The Terminator & The Old Bat [Slade Wilson]

_____ C'est à peine une ombre qui effleure les murs, un souvenir flou à peine atteignable. Les capacités du mercenaire lui avaient permis de se fondre dans la masse. La rumeur venait à peine de se répandre qu’il avait déjà disparu, laissant derrière lui un mystère insaisissable et des questions en suspens. Pour certains, il n’était que l’illusion d’un mort qu’on n’imaginait pas voir disparaître ; pour d’autres, un parasite qui ne voulait pas quitter leur esprit. Au fond, Slade appréciait cette sensation de n’être plus qu’un fantôme qui observe silencieusement ce monde. Malgré les révélations de Palmer, le vieil homme continuait de se sentir étranger dans cet univers. Son esprit étriqué s’était persuadé qu’il n’était pas au bon endroit. Fuyant cette réalité, il s’était retiré de ce monde pour en observer les détails. Il cherchait toutes les hypothèses qui pouvaient aller dans son sens. Malheureusement, à force de chercher l’impossible, on finit par laisser des traces.

Par le passé, il s’était déjà rapproché trop près du feu. C’est un étranger, emmitouflé sous un long manteau, écharpe, casquette et lunettes de soleil, qui vient se reposer auprès de la tombe de Slade Wilson. Une voiture garée juste en face de l’ancienne demeure familiale, une ombre dans leur dos. Il veillait à rester à bonne distance mais parfois, la curiosité lui faisait frôler la discrétion. Depuis plusieurs mois, le mercenaire était parvenu à retourner dans le royaume des morts. La solitude n’est pas un problème pour lui, il arrivait à compenser. Son esprit, embrouillé par mille et une pensées, compensait la perte. Le vieil homme n’avait pas de domicile et profitait de sa liberté d’homme mort pour se déplacer. Tantôt à Ivy Town, quelques jours à Métropolis, le mercenaire cherchait ses réponses et devenait de moins en moins patient.

Gotham City est toujours le trou à rats dans lequel il l’avait laissé, des années auparavant. L’odeur du métro piquait toujours les narines, les malfrats pullulaient les rues, présent dans chaque coin de rues. L’un d’entres eux avaient tenté de volés le portefeuille de Slade. Il l’avait pris pour une proie facile, un vieille homme bouffée par la vieillesse te la maladie. Ces os s’en souvienne encore, broyée par un geste chirurgicale. Le mercenaire s’était déjà noyé dans la foule avant d’entendre le hurlement de cette pauvre âme qui avait choisit la mauvaise personne. En revenant dans le territoire de la chauve-souris, Slade cherchait avant tout à se remettre sur la trace de Lex Luthor. Il était à l’origine de toute cette histoire mais un fantôme ne pouvait pas atteindre l’un des hommes les plus influents de ce pays. Il devait sortir de l’ombre, avec les conséquences qui les accompagnaient.
La nuit appartenait à Batman mais la ville était suffisamment gangrénée pour qu’il se fasse oublier. Du moins, c’est ce qu’il pensait. Il avait rendez-vous avec un ancien employé de Lex Corp qui prétendait avoir des pistes pour localiser l’homme. Slade s’était rendu sur place mais il avait gardé sa prudence. Perché parmi les ombres, il observait de son œil accusateur le vieil homme qui s’était montré un peu trop curieux. En entendant le ton de sa voix, son sang ne fit qu’un tour. Il la reconnaît et pourtant, son esprit avait du mal à accepter que ce corps frêle et fragile appartînt à Batman. Un léger rictus se dessinait sur ses lèvres lorsqu’il entendait les os du héros de Gotham City craqué.

« Tu n’as plus que la parole pour te défendre, vieux débris. » se moqua Slade. Ses paroles sont provocatrices mais le ton de sa voix ne laissait paraître aucune émotion. Les yeux de Bruce ne parvenaient pas à voir ce dernier. Il restait dans l’ombre, surpris de voir ce qu’il se trouvait devant lui, c’est peut-être un piège. « Tu as l’air plus pathétique que dans mes souvenirs. »