[Ailleurs] Endless, Nameless

Grognement. Sensation du tissu, qui caresse la peau alors qu’il change de position. Nouveau grognement. Forcément. Nouveau mouvement, à la recherche d’une position confortable. Court instant de silence, puis mouvement à nouveau. Troisième grognement.

C’était tout un art d’être installé confortablement dans son lit, de chercher une meilleure position et de ne pas la trouver au point de se réveiller à moitié. Mouvement. Une main que l’on passe dans ses cheveux. Constantine étouffa un quatrième grognement et entrouvrit un œil. La pièce était relativement haute de plafond. De lourds rideaux avaient été tiré à la va-vite sur les fenêtres, et un ou deux rayons de lune aventureux avaient réussi à trouvé un chemin dans l’obscurité capiteuse de la chambre. On y voyait pas grand-chose, voire rien du tout. A l’exception de l’énorme lit dans lequel Constantine était vautré, on pouvait à peine deviner les silhouettes indistinctes d’un fauteuil dans cet angle et d’une armoire dans celle-ci. De mémoire (brumeuse) cependant le Britannique se souvenait qu’il y avait plus de meubles que cela. Il se passa la main sur le visage. Sa tête était lourde (… à raison, du reste). Il se frotta les yeux, lentement. Quitte à ne pas être endormi, autant mettre son réveil à profit et piller le frigo pour un en-cas de minuit-ou-quelle-que-soit-l’heure-qu’il-était. Précautionneusement, il écarta les couvertures et s’assit sur le bord du lit. Il y eu un minuscule gémissement, et quelque se retourna dans son dos, tirant un peu la couverture à elle. Le magicien marqua un temps d’arrêt, puis se leva à la recherche d’un frigo à piller. Mécaniquement, il récupéra briquet paquet de cigarettes, laissés sur la table de chevet.

… Tous comptes faits, la chambre était vraiment capiteuse. Debout au milieu d’une pièce dont il ne devinait que le mobilier, en caleçon et chaussette à rayures, avançant à pas de loup pour ne pas s’exploser un orteil sur un pied de commode, Constantine releva la tête, les sourcils froncés. Qu’est-ce que c’était que cette odeur ?
Il ne l’avait pas remarqué le soir précédant (quoi que de toute évidence, il n’était hier par un modèle en terme de sens aiguisés et de vivacité d’esprit). Il inspira fort. Ce n’était pas sa chambre, donc très loin de lui l’idée de jugée, mais quelque chose d’incongru flottait dans l’air. Il sentait le parfum de Sophie, dans le lit derrière lui. Normal, c’était sa chambre. Il sentait une odeur discrète de tabac et d’encens – ça, s’était la sienne. Mais il y avait quelque chose d’autre…

Constantine marqua un temps d’arrêt, puis regarda autour de lui. Progressivement, ses yeux s’étaient adaptés à l’obscurité. Un large lit rembourré, recouvert de couverture épaisse et confortable. Un fauteuil de cuir, dans un coin, sur lequel quelqu’un avait lancé ce qui semblait être des vêtements. Un paravent dans un coin. Une haute armoire qu’il savait (pour une raison obscure) délicatement sculptée. Des moulures au plafond. Un lustre. Le Britannique jeta un regard aux rideaux, de larges étoffes de velours pourpres suspendu à une tringle dorée.
… C’est une blague?

Si c’en était une, elle était sacrément réussi. Il fit quelque pas vers le mur, et en arracha un bout. C’était ça. L’odeur. Du pain d’épices. Il se tenait dans une chambre de princesse du XVIe, tout en pain d’épices. Constantine lança un regard effaré autour de lui, avant d’aviser la porte. Il l’ouvrit, lentement, jetant un regard prudent à l’extérieur.
De mieux en mieux. Le magicien s’aventura à l’extérieur, et jeta un œil mi-circonspect, mi-écarquillé aux alentours. Une cabane en pain d’épices. Au fond d’une forêt de contes de fées. Il ferma les yeux et se massa les tempes.

Qu’est-ce que c’était que ça, encore ? Il essayait de convoquer tous les souvenirs possibles qui auraient pu lui indiquer où il était, mais il n’en n’avait aucune foutre idée. Il se voyait, le soir précédant, dans un bar. Avec la préalablement-présentée Sophie. Ses souvenirs se faisaient progressivement plus flous, mais il se souvenait qu’ils avait atterri dans son appartement – qui n’était absolument pas une cabane de pain d’épice au fond des bois. Il se souvenait à peu près de la suite – quoique ce soit exclusivement le sien et celui de Sophie, mais pas le vôtre.

Le thaumaturge releva la tête. Il avait mal au crâne. Il voulait une aspirine. Une clope. Et un kebab serait le top du must. Il fit quelques pas vers une souche d’arbre en bord de route. Clac de briquet. Crépitement de cigarette qui s’allume. Il y avait un chemin, qui partait de la cabane vers le lointain. Constantine l’observa d’un air vaguement désintéressé un temps, puis se mit à le suivre. Quitte à être dans la merde jusqu’au coup, autant en remuer le fond pour voir si il y a moyen d’en tirer parti.
Il ne marcha pas longtemps. Il eu l’impression que si, mais le trajet dura à peine le temps de consommer une cigarette. Constantine se posait jusque là pas mal de questions : qu’est-ce que c’était que ce bronx ? C’était trop réel pour être purement un rêve, mais pas assez pour correspondre à un endroit qu’il connaissent – c’était un écosystème magique tout entier qu’il était en train de traverser, et il n’avait jamais eu écho d’un truc pareil sur Terre. Il en avait plus ou moins déduit qu’il était la proie d’un sortilège d’illusion, ou d’une vision quelconque. Ou d’un monde fantasmé en carton-pâte édifié par un sorcier cinglé. Mais si c’était le cas, qu’est-ce qu’il foutait là, lui ?
Ses théories n’avaient pas de sens – il ne déduisait rien du tout de la situation dans laquelle il était fourré, à part qu’elle était absurde et que plus il y pensait, moins il comprenait. Constantine n’aimait pas ce qu’il ne comprenait pas. C’était typiquement le genre de choses qui le rendait nerveux.

Sa situation ne s’éclaira que lorsqu’il vit le château et les trois gardiens. Il s’immobilisa net, observant l’endroit avec des yeux ronds. Puis ses sourcils se froncèrent. Toujours en chaussettes et caleçon, Constantine se mit à grimper rapidement les marches menant à la porte du château. Sans rire. Il fallait qu’il s’immisce dans ses rêves, qu’ils le tirent de son sommeil ? Ils ne pouvaient pas juste frapper à la porte ? Fallait qu’ils se manifestent en grande pompe magique, hein ?
Eternel de mes deux.

Constantine traversa le château d’un air vaguement détaché (et un peu agacé). Il n’aimait pas être convoqué comme un jouet, tiré de sa vie de force pour être intégré négligemment dans des plans foireux de créatures plus que divine. Remarquez, c’était récurrent dans sa vie. M’enfin quand même.
Le magicien avait vaguement enregistré qu’il était accompagné, sur son chemin. Il savait qu’il faisait partie d’un groupe (les « camarades » auxquels les gardiens de la porte avaient fait référence) quoiqu’il soit bien incapable de mettre un nom sur le visage de chaque. Ils semblaient flous, vagues, hors de sa capacité de concentration. Mais il savait qu’ils étaient là.
Tournant vers la droite. Long couloir flanqué de colonnades, jusqu’à une double porte.
Le thaumaturge ne connaissait pas vraiment Dream et son royaume. Généralement, il s’en tenait éloigné – ce qu’il avait pu apprendre sur les autres de son espèce et la brève rencontre avec Morpheus n’avait pas véritablement poussé l’envie de s’agiter trop dans leur colimateur. Oh, il avait tenté d’amasser un minimum d’informations sur eux, mais c’était régulièrement dérisoire. Il ne connaissait que très vaguement le Dreaming et les êtres qui le peuplaient. A titre d’exemple, il n’avait qu’entendu parlé de Lucien et de sa Bibliothèque, mais il ne l’avait jamais vu.

… Maintenant, c’était chose faite. Le Britannique ralentit un peu le pas, se tordant le coup pour embrasser la pièce de son regard autant que possible. C’était assez incroyable, il fallait bien l’admettre. Une partie de lui était extrêmement curieuse de ce qu’il y avait à apprendre dans les rayonnages, des sortilèges qu’il y avait à en tirer, des connaissances qu’on pouvait y voler. Une autre partie, probablement plus aux commandes, trouvait elle que c’était un peu péteux, comme décoration.

Le bibliothécaire leur adressa quelques mots. Constantine se laissa tomber sur une chaise de bois, près d’une table de lecture. Une retardataire, hein ? Il tira une nouvelle cigarette de son paquet, qu’il alluma patiemment – ignorant, si remarques il y avait, tout sermon sur le fait d’utiliser un briquet dans une aussi grand bibliothèque.
Pour une raison qu’il ne s’expliquait pas de suite, le Britannique reconnu le visage de ladite retardataire. Pour une raison absurde, elle n’était pas juste floue : elle avait un visage et un nom. Il l’avait vu passer dans les divers journaux, gravitant notamment autour de la Chauve-Souris et de Gotham : Harley Quinn n’était pas un non qui lui était tout à fait étranger. Nouvelle bouffée de tabac. Meh. Il n’était pas contre la compagnie d’une cinglée, a fortiori mignonne comme celle-ci.

Lucien prit la parole. Constantine l’écouta en fronçant de plus en plus les yeux. Il marqua quelques instant de silence à la fin de la tirade introductive du bibliothécaire, puis (toujours sans s’être levé de sa chaise, et toujours sans pantalon) lança à toute volée :

-… Je n’ai rien contre les résumés, par principe, mais là va falloir développer un chouïa, boss.

Regard moqueur ? Fait. Voix pleine de sarcasme ? Fait.

- Quelle erreur ? Quels garçons ? Quel bon moment ? Quel membre de la famille de Dream ? Et est-ce que je pourrais avoir un pantalon?

Bon à noter, mine de rien, que Constantine n’avait pas plus cillé que Lucien sur la question d’un conflit qui anéantirait toute vie dans cette réalité.

- Moh. C’est pas comme si les Enfers manquaient de glands pour me racheter des organes, Lucien.

Le Britannique, après avoir enfilé le pantalon si diligemment jeté à son visage, resta silencieux un long moment. Il se contenta de répondre ici et là aux salutations des nouveaux arrivants, gratifiant tour à tour chacun d’un signe de tête. À Arcane, cependant, il adressa un « coucou » de la main et un clin d’oeil. Le bon docteur était resté en retrait, et faisait passablement tache dans le paysage – c’était après tout le seul élément qui semblait pouvoir volontairement se révéler un danger dans la situation.
Il resta silencieux durant les explications de Lucien, l’air impassible mais engrangeant autant d’informations que possible. Il n’affecta qu’une mine vaguement indignée lorsque le bibliothécaire mentionna l’humiliation de Lucifer par Dream. Il avait entendu parler de la résignation de l’étoile du matin, et il savait que la clef de la Géhenne était temporairement passé par les mains du Seigneur des Rêves – comment elle était ensuite revenue aux enfers, ça, il l’ignorait. Peut-être qu’il l’aurait l’occasion de questionner Lucien sur le sujet plus tard.

Pour autant, Constantine nota dans un coin de sa tête qu’il ignorait presque tout de Paine et Rowland. Leur histoire semblait probable, mais terriblement discrète. Le Britannique écrasa sa cigarette sur le plateau d’une table à portée de main. Il n’aimait pas apprendre qu’il ignorait le devenir de créatures magiques ou occultes – non pas que ça n’arrive jamais, mais il n’appréciait jamais la nouvelle. Il lui faudrait faire des recherches, par curiosité (mais surtout par purement amour propre, si il était honnête 5 minutes avec lui même). C’était qui ? Qu’est-ce qu’ils avaient fait, entre deux ? Est-ce qu’ils représentaient un danger quelconque, consciemment ou pas ? Le magicien ne tiqua pas, mais nota dans un coin de sa tête la mention d’une magie capable de les dissimuler aux Endless. On ne savait jamais, ça pouvait s’avérer utile. Voir très utile, par les temps qui couraient.

Mains dans les poches, le magicien lança un regard aux alentours. Il observa chacun des membres de l’équipe, un par un, essayant de se remémorer qui pouvait faire quoi. Il ne les connaissaient pas tous suffisamment pour pouvoir mettre sur pied un plan parfait, là, dans la seconde. Une folle en train de se compter les orteils, un gars en trench avec un masque à gaz (Dodds ? Comme l’industriel ?), Resurection man (Sympathique épitaphe si il en était), un demi-démon psychopathe et une diva à la peau rouge et verte. Un sourire très légèrement narquois se profila au coin de ses lèvres. Les Endless n’avaient jamais brillé par leurs connections avec les affaires des mortelles (Dream tout spécialement) mais il fallait admettre que là, on dépassait largement le logiquement tolérable. Tu parles d’une équipe de rêve.
Intérieurement, le thaumaturge ricana. Hin. Une Dream Team.

- Avec un peu de temps, je devrais pouvoir fournir des informations pour trouver vos deux fugitifs. J’aurais probablement besoin d’un peu d’aide, mais ça devrait pouvoir se faire.

Il lança un regard en biais vers l’autre porteur de trench-coat, qualifié de « détective idéal ». Pourquoi pas, après tout ? Intérieurement, le thaumaturge passa en revue les possibles contacts qu’il pourrait appeler. La plupart étaient des voyants. Quelques uns étaient des sorciers. Un seul était un avatar élémentaire.

- Je vais supposer qu’on a assez de matière pour les tirer des Enfers au besoin. Constantine, sans se retourner, pointa Arcane du pouce.On a un aspirant-démon qui se cache dans le fond de la salle et qui pourrait sans trop de problème nous faire entrer en Enfer, un artiste de l’évasion, un immortel et d’autres brillantes personnes (j’imagine). La question que je me pose, cependant, Lucien, c’est comment est-ce que vous comptez convaincre deux gosses de retourner à un statut de mort plus actif.

Constantine arborait un léger rictus, vaguement moqueur, à peine dessiner au coin de ses lèvres. Dans ses yeux brillaient quelque chose de relativement difficile à déterminer. Il se tenait là, à demi nu, mains dans les poches, le regard planté dans les yeux du bibliothécaire.

- Vous nous demandez de tuer deux enfants qui ne demandent rien à personne sinon de continuer à vivre la vie qu’ils n’ont pas eu l’occasion de vivre, si je résume bien ?

Bien avisé celui qui aurait su dire si Constantine avait un problème moral avec la tâche en question. C’était même difficile d’être sûr qu’il n’allait pas tourner les talons à l’instant pour se tirer par la grande porte, estimant que non, il ne participerait pas et que les Eternels n’avaient qu’à réfléchir à deux fois avant de faire n’importe quoi avec leurs tâches cosmiques. Il ne tiquait pas, ne montrait rien sinon un sourire sarcastique. Il n’aurait probablement pas su le dire non plus. Quelque part, peut-être, espérait-il que quelqu’un réagisse dans la salle, que quelqu’un s’indigne, tique – ça lui éviterait de le faire, ou de se positionner moralement sur la situation. Ça lui permettait de rester en retrait, de ne pas se prononcer.

Le visage du Britannique s’éclaira un court instant, illuminé par la flamme tremblotante d’une allumette. Le bout de sa cigarette s’embrasa dans un crépitement discret. Techniquement, son dernier mégot n’était pas encore froid – mais sa dernière bouffée de tabac lui paraissait distante, floue, lointaine. Définitivement, les bâtons à cancer oniriques ne valaient pas la saloperie bien terrienne qui se consumait entre ses doigts.
C’était quoi, la formulation de Miracle déjà ? « Éviter les abus du tabac » ?

- J’irais avec Sa Divinité en Collants colorés.

Constantine était intégralement habillé, cette fois-ci – chemise, pantalon, cravate, caleçon, chaussettes et chaussures. Son trench, qu’il portait sous le bras lorsqu’il était descendu dans la salle à manger, avait été jeté sur une des chaises autour de la grande table. Il avait prit une bouffée de tabac tout en agitant son allumette pour l’éteindre avant de se diriger l’air de rien un large comptoir de bois dans un coin de la pension et de parler.
Plus spécifiquement, le magicien visait la bouilloire et le panier en osiers qui y trônait, à côté d’une cafetière pour l’instant vide et d’un petit plat de tartines, miels et confitures. Mine de rien, le thaumaturge n’avait pas pris de petit déjeuner – et contrairement à ce qu’il revendiquait ici et là, il ne vivait pas seulement d’éthanol et de fumée de tabac.
Intérieurement, il se dit qu’il fallait qu’il contacte Dream plus souvent. Il ne s’était pas endormi dans son lit, le soir précédant, et ne s’était pas endormi seul – mais travailler pour le Seigneur Métamorphe s’était avéré une excellente alternative à une fuite par la fenêtre de la chambre pour éviter de tomber nez-à-nez avec un petit-copain furieux.

- J’imagine que vous n’aurez pas besoin de moi pour aller vous cailler les miches en espérant chopper deux mioches dans un piège élaboré, hein.

La bouilloire électrique en plastique blanc émis un petit bip, avant que le frémissement de l’eau ne la fasse bruyamment trembler. Constantine tendit la main vers le panier d’osier et farfouilla à l’intérieur, parmi les divers sachets de thés qui y étaient entassés. Objectivement, sa magie pouvait s’avérer utile, utilisée de concert avec la technologie de l’escapologiste : mettre la main sur des objets personnels de leurs deux cibles pourrait s’avérer particulièrement utile. Des lieux ou des possessions chargées de souvenirs pouvaient s’avérer des outils particulièrement aiguisés en magie, a fortiori lorsqu’il était question d’avoir affaire avec des trépassés. Le mieux restait de mettre la main sur leurs cadavres, mais le pensionnat miteux dans lequel ils avaient clamsé feraient l’affaire.

Nouvelle bouffée de tabac. Satisfait, il tira un sachet de son emballage avant de le larguer dans un large mug rouge. Pour être honnête, ça n’était pas vraiment parce que le Britannique pouvait être utile qu’il choisissait de suivre Miracle : il n’avait simplement pas envie de se taper le travail de surveillance que les autres devraient se coltiner. Et, comme on disait si bien, « premier arrivé premier servi ».

- Pharamond ? C’est un nom qui sonne familier.

Constantine versa l’eau chaude dans sa tasse, qui le colora lentement d’un brun sombre. Il tendit la main vers une cuillère et un sachet de sucre, puis tourna son attention vers la demoiselle si diligemment mise à leur service par Dream. Il la dévisagea un très court instant, cherchant à savoir si il y avait quoi que ce soit de magique chez elle.

- Miracle et moi réussirons à nous véhiculer sans problèmes. Merci de proposer, cela dit.

Le magicien, tasse en main, fit quelque pas sur le côté et catapulta d’une pichenette son mégot dans l’âtre éteint de la salle. Le Seigneur des Rêves ne les avaient pas exactement logé dans un hôtel 5 étoiles, mais c’était déjà assez pour Constantine. De son point de vue, la téléportation forcée, la nourriture, les boissons, les vêtements et l’argent sur la table étaient déjà assez m’as-tu-vu pour en rajouter. Distraitement, il fit tourner son sachet de thé dans l’eau chaude de sa tasse.
Il n'avait rien répondu à Lucien, lorsque avait été mentionné la question du paiement. Pas parce qu'il ne savait pas, mais parce que c'était le genre de chose qu'il gardait pour lui, dans un coin de son coeur. Dream savait probablement ce qu'il voulait - et il savait aussi probablement que Constantine avait d'autres moyens de parvenir à ses fins. Pour l'instant, le thaumaturge avait préféré noté la dette du seigneur des rêves sur son ardoise pour l'encaisser plus tard.

- Par contre, avant de partir à l’aventure en pensionnat, il nous faudrait peut-être convenir de moyens de communication, pour nous maintenir en contact, tout autant que nous sommes. J’imaginais que tu pourrais nous aider sur ce point, Miracle, puisque la majorité d’entre nous ne semble pas exactement du genre à avoir un téléphone. L’objet de communication le plus efficace entre nous serait probablement la tête coupée et affreusement mutée que Arcane utilise pour appeler commander des pizzas.

Constantine ne faisait référence à aucun sortilège précis dans le répertoire de l’occultiste, mais l’image, lancée comme une vanne, ne lui parut pas si stupide que ça (pour peu qu'on accepte le postulat particulièrement ridicule d'un Anton Arcane Mangeur de Pizzas). Une tête miniaturisée. Tuméfiée. Et mutée jusque dans son ADN pour à l’occasion faire home-cinéma. Constantine jeta un regard circulaire à l’équipe que Dream avait mise sur pied pour régler ses problèmes. D’un air vaguement distrait, il tira son sachet de thé de sa tasse, l’égoutta rapidement et le jeta à son tour dans la cheminée. Il laissa ensuite tomber un peu de sucre dans sa tasse, avant de mélanger tranquillement la boisson chaude.
C’était quand même pas gagné.

-Joli manteau, au fait, lança-t-il avec un sourire en coin à Dodds.

- Il est toujours aussi charmant. C'est rare, de croiser des gens aussi constants.

Constantine accrocha l'appareil de Dodds à son oreille droite, l'air relativement distant. Il avait fait comme tout le monde et avait pris l'appareil de communication en même temps que le reste de la troupe. Cependant, profitant des mains entremêlées et de l'inattention générale, il en avait discrètement piqué un deuxième - qui venait de rejoindre le fond de sa poche, juste à côté d'une généreuse liasse de billets négligemment prise au passage, l'air de rien. Il ne comptait pas spécifiquement se servir de l'argent en question, mais ça aurait été criminel de l'abandonner ainsi à l'air libre. Il avait bien le droit, l'argent était après tout mise à leur disposition pour ça.

- Amusez-vous bien messieurs, personne pour m'accompagner ?

- Bah voyons.

Constantine, jusque là occupé à farfouiller sur le servie du petit déjeuner à la recherche d'un truc à engloutir pour étouffer les gargouillis de son ventre, jeta un regard ouvertement moqueur à Arcane. Hin. Ar-canne. Soit Dream avait un sens de l'humour aussi bancal que le sien, soit il lui faudrait sérieusement considérer un retour à Ravenscar.
Des fois, ses propres remarques internes le désespéraient.

- Quelle sorte de babysitter serais-je si je te laissais faire tes courses tout seul ? Surtout quand tu fais l'effort de mettre un si beau visage, je m'en voudrais de te laisser sortir non-accompagné.

Le Britannique lui adressa un large sourire. Qui, pour l'un comme pour l'autre, signifiait très clairement "je ne te lâcherait pas, et si tu espères t'en tirer sans moi sur te fourre la canne dans ce qui reste de tes yeux verts". Il finit sa tasse, la posa sur la table de bois et enfila son trench presque dans le même mouvement. Son regard amusé dévia vers la chauffeuse, qu'il observait du coin de l'oeil. Son sourire changea légèrement, un peu plus sincère.

- Désolé d'avoir parlé trop vite. Je serais un monstre en bonne et due forme si je vous laissais seule avec le Père Fouras. Après vous.

Le thaumaturge semblait tout ce qu'il y a de plus détendu. Pourtant, les regards et les sourires qu'il lançait à l'occasion à Arcane avaient tous ce grain d'une menace vaguement folle, cette lueur de calcul froid et de méfiance pure. Il ne faisait pas confiance au docteur, et il savait parfaitement que les matériaux les plus bénins pouvaient se révéler particulièrement mortels entre ses mains putréfiées. Il n'avait pas manqué la pointe de magie noire, pendant que Arcane se préparait à l'étage - elle lui avait arraché une grimace, mêlant soudainement un goût ferreux à son thé pourtant relativement bon. Et il ne comptait pas manquer les suivantes.
Et puis bon, si Arcane pouvait transformer du lait en ingrédient rituel, Constantine ne voulait surtout pas lui confier une scie.

Il s'arrangea pour sortir parmi les derniers de la pièce - après Arcane, mais avant un autre. Il avait ses propres courses à faire faire, et il ne voulait pas spécifiquement être entendu. Discrètement, il passa à proximité de Mitchell Shelley, l'air de rien, et se pencha vers son oreille. Question d'affinité vestimentaire, son instinct naturel l'aurait normalement poussé à s'approcher de Dodds - mais pour une raison obscure, qu'il ne s'expliquait que très moyennement, il choisi le Resurrection Man.

- J'aurais besoin d'un bout du cadavre des deux enfants. Un os, idéalement un pouce. Arcane ne doit pas savoir - les autres peuvent. Ou des trucs qui auraient eu une forme d'importance pour eux de leur vivant.

L'échange fut bref et le thaumaturge s'écarta aussi rapidement qu'il s'était approché pour s'éloigner, main dans les poches, l'air de rien. C'était être excessivement paranoïaque, mais Constantine n'est pas encore prêt à mettre des liens occultes aux fantômes qu'ils chassaient entre les mains d'Arcane. Plus il gardait ses cartes pour lui, mieux s'était. Il aurait aussi pu utiliser les oreillettes, que le docteur avait refusé. Le thaumaturge était d'une nature peu confiante, et il fallait bien admettre que quelque part il suspectait qu'Arcane avait moyen de surveiller leurs conversations.
Le magicien suivit Judy dehors, profitant d'un peu d'air frais et du soleil grisâtre de la campagne anglaise.

- Longue liste de course, tout de même. Si la viande hachée y est dans le but de cuisiner, je déconseille de l'associer au terreau. J'ai entendu dire que c'est infect. Même pour l'Avatar de The Rot.

Le magicien rattrapa le paquet de craie au vol, sans un mot. Il jeta un regard à Arcane, un rire rauque et moqueur au bord des lèvres. Tranquillement, il tapota sa cigarette, allumée sur le parking de l’hôtel, faisant tomber une minuscule spirale de cendres au sol. Le semi-démon avait choisi d’être fondamentalement muet au cours de leurs emplettes – au grand désespoir du magicien, qui s’était attendu à pouvoir faire un minimum de conversation pendant les heures de courses - et le traitait comme un Igor magique, au mieux. Progressivement, Constantine s’y était fait et avait gardé ses remarques pour lui – quoi que ses regards moqueurs et lourds de sous-entendus s’étaient rapidement fait légions.
Pourtant, lorsque Quinn s’était mise à parler dans le vide, il lui avait jeté un regard. En biais, bref et discret, peut-être, mais un regard néanmoins. Pendant un bref instant, sa façade s’était brisée et il les avait pris au sérieux. Tous les deux, ce qui n’était franchement pas donné, jusque là. Son geste fut vif et relativement rapide. Le Britannique n’était pas bien loin du duo, et profita du fait que le docteur soit concentré sur Harley.
Il lui arrache le marqueur des mains.

- Tu m’en diras tant, Sabrina.

Une courbure de marqueur trop marquée, un trait en plus ici ou là et Harley se décomposerait dans les bras de l’avatar de la Nécrose – un trait de moins ou un glyphe différent des autres, et elle devenait un moyen de chantage, une potentielle source de puissance, ou une bombe à retardement. Constantine adressa un clin d’oeil à l’autre sorcier et lui jeta le paquet de craie.

- Fait le au plus simple. Il devrait tenir sans problème entre la cheminée et la table.

Son sourire n’avait pas disparu, mais son regard était relativement clair. John Constantine prenait son rôle de baby-sitter très à cœur, voir en tirait une forme de plaisir. Ils étaient en mission quasi-divine, en compagnie de multiples héros pour sauver des enfants de la damnation éternelle : en clair, c’était beaucoup d’occasion d’emmerder Arcane autant que possible. Et puis il serait un bien piètre gentleman si il laissait une jolie demoiselle entre les mains du bon docteur.
Quelque part, le métaphorique club des gentlemen et ses tout autant métaphoriques membres hurlaient à la mort que Constantine n’avait rien d’un gentleman au naturel, sauvetage de jolie demoiselle ou non.

- Par ici, trésor.

Le magicien tira une chaise et assit Harley Quinn dessus. Du coin de l’oeil, il surveillait avec précaution les tracés de Arcane. Il tira le cendrier trônant au milieu de la table à lui.
Il n’avait absolument pas confiance en ce que faisait l’avatar de la Nécrose, entre autre parce qu’il ne savait pas exactement quoi. Il avait suivi avec application – et sans un mot – tous ses achats. Il avait fait les siens en passant, du reste. Passer à la caisse aurait été trop évident, et aurait attiré une attention qu’il ne voulait sous aucun prétexte. Une pratique assidue de la prestidigitation en avait fait un voleur plutôt habile: de l'ambre. Un bout de ficelle. Des piles. Une recharge à briquet. Un paquet de chewing-gums à la menthe. Un bric-à-brac sans grand intérêt, en vérité – au cas où Arcane aurait laissé traîner ses yeux au mauvais moment, le magicien avait pris soin de choisir des ingrédients neutres, n’évoquant rien, voir parfois simplement des objets sans intérêts, juste là pour brouiller les pistes.

Il planta son regard dans celui de Harley, avant-bras sur les cuisses. Le feutre virevoltait entre ses doigts, encore bouché, disparaissant ici pour réapparaître là. La cinglée de Gotham, que Arcane avait prise au mot lorsque elle s’était mise à parler dans le vide sur un parking plutôt que d’aller s’écraser sur le klaxon ou de hurler dans le communicateur diligemment offert par Sandman. Il l’observait avec attention, cherchant à définir exactement si elle mentait, se moquait d’eux, balançait des choses au pif…
C’était la deuxième fois qu’Harley, l’air de rien, semblait dire des choses impossibles ou surprenante. En écoutant la première, Judy avait blêmi d’un coup (quelque chose à voir avec une certaine Ruby, chose que Constantine n’avait sur le coup pas spécifiquement relevé). Fortement influencé par les médias, jusqu’ici il n’avait jamais considéré Harley Quinn comme beaucoup plus qu’une cinglée relativement mignonne et beaucoup trop armée pour la sécurité nationale ou internationale. Là, il était un peu curieux.
Et entre autres, il était rendu curieux par la curiosité d’Anton. Il jeta un regard au docteur. Après tout ils ne risquaient rien à essayer un rituel de communication : si Harley n’était pas un conduit magique, il n’y aurait tout bonnement pas de réponse à leur rituel. Il était resté relativement calme, sur le coup, mais la disparition des autres lui trottait en tête depuis un moment : il n’était pas le moins du monde rassuré par la disparition soudaine des communications. C’était à prévoir, mais ça n’était pas vraiment une bonne nouvelle.

Il déboucha le feutre en reportant son attention sur Harley avec un petit sourire. Coincé avec deux fous et une chauffeuse employé par un dieu réorienté, le magicien n’était pas au top de sa forme – ou dans une situation taillée sur mesure pour le mettre à l’aise. Il se retrouvait à devoir jouer les héros, tous les supers-en-cape-et-codes-moraux s’étant tirés dans un tunnel scintillant il y a quelques heures. Constantine retint un ricanement : lui, le bon gars d’un groupe. On aura vraiment tout vu.
Dans un coin de sa tête, il revit Mr Miracle approuver son baby-sitting Arcanien avec un signe de tête et manqua de s’étrangler avec une bouffée de tabac en retenant son rire.

- Essaye de ne pas bouger. Je m’en voudrais de salir ta bouille d’ange avec un glyphe mal dessiné. Bon… du coup, c’est qui, Rudy?

Résumé::