Somewhere in New Mexico...

Quelle balançoire !

Debout, les mains contre le capot, Lightning Lass se demandait encore quelle idée lui était bien passée par la tête en prenant un transport terrestre qu'elle avait préalablement customisé, elle-même...

... de là où elle venait, la pratique scientifique, l'inventivité et l'amélioration de l'existant étaient des activités tout ce qu'il y avait de plus louables, même chez les jeunes enfants.

Il ne se passait pas une semaine sans qu'un jeune prodige invente une nouvelle machine à remonter le temps ou à annuler la gravité !

Et on n'en faisait pas tout un fromage !

Sans compter le fait qu'elle était une très bonne conductrice. Elle avait piloté bon nombre d'engins spatiaux, parfois en conditions très périlleuses, comme quand il s'agissait de naviguer au sein d'une pluie de météores ou qu'il fallait s'approcher au maximum d'un trou noir pour l'étudier sans pour autant tomber dans sa sphère d'influence.

Du coup, Ayla était quelque peu vexée quand l'agent de la brigade autoroutière lui avait demandé si elle était sous l'emprise des stupéfiants ou de l'alcool...

... c'était complètement contraire à l'éthique de la Légion ! Sans compter le fait que l'alcool de ce monde n'était rien comparé aux délices trompeurs de celui de son siècle... et qu'elle s'était déjà suffisamment apitoyée sur son sort !

Dans son véhicule automobile customisé (pour voleter un peu et aller un peu plus vite de quelques centaines de kilomètres heures), elle avait roulé prudemment sur la longue ligne droite de plusieurs centaines de kilomètres qu'était cette route complètement déserte de ce coin également complètement désert...

... d'ailleurs, quand elle avait enfin repéré dans le rétroviseur les avertisseurs sonores du policier de la route, elle s'était arrêtée - croyant que ce brave homme allait la saluer et reconnaître en elle une collègue !

Mais la surprise a été grande : on lui demanda ses papiers et son permis, elle expliqua avec candeur qu'elle n'avait pas eu le temps de les faire. On lui demanda si elle était saoule, elle s'agaça un petit peu en demandant à l'agent si une personne ivre aurait pu faire voler une vieille Chevrolet en la trafiquant à peine. On lui demanda si elle prenait des drogues, elle tira la langue à l'agent.

Comme elle était respectueuse des lois - de toutes les lois - elle obtempéra quand on lui demanda de descendre du véhicule. Et elle encaissa silencieusement la litanie des infractions qui lui étaient reprochées...

... conduite d'un véhicule non réceptionné, super-excès de vitesse, conduite sans permis, conduite sans assurance, outrage à agent...

L'agent lui expliquait qu'il y aurait certainement un procès et qu'en attendant il allait falloir qu'elle le suive pour voir le montant qu'il faudrait régler à titre de caution.

Et là Ayla comprit qu'en plus de n'avoir aucun papier elle n'avait pas non plus d'argent. Et qu'un petit séjour en prison l'attendait...

... alors qu'elle cherchait tout simplement dans le coin un laboratoire secret de l'armée où elle aurait pu chiper la technologie nécessaire pour se rendre sur Winath. Elle avait lu dans des vieux magasines des années 60 (1960) que le Nouveau Mexique regorgeait de ce genre de choses...

... mais elle n'osa pas en parler à l'agent...

... quelle galère !

Truth or Consequences.
Vérité ou Conséquences. Que voilà un bien étrange nom pour une petite ville américaine perdue au dans le sud désertique américain, pas très loin de la bien plus renommée El Paso, carrefour-frontière historique entre les Etats-Unis et le Mexique. La corruption et la contrebande y sont monnaie courante et source de nombreux conflits entre les forces de l'ordre et les gangs bien déterminés à tirer leur épingle du jeu. Un lieu complexe, où politique, argent, poudres diverses et violence rythment la vie de ceux qui ont le courage ou la folie d'agir.
Mais Truth or Consequences, à presque deux heures de route de là, échappe d'ordinaire aux ennuis. Paisible bourgade du comté de Sierra, fief de presque 6000 habitants, les voyageurs ne s'y arrêtent que pour faire de l'essence ou s'amuser quelques secondes de son nom plus qu'original. Or ce jour là, l'adjoint au shériff Ricardo Vega est de contrôle autoroutier. C'est son tour, il le sait, mais ça ne l'enchante guère. Il aurait bien aimé ne pas perdre à ce stupide jeu de fléchettes au bar Tzygon, à côté du commissariat local. Quoi qu'il en soit, et malgré ses grognements, il se plie aux règles. La prochaine fois, s'est-il juré, la prochaine fois il ne perdra pas.
Comme à son habitude, il parcourt donc la route 25 sur de longs kilomètres, avec comme seuls compagnons une radio grésillante, un soleil de plomb et le désert à perte de vue. Jusqu'à ce qu'il tombe sur cette vieille Chevrolet dopée aux hormones. Et la suite, nous la connaissons.

L'adjoint Vega, peu au fait des règles à appliquer en cas de véhicule dépassant les 250 km/h au bas mot, garde de longues secondes durant un air pensif, comme s'il évaluait les risques. Pour finalement en conclure qu'il valait sans doute mieux appeler la fourrière et ramener l'étrange mais coopérative demoiselle en cellule lui-même.
Alors c'est ce qu'il fait, certain de son autorité sur cette route qu'il arpente depuis 10 ans, si ce n'est plus. On perd le compte du temps, à Truth and Consequences. Dans tout le Nouveau-Mexique, d'ailleurs.

La grande route 25 est drôlement moins amusante quand on suit à la lettre les limitations de vitesse, c'est sûr... mais au moins, on peut profiter du paysage. Plat. Sablonneux. Infini. Littéralement éblouissant. L'officier Vega, bien conscient de l'étrangeté de la situation (une jeune femme dans un véhicule non homologué qui déclame de telles absurdités, c'est bizarre dans le coin, même en prenant en compte les nombreux trafics illicites), ne peut cependant pas s'empêcher de lancer la conversation. Ce n'est pas tous les jours qu'il a un passager !

- Fichues fourmis... on en a une invasion depuis quelques semaines, des très très grosses en plus, on se demande bien pourquoi.

Une lueur de malice commence à briller dans son regard. Une goutte de sueur sur son front également.
Il jette un œil à son rétro central, pour vérifier que tout se passe bien derrière. Puis il lance, l'air tout content de sa blague:

- Hé, vous savez parler aux fourmis, peut-être, arh arh ?

Les patrouilles sont longues. Et ça se sent.
Enfin, la petite ville est en vue.
Et une épaisse fumée s'en élève. Une fumée noire, une fumée de gros feu.
Qui semble inquiéter le policier.

- Nom de...

Il décroche immédiatement son talkie-walkie, quittant la route des yeux.
Le petit boitier lui échappe des mains.
Difficilement, il farfouille au sol pour le récupérer. Et tant bien que mal, il y parvient.

- Ici Vega, il se passe qu... aaaaah !

Quand il repose enfin ses yeux sur la route, il n'a pas le temps de freiner. Tout se passe trop vite.
Son pare-choc percute violemment ce qui ressemble à une espèce de clochard, le genre qui voyage en auto-stop ou dans clandestinement dans les trains. Une espèce de hobo, aux longs cheveux blancs.
Une sinistre giclée rougeoyante éclabousse le pare-brise.

BADAM BLAM

Le corps désarticulé passe par-dessus le véhicule pour s'écraser derrière, pathétique sac de chair affalé sur l'asphalte, alors que le cri de l'adjoint Vega se fond dans le crissement des pneus. La voiture s'arrête, à moitié dans le fossé, témoignant de la fébrilité de son conducteur. Qui se retourne lentement, paniqué, autant pour essayer d'apercevoir le corps sur la route que demander, d'une voix apeurée:

- Je... je viens de heurter... quelqu'un ?

"Affirmatif Shérifadjointvéga..." lança Ayla avec la candeur d'une cheftaine qui aurait terminé son herbier.

Car, elle avait retrouvé le sourire. Après tout des caisses pourries à re-trafiquer elle en trouverait d'autre. Et puis le Shérif adjoint Véga n'était pas un mauvais bougre. Elle aurait peut-être même pu l'aider, d'ailleurs, avec son problème de fourmi : elle s'était déjà battue contre des fourmis géantes et elle aurait pu certainement mettre à profit cet expérience pour faire un sort aux insectes - certainement plus modestes - que l'on trouvait sur terre. Ou l'aiguiller vers le bon Légionnaire à réquisitionner (Chameleon Kid pour se transformer en fourmi ? Polar Boy pour les congeler ? Dream Girl pour les faire halluciner ?)... pour peu qu'il dispose d'une machine apte à le projeter vers le XXXème siècle...

C'était l'état de ses réflexions quand ils percutèrent le clodo tout déglingué.

Son esprit analytique tira des conclusions adroites et instantanées :

"... ce vieux paquet de loques usées était en fait un être humain, du moins jusqu'à ce qu'il rencontre votre véhicule..."

Analytique. Simple. Et efficace.

Selon le manuel de la Légion, on se devait tout de même d'aller voir ce qu'il en était avant de prendre des conclusions définitives.

"... du moins c'est ce que l'on peut se dire en première analyse" modéra Ayla, tout en inspectant visuellement le Shérif Adjoint Véga. Il avait l'air d'aller bien. Du moins pour quelqu'un qui flippait complètement d'avoir tué quelqu'un. Elle précisa, après s'être palpée elle-même à la recherche d'une quelconque plaie sur sa personne :

"Le manuel d'intervention des Légionnaires précise que - tant que la tête n'est pas séparée du corps ou que ce dernier a pris une coloration verdâtre propre à un processus de décomposition avancé - nous devons nous assurer du trépas du présumé-défunt"

Elle descendit du véhicule et inspecta visuellement le vagabond.

Il avait l'air bien mort. Mais elle ne se contenta pas de ce nouvel indice et s'agenouilla devant le clodo pour chercher son pouls. Si celui-ci faisait défaut, elle avait prévu de tenter une manœuvre de réanimation en utilisant son pouvoir pour faire rebattre son cœur.

Et puis si avec ça il ne bougeait toujours pas, eh bien, il serait réellement mort !

- Je... quoi ? Des loques ? Quel manuel ? Que... je dois être en train de faire un cauchemar... c'est ça ! Un cauchemar !

Le pauvre agent Vega se met à bégayer, alors qu'il commence à assimiler ce qu'il a vu. Ce qu'Ayla lui dit, d'une drôle de manière d'ailleurs. Mais l'étrangeté de sa passagère ne semble pas parvenir à traverser son état de choc.
Il a l'air terriblement perdu. Les yeux vitreux, au bord des larmes, il secoue doucement la tête, de droite à gauche, sans réussir à se calmer. C'est discret, et pathétique. Apparemment, à Truth or Consequences, les forces de l'ordre ne sont pas très habituées aux situations extrêmes. Ou alors ce n'est peut-être que le stress de Ricardo ?

Mais revenons plutôt à cette affaire de cadavre, dûment ausculté par notre visiteuse du futur.
A première vue, le pauvre type est bel et bien mort. Clamsé. Décédé. Kaput. Il mange les pissenlits par la racine. Il cause à St-Pierre. Il retrouve son Papi Maurice, s'il a un Papi Maurice. Bref. En temps normal, vu la courbure générale sinistre de son corps et la flaque de sang qui se forme, Ayla n'aurait plus eu qu'à décider du type de marbre et de l'inscription sur la pierre tombale.
Le manteau est même irrécupérable.
Sauf que.

CRAC

Un craquement retentit.
Comme un os qu'on brise. Ou plutôt... un os qui se remet tout seul à sa place. La colonne vertébrale. Le cadavre commence à bouger. Pas comme un zombie qui se relèverait, non. Plutôt à la manière d'une scène qu'on rembobinerait sur sa cassette. Petit à petit, la silhouette du clochard aux cheveux blancs se réorganise en tremblant. Le sang continue de couler sur le bitume encore quelques secondes, puis s'arrête.
Et enfin, sous les yeux de l'ancienne Légionnaire, le miracle se produit.
Les yeux du mort s'ouvrent.
Et sont accompagnés par sa bouche, de laquelle sort un cri de frayeur.

- Aaaaaaaaaaaah !

Subitement, le clochard s'assoit et regarde autour de lui, paniqué, comme s'il cherchait quelque chose. "Droite gauche gauche droite droite" fait son regard, jusqu'à ce qu'il tombe sur le véhicule de police devant, à moitié garé dans le fossé.

- La voiture...

Et le lien se fait, enfin !
Ponctué par une remarque puissante du pauvre hère.

- Ah.

Il n'aura pas été très rapide, mais peut-on en demander plus à un macchabée qui devrait être en train de négocier le passage avec Charon ?
La lassitude se lit ensuite dans chacun de ses mouvements.
Petit soupir.
Grimace fatiguée.
Lèvre tremblante.
Il passe sa main sur son visage. Une de ses mitaines en cuir se détache et tombe mollement sur la route brûlante.

- Je ne l'ai pas évitée, n'est-ce pas ?

Et le voilà qui se relève, comme si de rien était.
Pire, il commence même à s'examiner sous toutes les coutures, à la recherche de quelque chose. Qu'il ne trouve manifestement pas.

- Dommage, j'aimais bien les ailes.

Les... ailes ? Manifestement, il en a perdu une paire. Ou plus, qui sait ?
Il s'époussette brièvement, se rendant compte qu'au point où il en est, la poussière est bien le moindre de ses problèmes vestimentaires.
Avant de poser un regard dont le doré s'estompe peu à peu sur Ayla.
Il a l'air... surpris.

- Oh. Bonjour. Moi, c'est Mitch. Pardon pour... tout ça.