« La fin de l'Histoire» ft. Per Degaton

_____Lorsque Slade jouait les agents double, l’addition pouvait être plutôt salé. Aujourd’hui, ce n’est pas l’argent qui le motivait. En s’infiltrant dans les rangs de Degaton, la famille Wayne avait promis d’effacer une partie du casier judiciaire de Deathstroke. C’était une solution pour permettre au vieil homme de s’offrir une nouvelle vie. Sur le papier, la proposition était intéressante, voir trop belle pour un homme comme lui.
Les termes du contrat était plutôt claire. Il ne devait y avoir aucune victime et Slade devait éviter, par tous les moyens, d’avantager Degaton. Malheureusement, les termes n’ont pas toujours été respecté. L’égo de Slade Wilson prenait le dessus sur la voie de la raison. Il avait pissé sur la promesse d’une autre vie, comme à son habitude. Lui-même n’était pas surpris de la tournure des évènements. Il avait livré Constantine à l’ennemi, mais il avait épargné Ted en le laissant avoir accès au système de sa combinaison.

Slade Wilson avait effectué bon nombre de tâche pour Degaton. Les informations qu’il faisait circuler étaient cryptées et laisser à des endroits stratégique. Toutes les précautions ont été prises et la discrétion était sa priorité. Jouer les agents double n’était pas de tout repos, et le vieil homme commençait à être las de suivre une idéologie aussi écœurante, même pour la bonne cause.
Il se créait des ennemis, aussi bien du côté Outsider que du côté du nouveau régime européen. Le vieil homme avait le mal du pays. Il ne pouvait pas accepter d’être complice du malheur d’innocent. Lorsqu’il était las de travailler pour cette raclure, il perdait son temps dans les bars alentours. En rentrant dans le bâtiment, il faisait fuir la plupart des habitué, de peur d’être victime de représailles, de finir leur vie dans une cellule pour avoir simplement croiser le regard d’un soldat du chancelier.

C’est durant cette pause, devant une choppe de bière qu’il laissait derrière lui, cette micro-clé USB comportant de nombreuses informations sur le régime de Degaton et ses plans. Les échanges se faisaient aléatoirement, lorsque le mercenaire ne se sentait pas surveiller. Même si son employeur semblait lui accordé toute sa confiance, Slade demeurait extrêmement méfiant, froid, fermé, être Deathstroke. Les échanges aléatoires avec la rébellion permettaient au vieil homme de ne pas attirer davantage de soupçons.
Quelques regards sur son téléphone, quelques gorgées de bière dans une ambiance de peur et d’angoisse pour le gérant de ce bar. Deathstroke est venu en combinaison, camouflé sous un long manteau de cuir à moitié ouvert. Après son petit coup d’un soir et laisser la clé dans le bocal à pourboire, il était temps de rentrer. Il avait emménagé dans un hôtel à proximité du pseudo palais de Degaton en cas d’urgence. Son employeur avait beaucoup d’ennemi, il pouvait avoir besoin d’un garde du corps à tout moment, comme si Slade avait envie de protéger un type pareil.

Il ouvrit la porte de sa chambre sans grande classe. Le téléphone qu’il avait acheté la semaine dernière se retrouva dans la poubelle la plus proche, broyé, son manteau jeté sur le lit et sa lame adossée au mur. Sa chambre d’un jour était plongée dans l’obscurité et le comportement blasé du vieux Wilson.

_____Las de cette journée qui n’en finissait pas, le mercenaire avait abandonné quelques minutes son costume pour se rendre dans sa salle de bain. La température de l’eau était bouillotte mais semblait détendre le vieil homme. Lorsqu’il sortit de la douche, on vient frapper à sa porte, le timing parfait. Passant une serviette autour de sa taille pour cacher sa nudité. Il ouvrit la porte de manière nonchalante et attrapa la lettre qui lui était adressé. Il claqua la porte au nez du messager sans chercher à pousser le dialogue. Il n’avait pas besoin de baisser son œil sur l’enveloppe pour comprendre qui était l’expéditeur. Degaton avait sa manière de faire, une manière bien particulière que Slade connaissait par cœur maintenant.
Le vieux Wilson prit le temps de s’habiller sobrement juste avant d’ouvrir l’enveloppe contenant le dispositif. Il l’observa pendant plusieurs secondes, presque fasciné par ce que cette petite chose pouvait être capable de faire. Cet appel si tardive ne semblait pas réellement surprendre le mercenaire. Pourtant, l’agent double ne devait pas baisser sa garde. Son œil s’orienta vers son revolver, allongé sur le matelas un peu trop mou, du lit, prêt à l’usage. Le mercenaire hésita quelques secondes avant de l’attraper pour le glisser sous ses vêtements.

Près à quitter le présent, le mercenaire jeta un rapide coup d’œil sur la poubelle dans lequel vibrait encore le téléphone. Il avait encore suffisamment de vie pour essayer de rappeler le mercenaire à l’ordre. Derrière l’écran brisé, Slade pouvait rapidement apercevoir les initiales de la personne qui tentaient de l’appeler. William Wintergreen, son vieil ami n’avait jamais été convaincu par cette idée de jouer les agents doubles aux côtés d’un chancelier à la morale douteuse. Slade ne l’avait pas écouté, commençait sa descente en enfer. Malheureusement, il ne souhaitait pas retrouver la voie de la raison et laissa le téléphone sonner dans le vide. En quittant la pièce, l’appareil se mit à diffuser le message vocal.

« Slade, bon… Répond ! Qu’est…tu as fait… Joseph ?! » Une voix grésillant qui criait malheureusement dans le vide.

Le mercenaire se retrouva dans une toute autre époque, bien loin du confort miteux de l’hôtel dans lequel il logeait. Un simple coup d’œil a suffi pour comprendre vers quel siècle s’était retrouvé. Juste devant lui, une femme lui proposant un amas de vêtement soigneusement pliés dans ces bras. Slade observa cette dernière quelques secondes, le visage en colère. Il la dévisagea en voyant ce qu’elle venait de lui proposer.

« Bordel mais tu me prends pour un clown ou quoi ?! » grogna Slade.

Pourtant, il fallait bien qu’il se plie à la volonté de son employeur. Il garda son revolver à sa disposition et se changea à contre-cœur. La veste qu’il portait suffisait pour dissimuler son arme. Il récupéra ensuite le carton d’invitation nécessaire pour rejoindre Degaton qui était déjà bien occupé par quelques invités. Slade se rapprocha doucement, Etait-il attendu pour une mission de la plus haute importance

« Vous m’avez fait demander ? C'était nécessaire toute cette mise en scène ? » demanda Slade avec ce petit air froid si légendaire.

_____Slade Wilson ne mâchait pas ses mots avec Degaton. Son langage, presque grossier, pouvait être interprété comme un profond manque de respect à l’égard du chancelier. Le vieil homme le savait et s’en moquait bien. Il faisait ce que son supérieur hiérarchique lui demandait et cela s’arrêtait là. De plus, la morale douteuse de cet homme ne lui donnait pas une véritable motivation pour changer de vocabulaire.
Pour lui, il avait capturé une source d’information mystiques, aka John Constantine. Il aurait pu lui épargner bien des tourments si Slade n’était pas décidé à mettre ses histoires personnelles en avant. Depuis, il avait rempli de nombreux contrats pour le Chancelier, à contre-cœur et en récupérant un maximum d’informations les rangs du Chancelier. Plus les contrats s’enchainaient et plus il commençait à gagner sa confiance, jusqu’à être convier à ses soirées privées d’une autre époque. Il avait passé un cap, dirait-on mais Slade n’est pas dupe.

Il y a une atmosphère électrique qui mettait la puce à l’oreille du vieux Wilson. Son œil se baladait aux alentours, surveillant les invités qui s’étaient éloigner pour laisser les deux hommes seuls. Il n’y avait qu’un serviteur qui osait s’approcher d’eux pour leur proposer un verre. Par politesse, le mercenaire attrapa le verre sans y prêter davantage d’attention pour l’instant.

« D’habitude, j’ai une secrétaire pour traiter ce genre de petites affaires. » rétorqua le mercenaire en faisant référence à son ami, Wintergreen. « Moi, je me contente d’exécuter les contrats, cela m’épargne beaucoup de parlotte inutile en plus de protéger mes employeurs. » Il glissa son œil azur vers Degaton. « Mais vous avez une politique bien différente de la mienne. »



Dans une autre époque, Wintergreen avait été contacté par un personnage bien particulier. Il avait exigé un rendez-vous avec le mercenaire, directement. L’homme, affirmant qu’il n’était qu’un messager, à finalement eu le droit à son petit rendez-vous. Il s’était assis, comme prévu mais pas la moindre trace de Slade Wilson. Dissimulé dans la pénombre, dos à cet inconnu, le mercenaire ne prenait même pas la peine de se montrer.

« Empoisonné une personne est bien lâche, même le plus stupide des hommes est capable de faire ça. Pourquoi tant d’engouement pour une action aussi simple pour tuer une personne ? »



Degaton leva son verre en l’honneur de sa très cher Europe. Son soldat, Slade, se contenta de lever doucement son verre sans en boire le contenu. Le doute était toujours permis et l’alcool n’était pas la raison de sa venue.

« L’Europe n’est pas dans mon centre d’intérêt. Vos contrats sont alléchants et ont contribué à renflouer mes comptes bancaires. Nous avons des objectifs différents et je ne pense pas que notre coopération ira plus loin. » Car la morale de Slade Wilson reprenait le dessus, car il entendait encore la voix de la raison, celle de Wintergreen lui suppliant de ne pas aller trop loin, même pour la bonne cause, car la chute risque d’être haute et douloureuse. « Votre proposition me touche mais j’ai beaucoup à faire aux Etats-Unis. » alors ses lèvres touchèrent le verre et il s’accorda une petite une petite gorgée, l’agent double s’accordait un dernier salue avant que le rideau ne tombe. « Vous êtes suffisamment entouré pour arriver à vos fins, sans moi. »

_____Le champagne entre ses doigts, la musique sifflant dans ses oreilles, les danseurs qui se balançaient dans un rythme cadencé et millimétré, comme si la moindre erreur pouvait leur coûter la vie. Toute cette mise en scène sonnait comme une vaste blague aux yeux du mercenaire. Il n’y avait rien à fêter, seulement un homme qui voulait prouver sa grandeur par des artifices bien encombrant. Le vieux Wilson avait fait savoir à son dit supérieur hiérarchique qu’il était temps pour lui de changer d’épaule de fusil et de quitter l’Europe. Par des fins personnels, familiales ou professionnels, il aurait pu inventer un tas d’excuse pour s’extirper des rangs de Degaton.

« Si nous avions regardé dans la même direction, l’Europe aurait déjà un nouveau Chancelier. Je n’ai jamais été très courtois avec la concurrence. » rétorqua le mercenaire avec un léger sourire narquois.

C’était une pique, presque provocatrice, testant son employeur. Slade analysait les paroles de son interlocuteur. Hormis ce petit sourire moqueur, son visage était une façade. Impossible de savoir ce qu’il pouvait bien penser, toutes les informations et les doutes qui circulaient dans sa boîte crânienne. Même si tout semblait suggérer au mercenaire de se détendre, de profiter de cette belle soirée dans ce costume ridicule, Slade n’était pas dupe. Il était considéré comme un homme très intelligent, assez pour comprendre que tout cela n’était qu’une vulgaire mascarade.

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Si le mercenaire était surpris par la proposition du messager, pensant à une vulgaire plaisanterie, il n’avait pas pris le risque de le chasser du bar. Si Wintergreen avait accepté cet entretien, ce n’était pas pour rien et Slade devait garder son impulsivité. Au lieu de lui tirer une balle entre les deux yeux, il lui laissa une deuxième chance, la chance de se justifier et d’expliquer le pourquoi du comment.
Le messagers mettait en avant la discrétion et la rapidité de cette mission, aussi simple soit-elle. Il s’agissait plus d’une mission d’urgence, ils avaient besoin d’un expert dans le domaine, quelqu’un qui ne pourrait pas échouer, même sous la pression. Même avec ses arguments, Deathstroke était resté muet, impassible.

Pour presser un peu le mercenaire, le messager n’hésitait pas à suggérer d’aller voir ailleurs. La concurrence était rude mais personne ne pouvait arriver à la cheville de Deathstroke, pas tant qu’il respirait encore. Une grimace d’agacement défigura son visage pendant quelques secondes. Une mission aussi simple et rapide pouvait s’avérer suspect. Toutefois, Slade s’était sorti de situation bien plus critique que celle-là. Il se rapprocha doucement de la table, posant ses deux mains violemment sur cette dernière pour faire sursauter le messager, histoire qu’il décroche son nez de son téléphone pour le regarder droit dans les yeux.

« Je veux les 100 000 dès maintenant, le reste après la tâche accomplie. » Il rapprocha son visage masqué vers lui. « Faites un pas de travers, omettez une seule fois de me fournir une information crucial par inadvertance et je me chargerai personnellement de votre cas. »

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Degaton avait accepté l’idée de ne plus compter le mercenaire dans ses rangs. Pourtant, quelque chose semblait avoir attirer l’attention de Slade, bien avant cette petite pique suggérant l’irrégularité de l’efficacité du mercenaire. Difficile de demander à Deathstroke, le soldat le plus efficace du monde, d’échouer dans une mission sans que cela ne soit suspect ou sans risquer de remettre en cause la couverture et sa crédibilité. Tôt ou tard, Degaton allait le découvrir et ce moment était arrivé plus rapidement que prévu.
Même si le mercenaire se sait, désormais, démasqué, il restait impassive. Derrière ce visage, il ne laissait rien paraître, ni la stupeur, ni la colère, aucune émotion. Slade était un mur émotionnel, un œil d’un bleu glacial qui ne quittait pas le regard du Chancelier. Il n’aura pas le temps de répliquer, Degaton avait déjà tout prévu et s’enferma, avec le mercenaire, dans une bulle rougeâtre pour les téléporter dans un autre endroit beaucoup moins festif.

Le vieux Wilson n’a pas besoin de chercher au fin fond de sa mémoire pour reconnaître les lieux. Il a grandi dans cette maison, il a joué avec ce ballon, il connait ce grillage. Le Chancelier a décidé de jouer avec les souvenirs du mercenaire. Même si ce dernier ne faiblit pas à l’extérieur, à l’intérieur c’est une autre histoire. Il n’a jamais parler de son enfance à qui que ce soit, même à sa femme. Avant d’entrer dans l’armée, rien ne comptait pour lui. Il n’avait jamais pris de nouvelles de sa famille depuis sa fugue.
Le regard glacial de Slade se transforma mécaniquement en rage. Son attention se tourna vers le verre de champagne. Il pencha doucement le contenant pour créer une cascade de champagne qui humidifièrent les chaussures de Degaton, sans scrupule.

« Vous vous êtes donné tant de mal pour me ramener ici en espérant que cela me ferait quelque chose ? La bonne blague. »

Le mercenaire avait probablement parlé trop vite. Ce n’était pas la seule surprise qu’il lui réservait. Dans sa poche, une clé USB que Slade reconnu en une fraction de seconde. Maintenant, il savait tout et toute cette mise en scène ressemblait plus à une vendetta personnelle qu’à un hymne à la gloire du Chancelier d’Europe. La voix de son père et cette clé USB pour essayer de déstabiliser le mercenaire, c’était une belle tentative. Il lâcha le verre qu’il tenait dans ses bras, probablement par innocent dans cette histoire. Il le laissa s’écraser en mille morceaux sur le sol pendant que le père de Slade se rapprochait dangereusement du sa version miniature pour venir lui saisir brutalement le bras du petit.

« Plus de faux semblant ? Tu veux jouer carte sur table maintenant ? » Il marqua un temps de pause et dégaina son revolver qu’il colla pile entre les deux yeux du Chancelier. « Bien, jouons à ce jeu-là. Je pourrais tirer, après toute les vies que t’as prise, ça ne m’empêchera pas de dormir. J’ai commis pire. Tu cherchais probablement à m’empoisonner avec ton champagne festif, ambitieux mais un peu lâche, tu ne trouves pas ? Beaucoup ont essayé, tu n’es pas le seul mais j’ai une certaine… immunité à ce type de cocktail. » Un ange passa. « Si cela n’avait pas été personnel, tu n’aurais jamais eu Constantine sur un plateau d’argent. J’ai laissé Ted Kord s’en tiré grâce à son ingéniosité sans compter le nombre important d’informations qui ont fuité. » Il retira la sécurité de son arme, un filet de sang commençait à s’échapper de l’une de ses narines, doucement, sans qu’il n’en prête attention. « Maintenant, donne-moi une bonne raison de ne pas appuyer sur la détente, ne pas mettre fin à tout ce bordel en Europe, parce que là, très franchement, j’en crève d’envie. »

_____Slade Wilson ne tremblait pas, son arme à feu était toujours collé sur le front du Chancelier d’Europe en personne. Son œil azur ne quittait pas le visage de Degaton. Doucement, ce regard se retrouva corrompu par une forme de rage foudroyante. La pression qu’il exerçait sur son arme devenait de plus en plus puissante, le canon se dessinant progressivement sur son front. Il venait d’être embarqué au beau milieu d’un hymne à la haine. La voix de son père bourdonnait nerveusement dans ses oreilles. Son enfance était morte et inexistante, c’est ce que Slade aurait préféré se mettre dans le crâne. Il était là, juste derrière lui, il pouvait s’entendre hurler, crier, appeler sa mère sans obtenir la moindre réponse. Il ne quittait pas du regard Degaton, pas question de baisser sa garde pour coller une balle entre les deux yeux de son géniteur, c’est tout ce que son ancien employeur attendait.

La rage qui commençait doucement à corrompre le mercenaire n’allait faire que s’amplifier. En plus du petit sourire qui habillait la façade de Degaton, ce dernier n’hésitait pas à rajouter une couche supplémentaire en racontant une petite histoire qui lui était étrangement familière. Le Chancelier était en train de conter la vie privée de son deuxième fils, Joey souffrant de trouble psychologique, luttant jour et nuit contre un démon qui le rongeait de l’intérieur. Ces détails sur sa vie semblaient suggérer le pire. Même si le mercenaire avait confié son plus jeune fils à des héros, il gardait un œil sur son enfant, assez pour savoir que tout ce que disait cet homme était vrai.

« Je ne te laisserais pas lever la main sur lui. » rétorqua froidement Slade. « Aucune personne de mon sang ne sera contraint de bosser pour un type dans ton genre, pas tant que je serais là. »

C’est une option qu’il aurait préféré nier, une idée qu’il venait de refouler au plus profond de lui. Pourtant, cette petite goutte de sang apparu dans sa narine, commençant à entamer une descente irrégulière jusqu’à ses lèvres lui rappelait ce qu’il venait de se passer. Degaton l’avait doublé, d’une manière ou d’une autre, il ne pouvait plus le cacher. Son organisme commençait à manifester des signaux d’alerte que le mercenaire continuait d’ignorer malgré la situation catastrophique dans lequel il se retrouvait.
Il pouvait cacher sa douleur, sa fatigue, sa dégénérescence mais il ne pouvait pas cacher sa rage ni son inquiétude. Sa main libre se glissa dans sa poche pour récupérer une oreillette miniature, une issue de secours, un moyen de communiquer. Malheureusement, sa technologie, aussi performante soit-elle ne pouvait pas voyager à travers le temps. Impossible pour lui de communiquer avec Wintergreen, être certains que son fils était encore en sécurité.

Alors, après avoir silencieusement pesté, il se retrouva contraint à écouter la seconde blague de Degaton, faisant comprendre au mercenaire ce qu’il s’était vraiment passé. L’empoisonnement avait bien eu lieu mais qui est assez bon pour ne pas échouer à cette tâche, si ce n’est sa propre personne ? Ses souvenirs lui martelaient le crâne, cette bouteille de champagne, cette mission si simple et sa récompense exorbitante, la cargaison sécurisée, les hommes qui la surveillaient. Pour ne pas éveiller les soupçons, le mercenaire n’avait fait aucune victime et s’était noyé dans la pénombre. La mission se retrouva être un franc succès et la récompense, alléchante.

La rage semblait, à l’heure actuelle, plus corrosif que le poison qui traversait ses veines. Pourtant, le mercenaire était incapable d’appuyer sur la détente, traverser par le doute. Il ne pouvait pas le tuer, pas tant qu’il ne serait pas certains que son fils allait bien. Une violente quinte de toux était venue stopper le vieux Wilson en pleine réflexion. La première goutte de sang qui était venu se glisser hors de sa narine se transformèrent en un petit ruisseau de sang qui s’agrandissait au fur et à mesure que le temps filait. Il sentit ses battements de cœur bourdonner dans ses oreilles et la voix de son père raisonner derrière lui. Ses muscles se contractèrent, se tétanisèrent entre quelques quintes de toux, incapable de répondre au provocation de Degaton. Sans le savoir, Slade avait lâcher son revolver pour le laisser reposer sur le sol boueux et humide.

Dans un moment d’absence, il pouvait entendre les cris de cette version miniature de lui, souhaitez à son père qu’il se fasse exploser la cervelle. Il n’y avait pas d’amour dans cette maison, juste de la haine, cette haine qui avait fait de Slade Wilson l’homme qu’il était et le mauvais père qu’il avait pu être pour ses enfants. Il n'aurait jamais dû revivre ses souvenirs alors que Degaton se vantait d'avoir entre les mains l'un de ses fils, sa rage ne faisait qu'accroître.

« Ouais… ouais j’en crève d’envie… » grommela Slade avec une violente toux. Il profita d’un élan d’énergie pour coller un poing en plein visage de Degaton. « Où est-il ?! »