Après la tragédie ~ Ft Superman

Sans doute faudrait-il un peu de musique dans les oreilles pour oublier la détresse ambiante ? Sans doute. Mais non. Jaime Reyes préfère de loin pouvoir entendre les gens qui viennent jusqu'à lui pour les aiguiller correctement ou les aider. Dans la détresse de Métropolis, il y a besoin d'un peu de tout. De petites mains pour aider à déblayer certaines choses. Des machines pour maintenir ce qui ne doit pas s'effondrer. Et d'autres petites mains, pour effectuer plein de choses.

L’Américano-mexicain est donc là. Au milieu de cette ville qui a subi une furie venue du ciel. Une demande à Ray Palmer, de pouvoir y aller – pas forcément en tant que Blue Beetle. Mais bien en tant que Jaime Reyes, avec un outil en plus que d'autre. Aidant à la logistique du matériel, il est là, à l'arrière de camion. Les genoux fléchis. Il regarde un instant le ciel. Ye. C'est ça. Une arme de destruction. Alors quand il y en a plusieurs. Les dégâts sont … destructeurs. Unique mot qui lui vient à l'esprit.

C'est ce que nous sommes.

Alors que Jaime regarde le visage de quelques bénévoles arriver, il se redresse. Mais la voix résonne bien dans son crâne. Comme un avertissement. Comme une contextualisation. Une comparaison. Écoutant la demande des bénévoles, il fait signe qu'il a ce qu'il faut. Puis s'enfonce dans le camion. Pas besoin de tablette pour lui – ce qui surprend. L'un lui demande d'ailleurs. Y a tellement. Comment tu fais ? Bonne mémoire. C'est la chose qu'il peut répondre, alors qu'il revient avec une caisse de fourniture. La pose. S'essuie le front.

« J'ai toujours eu une bonne mémoire sur les choses importantes. »

Et c'est important. Non ? C'est important de pouvoir savoir où chaque chose se trouve dans ce camion. Pour les donner à chaque bénévoles qui pourraient venir en quête de quelques fournitures aidant à leur action. On pourrait croire que c'est une bonne place, d'être derrière ce camion. On pourrait croire que c'est plus simple. Plus facile. Lui aussi, le croit, d'ailleurs. Encore un peu. Parce que certains vont vers le danger. Mais, franchement. Il faut être là. Chaque minute. Car ils viennent tous, à un moment. Pour ça qu'ils ne sont jamais vraiment seuls. Deux, ou trois. Pour pouvoir répondre à tout, assez rapidement. « Reyes ? Ça va ? » Hm ? Le jeune homme tourne la tête vers le plus vieux de son équipe, hochant doucement la tête. « Ça fait quelque chose hein … D'voir c't'ville dans c't'état. Y en a qui ont plus vraiment la foi. Ils s'disent qu'ils reviendront. Et que c't'fois, c'sera la dernière. » Jaime Reyes le regarde. Mimer une explosion. Avec un rire jaune. Quelques effluves alcoolisées.

Ouais. Bien entendu. Il y a eux aussi.
Ceux qui veulent participer. Mais qui n'arrivent pas à tenir.

C'est ce qui résulte de nos actions.

« Vous devriez partir M'sieur. Si vous n'êtes pas en état … » Pas vraiment grand chose à lui dire d'autre. Car bordel, ce qu'il dit n'est pas faux. Certains – lui sans doute, cet homme qui a eu un espoir de pouvoir aider – pensent que la prochaine fois. Ce sera la dernière. Que la ville ne sera plus qu'un amoncellement de corps. De chairs brûlés. Et que tout s'effondrera sur eux. « Ils vont nous oublier. J'te l'dis. » Un petite inspiration. Regardant autre part. Avant de voir quelque chose. Et quitter son poste. Alors qu'un autre bénévole arrive. Il fait un mouvement de pouce vers l'autre. Pour lui dire qu'il y a toujours quelqu'un. Ouais. Il y a quelqu'un. Et ici aussi. Il y a quelqu'un.

Une enfant. Qui tient une poupée. En regardant autour d'elle. Comme cherchant une quelconque silhouette rassurante. « Bonjour toi. » La petite fille regarde Jaime. Alors qu'il se met à son niveau. Elle était invisible. Aux yeux de ceux qui aidaient. Parfois, c'est ainsi. La plus petite chose à aidée n'est pas toujours visible – et, sur le même principe, il est facile de penser que les forts n'ont pas besoin d'aide. L'un, parce qu'ils sont invisibles. Les autres. Parce qu'ils sont trop haut à atteindre. Pour eux, en tout cas. « Je cherche ma maman … » Regardant autour de lui. Lui aussi alors, la cherche du regard. Alors qu'il tend sa main vers elle. « Tu peux me la décrire ? On va la chercher ensemble. » Elle hésite. Prendre la main d'un inconnu n'est pas vraiment la chose qu'on lui a apprise à faire. Réfléchissant alors à une meilleure solution. « Je sais. Tu vas juste marcher à côté de moi. Et si tu me vois plus … » Il lui tend alors un sifflet bleu. « Tu souffle là dedans. » Elle le prend. Un léger contact suffira. Pour que les programmes du Scarabée s'activent. Et commencent déjà à chercher. Des correspondances génétiques. Il y a beaucoup de personnes. Mais cela ne sera pas difficile pour lui. Une direction. Déjà.

Alors. Jaime Reyes se redresse. L'invitant à l'accompagner.
Il ne lui tient pas la main. Mais il sait qu'elle marche à côté de lui.
Elle tient le sifflet d'une main. La poupée de l'autre.

La recherche est de plus en plus précise. Et donc, il continue de marcher. Suivant le sentier tracé par l'analyse de son partenaire artificiel. Jusqu'à ce que la réaction de l'enfant devienne plus rapide que celle de la machine. Par instinct. Par compréhension. Elle appelle sa mère. Qui vient jusqu'à elle. La prend dans ses bras. Jaime Reyes observe cela. Avant de hocher la tête aux remerciements de la mère et de la petite. Qui s'éloignent. Tandis qu'il observe celles-ci s'éloigner. Jusqu'à l'entendre. Plus précisément, cette fois. Un kryptonien est ici. Alors. Il regarde. Autour de lui. La voix continue. C'est lui. Et son regard s'arrête sur un visage. Silencieux. Isolé. Mais présent pour aider. Alors. Doucement, Jaime approche.
Il passe entre les personnes qui avancent de leur côté. Il le voit s'éloigner. Son pas accélère légèrement. Pour ne pas le perdre de vue. Non. Il ne part pas, il s'active juste à sa tâche. Une personne le quitte. Il n'y a plus personne devant lui. Alors, simplement, le jeune Jaime Reyes le rejoint. Il le regarde. Alors que pour le moment l'homme est dos à lui. Puis. D'une voix que seul Superman peut entendre.

« Vous devriez faire une pause. Superman. »

C'est quelque chose. Quelque chose d'étrange. De puissant. Même à travers cette fréquence, il y a ce quelque chose, cette donnée particulière. Qui arrache un léger frisson. Peut-être est-ce l'excitation. De parler au plus grand héros. Ou peut-être est-ce cette force tragique qui dégage de sa voix. Le Scarabée lui-même est silencieux. Il a calculé. Suivant les données déployées. Pour le repérer. Des localisations transmises. Alors, il accepte. De simplement se tourner dans cette direction. Capuche sur la tête – plus par confort que par souhait d'être caché, personne après tout ne connaît véritablement Jaime Reyes –, il lève son visage. Pour regarder dans la direction de cette présence.

Son œil devient un instant ambré. Le bâtiment qui cache la vue ne dérange plus ainsi ce sens. Il ne voit pas son visage. Il ne voit pas sa tenue. Mais il voit sa silhouette. Celle de Superman. Et pendant un instant, il croit voir les frontières de son visage se tourner dans sa direction. Un regard qui se croise, sans réellement se voir.

Alors. Simplement. Tandis qu'il regarde cela, le jeune homme enfonce ses mains dans ses poches. Toujours ces mots. Pour juste cette personne. À la fois Super et homme. Un murmure, porté par la fréquence. « Je suis un ami de Blue Beetle. Et du Professeur Palmer. » Petit silence. Avant de reprendre, doucement. « Il y a le terrain d'un bâtiment abandonné depuis quelques années … à une dizaine de minutes à l'est de ma position. » Une recherche, dans son souhait de le rencontrer, de trouver un lieu qui n'aurait pas été le centre d'un quelconque massacre. Un lieu déjà désaffecté. Mais. Il peut aussi, sinon. Proposer autre chose.

Car Superman n'est pas ici que pour parler, bien entendu. Il le fait. Bien. Il sait capter le cœur des gens. Mais là. Sans doute n'est-il pas là pour juste parler. Alors peut-être veut-il continuer d'aider. « Je ne veux pas vous empêcher de continuer. J'aimerai juste vous rencontrer. Alors. Si vous préférez. » Il prend un peu son temps. Faisant tout de même en sorte de ne pas être vu comme le type qui parle tout seul. « Nous pouvons travailler ensemble. Parce que … Je … »

Il s'arrête. Un instant.
Il regarde l'endroit. Un instant.
Il baisse un peu les yeux.

Oui. Le Scarabée n'a pas besoin de le dire. C'est, depuis quelques jours, comme une identité artificielle qui continue de résonner. Simplement. C'est pour cela qu'il est né. Et peut-être que finalement, lui aussi est né pour ça. Pour faire comme eux ? Comme ces robots. Qui ont fait pleuvoir le feu. Pinçant légèrement ses lèvres. « Je n'ai pas pu vous aider. Quand c'est arrivé. Alors. Si je peux vous aider maintenant. » Il baisse un peu sa capuche. Frottant l'arrière de ses cheveux.

« J'aimerai le faire à vos côtés. »

« Alors retrouvons nous là bas. »

Et en même temps. Une autre fréquence. Alors que le téléphone de quelqu'un sonne, près des camions. Rapidement, quelques mots. Comme quoi il faudrait le remplacer quelque temps. Mais qu'il reste en ville – qu'il continue d'aider. Il fini par quelques mots. Simples mots. Te laisse pas abattre. On la fera à nouveau briller, cette ville. Car c'est ce qu'elle est, la Ville de Demain. Elle continuera de briller à l'Est. Pour le moment, ils sont peut-être là, à croire certains visages derrière certains écrans. Pour le moment, peut-être qu'ils lisent et qu'ils veulent croire les visages, cachés derrière les réseaux sociaux. Oui. Ils croient. Ils veulent détester. Un coupable. Car ils n'arrivent plus à croire qu'elle pourra briller. Car il en faut toujours un. Car il y a toujours quelqu'un qui tient l'arme. Mais. Franchement …

Qui pourrait croire qu'il voulait ça. Lui.
Qui pourrait croire qu'il tenait cette arme. Lui.

Informé par ses propres sens – artificiels, synthétiques, virtuels – de l'avancée de cette personne, le jeune homme avance d'un pas ferme. Vif. Rapide. Il ne marche pas, finalement. Il cours. Foulée maîtrisée. Alors qu'il passe d'une personne à l'autre. Évite de rentrer dans le corps de quelqu'un.
Il écoute, aussi. Alors que la première fréquence est de nouveau prioritaire dans son système de communication. Il écoute les mots. Assimile. Cette profonde mélancolie. La comprend, aussi.

Un sentiment de vouloir toujours faire. D'avoir besoin de le faire. Mais aussi. Se sentir isolé. Seul, finalement. Comme une punition pour un unique crime. Exister non pas en tant qu'uniquement Kryptonien de Kandor. Mais surtout en un tout. Lui. Superman … Clark Kent … « Ce n'est pas aussi simple. Ce n'est jamais simple. Mais non. Je refuse de passer à côté de ça. De cette proposition. Parce que … La réputation, tout ça … Ah. On a chacun la nôtre. On le sait. » Son pas se fait plus rapide. Alors que sa capuche couvre maintenant sa tête. Il parle. Toujours. Ses mots sont rapides, comme son pas. Il veut pas. Il veut pas le laisser croire. Qu'il est une souillure. « On est ce qu'on est. Ils ont peur. On a peur. Nous aussi. Eh. C'est normal non ? Nous ne sommes pas des machines. Mais est-ce que ça nous empêcher de faire quelque chose ? Est-ce que ça doit nous paralyser ? J'pense pas. Moi j'pense juste ... qu'il y a rien de mal à travailler avec vous. » Il approche. Du lieu prévu.

Il saute au-dessus d'une barrière. Ses pieds atteignent le sol. La fréquence se coupe. Alors qu'il approche. Retire sa capuche.
Un jeune homme. Aux traits latins. Un regard qui vient chercher celui de cet aîné. Qui respecte. Qui n'essaie pas de cacher ce qu'il voit. Un homme. Qui sans doute, dans d'autres conditions pourraient s'écrouler. Mais qui ne le fait pas. Alors. Il faut lui faire honneur. Faire honneur et regarder ce vétéran. Sans pitié. Mais avec une seule chose. Le souhait de vouloir travailler avec lui.

Alors. Il arrive face à lui.
Et tend sa main. Avec un sourire.

« Je m'appelle Jaime Reyes. Blue Beetle, troisième du nom. Et c'est un plaisir de vous rencontrer. »

Jaime Reyes a écouté.
Il ne pouvait faire que ça. Il ne voulait faire que ça.
L'écouter. Lui. Qui a tant fait pour les autres.

Pour une fois. Il était d'accord avec le Scarabée. L'humanité ne sait pas ce qu'elle fait. Elle se réfugie dans une succession d'émotions pour trouver un coupable. Pour trouver quelque chose à détester. Est-ce que l'humanité ne sait faire que ça, finalement ? Fuir. Fuir. Toujours fuir. Mais lui ne veut pas fuir. Jaime Reyes veut encore écouter cet homme – ce kryptonien, ce journaliste, ce héros, ce terrien. Tout ça. Tout ça ce n'est qu'une personne. Et tout simplement, cet ensemble. Simplement. Oui. Simplement, les choses sont complexes. Mais eux. Ils veulent que ce soit simplement simple.

Jaime Reyes a regardé.
Il ne pouvait faire que ça. Il ne voulait faire que ça.
Ne pas se cacher. De ce qu'ils sont. Victimes qui cherchent un coupable.

Quand Superman lui tend l'affiche, il l'attrape. Et ses yeux la regarde. Il se souvient d'en avoir vu une – non, ce serait mentir de dire qu'il n'en a vu qu'une. Il se souvient d'en avoir arraché une. De l'avoir roulé en boule. De la jeter dans une poubelle. Il se souvient. D'avoir déjà eu ce sentiment. Ce point d'accord avec Khaji Da. De comprendre aussi, ce que cela signifiait d'être une arme. D'utiliser une arme. De l'utiliser pour détruire, marquer le monde. Rappeler quelque chose. Une fragilité.
Jaime Reyes a regardé. Encore. Grâce à des images de surveillance de la ville – certaines caméras, réinstallées en urgence – et grâce à certaines vidéos diffusées sur le net, en live. Cette marche silencieuse. Cette marche accusatrice. Des visages, fermés. Des visages. Qui ne veulent rien dire. Qui veulent juste suivre. Ce mouvement. Cette énergie cinétique. Qui colle ces affiches. Encore. Ce mouvement. Cette énergie, qui les porte. Les fait avancer. L'énergie d'un homme – Andrej Trojan.

Qui porte bien son nom de famille. Car derrière ce souhait de représenter cette humanité blessée. Il ne fait que distiller simplement son énergie.
Celle de la haine.
Celle du souvenir à briser.
À souiller.

Comme ce Mémorial. Le Mémorial. Qui est tagué. Son souvenir, souillé. Pourquoi donc font-ils cela ? Car il n'était pas qu'un héros ? Car il se mêlait à eux ? Car il ne voulait pas être qu'un héros, un dieu des temps modernes ? Est-ce à cela qu'ils sont destinés ? À être juste des images. Des images qui peuvent être taguées ? Souillées … ? Les doigts se ferment sur l'affiche abîmée. Et, il résonne. Un son dans ses synapses. Dans ses neurones. Un sens particulier, à lui. Celui de la présence de cette symbiose. Qui parle alors. Juste pour le jeune homme.

Nous sommes nés pour cela.

Jaime Reyes a écouté.
Jaime Reyes a regardé.
Maintenant. Il froisse. Le papier.
Il le jette, au sol.

« Non. » Le mot résonne. Simplement. À qui est cette réponse ? Ses yeux fixent Clark Kent. Superman. Il avance. Un pas. Dans sa direction. « Au contraire ! Ils devraient l'accepter ! » Sa voix porte. Un peu. Alors qu'il regarde toujours le Héros. Il enfonce ses mains dans ses manches. « L'Idéal Humain. Vous vous êtes battu pour cet idéal. Vous l'avez représenté. De tant de façons. Clark Kent n'est pas un mensonge. Superman n'est pas un mensonge. Ils ne sont que … des éléments d'une même équation. Vous ! » Un instant, de silence. Avant de regarder les gravats. Un silence qu'il croit long. Non pas parce qu'il réfléchi à ce qu'il doit dire – non, à ce qu'il veut dire.

« Vous êtes Superman parce que quelqu'un a appris à Clark Kent à aimer cet Idéal, non ?
Vous êtes Clark Kent parce que quelqu'un a inspiré Superman à se battre pour que des périodes ne demandent pas l'intervention d'un héros, non ?
Vous êtes celui qui avez tendu la main à Atomic Skull, parce que Clark Kent sait ce que ça fait d'être « différent ». Je sais. J'aurai pas dû. Mais j'ai regardé les enregistrements.
Vous êtes celui qui avez combattu les terreurs de l'univers, parce que Superman avait une planète à défendre, à chérir.
La Vérité est que Clark Kent et Superman se sont mutuellement nourris.
La Justice est que Clark Kent et Superman savent voir au-delà des frontières.
L'Idéal Humain, enfin … I l n'y en a pas qu'un. Votre Idéal. C'est ce qui vous construit. Ils ont le droit constitutionnel ? Bien ! Mais ce n'est pas ce droit constitutionnel qui domine toutes les pensées. Ce n'est pas cette haine qui alimente tous ça. »

Il inspire. Légèrement. Ouais. Ils sont peut-être nés pour ça. Finir comme des armes. Mais ils ont le droit de penser qu'il n'y a pas qu'une façon de défendre la Vérité, la Justice, l'Idéal Humain. Et alors qu'il termine ses mots. Un bruit mécanique. Les bras de Jaime Reyes se transformant. Des écrans holographiques se formant, depuis les dispositifs de diffusion sur ses doigts.

Des pages. Facebook. Twitter. Messagerie. Quelque chose. Que les Sens de Superman ne peuvent voir. Que les Sens d'un Kryptonien ne peut voir. Oui. Bien sûr. Il y a de la haine. Du dégoût. Même dans ces sphères. Mais il y a aussi. D'autres images. D'autres messages.

E. D. 2 heures ·

Bordel !
Arrêtez ! Superman ça reste Superman !
M'en fout qu'il soit fermier, joueur de foot ou un mégalo financier. Il fait, lui !
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CREDIT > CHAUSSETTE

Il me parle. C'est tout.
Clark Kent me parle quand il est au Daily Planet. Superman me parle quand il sauve.
Et Métropolis vivra avec lui. #Metropolis #WithSuperman

Et ils défilent. Des vidéos de soutien aux familles, sans aucune récupération politique. Des images de promesse de faire de nouveau briller Métropolis. Car elle continuera de briller. Ils sont silencieux. Comme cette marche. Mais, là, autour de Jaime Reyes. Il n'y en a pas que deux. Il y en a des centaines. Des milliers. Des centaines de milliers. Et plus. Qui défilent. À un rythme que Superman peut suivre.

Ils hurlent.
Ils dessinent un avenir.
Qui accepte Superman et Clark Kent.

« Ouais. Internet on y trouve de tout, j'sais bien. Mais oubliez jamais. Ce silence qui sait tendre une main. C'est ce que vous représentez, aussi. Non ? »

Alors. Il le regarde. Il y a tant d'armes dans le monde. La parole en est une. N'est-ce pas ce que vous apprenez à ces générations futures, quelque soit le nom que vous portez ?