Where's my love? | Ft. John

Le soleil brillait haut dans le ciel, profitant seul d’une étendue bleu saphir sans fin. Il tombait en rayons lumineux sur la Toscane, rehaussant les couleurs vives des buissons feuillus bordant la route, les silhouettes des arbres, dessinant avec précisions les fines ombres qu’ils projetaient sur le sol, avant de se perdre dans le turquoise scintillant de la mer. L’air, quoique chaud, apportait occasionnellement des effluves marines, murmurant à qui voulait bien l’entendre qu’il fallait quitter le pays broussailleux et les routes poussiéreuse pour le sable doré et les vagues fraîches de la plage italienne. Constantine réajusta ses lunettes de soleil. Il avait abandonné son trench-coat et sa cravate au profit d’une chemise aux manches remontées et ouverte. A l’instant, il n’aurait pas été tout à fait contre piquer une tête dans l’eau froide – quitte à ne jamais en ressortir.

Cela faisait du sens qu’elle reprenne pied ici. Dans un lieu reculé mais lumineux. Dans un lieu lié à son enfance, où il ne se sentait pas à l’aise le moins du monde.
Peut-être qu’il pourrait lui faire croire qu’il avait simplement deviné où elle apparaîtrait.

Il n’y eut pas de bruits avant-coureurs. A quelques pas devant lui, l’air se mit à gonfler, bulle de réalité boursoufflée à l’ombre d’un long cyprès tendu vers le ciel, puis se déchira avec un crissement désagréable. Une silhouette se découpa soudain dans l’ombre de l’arbre, hagarde : elle semblait perdue, hésitante – brisée, à des niveaux beaucoup plus profonds que ceux de la blessure physique. Constantine fit un pas lorsqu’elle chancela, par réflexe, mais s’immobilisa net au son de sa voix. Son visage se ferma, et il baissa le bras. Quelque part, très loin, un peu sous son poumon gauche, quelque chose se serra douloureusement. « Va-t'en. » Les minuscules cailloux de la route crissèrent sous la semelle de ses chaussures lorsqu’il s’avança à nouveau. Derrière lui, l’air se mit à onduler et une curieuse odeur d’encens se mêla aux parfums du midi italien.

- Promis, je m’en irai bientôt, murmura-t-il avec une pointe de tristesse dans la voix.

Il l’a rattrapa juste avant qu’elle ne s’écroule complètement. Avec une délicatesse rare, il observa son visage inconscient. A travers les verres teintés en bleu de ses lunettes, John Constantine l’observa un court instant, sans rien dire. Et, le temps d’un battement de coeur, un éclat d’honnête culpabilité brilla dans ses prunelles, dérobé à la vue de tous. Il se leva, portant la magicienne dans ses bras. Au-dessus du sol, l’air se déforma, dansa au son d’un musique que personne n’aurait pu entendre. Prit la consistance du bois, du métal et du verre. Se couvrit d’un toit de tuile et d’une tour dardant un télescope vers le ciel sans nuage de l’Italie. Le Britannique quitta la poussière de la route pour grimper d’un pas vif sur le perron de vieux bois de la Maison des Mystères. Il en poussa la porte d’un coup d’épaule, Zatanna serrée contre lui.

***

Lorsqu’elle se réveilla, le soleil, drapé de pourpre, s’enfonçait lentement dans la mer, dardant sa lumière mourante sur son visage à travers de hautes fenêtres. ZatanNa était allongée dans un lit deux places confortables, bordé d’étagères chargées de livres. La pièce s’étendait sur la gauche, vers une cuisine et un pseudo salon. La décoration de l’appartement avait quelque chose de passé – peut-être dans les moulures de bois au plafond ou autour des fenêtres, ou à cause des vieilles ampoules jaunes qui éclairaient la pièce d’une lueur vaguement orangée.
La Maison des Mystères était une vieille bâtisse évoquant un manoir arraché à l’époque victorienne, mais les appartements de Constantine évoquait bien plus facilement le film noir que la famille Adams.

Le magicien était assis à une fenêtre ouverte, profitant des derniers rayons de soleil une cigarette perchée au coin de ses lèvres. Il mit quelques secondes à remarquer le mouvement dans la périphérie de son champ de vision. Ses lunettes étaient posées sur un bureau, un peu plus loin. Il lui jeta un regard et un léger sourire pointa le bout de son nez au coin de ses lèvres.

- Hey.

Ses yeux bleus étaient perçants, inquisiteurs. Il ne la fixa pas longtemps – juste assez pour se faire une idée rapide de son état. Il écrasa son mégot sur le rebord de fenêtre. D’ici à ce qu’il en referme le battant, la trace de brûlure aurait disparu. Il descendit au sol, mais après un instant de réflexion laissa la fenêtre ouverte. Une fine brise chaude souffla doucement dans la pièce.
Le magicien ne dit rien, mais se glissa vers la cuisine. L’instant d’après, les flammes de la gazinière ronflèrent légèrement et le bruit léger d’une poêle que l’on pose sur des plaques de cuisson annonça triomphalement l’arrivée d’un déjeuner. Constantine n’avait jamais été un excellent cuisinier, mais il avait quelques recettes potables dans sa manche. Il tira des œufs d’un placard, qui frémirent au contact de la surface chaude. Lentement, une odeur de nourriture se mit à flotter dans l’air.
Le magicien voulait laisser un peu de temps et d’intimité à Zatanna : si son appartement tenait en une seule pièce toute en longueur et haute de plafond, son lit était poussé dans un renfoncement du mur – donnant une forme de L inversé à la pièce. Il ne pouvait pas la voir, et elle ne pouvait pas le voir non plus.

Une fois n’était pas coutume, le magicien était particulièrement silencieux. Oh il n’avait pas effacé son sourire malicieux ou la lueur à demi-moqueuse qui brillait dans ses yeux, mais quelque chose – dans sa gestuelle, dans son ton, même dans ses regards – le rendait plus calme, plus prévenant peut-être. Ce n’était peut-être qu’une impression, et ce ne serait probablement pas suffisant, mais le Britannique semblait vouloir ménager la magicienne. Il ne fallait pas être devin pour remarquer qu’elle n’était pas au meilleur de sa forme.

Il revint quelques minutes plus tard avec un plateau de bois. Une omelette dont s’élevait une odeur discrète d’oignon et de champignon y trônait sur une assiette, flanquée d’un moulin à poivre, d’une salière et d’un petit bout de pain. Contre toutes attentes, entre deux tasses de thé fumantes et un verre d’eau, une part de tarte aux fruits rouges avait été déposée sur une assiette à dessert de bien meilleure qualité que la vaisselle de Constantine. Il posa le plateau juste à côté d’elle, prit sa tasse, et se laissa tomber dans un vieux fauteuil usé devant le lit.

- Il me restait une part de tarte au frigo, apparemment. ajouta-t-il d’un ton léger, comme si elle se réveillait tranquillement après une bonne nuit de sommeil.

Ils savaient tous les deux que ça n’était pas le cas, mais de toute évidence Constantine ne voulait pas la brusquer à quoi que ce soit. A vrai dire, il brillait par son attention – malgré son air insouciant et tranquille.
Ce qui, soyons honnête, était franchement suspicieux.

- Eh bien, tu m'avais caché tes talents culinaires. Abandonne la magie John, je crois que tu as trouvé ta véritable vocation.

Constantine avait posé sa tasse sur une petite table à côté de son fauteuil, et farfouillait dans les poches de son trench-coat jeté sur l’accoudoir de son siège. Il lui lança un regard vaguement malicieux, avant de hausser innocemment les épaules après le regard (agréablement) surpris que lui lança la magicienne, une fois qu’elle eu goûté son omelette. Il finit par tirer d’une poche intérieur une petite flasque métallique dont il dévissa le bouchon pour en verser une partie du contenu dans sa propre tasse.
Le magicien n’était pas un bon cuisinier et n’avait certainement pas de part de tarte innocemment oubliée dans son frigo. Ça n’était du moins pas le cas hier, ou alors il perdait sérieusement la tête et ça commençait à devenir un problème à considérer. De son point de vue, Zee avait juste eu de la chance qu’il ne foire pas sa recette cette fois – et s’était vue adresser un petit miracle personnelle à travers la part de tarte magiquement apparue dans le réfrigérateur. Il prit une gorgée de thé.

La Maison avait toujours eu un faible pour Zatanna, après tout.

- Si jamais le thé n’est pas assez fort, fit-il en levant la flasque dans sa direction.

D’un tir calculé, il jeta le récipient de métal sur les draps de la jeune femme, à portée de main. Il ignorait si elle comptait le prendre – il était peut-être un peu tôt. Mais un peu de gin mélangé à du thé noir, du miel et un peu de citron avait sauvé plus de soirées que Constantine ne daignait apprendre à compter.

- John, s'il te plait...

- Hmm ?

Il releva les yeux, plantant son regard dans le sien.

- Ne me regarde pas comme ça. Je ne veux pas de ta pitié, il n'y a rien de pire que ta pitié, love.

Constantine marqua un temps d’arrêt. Entre deux battements de cœurs, la remarque de la jeune femme vint frapper simple et fort. John n’avait jamais été très porté sur les gestes d’affections honnêtes : certes, il pouvait être charmant, mais toujours dans une logique de séduction. De jeu, distant et amusant. Jamais quand ses propres sentiments étaient en jeu, jamais quand faire quelque chose de mal pouvait avoir plus de conséquences que ce qu’il n’aimerait affronter.
Il se reprit particulièrement vite, et l’ombre d’un sourire plana sur ses lèvres.

- C’est trop bête. Moi qui avait prévu un bain moussant avec des épices, des perles, des lueurs féeriques et des shots de joie liquide. Va falloir se contenter de la tarte. ajouta-t-il d’un ton ouvertement moqueur.

Il n’en montra pas grand-chose de plus, calfeutrant ses réactions avec une efficacité presque monstrueuse. Son visage était tranquille, son regard inchangé. Pourtant, quelque part, quelque chose avait pris racine. Il prit une gorgée de thé.

- Je suis à court d’oeufs et de tarte. Envie d’aller faire une promenade?

Il pouvait sortir, marcher sur le bord de mer de Toscane aux premières heures de la nuit. Ou ils pouvaient se promener dans les multiples corridors et les salles fantastiques de la Maison des Mystères : Constantine était à peu près certain qu’il y avait une piscine, une réplique de la forêt amazonienne, un dopplegänger de l’Antarctique et un fond marin où l’air est respirable, quelque part. Il avait progressivement travaillé sur son titre de propriétaire de l’endroit – assez pour leur assurer une ballade plus protégée que dans de véritables royaumes magiques.
S’y ajoutait du reste le biais cognitif qui ferait probablement de l’intérieur de la Maison un endroit apparemment plus protégé que l’extérieur, aux yeux de Zatanna.

Il prenait soin d’elle, c’était évident. De là à supposer qu’il agissait par pitié, il y avait tout un monde. Il se mit à parler de quelques banalités, ensuite – majoritairement sur le devenir de la communauté occulte, mêlée à quelques blagues ici et là, sur plusieurs visages connus, cherchant innocemment à lui arracher un sourire. Tout, tant qu’on ne parlait pas de Faust et de son emprisonnement. Il espérait fortement qu’elle se concentrait là-dessus et qu’il s’en tire sans qu’elle ne pose de question.

Il avala une nouvelle gorgée de thé, maintenant un visage impeccable et une façade tout à fait irréprochable. Il avait quelques idées en tête – la première étant le festival des élémentaires de flamme de Prague, qui promettait beaucoup de danse, de lumière et d’alcool – mais il n’osait pas trop les proposer. Malgré toute sa bonne volonté, Constantine n’avait pas la moindre idée de comment traiter le problème de Zee sans l’adresser directement.
Si il avait suivit ses habitudes – si ça avait été n’importe qui d’autre – il l’aurait assise pour en parler, aussi honnêtement et froidement que nécessaire. Mais, pour une raison qu’il ne souhaitait pas évoquer, il préférait éviter le sujet – de peur peut-être que sa culpabilité pointe le bout de son nez dans ses yeux. Seulement, il ne savait pas trop quoi faire pour ne pas trop la brusquer, ou réprimer son possible traumatisme, ou pour éviter de la mettre dans une situation de malaise trop marqué.
Il avançait complètement à l’aveugle, sur un fil assez fin (mais après tout, il avait un don pour s’autoflageller indirectement. Autant faire le prince charmant et agir selon ses envies, alors.

Le ciel avait abandonné tous ses nuages pour se décorer seulement du firmament. Les étoiles brillaient doucement, au milieu de leur draperie couleur minuit, dessinant avec attention symboles et constellations autour de la lune. Leur lueur argentée scintillait dans les flots sombres de la Méditerranée, qui auraient pu paraître effrayants sans les broderies stellaire qui semblait briller dans ses profondeurs.
La plage se découpait en un large croissant pâle, longeant la pierre blanche des côtes. Au delà, une forêt sombre de pins dévorait la terre de Toscane, ajoutant discrètement son parfum à celui de la mer. Deux silhouettes jetais leurs ombres effilées sur le sol, avancement doucement sur le sable encore un peu chaud, chaussures à la main. Ils avaient descendu un vieil escalier de pierre blanche, reliant une vieille villa de pierre et de bois qui n’était pas là hier au bord de l’eau.

- Tu aurais dû voir la tête d’Occult. Rien que l’idée d’avoir perdu la Maison des Mystères aux cartes doit encore lui filer des ulcères.

Constantine souriait légèrement. Main dans la poche, accroché au bras de Zee, l’air marin qui se glissait dans ses cheveux lui semblait la plus belle chose du monde. Juste après la magicienne, s’entend.

- Quoique j’ai cru comprendre qu’il avait réussi à mettre la main sur la Maison des Secrets, ensuite, donc j’imagine que ça doit aider à faire passer la pillule.

C’était… rare. De se sentir aussi détendu. Aussi léger, comme si le monde se résumait à cette plage – à ces yeux bleus, dont il sentait le regard, et ces cheveux qui dansaient dans l’air de la nuit. Comme si l’univers n’était pas une gigantesque bombe à retardement continuellement balancée entre des entités cosmiques aussi folles que destructrices, prête à exploser à la moindre seconde.
Comme si Zatanna et lui ne s’était pas mutuellement rongés jusqu’à la moelle et que leur relation n’était pas qu’un souvenir vaporeux et lointain, auquel il s’accrochait de toutes ses forces sans rien pouvoir y changer.
Malgré ça, pourtant, ils se promenaient sur le bord d’une plage en Italie, très loin de leurs soucis et de leurs problèmes habituels. Ils ne portaient même pas leurs costumes d'usage – pas le moindre haut-de-forme ou trench-coat à l’horizon. Juste un petit moment bienheureux qu’il ne voulait qu’étendre, étendre et étendre encore jusqu’à ce que les étoiles tombent du ciel et que la mer les engloutisse.

Le magicien obliqua un peu à gauche, jusqu’à sentir l’eau fraîche passer sur ses pieds. Il resta silencieux encore un moment, observant distraitement le paysage. Il mourrait d’envie de laisser sa tête s’appuyer sur celle de Zee, mais pour une raison qui échappait de peu sa compréhension, il n’osait pas vraiment. Il l’avait sentie s’appuyer un peu contre lui, lorsqu’ils avaient commencé à marcher, et avait fait son possible pour l’aider le plus discrètement possible (ou alors en s’auto-désignant comme son  « chevalier servant personnel, alors arrête de te plaindre »).

- Tu as d’excellents goûts en plage, mine de rien, ajouta-t-il au bout d’un temps.

Un petit sourire dansait dans l’ombre de ses yeux. L’air était tranquille, à part peut-être les quelques bruits normaux d’une forêt endormie et d’une plage tranquille. Le magicien marchait, une main dans la poche, l’autre relativement proche de celle de Zee.

- Le ciel, le sable encore un peu chaud, l’air tiède, le parfum de campagne…

Il se tourna un peu, accompagnant ses mots de son regard. Il finit par la regarder elle, droit dans les yeux, et marqua un petit temps d’arrêt. Un léger sourire étira ses lèvres entrouvertes. Lentement, il lui prit les mains.

- L’eau, aussi.

Le monde bascula tout entier quand Constantine fit volontairement chavirer la jeune femme, juste assez pour que ses longs cheveux trempes un peu dans l’eau, retenant sa chute à la manière d'un danseur minutieux. Son sourire semblait bien installé, désormais, tandis qu’il l’observait avec attention – scrutant son regard, ses expressions.
Observant son monde de ses yeux bleus glacés qui ne voulaient rien voir d’autre.
Il s’humecta un petit peu les lèvres, l'air un peu fier de sa bêtise. Autour d’eux, l’air chaud de la Toscane vint caresser leur peau.

- Magiquement l'eau est régulièrement associée à la purification et la guérison, je me trompe ? Intéressée par un bain de nuit, à défaut de pouvoir profiter de mon bain aux épices, perles et lueurs féériques ?

La trombe d’eau jaillit du néant, un peu au-dessus de sa tête, pour se déverser en une gerbe froide sur ses épaules et son dos. La réaction de Zatanna était un peu attendue, et son visage se fendit d’un large sourire hilare, encadré par des mèches blondes soudainement collée à son front. Il se passa une main dans les cheveux, réarrangeant ses cheveux courts par automatisme plus que par coquetterie. Le magicien avait l’air fin, trempé jusqu’aux os, sa chemise blanche plaquée contre son torse – pourtant rien ne semblait pouvoir démonter l’éclat de rire qui s’était logé dans les plis de ses lèvres. Il ne se le fit pas dire deux fois et parti à toute vitesse vers l’océan, soulevant de hautes éclaboussures sur son chemin.

John n’avait jamais été un coureur olympique, ni un sprinteur incroyable, m ais certains contextes pouvaient l’amener à courir plus vite que prévu.

Loin au-dessus d’eux, les étoiles brillaient silencieusement, baignant leur course de leur lumière froide. Quelque part, très loin dans sa tête, le Britannique savait qu’il n’aurait probablement pas dû se laisser aller lors de cette soirée – qu’il y avait trop de choses à regretter, trop de blessures infligées et de manipulations si douloureuse pour la jeune femme pour qu’il n’ait aucun droit à profiter de cette soirée. Mais elle semblait heureuse, là, à courir vers l’eau scintillante sur une plage loin du monde magique et torturé dans lequel ils évoluaient presque depuis le berceau : il n’avait pas le courage de briser le charme. Pas tout de suite.
Et si il était honnête cinq minutes, il n’avait pas non plus le courage d’assumer les conséquences de ses choix et de tirer une croix sur un moment de paix avec Zatanna.

Ses doutes étaient résolument présents, confortablement installés dans un recoin de son cerveau : peut-être fondraient-ils sur le magicien le lendemain, ou le jour d’après. Pour l’instant, le parfum de la nuit et le rire de Zee les gardaient claquemurés loin de sa conscience.

Difficile de dire si John trébucha ou se laissa tomber. Peu importait, à vrai dire : plusieurs gouttelettes, projetées par sa course, annoncèrent son arrivée en éclaboussant le dos et les cheveux de la jeune femme. Puis, soudainement, ses mains se refermèrent autour de sa taille. L’instant d’après, l’eau de la Méditerranée les engloutissait avec un « plouf » sonore.
Qu’il soit tombé et ait essayé de se rattraper ou qu’il l’ait volontairement jeté dans l’eau ne faisait aucune différence. John les fit légèrement tourner dans la chute, assez pour tomber sur le dos, Zatanna contre lui.

Ils émergèrent quelques secondes plus tard, complètement trempés. Un large sourire s’était installé sur le visage du magicien, tendu d’une oreille à l’autre comme une banderole blanche.

- Gagné.

Elle était magnifique. Pas seulement parce que ses yeux reflétaient la lumière argentée de la lune, ni parce que ses longs cheveux noirs encadraient délicatement son visage même après qu’elle ait été jeté à la mer : parce que son visage était détendu, son sourire sans effort. Elle était belle d’être elle même, l’air heureuse, débarrassée de tous les problèmes et angoisses qui se glissent dans les traits d’une expression.
L’eau émit un léger bruit lorsqu’il se rapprocha doucement. Ses yeux bleus étaient presque noirs, dans la nuit, et brillaient d’une lueur particulièrement.

- J’y gagne quelque chose ?

Il lui prit les mains, sans la quitter des yeux, et se rapprocha encore un peu plus. Ils n’étaient pas très loin de la rive, mais assez pour avoir de l’eau jusqu’aux épaules. Il sentait son corps près du sien, mais ne s’approcha pas trop. Un peu à côté, plutôt que directement en face d’elle, John pencha la tête et se rapprocha de son oreille.

- Saif noitnetta, li ecnemmoc à riovuelp.

Du plat de la main, il lança la première offensive d’une bataille d’eau, répliquant ensuite coup sur coup. Ils avaient l’air d’enfants, l’un comme l’autre, lancés dans un duel d’éclaboussures sous la planète d’argent. Ils en avaient peut-être besoin. Il n’y avait toujours personne sur la plage, seulement eux deux, dans l’eau, comme si ils pouvaient être plus mouillés qu’en tombant dans les vagues la première fois.
Le duel fut savamment mené et rencontra une résistance acharnée. Constantine finirait probablement par craquer, soit en s’avouant vaincu pour mieux relancer l’attaque, soit en essayant carrément de couler la jeune femme – jamais violemment ni très longtemps, mais un peu quand même. Il pouvait bien s’autoriser ça : il n’était pas le moins du monde au niveau de sa magie élémentaire, quand bien même il moulinerait dans l’eau fraîche de toutes ses forces.

Quand l’ombre de la guerre des gouttelettes passa enfin, le magicien se laissa aller sur le dos, observant les étoiles. Il ne les regarda pas longtemps : elles n’avaient qu’un charme relatif, distant. Bien en deçà de celui qu’il pouvait toucher sans complètement tendre le bras.
Il lança un regard en biais à Zatanna – et tout remords coula définitivement pour la soirée à la seconde où il croisa ses yeux.

- Verdict ? La guérison par l’eau, ça marche ?

La fumée dansait silencieusement à la surface du liquide cuivré, ondulant en spirales éphémères. Les stores des hautes fenêtres laissaient pleuvoir des rayons dorés dans la pièce, répandant lentement la lumière de Toscane dans la Maison des Mystères. La cuisine n’était pas bien grande : haute de plafond, rectangulaire, elle ne payait pas de mine. Un mur tout entier n’était qu’une succession de hautes fenêtres par lesquelles entrait la lumière ; tous les nécessaires à cuisine avaient été poussés contre le mur d’en face ; au centre, une solide table de bois carrées trônait fièrement, flanquée de quatre chaises. Constantine y était attablé, la tête appuyée sur sa main droite, en plein duel de regard avec un mug « Best Dad in da world » que quelqu’un avait rayé à coup de peinture pour en faire « Best Uncle in da World ». Il portait une robe de chambre rouge sombre, un peu élimée, suffisamment entrouverte pour laisser entrevoir les tatouages dans une langue qui n’avait rien d’humaine qui courraient à la surface de sa peau.
Très franchement, il avait une sale tête.

Ses traits étaient tirés, comme si il avait mal dormi. Ses yeux bleus étaient fixés sur sa tasse d’Earl Grey sans la voir, perdu dans les quelques souvenirs qui tournaient en boucle dans sa tête. Il voyait la lune argentée plutôt que le soleil. Il se souvenait de la course. De l’eau froide. Des deux étoiles qui le regardaient, au fond de deux yeux dans lesquels il aurait pu se perdre pendant des années. Il se souvenait aussi du goût de ses lèvres, un peu salé.
Et il se souvenait de l’après.

Le grille-pain émit un petit « Ding ! » et fit sauter en l’air deux tartines, tirant violemment le Britannique de sa rêverie. Il se leva, toujours dans sa tête, et tira un pot de confiture d’une étagère, prit les deux tartines dorées et les ramena à table. Il se massa un peu les tempes. En soit, ça n’était pas si grave. C’était normal. Ça arrivait, non ? Il jeta un œil à la porte coulissante, pour l’instant fermée, qui séparait la cuisine de la chambre où Zee dormait encore.
Si. C’était grave, à la réflexion.

Morose, il prit une cuillère de confiture et l’étala lentement sur la tranche de pain grillée. La magicienne avait traversé des mois franchement affreux qui l’avaient laissée effondrée, brisée à des niveaux que Constantine avait peur de comprendre. Et lui, il s’était glissé dans ses bras à la première occasion. Il prit un croc de tartine et la fit descendre avec une forgée de thé. Leur goût effleura à peine son esprit.

Comment savait-il où elle arriverait en échappant à Faust ? Comment savait-il quand elle y arriverait ?

Parce qu’il savait précisément où elle avait été enfermée. Il l'avait su quelques jours à peine après sa disparition, et il aurait probablement pu la sauver. Ça n’aurait pas été si dur – et les magiciens prompts à aider Zatanna n’étaient pas rares, dans le monde de l’occulte.

Evidemment, John n'avait ni choisi la façon la plus héroïque de traiter la question ni la plus simple.
Récemment Faust avait été catapulté en haut de sa liste de surveillance. Il avait mis la main sur une puissance qui dépassait largement ce que Constantine connaissait de son arsenal. Félix n’était pas véritablement une menace, d’ordinaire, précisément parce qu’il lui manquait la puissance de feu que nécessiterait sa technique pour devenir un vrai danger. Après son alliance avec Luthor, néanmoins, il avait mis la main sur une source de pouvoir que Constantine n’arrivait pas à définir, et qu’il ne voulait pas laisser entre ses mains. Lorsqu’il avait kidnappé Zatanna, il avait offert une solution au thaumaturge.

Il lui suffisait d’utiliser Zee comme « taupe ». Constantine s’était allié avec un cercle de devins (tout en prenant de lourdes précautions pour que Mme Xanadu n’en n’entende jamais parler), et avait utilisé leurs pouvoirs pour étudier les énergies de Faust à travers sa prisonnière. Il avait beaucoup hésité, mais il s’était convaincu que Zatanna tiendrait le coup – et qu’il la tirerait du traquenard à la seconde où ce serait trop pour elle.
Nouveau regard à la porte coulissante. De toute évidence, il s’était enfoncé le doigt dans l’oeil jusqu’au coude et au-delà. Il ne l’avait jamais vu si bas – et il avait causé la mort de son père, c’était dire.

Il prit une bouchée de tartine, coincé dans une spirale de souvenirs. On aurait pu croire qu’il aurait fini par en avoir l’habitude, au bout d’un moment : profiter de la faiblesse de chacun pour se trouver des amants, faire confiance à d’autres pour prendre les coups pendant qu’il manigançait dans l’ombre. Il fonctionnait comme ça, consciemment ou non – et pourtant, il le vivait toujours aussi mal.

Le magicien se leva, récupérant dans le même mouvement un paquet de cigarette et un briquet bic en plastique qui traînaient sur la table. Son petit-déjeuner n’était pas encore fini, à peine entamé, mais il ne tenait plus. Il ouvrit la fenêtre, marqua un temps d’arrêt ( « Et puis merde ») puis enjamba le rebords, les jambes pendues dans le vide. Le soleil caressait agréablement sa peau, et la mer azur s’étendait sous ses yeux à perte de vue. La Maison était perchée sur la côte, dominant l’horizon bleuté. Un parfum de fleurs et d’été flottait dans l’air, agréable et délicat. Constantine n’en n’avait rien à cirer : à l’instant, tout ce qu’il voulait, c’était un profond shot de nicotine.
Le briquet cliqueta, puis cracha une flamme orangée. Le magicien embrasa sa cigarette avec des gestes nerveux, en tira une longue bouffée et fit disparaît son briquet dans une poche de sa robe de chambre. L’odeur forte du tabac et la sensation de la fumée dans ses poumons le calma un peu. Il y avait cru, pourtant. Il s’était laissé aller par la soirée, s’était laissé prendre par les étoiles, la mer et le rire de Zatanna. Il était convaincu qu’elle aussi, et c’était probablement le pire constat auquel il puisse arriver.

Sa peau. Ses longs cheveux. Ses baisers légers, salés. Le contact des draps au rythme battant de la nuit, le regard lointain et argentin de la nuit. Leurs parfums mêlés, leurs soupirs.
Nouvelle bouffée de tabac, plus brutale que les précédentes pour essayer de noyer ses souvenirs. Il n'en tira qu'une toux sèche due à un nuage inspiré de travers.

Ils entretenaient cette flamme d’amour depuis longtemps, de l’incendie à la quasi extinction. Pourtant plus Constantine avançait, plus il lui semblait que leur feu était mort depuis longtemps et qu’ils se complaisaient dans un gigantesque cendrier.

- Tu sais très bien que c’était tout le contraire.

John souriait. Et avec ce sourire, il en disait plus qu’avec tous les mots qui lui venaient à l’esprit : c’était une lueur d’amusement mêlé d’envie, une étincelle qui menaçait de devenir brasier. Son ton évoquait la nuit passée, les draps chauds qui collent un peu à la peau, les caresses qui l'effleurent et les mots murmurés ou gémit au creux de l'obscurité. Dans ses yeux bleus, on voyait presque l’envie de recommencer, ici et maintenant, sur la table de la cuisine si il fallait.

- J’espère, du moins.

Il n’y avait pas de doute dans sa voix, bien au contraire. Il avait une idée assez précise de comment la nuit s’était passée, pour elle comme pour lui. Il ne s’en vantait pas, ne paraissait pas particulièrement fier de lui ou outrageusement lourd. Mais son sourire un peu froid tout juste esquissé sur ses lèvres était une savante dose de charme servie dès le matin. Il passa une jambe à l’intérieur de la pièce, à califourchon sur le rebord de la fenêtre et appuya son dos contre le chambranle de l’ouverture.

Il avait entendu Zee se lever, et l’avait sentie arriver avant qu’elle ne parle – ce qui lui avait laissé le temps de monter une façade à peu près crédible. Son visage s’était calmé en clin d’oeil, sa posture s’était détendue, sa cigarette s’était consumée moins vite. Ses gestes étaient posés, son visage tranquille : pourtant, intérieurement, il faisait tout ce qu’il pouvait pour enterrer les pensées qui tourbillonnaient dans sa tête depuis qu’il s’était levé. C’était des problèmes pour plus tard. Il ne pouvait pas – ne devait pas – y accorder d’attention pour l’instant. Il fallait faire diversion. Détourner le problème. Il fit un geste avec sa cigarette vers la table de la cuisine.

- J’ai commencé le petit-déj’ sans toi. Le temps que mon gentleman intérieur se réveille, je me suis dit que j’allais t’attendre.

Il leva le bâton de tabac rougeoyant.

- Je me suis rabattu sur ce que je fais de mieux le temps que tu te lève, princesse, ajouta-t-il, légèrement moqueur.

Il prit une bouffée de tabac puis écrasa son mégot sur le rebord de bois. Il sauta au sol, mais laissa la fenêtre ouverte. Le magicien traversa la pièce, attrapa une tasse propre dans un placard, la bouilloire cuivrée encore chaude qui traînait sur la gazinière et posa le tout sur la table.

- Si tu préfères autre chose j’ai de quoi faire du café. Bien dormi ?

Il poussa une petite assiette de tartines grillées dans sa direction, suivi du pot de confiture et d’une petite cuillère, avant de retourner au comptoir de la cuisine. Le magicien s’affairait l’air de rien, préparant des toasts, considérant sérieusement l’idée de faire des œufs au plat. A un moment, il se tourna vers Zee avec un air interrogateur, deux œufs blancs dans la main droite tendus vers elle.

Il s’impressionnait tout seul. Les mots sortaient de sa bouche sans qu’il n’y pense réellement, ses gestes lui semblaient naturels. Même son occasionnel rire, un peu sec, ne semblait joué pour rien au monde. John avait l’impression d’être un spectateur de sa propre tête : il agissait pas automatisme sans trop réfléchir. Le mensonge lui était venu spontanément, naturellement, et étouffait avec une précision chirurgicale doute et angoisse. Il ne se débarrassait pas de sa peur, de son dégoût et de sa honte : c’étaient seulement des sensations distantes, émoussées, floues. Elles reviendraient sûrement quand il serait seul, mais pour l’instant il ne l’était pas.

La vaisselle tintait doucement contre le plateau de la table, et l’odeur du pain grillé et du thé flottait dans l’air. Sans vraiment s’arrêter, il prit un croc dans sa tartine qu’il fit descendre avec deux gorgée de thé. John ouvrit un placard en hauteur et se mit à en farfouiller les étagères à la recherche de fruits potentiellement frais.

- Tu peux aussi prendre une douche avant de manger. Je t’y rejoindrais peut-être, si j’ai le droit.

Du fin fond d’une corbeille abandonnée dans un placard, il tira deux pêches plates qui avaient miraculeusement survécu à un séjour dans sa cuisine. Il les posa triomphalement devant Zee, à côté d’un couteau pour les éplucher.

Tout irait bien. Tout allait bien. Il ne devait penser à rien d’autres et peut-être (peut-être) parviendrait-il à convaincre la magicienne de son cœur que tout allait vraiment bien. Il n’y croyait pas trop, mais il était connu pour ses miracles.

John marqua un temps d’arrêt. Il l’écouta parler sans un mot, attentif. Lorsque les mains de la jeune femme touchèrent son visage, quelque part très loin son cœur se fendilla sur toute sa longueur d’un coup sec. Son visage n'en montra pas la moindre trace : un léger sourire fleuri sur ses lèvres et son regard s’adoucit. Il ne semblait ni rieur, ni triste. Seulement touché.

- Zee.

Il la dévisagea encore un court instant avec ce même sourire, cette bouffée d’affection pure qui se lisait sur son visage comme dans sa gestuelle toute entière. La lumière de Toscane, éclairant la pièce de ses rayons, lui donnait un air plus détendu et plus heureux qu’il n’aurait pu espérer, le baignant d'une auréole dorée. Le Britannique fit deux pas, et avec une douceur infinie déposa un baiser sur le front de la magicienne. Les mains posées sur ses épaules, il noua son regard avec le sien. Ses yeux clairs brillaient d’années d’amour, plus ou moins montrées, plus ou moins assumées. C’était un trésor de cristal, finement ciselé par les ans, caché au fond de ses pupilles, qui ne demandait qu’à sortir.

- Je vais bien. Promis.

C’était un mensonge éhonté, bien sûr. Dans l’air de la cuisine, sa voix sonnait douce, tranquille et assurée, drapée d’honnêteté comme rarement. Dans ses oreilles, c’étaient des mots creux, d’une hypocrisie sans limites qui lui brûlaient les lèvres.
Il aurait voulu tout lui dire. S’écrouler, là, maintenant, éclater sa façade pour lui demander pardon, pardon pour tout. Sa culpabilité était un raz-de-marrée cloisonné derrière un mur, un ouragan dans un flacon : si sa digue ou si le verre rompait, John serait submergé. Pourtant, chacun des mensonges qui passaient ses lèvres ne faisaient que renforcer ce qui retenait ses confessions.

C’était plus simple de mentir. C’était toujours plus simple que d’essayer d’ouvrir son cœur.

Il lui semblait que c’était trop tard pour faire marche arrière. Il avait une chance, si infime, de préserver ce moment si parfait, de ne pas le ruiner du tout. Si il parvenait à maintenir sa façade, à mentir correctement, Zatanna ne saurait rien de ce qu'il avait fait - et il finirait probablement par l’oublier aussi. Il ne pouvait tout simplement pas lui faire l'affront de tout lui dire: être honnête aurait été une redescente trop brutale à leur nuit passée et un coup trop violent à tous les deux. Il n’avait pas la force de faire ce que d’autres appelait la bonne chose. Il n'avait pas le courage d'être honnête.

Tout le monde lui disait qu’il valait mieux s’exprimer, que tout était mieux une fois qu’on vidait sa tête : et pourtant, c’était lorsque les gens apprennent les horreurs qu’ils y réagissent, qu’ils s’offusquent ou prennent peur. C’était si simple de simplement cacher ses erreurs, de poser une couverture opaque dessus pour que plus personne n’y voit rien.

Il eut un petit sourire complice, puis lui indiqua une porte dans un coin de la cuisine.

- Tu connais le chemin, pas besoin de te montrer.

John s’attarda encore un peu, l’air de s’assurer que la jeune femme soit correctement rassurée, puis se retourna, récupéra sa tasse de thé et en avala une gorgée avec un clin d’oeil.


La Maison des Mystères n’avait jamais été qu’un bâtiment. C’était bien plus – un réseau complexe de bois sinueux, de pièces larges de plusieurs années de larges, de couloirs à 5 angles, d'étoiles perpétuellement en train de mourir, de grottes sculptées, de montagnes perdues dans les nuages, d’histoire sans débuts et de fables sans milieu. Elle prenait racine dans le Rêve, à la lisière de l’entendement humain, poussant à travers les mondes, étendant ses branches où bon lui semblait, touchant des terres arides comme le fond sablonneux d’un océan. John ne vivait, ne comprenait ou ne contrôlait qu’une infime fraction de l’être sans mesure qu’était la Maison. Et elle était consciente. D’une façon que John n’avait jamais entièrement appréhendé, malgré ses essais: la Maison ne parlait pas, n’agissait pas réellement mais il se passait des choses, à l’intérieur de ses halls et de ses chambres, qui semblaient répondre directement d’une volonté discrète et omniprésente.

John avait mis un temps avant de le remarquer, mais il sentait les humeurs de la Maison. Ses avis. La chance qu’elle versait discrètement sur le présent (comme la part de tarte miraculée de son frigo, ou sa cuisine étonnement pas moyenne), s’immisçant très, très discrètement dans son quotidien. Il savait que la Maison l’aimait bien, comme il savait qu’elle avait quelques favoris parmi ses invités: Zatanna en était un excellent exemple. Quelque part, il était convaincu que si la Maison pouvait avoir un crush, la façon dont elle considérait Zee en était probablement ce qui s’en rapprochait le plus.
Et, malgré les incroyables capacités de menteur de John, la Maison n’approuvait pas son raisonnement. Peut-être qu’il aurait effectivement pu camoufler les zones d’ombres et dissimuler la vérité à la magicienne, mais – pour qui pour quoi – la Maison estimait que Zatanna avait traversé suffisamment d’horreur pour avoir le droit à un peu de vérité. Si elle devait chercher du réconfort chez quelqu’un, ça ne devait pas être dans les bras de John. Ce n’était pas de lui dont elle avait besoin – pas cette fois.

Alors, la Maison prit mit une idée dans ses murs.

Cette idée glissa le long d’un courant d’eau claire avant de se jeter du haut d’une cascade au bord d’une planète plate. Elle tomba le long d’un rayon de soleil, descendit du ciel sur le dos d’un éclair. Elle s’insinua dans un gigantesque ravin incrusté d’os noirs, coula le long d’une vallée où un troupeau de centaures se reposaient à l’ombre. Elle se glissa dans un détour du cours d’eau, traversa une citerne métallique à la vitesse d’un battement de cœur et se jeta dans un tuyau. Elle couru, de haut en bas et de bas en haut, derrière une épaisse couche de peinture blanche.
Puis elle se laissa délicatement porter par un jet d’eau chaude, dans une salle de bain propre et occupée.

L’idée coula dans de longs cheveux noirs, dansa avec des bulles de savon, couru le long d’une peau claire. Et, tranquillement, elle se fit une place dans la tête de Zee.

« Il sait. »

Comment aurait-il pu être là à temps, autrement ? Pourquoi son air prévenant, sa douceur dans tout, comme si elle menaçait de se briser au moindre geste brusque ?

« Il sait. »

Cela expliquait sa mine coupable. Ses légères réticences de la soirée, qui transparaissaient maintenant à travers la brume euphorique qui les avait saisi tous les deux.

« Il sait. »

Il avait fait le petit-déjeuner, bon sang. Deux fois. Il n’était pas aussi sarcastique, aussi moqueur que d’ordinaire. Il n’avait pas posé une seule question – peut-être qu’il ne voulait pas la brusquer, mais c’était suspect, tout de même, non ?

« Il sait. Forcément. »