"Martha Kent est morte." [LIBRE]

Aussi vieille que New York.
Fondée sur la Côte Est et établie initialement par des Francs-Maçons britanniques sous opium.
Etendue par des architectes locaux rongés par l'absinthe.
Par principe inapte à l'habitation humaine...

Gotham City.

Qui, cependant, essaye de s'améliorer – commence à s'améliorer.
Grâce à de bonnes âmes. Grâce à des cœurs inspirés. Grâce à des héros inspirants.
Ceux en collants ; et ceux qui n'en ont pas, aussi.

Il y a encore des gens bons, à Gotham. Il y a encore de bonnes personnes, qui osent réagir quand quelque chose ne va pas – quand quelqu'un ne va pas bien.
Même dans les quartiers périphériques. Comme ici.

Où une femme est tombée, en pleine rue. Où une femme errait, pour essayer de se faire à cette ville ; cette nouvelle ville, si différente de la sienne.
Si différente de Smallville.

Une femme est tombée, victime d'un malaise – et une autre femme l'a aidée. L'a amenée chez elle, pour qu'elle souffle.
Ça n'a pas aidé.
Alors... alors celle qui fait office de Bon Samaritain a appelé les secours – puis le numéro d'urgence, de la femme en souffrance.

Elle l'appelle. Elle le contacte.
Elle contacte... Clark.

Qui arrive. Déjà.

Vite. Très vite.
Super vite.
… pas assez vite.

Il arrive, après avoir aidé Nightwing à stopper une menace extraterrestre ; qui l'a occupé. Qui l'a bloqué. Qui l'a empêché d'entendre.
… de l'entendre.

Il arrive et, instinctivement, se change.

Il se change. Il entre. Il voit, la femme ; il l'entend.
Il avance. Il s'avance.
Vers elle.
… vers elle.

Elle. Qui ne bouge plus. Qui ne réagit plus.
Qui... ne respire plus.

Sa mère. Martha Kent.
Sa mère. Martha.
Sa mère.

Sa mère... est morte.

Martha Kent... est morte.

Et Clark se fige. Et Clark s'arrête. Et Clark s'agenouille.
Et Clark ne bouge plus.

Pendant des secondes. Pendant des minutes. Pendant des heures.

Tandis que... la nouvelle se diffuse. Dans toute la ville. Dans tout le pays. Dans tout le monde.
Martha Kent... est morte.
Martha Kent est morte.

La mère de Superman... est morte.

Une foule se réunit, de manière improvisée, devant la maison de la femme qui a voulu aider – et qui s'en veut, d'avoir donné l'information à des proches ; qui l'ont diffusée.
Une foule se réunit.

En silence. Sans bouger. Sans un mot.
Une foule se réunit.
Martha Kent est morte.
Et Clark... Clark ne bouge... toujours pas de son chevet...

(HJ/ Bonjour à tous ! Un RP qui n'a pas vocation à être lourd ou long, malgré le thème. Il est Libre, mais plus pour y donner des réactions ou un passage. Merci d'avance aux intéressés  /HJ)

Mais si Clark ne bouge pas de son chevet, des gens de bien viendront à lui.
Pour lui offrir ce que personne d'autre ne peut lui offrir: une main compatissante, des mots tendres, une épaule sur laquelle pleurer, peut-être. Ce qu'il mérite, ce dont il a besoin.

Je l'espère de tout cœur, car pour le moment, il n'y a que moi. Moi qui suis arrivé dès les premiers partages. Moi qui ait eu l'honneur de connaître cette grande dame ses dernières semaines. Moi qui n'ait rien pu faire pour prévenir ce drame. Un drame naturel, normal quelque part, mais un drame tout de même.

Alors en attendant que les choses aillent mieux, que le soleil repointe le bout de son nez, je suis là, empêtré dans un fatras d'émotions et de souvenirs. Perdre sa mère, perdre le dernier de ses parents, je l'ai vécu, moi aussi, il y a des années. Mon deuil a pris du temps à se faire, mais je suis capable d'affronter ce chagrin, cette perte, ce feu glacial, ce froid brûlant, les larmes qui dévorent les joues alors qu'elles remontent jusqu'à sortir, l'impression qu'il n'y aura plus jamais de havre de paix en ce monde.

Devenir orphelin, quel que soit l'âge, ça arrache un bout de soi, ça ébranle son monde. Un pilier ressenti comme inaltérable tombe, forçant à trouver un nouvel équilibre, et à tanguer jusqu'à y arriver. Mais les choses vont mieux quand des amis viennent soutenir son monde avec le leur. Et... même si lui et moi ne sommes pas vraiment amis... je n'oserais pas me considérer ainsi... c'est ce que j'essaie de faire. Un peu. Avec mes moyens.

Voilà pourquoi je n'ai pas hésité à entrer dans la demeure de cette citoyenne bienveillante. Voilà pourquoi, masqué mais le visage quand même à nu, humide sous le tissu, je me suis avancé jusqu'à Clark et Martha, pour m'agenouiller. Avec respect. Avec affection. Souhaiter un dernier bon voyage, c'est le minimum que je pouvais faire pour la maman qui a donné au monde Superman, qui m'a redonné l'impression d'avoir des parents, quand elle logeait chez moi.

Je n'insiste pas, cependant. Je ne force pas ma présence plus que de mesure. Cette histoire n'est pas la mienne. Le respect passe aussi par l'effort de ne pas s'approprier l'effort, par l'art de mesurer son empathie. Alors, après un bref instant de recueillement, et une main tendre posée sur l'épaule si fragile de l'Homme d'Acier, je me recule, je le laisse seul avec sa mère, avec ses émotions, car c'est ainsi que doivent être les choses, je crois.

Avec l'accord de la propriétaire du lieu, dont j'ai sauvé le cousin pas plus tard que la semaine dernière tiens, Sideways retourne dans l'ombre. Discrètement, sans un bruit, comme à son habitude.

A portée de voix.
A portée de main.
Prêt à bondir en cas de besoin.

Pour l'homme. Pour le fils.
Pour Clark Kent.
Et pour lui seul.

Une silhouette violette aux oreilles de chauves-souris sautent sur les toits de Gotham. Stéphanie Brown, troisième Batgirl et unique Spoiler de cette ville rongée jusqu'à la moelle par le crime tentait de faire son travail de super-héroïne. Ce qui revenait souvent à décaniller des truands lambdas dont les crimes étaient tout de même bien au-dessus que du simple vol de son sac à main à une pauvre mère-grand sans défense. Et en parlant d'une mère-grand, l'une d'elle était récemment au cœur des actualités de Gotham. Martha Kent est morte. Les informations fusaient sur les réseaux sociaux à une vitesse hallucinante, d'autant plus que 'grâce' aux Kandoriens, l'on savait que cette adorable habitante de Smallville était la mère adoptive de Superman. Superman qui avait encore une certaine côte de popularité sur Terre malgré tout ce qu'il s'était passé à Métropolis dernièrement.

Stephanie se rend à l'endroit où se trouvait le corps de la malheureuse lorsqu'une boule verte surgit d'un Tunnel-Boom qui apparu juste au-dessus d'elle. Beast Boy venait d'arriver à Gotham sous la forme d'un chat atterrit souplement sur ses quatre pattes et grimpa sur un muret en face duquel se trouvait la maison où reposait la dépouille de Martha Kent.

-Tu as appris aussi Gar ?

-Oui ! C'est horrible pour Clark et Jon. D'ailleurs... je ne sais même pas où il est lui.

Tout à leur tristesse pour la mère de Superman, beaucoup devaient laisser de côté le petit Superboy qui venait de perdre sa grand-mère. Comme il était introuvable, ses amis ne pouvaient qu'espérer qu'il soit chez lui, ou au moins auprès de gens qui l'aime. Pour l'instant, les deux héros descendirent du toit où il étaient perchés pendant que non loin d'eux, une Banshee entonnait un chant funèbre beau et triste qui toucha le cœur des deux jeunes personnes. Ils arrivent finalement dans la pièce où Martha gisait, et Beast Boy repris sa forme humaine. Sa forme véritable. Parce qu'une personne comme celle ayant élevé un héros tel que Superman méritait qu'il lui rende hommage sous cette apparence.

Il y avait beaucoup de tristesse ambiante, des gens pleuraient. Garfield aperçu Rachel et Derek repliés dans leur coin d'ombre, mais n'alla pas vers eux. Il s'agenouille devant le corps tandis que Steph' s'était rapproché de Clark et Loïs. Elle ne savait pas trop quoi dire ou faire et présenta ses condoléances à la famille. Beast Boy rejoignit le groupe à son tour.

-Mes condoléances aussi. Vous savez, moi aussi je sais ce que c'est... De perdre sa mère comme ça. Je suis vraiment désolé... Sa voix commença à se briser.

-Gar... Lui souffla l'héroïne blonde pour le rappeler à l'ordre.

-Ah, pardon. Si vous avez besoin, ou si Jon a besoin aussi on est là. Steph' et moi. Il peut venir nous voir s'il a besoin de parler.

Il sourit... Un peu. Parce qu'il était toujours ce héros qui essaie de sourire même lorsque les choses ne vont pas. Pour essayer de chasser un peu la tristesse qui pesait si lourdement dans cette maison. Et aussi parce que... Peut-être que Martha Kent ne voudrait pas voir qu'elle ne laissait que tristesse et malheur derrière elle. Non, pas elle. Pas la mère de Superman.

Et pendant ce temps, juste en face de l'être mythique qui honorait toujours l'âme de Martha Kent de ses lamentations, se tient un autre être appartenant au registre de la science-fiction. Martian Manhunter invisible aux yeux de tous écoutait. Plus que la litanie de Siobhan, il entendait celles de ces pauvres âmes qui pleuraient la mort qui reposait dans ces lieux. Et parmi elles, c'était bien celle de Clark qui ressortait le plus. Alors, l'esprit du martien alla frôler celui du kryptonien, emportant dans son sillage un peu de la tristesse de Superman. J'Onn ne se permettrait pas de transformer l'âme d'une personne, pas même celle d'un ami. Mais il pouvait compatir et prendre sur lui un peu de sa peine. Parce que le Limier aussi savait...
Il savait ce que cela faisait de tout perdre. Et de se sentir seul au monde.
Alors il était là. Invisible, mais présent. Et compatissant.
Il partageait cette peine qu'il ne comprenait que trop bien.

Cassandra Cain a un historique avec Gotham City. Elle l'a vu grandir, au moins durant son adolescence. Une ville de crimes, de vices, de violence. Une cité de Chauves-Souris. Ses frères et sœurs, ses compagnons, son père adoptif.

Il y a eu des frictions. Beaucoup de frictions. Elle a préféré partir. Cela valait mieux. Pour eux. Pour elle.

Aujourd'hui, elle n'est pas venue par gaieté de cœur. Elle est venue pour le travail. Pour un boulot qu'elle trouve de plus en plus difficile à effectuer. L'ARGUS n'est plus ce qu'il était ... si tant est qu'elle ait été un jour convaincu de ce que l'institution portait comme idéaux.

Elle était à Gotham parce qu'une station d'écoute était à Gotham, spécialement pour surveiller les proches de Clark Kent. Superman.

Cassandra avait déjà dû combattre très violemment les ressources humaines de l'Agence quand on avait appris que son rôle d'agente de liaison avec Conner Kent - le Superman d'alors - dépassait le cadre strictement professionnel.
Elle avait dû combattre les auditeurs internes quand ils avaient essayé de lui arracher sa véritable identité et celle de ses proches. Des Kent, notamment. Ils avaient échoué.

Et maintenant, le secret était éventé. Clark Kent était Superman. Le monde entier le savait ; et elle ne devait le maintien de son poste qu'à la disparition de Conner Kent et à ses états de service exceptionnels.

Et Cassandra, acrobate de génie en équilibre sur la corde raide, venait probablement d'envoyer tout cela voler comme un château de cartes.

Déjà, parce qu'elle avait désobéi à l'ordre direct de son supérieur de ne pas se rendre sur les lieux, en menaçant au passage de tuer quiconque la retiendrait - et on la connaissait trop bien au sein des services pour ne pas essayer de vérifier si elle était sérieuse -.

Ensuite, parce qu'elle avait pris un SUV d'intervention banalisé pour remonter les boulevards de la ville à toute allure, sirènes hurlantes.
Au mépris de toutes les règles de discrétion. Au mépris des checkpoints militaires qui avaient commencé à apparaître comme partout ailleurs depuis que le Général Lane avait été déclaré "gouverneur" de la Terre. Au mépris des forces de police qui tentaient de maintenir un semblant de normalité dans une cité qui semblait toujours à une étincelle de l'embrasement. Au mépris du code la route et de simple bienséance, même, quand elle se fraya agressivement un chemin à travers l'attroupement à coups de klaxons et de sirènes.

Martha Kent était morte.

Elle l'avait connu, un peu. Pour être la chose la plus proche que Conner avait eu d'une mère, probablement. Une belle-mère beaucoup plus supportable que les clichés... Une femme admirable, toujours gentille, ouverte et à l'écoute. Une personne qui ne l'avait jamais jugé, qui avait toujours été heureuse de l'accueillir et de les voir ensemble avec Conner. Véritablement heureuse.

L'une des trop rares personnes qui n'essayait pas de mentir. Qui n'avait rien à prouver.

Une personne détentrice d'un vrai superpouvoir : son Humanité.

Celle qui permettait de comprendre, au moins en partie, d'où pouvait venait cette bonne volonté parfois ... insupportable, de Superman ... Et dieu savait qu'en tant que Batgirl et au regard de son héritage, elle l'avait subi, cette bonne volonté !

Conner avait disparu.

C'était maintenant au tour de Martha Kent.

Cassandra n'avait aucune raison de venir. Elle n'avait aucun lien avec cette femme. Elle ne l'avait vu qu'une poignée de fois. Et elle supportait mal son apple pie, en plus.

Elle était venue quand même. Pour elle-même, pour Conner. Pour le symbole. Parce qu'elle aimait bien Martha... Parce qu'elle ne méritait pas ce qui lui était arrivé. Certainement pas.

Elle aurait au moins mérité de mourir sur sa ferme. Sur ses terres. A Smallville.

Avant de descendre, Cassandra laisse ses armes dans la voiture. Elle prend une grande inspiration, ensuite, et plonge dans la foule. Dans le contact. Dans le chaos, qu'elle n'est pas parvenu à fendre entièrement. On l'admoneste, on la chahute, on lui demande de quel droit elle se comporte ainsi, à forcer le passage.

Elle n'y prête pas attention.

Contrairement aux photographes. Les photographes, qui mitraillent, qui canardent sans relâche. La mère de Superman est morte ! Le gros titre est là ! Regardez donc, n'est-ce pas Silver Banshee, là-haut, à entonner une oraison funèbre ? Oh, voilà les ventes assurées ! Ils arrosent de flashs à tout va la maison, la foule, ceux qui sont venus, ceux qui entrent ... elle-même.
Cassandra est dégoûtée. Elle fait une embardée.

Pour leur parler. Non, pour hurler à leur adresse :

" Il est où votre respect ? "

Ils continuent, ils la sermonnent eux aussi. Liberté de la presse. Liberté d'expression. Cassandra a envie de faire un massacre. Elle se retient.
Elle essaye, au moins. Ça ne suffit pas. Elle attrape un appareil photo hors-de-prix à la volée, l'éclate au sol. Le journaliste l'apostrophe, la menace, l'agrippe.

Cassandra craque. Une paume ouverte fuse.

Il s'effondre par terre, le visage terriblement ensanglanté, il ne bouge plus.

Il est inconscient. Ils ne le savent pas. Un vent de terreur s'empare des journalistes.

Bien. Ils sont à Gotham, autant qu'ils découvrent la tradition locale.

" D'autres volontaires ? " demande-t-elle, balayant agressivement les reporters d'un regard assassin, jaugeant les plus entreprenants. Ils sont encore sous le choc.

" Cassez-vous maintenant ! Et appelez le 911 pour ce crétin ! " conclut-elle en désignant l'homme inconscient.

Elle les quitte. Rejoint la maison. On l'injurie de nouveau. Elle répond par un majeur brandi par-dessus l'épaule.

Elle rentre. S'arrête sur le perron. Regarde la locataire, celle qui a voulu aider, celle qui a vendu la mèche. Elle l'a vu. Elle a peur, elle aussi. Ou bien est-ce de l'incompréhension ? Les émotions s'embrouillent, et l'état d'esprit de Cassandra n'aide pas. Elle lui demande si elle fait partie de la famille. Cassandra secoue la tête. La locataire lui dit que d'autres sont déjà rentrés.

" Ah. "

Pas la peine d'élaborer plus. Cassandra n'a jamais été la plus brillante détective de la Batfamily, mais il faudrait être particulièrement stupide pour ne pas savoir qui était au chevet de Martha Kent. Au chevet de sa mère.

Oh, elle voit Derek James, depuis l'encadrement de la porte. Elle voit la figure encapuchonnée de Raven. Elle reconnaît aussi et surtout les cheveux blonds et l'expression irradiante de Stephanie Brown, sa meilleure amie. Affectée mais digne, en compagnie de Beast Boy.

Et c'est en la voyant qu'elle se sentit sale. Mauvaise.

Alors elle trouva plutôt un tabouret sur lequel s'asseoir dans la cuisine, pour ruminer l'absurdité de son coup d'éclat. Ce n'était pas à elle de faire ça. Elle s'était précipité alors que ce n'était même pas sa mère ... Ni même sa belle-mère, d'ailleurs. Elle avait surréagi ... Elle s'était dit qu'en l'absence de Conner, peut-être que quelqu'un devrait être là pour ..? Non, elle ... ne savait pas. Elle n'avait pas été là pour lui. Peut-être qu'elle voulait faire amende honorable ? Peut-être pourrait-elle rattraper tout ce qu'elle avait manqué ?..

Etait-ce pour Conner, qui ne pourrait pas venir ?
Etait-ce pour Superman, qu'elle ne connaissait finalement que peu ?

Comment pouvait-elle ruiner tout ce qu'elle approchait à ce point ?

" ... Sacrée journée, hein ?.. " adressa-t-elle à la propriétaire, seule miroir à la portée duquel elle pouvait faire rebondir ses pensées creuses, d'un air désespérément pataud.

La vérité, c'était qu'elle ne savait pas comment dire au revoir ... Car ce n'était pas parce qu'elle savait tuer les autres, qu'elle en avait pour autant appris à accepter la Mort.

Wonder Woman fendit la foule comme une paire de ciseaux dans de la soie. Du haut de mon perchoir, j'avais une vue imprenable sur cette rue, sur cette maison où Martha Kent reposait, sur les allers et venues. La mère adoptive de Kal El, qui, par la force d'une énergie que l'on ne connaît qu'aux parents, en avait fait Clark Kent, un homme bon, probablement trop pour cette planète, gisait désormais dans un lit. Sans cérémonial, portant encore sur elle tout d'une vivante. Tenue de ville fonctionnelle, un visage pas encore marqué par le trépas si ce n'était cette détente des traits et la rigidité qui commençait à toucher ses muscles.

J'allais devoir m'approcher.

Dans mon gant noir droit, une fleur. Un Lys barbu pour être tout à fait exacte.

Dans le salon des Kent, lorsqu'il était encore entier, il y avait toujours eu une étagère avec les photographies de différents voyages et souvenirs de famille mais également et aussi étrangement que cela paraisse, une peinture très détaillée d'un lys barbu. Martha avait un jour remarqué mon regard interrogatif sur cette incongruité dans leur décoration et elle s'était expliquée avec un petit sourire. Son époux, ou plutôt celui qui était à l'époque son futur époux, n'avait pas trois sous en poche et ne put pas lui acheter de rose pour un bal à Smallville. Les fleuristes avaient tous été dévalisés et il s'était rabattu sur le genre de fleurs que l'on n'offrait à personne : des lys, à cause du pollen qui tâchait particulièrement. Pas porté sur les fleurs et ne voulant pas arriver les mains vides, il lui avait acheté celle-ci qu'il avait trouvé jolie.

C'était effectivement une belle fleur, elle plaisantait ensuite avec une certaine espièglerie qu'elle avait passé le bal le plus fabuleux de sa vie avec une robe tachée de pollen ocre.

Un souvenir incarné dans cette simple fleur.

Krypton, celle de "Terre-2" en tout cas, était une nation fière et intellectuelle qui ne voyait pas dans la mort plus qu'un arrêt des fonctions vitales, une fin biologique que la reproduction permettait d'euphémiser. On ne pleurait pas les morts, on les saluait et on transmettait dans leur sépulture des cadeaux, des symboles. Aucun paganisme, juste une forme intellectualisée où plus le symbole était personnel et alambiqué et plus le lien avec l'individu était fort. J'aurais pu apporter un épis de blé, pour le symbole puissant qu'il était, mais ce lys m'était apparu plus parlant. Plus personnel aussi.

De même on venait aux veillées avec un vêtement adéquat, je n'avais hélas que mes bottes pleine de boues, ma cape poussiéreuse et une armure qui n'était guère de meilleure présentation. Tant pis. J'avais dû aider un barrage à tenir pendant trois heures en Afrique avant de venir ici en apprenant la nouvelle. Autant dire que j'espérai un peu de compréhension sur ce point.

Je décollai de la gargouille qui me servait de point d'observation et atterrissai devant la porte ouverte. Je m'y glissai. Le visage aussi froid que du marbre et aussi fermé qu'un gisant, j'approchai. Chacun avait rendu son hommage, à sa manière, avec sa délicatesse ou son handicap. Mes bottes émettaient un bruit mat avec ce sol parfaitement ordinaire. Mon armure émettait des cliquetis qui fendaient le silence de recueillement.

Aucun regard pour l'assistance que j'avais déjà détaillée de ma super-vue au travers des murs. Tête haute, yeux dirigés vers le corps allongé, je ne regardait ni Derek, ni Cassandra, ni Garfield, encore moins John ou Stéphanie ou Richard. Pas même Loïs ou Clark.

Je déposai la fleur à coté de celle de Rachel, sans un mot.

Mon visage était inexpressif, dur même. Voir Martha Kent allongée sans vie n'allumait en moi ni rage, ni tristesse, ni colère, ni regret. La mort était notre lot à tous et tous nous tomberions un jour. ça ne rendait pas cette confrontation plus simple mais cela évitait de trop se laisser aller.

Je vis plus loin Kal/Clark dans les bras de Loïs. Effondré, laissant libre court, lui, à ses émotions.

Lui qui avait longtemps été un mythe incarné en Superman, un homme incarné en Clark, un kryptonien incarné en Kal El allait, pour le meilleur comme pour le pire, devoir accepter d'être un peu moins Superman, Clark ou Kal, de cesser de dissocier ses trois vies pour devenir un symbole nouveau, plus équilibré peut-être, un amalgame meilleur sans doute. Il en sortirait probablement grandi, pas sans difficulté, pas sans heurt ou douleur. Le temps résoudrait tous les problèmes. Il n'avait pas le choix.

Porter une main sur son épaule aurait été un geste appréciable, peut-être. Une parole, quelque chose, un signe amicale ou fraternel. J'offris cependant le silence comme dernier hommage à cette femme morte. Aucune marque de proximité. Aucune affection envers Clark. Il était assez entouré et certaines présences sonnent faux.

La douleur étreignait l'assistance.

Dans des moments comme celui-ci, il fallait que certains tiennent bon. Diana tenait avec sa grandeur habituelle, d'autres se laissaient aller à larmoyer.

Ici n'était pas ma place.

Ma présence n'excéda donc pas deux minutes. Le temps de venir jusqu'au corps, déposer la fleur et faire demi-tour, dans un silence minéral que seule ma tenue perturbait.

J'avais encore beaucoup à faire... regretter les morts n'en faisait pas partie.

Et je m'envolai pour je ne sais où... certainement là où ma place était...