrivé à Cyborg.

Elle vit la première arme fuser de sous le manteau, c'était l'un des concierges. C'était trop évident. Un coup de coude, elle prit l'arme et la déchargea ... Peine perdue, cinq autres étaient déjà sur elle, partout dans la salle. Stupide, stupide. Elle avait été stupide, elle aurait dû saisir l'occasion, court-circuiter sa hiérarchie. Elle aurait dû frapper, sans prévenir et sans se soucier des conséquences. Ne pas s'imaginer ce que dirait Nightwing ou Batman.

Le regard qu'elle eût pour Dick était évocateur. Un regard de reproche. Un regard qui lui hurlait "Tu es fautif". C'était la rage qui pointait dans son cœur et dans son esprit, une rage sourde et contenue. La rage de celle qui a commis une erreur de novice et qui s'en mord les doigts. Oui, elle était aussi fautive, mais jamais elle ne l'aurait avoué à qui que ce soit. Cassandra Cain n'avait que rarement ses erreurs, pas plus que Batman n'était loquace à propos des siennes propres. Elle avait été à bonne école.

Cela se sentit, quand elle répondit d'elle-même au Clock King, elle qui n'était d'ordinaire pas loquace :

" Je vais t'envoyer en réanimation. "

Et le regard qu'elle asséna ensuite était tout aussi lourd de sens que celui qu'elle avait lancé à Nightwing. Même avec du gaz et des menottes, il fallut une trentaine de secondes pour que Cassandra ne perde connaissance. Trente secondes pendant lesquelles elle poignarda du regard le vilain. Trente secondes qui auraient été, pour un individu normal, plus que suffisante pour remarquer qu'ils étaient marqués. Le regard de l'ancienne Batgirl aurait pu être un désignateur de cible, car son corps ne manquerait pas de venir le détruire aussi sûrement qu'une frappe aérienne.

Mais il préféra y aller. Il préféra la suffisance. Il préféra la ... facilité.

C'est vrai, qu'est-ce qu'il pouvait y avoir de plus facile que de neutraliser deux illustres Gothamites sous les yeux d'une foule toute entière acquise à la cause de leur maître de cérémonie ... Cela relevait de la gageure, sauf quand on disposait d'un pseudo-Kryptonien de réserve, d'une créature capable de les annihiler d'un claquement de doigt.

Et là, le regard alla vers Bruce Wayne, dans l'assistance. Un regard furtif, cette fois - il ne s'agissait pas de divulguer sa position - mais un regard là aussi lourd de sens. Un regard qui lui signifiait "Tu nous as abandonné. Tu m'as abandonné, une fois de plus". Un regard qui s'effaça pour analyser le terrain et le combat à venir.

Un sourire malsain vint égayer son visage aux traits félins, au moment de découvrir leurs adversaires. Power Boy et Duela Dent. Deux adversaires qui n'étaient pas nécessairement les plus indiqués pour détruire Cassandra et Dick. Oh, certes, Power Boy disposait avec lui de toute la puissance kryptonienne allié à un ersatz de Mother Box, mais il avait de l'empathie. Une arme très dangereuse. Une arme à double tranchant ...

" Je te laisse Duela. " souffla-t-elle à Nightwing, sèchement, sans appeler de réponse, " Je me calerais sur toi. Utilise-moi comme un ... corps supplémentaire. J'aviserai. "

Elle s'arrêta un instant, en prenant une inspiration qui firent prendre à ses yeux déjà d'un ocre carmin un reflet véritablement sanguin. C'était le regard de la tueuse. Le requin qui, à ses huit ans, avait fondu sur une proie juteuse, sans même se rendre compte de ce qu'elle commettait ...

" Mais avant. Laisse-moi Power Boy. "

Cassandra avait fait ses devoirs. Cassandra savait que Power Boy était instable, émotionnellement. Instable avec ce qu'il glanait à l'extérieur. Instable avec la terreur, la joie, l'amour et, plus que tout, les paradoxes. Affronter Cassandra sur la base de l'empathie. Grossière erreur. Elle n'était déjà pas effrayé par cette grande peluche de Power Girl, elle ne serait pas effrayée par une copie aux mèches trop festives pour lui donner un air dur ou rogue.

Il serra les poings et ouvrit la bouche :

" Je suis désolé, j'ai pas ... je ... la souffrance ... "

Cassandra ne le laissa pas étoffer. Elle le regarda droit dans les yeux et, utilisant la tonalité et le timbre approprié, utilisa La Voix. L'impératif. La sorcellerie de celle qui maîtrisait trop bien son corps comme son esprit :

" Souffre avec moi. " lui intima-t-elle.

Et le regard de Power Boy vira à l'ocre sanguin, et son expression à la peur, à la terreur véritable, et il fut saisi de crampes, et il convulsa, et il se pencha, vomit du sang et se mit à répéter, hagard :

" L'horreur !.. L'horreur !.. "

A son corps défendant, Power Boy avait sombré au cœur des ténèbres. Il ne fallut pas longtemps avant que ses yeux ne se révulse et qu'il ne s'effondre véritablement, hors de combat ... sinon même hors de la vie.

Et c'était fait. La menace, éliminée à moitié. Ne restait que la violence et la barbarie à éliminer pour Nightwing...

En découvrant Cassandra et Dick dans la fosse, opposés à Duela Dent et à Power Boy, la foule a exulté.
Des cris de joie, de plaisir sadique se sont échappés de bouches habituées au luxe. La folie s'est emparée d'esprits bourgeois, rongés par l'argent et le pouvoir qu'il donne à ceux qui le possèdent. Ils se comportent comme des possédés, obsédés par le sang et l'envie de le voir gicler devant eux ; ils sont les adorateurs du plus vieux spectacle de l'Humanité, et réclament leur livre de chair.

Hélas, les événements de la soirée perturbent leurs espoirs et leur plaisir.
S'ils se sont habitués à voir des surhumains combattre pour eux, leurs pauvres victimes n'ont jamais eu le niveau, l'expérience et la détermination de Nightwing et de l'ancienne Batgirl.
Quelques instants à peine leur suffisent pour vaincre leurs adversaires, de la plus rapide et efficace des façons. Sans aucun sens du spectacle, sans aucun rebondissement, les deux combattants l'emportent, et frustrent totalement ceux qui ont payé des sommes similaires aux loyers de plusieurs appartements de luxe juste pour assister à cette soirée.

Autour d'eux, la foule s'échauffe, s'enflamme.
La colère s'empare de leurs coeurs, et leurs poings battent violemment contre les grilles ; ils deviennent plus menaçants au fil des secondes. Il n'en faudra pas beaucoup plus pour que ces gens, qui se considèrent si supérieurs, fassent tomber la cage pour s'en prendre à ceux qui ont "gâché" la soirée.
Cela n'arrivera pas - le maître des lieux veille sur la bonne suite des événements.

"Mes amis ! Mes frères ! Mes soeurs !"

Clock King s'avance sur son estrade. Les bras en croix, il s'adresse à la foule, un air enjoué et suffisant sur le visage.

"Calmons-nous, calmons-nous ! Ne nous rabaissons pas à un comportement si... commun ! Si faible, si pauvre ! Ces conduites ne sont pas dignes de nous !"

Ces quelques mots, emplis d'arrogance de classe, ramènent immédiatement le calme dans les rangs des spectateurs. Ces derniers se considèrent tellement supérieurs qu'ils ne supportent pas l'idée de se mêler aux plus basses couches de la population, même en suivant leurs instincts les plus purs.
Les esprits se calment, les corps s'immobilisent, les costumes hors de prix sont défroissés, les coiffures sont remises en place ; le vernis de civilisation se reconstitue. Et Clock King continue.

"Quel est le problème, mes amis ? Ils l'ont emporté ? Et alors ! Enfin un défi ! Enfin un rebondissement ! Enfin un peu de suspense ! Enfin de la nouveauté !"

Clock King laisse filer un rire sadique, avant de poser ses deux mains sur sa canne, plantée dans le sol devant lui. La foule redevenue calme, il hausse le ton et plante son regard directement sur le duo dans la cage.

"Ce soir, chers invités, vous mourrez. Vous auriez pu mourir doucement, par la main de vos deux premiers adversaires - mais vous l'avez refusé. Soit. Un peu de combativité en vous, hein ? J'aime ça."

"Alors tu vas m'adorer."

Clock King n'a pas le temps de se retourner.
Son expression change dès qu'une voix lourde s'élève derrière lui, pleine de rage à peine contrôlée. Il tente de bouger, mais déjà deux mains sombres et puissantes s'accrochent à ses épaules, et le propulsent violemment contre le mur de la cage.
L'envoi est si fort que la paroi cède. Clock King s'écroule dans le sable ensanglanté, ayant soudain perdu sa puissance et son allure.
Ses lunettes sont tombées, son chapeau est perdu, sa canne brisée. La foule s'est tue, tandis que son hôte regarde d'abord Cassandra et Dick, puis se tourne avidement vers l'estrade, par laquelle il dominait jusque-là ce petit monde qui était le sien.

"La fête est terminée."

Une forme s'échappe lentement des ombres. Ses pas lourds claquent sur le sol de l'estrade, jusqu'à ce que les faibles lumières parviennent à éclairer sa silhouette.
La foule retient son souffle. Terrifiée.


Le regard de Bruce glisse sur tous les spectateurs.
Quelques instants de flottement, d'hésitation, avant que tous suivent une même idée, une même pulsion : la fuite. Les sorties sont prises d'assaut par des notables terrifiés, refusant d'être pris pour cible après que l'équilibre ait ainsi changé.
Depuis l'estrade, le Chevalier Noir regarde Cassandra et Dick - qui n'avaient rien à faire ici, qui ont été piégés, qui ont été traités comme des animaux. Et qui ont survécu, en le rendant fier.

"Occupez-vous de lui, je récupère Victor. On se retrouve en bas."

Un petit signe de tête, et Bruce se détourne d'eux pour s'approcher de Cyborg. Quelques gestes rapides, et il relance immédiatement les systèmes de son ami ; cela mettra une poignée de minutes, mais les défenses sont de suite réactivées, et ils pourront bientôt reprendre la lutte tous ensemble.
Le Chevalier Noir enchaîne immédiatement, et file dans l'un des nombreux escaliers menant aux autres sous-sols de ce terrible club.
A quelques mètres, il avise Oliver, qui lui a permis d'obtenir une diversion pour accéder à l'estrade et enfiler son costume. Il lui fait un signe de tête, pour l'appeler à la rescousse, pour que tout ceci s'arrête enfin.

Bruce descend les marches, à la recherche des autres surhumains emprisonnés ici, des autres victimes du mystérieux Clock King.
Cependant, plutôt que de découvrir des cellules ou des tubes de stase, le Chevalier Noir tombe sur un long tunnel sombre, semblable aux égouts dangereux de Gotham City. Il récupère une torche, l'allume - et fait immédiatement face à de nouveaux dangers.


Une douzaine de créatures poilues, semblables aux Yeti des légendes. Elles s'approchent de lui, menaçantes, et il ne tarde pas à comprendre pourquoi.
Derrière elles, il avise des cellules, celles qu'il recherchait, comprenant bien des surhumains blessés, vaincus ou endormis. Les monstres doivent être les gardiens, le dispositif de protection ultime de Clock King au cas où les choses tourneraient mal.
Bien - c'est le cas. Il est temps de tester l'efficacité de cette ultime sécurité.

(HJ/ Merci de vos réponses rapides. Nous entamons le dernier tour : cet ultime combat nous permettra de dissoudre ce club, et de récupérer quelques surhumains. Je vous invite d'ailleurs à citer ceux que vous voulez, pour vous amuser. Bien entendu, tout ceci aura une suite, et vous serez aux premières loges vu votre intérêt initial. /HJ)

"Longtemps, j'ai cru qu'il n'y avait que le Bien et le Mal, séparés par un fossé qui ne devait pas être franchi."

La voix lourde et autoritaire de Bruce s'échappe des ténèbres, quelques instants après l'arrivée de Cassandra. Cette dernière, armée de la canne brisée du Clock King, est rapidement accompagnée par Nightwing ; tous deux découvrent alors leur ancien mentor, qui s'échappe des ombres pour s'approcher lentement d'eux.

"J'ai malheureusement découvert que cette vision est bien limitée. Il y a différents types de Mal, Cassandra."

Leurs yeux, habitués à l'obscurité, découvrent autour du Chevalier Noir les corps inconscients des étranges créatures qui gardaient l'accès aux cellules souterraines.

"Nous avons vu ce qu'il vous a fait ici, et je viens de découvrir ce qu'il faisait aux autres jeunes surhumains enfermés dans ce Club. Crois-moi, Cassandra : je suis ravi que tu ailles mieux, mais je suis surtout ravi qu'il ait souffert. Il le méritait."

Quelques râles de douleur s'échappent des étranges bêtes à ses pieds.
Debout, Bruce fixe ses deux anciens élèves, avant de se détourner d'eux pour retourner vers les cellules. Tous découvrent ici plusieurs dizaines de cages, où de trop nombreux jeunes kidnappés reposent, blessés ou plongés dans l'inconscience par leurs geôliers.

"Ils étaient drogués, soit pour ne poser aucun souci, soit pour exploser de rage. Ils attendaient ici deux choses : soit la sortie dans l'arène, et donc l'affrontement jusqu'à presque la mort pour le plaisir d'invités trop riches pour apprécier la réalité, et qui sont actuellement arrêtés par la police d'Ivy Town ; soit les opérations."

Ses bottes claquent sur ce sous-sol. Il s'arrête près d'une porte située entre plusieurs cellules.
Son regard sombre glisse dessus, puis va vers Cassandra et Dick. Il soupire, puis reprend lentement.

"Des pouvoirs étaient greffés, des tests étaient menés, jusqu'à des niveaux insoupçonnables. Il y a... un four, dans la pièce annexe à la salle d'opération. L'odeur ne laisse aucun doute sur son utilité."

Son regard plonge sur Cassandra. Il lui fait un léger signe de tête.

"Clock King sera interrogé - je m'en occuperai. Ce Club disparaît ce soir, et toutes les annexes aussi. Le monde s'est débarrassé des humains pratiquant ça sur d'autres humains il y a soixante-dix ans : aujourd'hui, nous débarrassons le monde des surhumains qui veulent continuer sur d'autres surhumains."

Bruce soupire, et s'approche des cellules pour libérer les prisonniers maltraités.
Cet événement va laisser des traces. La découverte de ce Dark Side Club le plonge dans une fureur terrible, celle qui retourne les tripes et embrase les coeurs. Il ne supporte absolument pas ce qu'il découvre ici, que ça soit le plaisir malsain des riches d'assister à des combats à mort ou surtout l'horreur absolue réalisée dans les sous-sols.
Les flammes de la rage sont intenses, dans son coeur. Elles auront du mal à s'apaiser.


Epilogue.
Clock King est affalé contre un mur ; sa souffrance est horrible, insupportable, mais les drogues injectées au début de la soirée pour être aussi exalté et inspiré l'empêchent de tomber dans l'inconscience. Il est abonné à une douleur infinie, et il ne peut en vouloir qu'à lui-même : c'est lui qui a échoué, c'est lui qui n'a pas su protéger le Club et sa réputation, c'est lui qui n'a pas pu se défendre contre ceux qui devaient être en son pouvoir.

Alors que la police d'Ivy Town et Green Arrow, qui organise cette gigantesque prise, sont en train d'arrêter tous les invités qui ne peuvent s'échapper de ce piège tendu par les héros, Clock King attend l'arrivée des officiers ; la prise en charge par les ambulanciers sera une libération pour lui, même s'il sait que le pire est à venir.
Il est bien en dessous de la vérité.

Une lumière éclatante l'aveugle soudain, avant que sa vue ne tombe sur une étonnante et terrible vision. Juste devant lui, là où il n'y avait rien avant, il y a désormais quelque chose ; quelqu'un.
Et Clock King en est terrifié.

"Maître, je suis dés..."

"Non, mon cher. Pas d'excuse. Pas de jérémiade."

Clock King fixe l'homme devant lui, assis dans une chaise flottante.
Celui Qui Juge. Celui Qui Guide. Celui Qui Libère.


Libra parle d'une voix lourde et étrange, presque déconnectée de la réalité. Clock King est pendu à ses paroles, tétanisé.

"La mission était simple : enlever, modifier, former et contrôler une armée de surhumains, pour mener la Guerre Sainte. Il n'a jamais été question de combats clandestins, d'invités, de paris, d'une communauté."

"Maître, si vous... je..."

"Non, non. Non, je ne crois pas. La Guerre Sainte approche, Sa Majesté Krona entend hâter les choses et enclencher l'Extrême Création d'ici peu. Les circonstances nous le permettent, nous ne serions nous y refuser.
L'armée sera utilisée, récupérée, remaniée ; tes actes, bien qu'incomplets, seront loués. Ton nom sera révéré, ta place réservée dans le Grand Livre. Au rang, hélas, des martyrs."

Et Clock King trahit son nom, en étant trop court pour répliquer à temps.
Un rayon d'énergie s'échappe de la chaise flottante de Libra, et le réduit en cendres. Son maître et son engin disparaissent ensuite, laissant un intense mystère pour Batman et les siens, qui parieront sûrement sur une fuite organisée du maître des lieux.
Cela ne fera qu'intensifier la colère, la rage. Cela ne sera qu'une nouvelle étape du Grand Livre, bien suivie par ceux qui envisagent la destruction de tout le Multivers d'ici quelques semaines à peine.

(HJ/ Green Arrow, je me suis permis de "squizzer" ton tour, car je compte abandonner ce compte rapidement. Je vous remercie une nouvelle fois pour ce sujet, et pour votre disponibilité. Il m'a beaucoup plu, même s'il n'a pas été comme je le pensais au début ! Ce fut un grand plaisir, je vous en remercie. /HJ)