Brother(s) [Conner]

Pour la première fois de sa vie, Superboy avait une chambre.
Et il détestait ça.

Chambre était un bien grand mot : on lui avait attribué une sorte de large cube translucide. Un lit y avait été installé, et on avait veillé à ce qu'il y ait de quoi s'occuper - principalement des livres. L'on venait lui déposer des repas chaque jour, trois fois par jour, en suffisance. De même avait-on tout prévu pour les questions d'hygiène. Somme toute, il n'était pas maltraité.

Pourtant, ce n'était pas une chambre. C'était une cellule.
Et les projecteurs solaires braqués droit sur lui, le couvant de leur lumière écarlate, étaient là pour garantir qu'il ne puisse s'évader.

On avait beau lui dire qu'il était un invité ici, ce n'en était pas moins vrai. Si son hôte - le Chevalier Noir - avait fait mine de lui laisser le choix, il savait pertinemment qu'il n'en était rien. L'aurait-on laissé partir s'il avait refusé de se soumettre à ses tests ? Le clone en doutait fortement. Qui plus est, on lui avait fait comprendre qu'il était dans son intérêt de coopérer, de montrer patte blanche ; de prouver qu'en dépit de ses origines, il y avait du bon en lui.
Alors, il prenait son mal en patience, malgré une fébrilité grandissante et une méfiance bien naturelle dans sa situation. Le maître des lieux ne lui avait donné aucune raison de le craindre, hormis peut-être sa réputation, mais il n'en était pas moins à sa merci. Ça ne l'enchantait guère, et ses réponses évasives sur ce qui l'attendait ensuite n'étaient pas pour l'apaiser.

Il était censé être le plus grand héros de ce monde. Il aurait dû devenir le protecteur de l'humanité.
Il était traité comme un monstre, une bête de foire.
Aussi complaisant qu'il ait essayé d'être, ça commençait à lui peser.

Combien de temps cela faisait-il ? Trois jours ? Évaluer le passage du temps dans l'obscurité de cette cave - tranchée uniquement par les lueurs des ordinateurs - était pratiquement impossible. Se sentir presque aveugle par contraste depuis qu'on l'avait privé de sa super-vision ne l'aidait pas non plus y s'y retrouver, même s'il avait fini par s'y faire. Trop longtemps, voilà tout. Jusqu'à quand allait-il encore devoir se plier à tous leurs caprices ?

Retranché dans un coin de cette cabine transparente, il s'était recroquevillé à même le sol, les genoux repliés contre son torse - contre ce fameux emblème dont on avait affublé sa combinaison solaire. On lui avait proposé à plusieurs reprises de lui fournir des vêtements propres, mais il avait systématiquement refusé, malgré l'état déplorable dans lequel était sa tenue - sa fuite des installations où il était détenu ne s'était pas faite sans encombres.
Des piles de livres, qui lui avaient été passés par le majordome à mesure qu'il les finissait, s'entassaient de part et d'autre ; aucun qu'il n'ait déjà lu. N'ayant rien d'autre pour s'occuper, il s'était révélé être un lecteur avide, si bien que le domestique - cet Alfred - avait jugé bon de le familiariser avec les plus grands titres de la littérature britannique.
En attendant sa prochaine recommandation, il n'avait pas mieux à faire que de ruminer, ainsi prostré.
Du moins jusqu'à ce que quelque chose - que quelqu'un attire son attention, lui faisant relever les yeux aussitôt.
Il avait de la compagnie.
Et pas n'importe laquelle.

Ah. C'est toi.

La familiarité était de mise - car pourquoi ne le serait-elle pas ? Ils étaient la même personne.
Bien qu'il ait eu dans l'idée de garder un ton neutre, sa voix recelait une pointe de tension. Sans être franchement hostile, à tout le moins était-il sur la défensive - pour de bonnes raisons. Si on ne lui en avait dit que le strict minimum - assez pour qu'il ne se déchaîne pas en essayant de sortir -, il savait pourquoi il était ici ; se doutait des options qui étaient étudiées en ce moment.
Il était en trop.
Ce n'était pas pour rien qu'il n'avait encore jamais vu la lumière du jour. Il n'était censé sortir du laboratoire que si la situation propice finissait par se présenter ; que si Superman devait disparaître, ou devenir un ennemi. Deux scénarios très spécifiques en-dehors desquels il n'avait aucune raison d'être relâché ; s'ils devaient ne jamais se réaliser, il aurait aussi bien pu rester indéfiniment dans sa cuve. Ces deux déroulement avaient en commun leur finalité : celle d'un monde sans l'Homme d'Acier, d'un monde où la place était vacante - et aurait besoin d'être comblée.
Ce n'était pas le cas aujourd'hui.
Il en était douloureusement conscient - l'avait été dès le moment où il avait mis les pieds hors de Cadmus après avoir été secouru par les Titans.
Cette visite ne faisait que retourner le couteau dans la plaie.
Sa posture se raidit.

Ce n'est pas mon nom. gronda-t-il, piqué au vif ; qu'on veuille le déposséder de son titre - de ce qu'il était - l'indignait au plus haut point. Je suis Superboy.

Projet Kr. Superboy.
C'était la seule façon dont on l'ait jamais désigné - le seul nom qu'il connaissait.
Un nom qui, pourtant, l'offensait ; qui ne faisait que lui rappeler qu'il n'était pas Superman, pas encore. Qu'il n'était pas à la hauteur, pas encore digne ; qu'il n'était qu'un garçon attendant de devenir un homme. Qui n'attendrait l'âge adulte qu'à l'occasion de son baptême du feu.
Qu'au prix du sang. Celui du dernier fils de Krypton.

Conner était le nom proposé par les Titans lorsque, dans leur fuite, ils avaient commencé à discuter - à lui imaginer une vie civile. Une couverture. Le principe de l'exercice lui échappait encore. Et s'il n'y était pas nécessairement contraire à ce moment-là, se le voir asséner dans ce contexte sonnait à son oreille comme une insulte ; une manière qu'aurait le « vrai » Superman de lui rappeler, lui aussi, qu'il n'était pas qualifié.
Il ne le tolérerait pas.
La mine farouche, il montra les dents, véritable animal aux abois.

Qu'est-ce que tu veux ?

À ses yeux, la perspective qu'on puisse simplement vouloir s'enquérir de son état - s'inquiéter pour lui - était absurde. Batman l'analysait depuis qu'il était arrivé ici, sans doute même avant ; l'avait inspecté sous toutes les coutures. Si l'on voulait connaître son état physique, il suffisait de consulter les données, comme les scientifiques ayant constitué son entourage l'avaient toujours fait - le plus souvent sans un mot. L'inconfort que provoquait chez lui la présence de Superman outrepassait toutefois la perplexité qui aurait pu en ressortir.

La question était rhétorique. De son point de vue, la venue de l'Ange de Métropolis ne pouvait signifier qu'une chose : qu'il l'avait perçu comme une menace et était venu s'en débarrasser. Peut-être ne faisait-il pas assez confiance à Batman pour le laisser s'en charger, ou peut-être tenait-il à corriger cette erreur de ses propres mains ; qu'importe. Le résultat serait le même. Et il pouvait difficilement le lui reprocher, son existence étant en partie due à la nécessité de créer une arme capable de le tuer. Le laisser vivre aurait été de l'inconscience.
Ce qui ne voulait pas dire qu'il acceptait son sort sans broncher.
Non qu'il puisse y faire quoi que ce soit, dépossédé de ses pouvoirs déjà moindres par rapport à ceux de l'original. Pour le moment, avait-il espéré lorsqu'il s'en était rendu compte, tentant de se rassurer ; la peur profonde d'être défectueux ne l'avait pas quitté depuis.
Mais ça non plus n'aurait plus d'importance s'il devait mourir ce jour.
Mais surhomme ou pas, si on s'en prenait à lui, il saurait rendre les coups.
À supposer qu'on lui en laisse la moindre chance.

Si tu es venu me tuer, essaie de faire vite.

Il n'était pas venu le tuer, donc. Pourquoi, alors ?
À supposer qu'il puisse le croire sur parole, ce qui était loin d'être certain. Superman était censé être un modèle de vertu, mais on lui avait tant appris qu'il pouvait se retourner contre eux à tout moment qu'il lui était difficile de ne pas être sur la défensive.
L'idée de menace - et la nécessité de pouvoir y réagir, y apporter une réponse proportionnelle - était l'une des premières que l'on avait veillé à former dans sa pensée naissante, et ne pouvait dès lors que constituer un prisme à travers lequel il voyait ce monde nouveau.
Mais était-il une menace pour Superman, ou est-ce que Superman était une menace pour lui ?

Parler. Pourquoi faire ? Superboy plissa les yeux, manifestement sceptique face à cette proposition. Non pas parce qu'il doutait de lui, cette fois, mais parce que l'intérêt lui échappait. On l'avait certes doté de parole, mais on lui avait aussi appris à ne pas s'en servir à tort et à travers - sans doute en partie parce que cela aurait rapidement éventé la supercherie s'il avait fini par devoir se faire passer pour lui. De surcroît, la plupart des scientifiques attachés au projet le traitaient comme un objet inerte, une marchandise - un meuble, tout au mieux ; ce n'étaient pas vraiment des conditions propices à l'établissement d'un dialogue.

Ça ne me dérange pas, intervint-il quand son vis-à-vis s'indigna de sa situation. Je... Comprends pourquoi je dois être ici.

Ce qui ne voulait pas dire que ça lui était agréable. Mais sans partager le ressentiment des justiciers envers ses créateurs, il avait conscience de leur antagonisme et des suspicions qui en découlaient. Il était inadapté, pas idiot : il se doutait qu'avoir été littéralement fabriqué de toutes pièces par quelqu'un qu'ils considéraient comme un ennemi ne le plaçait pas dans la plus confortable des positions vis-à-vis d'eux. Ce n'était que bien normal qu'ils prennent leurs précautions, si frustrantes qu'elles soient. En outre, il avait passé ses quelques années d'existence à être testé en permanence ; qu'est-ce que quelques analyses supplémentaires ?

Soudain, l'Homme d'Acier à l'action - non pas pour lui nuire, mais pour le libérer de ses chaînes métaphoriques. Diminué, il ne fut pas en mesure de suivre la succession de tirs mais en sentit immédiatement les effets, ses forces lui revenant en l'espace de quelques instants. Observant sa main avec circonspection, il s'empara de la luxueuse fourchette qui avait accompagné son dernier repas- et la plia en deux sans l'ombre d'un effort. S'il n'était pas à pleine capacité, n'ayant pas eu l'occasion de refaire le plein d'énergie, il était indéniablement à nouveau lui-même.

Le bleu glacier de son regard se braqua immédiatement sur son bienfaiteur. Et s'il ne s'en était peut-être pas rendu compte avant, le dernier fils de Krypton ne put ignorer plus longtemps un détail pour le moins troublant. Ce clone - ce Superboy - était son portrait craché, avec quelques années de moins, ce qui était après tout le but de l'opération ; seul ses yeux juraient quelque peu dans ce visage si familier. Certes, ils les avaient de la même couleur, mais les siens étaient plus froids, plus perçants, et ce n'était pas qu'une question de tempérament. Avec lenteur, il serra les poings, l'air semblant frémir de violence potentielle.

Il ne dit rien. Il n'en avait pas besoin.
Il était un animal captif auquel on venait de donner le moyen de tordre les barreaux de sa cage - de se jeter sur le gardien de l'autre côté, même s'il n'avait aucun grief envers lui, pour le simple fait d'être ce qu'il est. Ce... Bat-plexiglas - ou quoi que ça puisse être - était peut-être solide, mais pas assez pour le retenir, plus maintenant ; s'il voulait passer à travers, il le ferait.
S'il voulait se jeter sur Superman, il le ferait.
Le voulait-il ?

Tu n'as pas peur ? interrogea-t-il, impassible si ce n'était pour la légère tension au fond de sa voix, inhérente à ce moment de vérité. Je pourrais te tuer.

Ce n'était pas une menace ; c'était un fait, une affirmation. Il en avait la capacité. Certes, il n'était pas tout à fait aussi fort que lui, pas encore, n'ayant pas fini sa croissance, mais il était confiant en sa propension à le mettre en difficulté. S'il se ruait sur lui ici et maintenant, déchaînait sur lui toute sa puissance, il n'était pas absurde de penser que même l'Homme d'Acier n'en sortirait pas indemne. Après tout, cela reviendrait presque à se battre contre lui-même. Pourquoi en prendre le risque ?

L'évadé de Cadmus n'en fit rien, cependant, au moins jusqu'à nouvel ordre. Il voulait voir ce que son interlocuteur avait derrière la tête. On lui enseigné l'importance d'une victoire-éclair, mais aussi celle de collecter des informations. En repoussant la confrontation, il avait l'opportunité d'en apprendre plus à son sujet - potentiellement de quoi l'aider à le vaincre en cas de besoin. Faute de danger immédiat, il privilégia donc la patience ; si peu enclin qu'il y soit, il lui arrivait d'en percevoir les bienfaits.

À l'évidence, il n'inquiétait pas Superman - ou pas au point de le dissuader de continuer cette conversation. De l'interroger sur ses lectures, puisqu'elles étaient apparemment sa seule source de distraction dans cet environnement clos.

Son... Préféré ?
À son expression, il était facile de se rendre compte qu'il n'avait aucune idée de la réponse - ou plutôt, qu'il ne savait pas ce que l'on attendait de lui.
Le terme lui était familier - le contraire aurait été malheureux ; on lui avait fait rentrer dans le crâne l'équivalent de plusieurs dictionnaires -, mais...
Il le comprenait surtout dans son sens le plus pratique, comme celui de préférer une tactique ou une méthode de combat parce qu'elle serait plus adaptée dans une situation précise. Des choix rationnels et pragmatiques, dictés par le rendement et l'efficacité, sans que les notions de goûts et de couleurs aient quoi que ce soit à y voir.
Les choix auxquels il avait été soumis jusqu'alors dans sa très jeune vie étaient plus souvent binaires qu'autre chose, servant à vérifier que son cerveau fonctionnait comme il était censé le faire et ne se changeait pas en bouillie informe. Ils n'avaient pas été déçus.
Les seules questions qu'on lui avait posé étaient d'ordre empirique, se répondaient par oui ou par non, vrai ou faux, ne laissant que peu de place - voire aucune - à une réflexion approfondie. Tout de chair soit-il, on avait voulu le paramétrer ; s'assurer que l'outil qu'il était censé être soit bien réglé. Ses avis importaient peu, aussi n'avait-il jamais ressenti le besoin d'en avoir un.
Jusqu'à maintenant.

À défaut de l'avoir déjà pratiqué, il connaissait le principe ; il lui fallait juste quelques instants pour se familiariser avec celui-ci, mettre en place une réflexion qu'il n'aurait pas pensé avoir. Heureusement, il avait la tête bien faite - autant que son modèle génétique - et comprenait vite ; ne restait plus qu'à essayer.

Son regard s'arrêta sur plusieurs reliures - notamment celle de Moby Dick, le fameux ouvrage de Dickens, avec sa quête désespérée d'une baleine blanche qu'il parait ne jamais réussir à attraper... -, mais aucun n'eut l'air de le convaincre.
Combien avait-il pu en lire au total, depuis qu'il était confiné entre ces murs ? Le majordome évacuant régulièrement ceux dont il était venu à bout, ceux qui se trouvaient encore à ses côtes n'en étaient qu'un échantillon. Après de longues minutes d'une visible hésitation, il finit cependant par réussir à se décider, et poussa vers la vitre son ultime sélection.

Les aventures d'Huckleberry Finn, de Mark Twain. Un titre purement américain - dont le choix aurait sûrement déplu à Alfred, qui s'était évertué à faire prédominer la littérature britannique dans sa collection, mais qui n'était pas sans s'expliquer par la pertinence du récit.
À la différence d'Oliver Twist, dont il dérivait en quelque sorte, l'histoire s'en voulait sensiblement plus mature, questionnant les notions de bien et de mal, relatant la quête d'un père que son héros pourrait prendre pour modèle ou encore soulevant des thèmes sociaux forts, traitant entre autres d'esclavage et de racisme.
Un livre devenu culte, très ancré dans son époque, qui n'avait de fiction que l'allure, et n'avait pas peur de traiter ouvertement des heures moins glorieuses de l'Amérique. Matière à penser pour un esprit encore en plein développement.

Est-ce que... C'est la bonne réponse ? demanda-t-il d'un air incertain.